Бывший лучший друг

ГЛАВА 4. Вечером по городу.

Паша

– Привет, – неуверенно присаживаюсь на холодную металлическую лавку.

– Привет, – устало говорит Влад, не моргая смотрит на дверь палаты.

– Как она? – на тяжёлом выдохе спрашиваю друга. Ком уже стоит в горле, а я даже ещё не видел Миллу.

– Сейчас у неё врач, – кивает в сторону палаты.

– Изменения есть?

– Я не знаю Паш, – вздыхает, всё-таки смотрит на меня. Глаза полны боли, а мне его совсем не жаль. Я просто хуев эгоист, и меня интересует только та девушка, что сейчас находится между жизнью и смертью.

– Тогда сейчас расспросим всё у доктора, – решительно поднимаюсь, но и шагу ступить не могу, потому что друг тоже на ногах и, схватив за руку, держит мертвой хваткой.

– Паш, давай я сам, – просит по-доброму, но настойчиво.

– На правах мужа, что ли? – с силой выдираю руку.

– Да что это с тобой? – хмурит брови Влад.

– Ничего, – выплевываю, не глядя на него. Начинаю мерить шагами коридор в слабой попытке успокоиться. – Это ты виноват! Чёрт тебя подери, – замираю на полушаге, не в силах себя контролировать.

– Я знаю, блядь, знаю, – повышает голос Влад. – Что мне сделать? Что? – смотрит с вызовом, как напрашивается.

– Молись, понял? Молись, чтоб она проснулась!

Одиннадцать лет назад

Милла

– Милк- Милк!

– У?

– Ты что такая задумчивая? – Пашка перекидывает спортивную сумку на правое плечо, а левой рукой берёт меня за руку.

– Я не задумчивая, – слегка раздражённо говорю ему. – Я просто не могу больше смотреть на твои синяки.

Мой друг, как и обещал, заручившись поддержкой родителей, причём и моих тоже, отправился на тренировки по боксу. Первый год его обучал какой-то псевдотренер за бешеные деньги, от которого, к счастью, пришлось отказаться. Следующие два года Пашка посещал профессиональную секцию, но очень быстро её перерос. Оказался слишком талантлив, и его родителям так прямо и сказали: «Ищите лучшего из лучших, и у вашего сына есть шанс». Я до сих пор не могу понять, шанс на что? Начиналось всё просто, как хобби, ну и с целью защиты. А сейчас… А сейчас он уже два года дышит только этим спортом. Уже два года его подготавливает лучший тренер нашего города, итальянец Луциано Джаннини.

– Да перестань, Милка, – смеётся мой друг, отдирая пластырь с щеки. – Столько лет я получаю по роже, а ты всё никак не привыкнешь.

– А я и не хочу привыкать, – надуваю губы.

– Ты же после школы в медицинский собралась. Вот и будешь мне раны обрабатывать, – дурачится друг.

– Ага, конечно, – выдергиваю ладонь из его руки. – Ты ещё не наигрался, Паш? – эти разговоры у нас бесконечны. Знаю, что сейчас ответит: «Какие уж тут игры»

– Какие уж тут игры, – снова берёт меня за руку. Медленно идём по темной улице в направлении наших рядом стоящих домов. – Ты же знаешь, Милк-Милк, скоро мне шестнадцать, и тренер запихнет меня на серьезный турнир. Я могу победить!

– Да знаю, что можешь, Паш! – сжимаю его руку. Как бы не злилась на все эти ссадины и синяки, всё равно его поддерживаю. А как иначе!

Тёмная улица совсем опустела, и я непроизвольно ускоряю шаг. До дома рукой подать.

– Куда ты так бежишь? – притормаживает Пашка.

– Домой, куда ж ещё. Мама опять ругаться будет, что я с тобой в зале торчу. Уроки-то не сделаны.

– Да ладно, Мил, ты умная, тебе их можно и не учить.

– А вот тебе бы не мешало подтянуться, – с укором смотрю на друга. А он на это только смеётся.

– Привет, молодняк! – раздается неприятный скрипучий голос сзади, совсем близко, будто в спину кто-то дышит. Пашка молниеносно разворачивается, прикрывая меня спиной.

– Чего нервничаешь, малой, – двое мужчин приближаются к нам вплотную. Один высокий, здоровый, но он молчит и держится на расстоянии.

– Есть закурить? – спрашивает второй тип, среднего роста и неопределенного возраста. Бегло смотрю на него из-за Пашиного плеча. Наколки на его пальцах говорят о том, что человек имеет нехорошее криминальное прошлое. Райончик у нас неспокойный, и всякое можно ожидать.

– Не курю, – резко отвечает Паша.– И тебе не советую, – храбрится непонятно зачем.

– Советчик, что ли?! – кривит рожу уголовник. – Давай денег тогда, – протягивает свою руку ладонью кверху.

– Ещё чего? – с лёгким смешком спрашивает мой друг. А сам потихоньку отпихивает меня в сторону. Хочу уже залезть в сумку и отдать этим мужчинам всё, что у меня есть. Денег немного, но, может, хватит, чтобы унести ноги.

– И денег, что ли, нет? – тип спрашивает с вызовом, бросая беглые взгляды на своего друга великана.

– Деньги-то есть, – не унимается Пашка. – Только не про твою честь.

– У тебя, я смотрю, длинный язык, – криво усмехается великан. – Спортсмен, что ли? – улавливает взглядом большую спортивную сумку, болтающуюся на плече моего друга.

– Он самый, – деланно разминает кисти Паша. – Ну что, поболтали? Если да, то мы пойдём тогда, – кивает в сторону домов, лишь на миг позволяя себе переключить свой взгляд в сторону. Великану этой секунды оказалось достаточно, чтоб нанести сильный удар прямо в лицо моего друга. С диким ужасом наблюдаю, как на родном лице вновь проступает кровь. Из той самой раны, которая только затянулась после тренировки. Пашка трясет головой, словно отгоняя навалившееся помутнение. Я не двигаюсь с места, всё так же прячусь за спиной друга, а сердце уже выпрыгивает из груди от страха. Мужики больше не наступают, ждут реакции от нас.

– Деньги, – вновь протягивает руку уголовник.

– Милла, подержи, – протягивает мне сумку Пашка.

– Не надо, – вместо сумки хватаюсь за его плечо. – Давай отдадим, – шепчу еле слышно.

– Всё в порядке, Милк-Милк, – смотрит на меня, в глазах блестит озорной огонёк. – Возьми сумку, – говорит настойчиво.

Подчиняюсь, зажимаю вещь непослушными, онемевшими от страха пальцами. Хочется бежать, кричать, звать на помощь или просто зажмуриться. Но я во все глаза смотрю, как друг приближается к оторопевшим от его уверенности бандитам. А потом всё происходит слишком быстро. Руки движутся так молниеносно, так неуловимо, что противник в наколках спустя секунду уже лежит на земле. Он получил прямой удар в голову и два в ребра и не скоро сможет подняться.

Словно в танце, Паша перемещается к великану. Тот, в свою очередь, нисколько не растерян и наносит пару ударов в лицо моего друга. Пашка блокирует лишь один, а от второго отшатывается на несколько шагов.

Зажимаю рот рукой, проглатываю крик, рвущийся из груди. Кулаки у этого верзилы огромные, словно молоты, и у парня очень быстро раздувается щека. Какое-то время они ходят по кругу, наблюдают, оценивают, пытаются предугадать, как поступит соперник. Первым делает выпад верзила, и это становится его роковой ошибкой.

Пашка как-то изворачивается, и удар, летящий ровно ему в голову, пролетает в нескольких сантиметрах от цели. Но соперник вложил в этот удар слишком много силы, и его огромное тело летит следом за кулаком. Верзила неловко падает и с силой ударяется носом об асфальт. Слышу неприятный хрустящий звук и непроизвольно хватаюсь за свой нос. Это должно быть больно. И это так, судя по тому, как орёт этот горе-соперник.

«Только не вставай», – молюсь про себя и подбегаю к Пашке.

– Ты как? – провожу рукой по быстро синеющей щеке.

– Да нормально я, – хватает мою руку, убирает со своего лица и тянет подальше от валяющихся бандитов. – Вот говорил я тебе, что будем как-нибудь вечером по городу идти….........

Паша

– Всё нормально, – раздражённо вздыхает врач. – Уже в тысячный раз говорю вам, что всё нормально.

– Да как это может быть нормально?! – расхаживаю из угла в угол по бедно обставленному кабинету этого докторишки. – Она в коме!

– Да, – соглашается он, откидывается на спинку кресла, сцепив руки в замок. – Но все жизненные показатели в норме, и если так будет и дальше, то она проснётся.

– Что значит «если»? – недоумеваю я.

– Ну пока всё нормально…

– Что значит «пока»? – останавливаюсь возле стола и гневно смотрю на врача.

– Паш, подожди, – вставляет свои три копейки Влад. – А возможно как-то её разбудить? – с мольбой смотрит на мужчину в белом халате.

– Владислав Сергеевич, – официально обращается доктор к моему другу. – Это невозможно. Она сама должна проснуться, иначе…

– Что? – вновь вклиниваюсь в эту светскую беседу.

– Давайте не будем о плохом, – отводит взгляд в сторону, из-за чего в моих жилах вновь закипает кровь.

– Спасибо, Станислав Георгиевич, – обращается мой друг к врачу прежде, чем я взорвусь, и поднимается с ветхого стула.– Мы пойдем.

– Если будут вопросы, найдите меня, – говорит, а втайне, наверное, мечтает, чтоб вопросов у нас к нему больше не было.

– Хорошо, до свидания, – Влад смотрит на меня, кивком головы указывая на дверь.

С удовольствием покидаю унылые стены, так и не попрощавшись с врачом. И какой от него толк?

– Надо что-то делать! – как заведённый, твержу другу. – Другого врача найти, в другую больницу перевезти…

– Мы не можем, – смиренно говорит Владик. – Транспортировать Миллу нельзя, а врач самый лучший в этой больнице.

– Лучший? – ушам своим не верю.– Тогда лучше никогда не попадать к худшим, можно сразу венок заказывать.

– Ты можешь уже успокоиться? – останавливаемся возле палаты Миллы. – Езжай домой, – спокойно и устало говорит друг. – Поспи, проветрись, потрахайся, в конце концов. Сними напряжение. Когда у тебя в последний раз баба была?

– Давно, – машинально отвечаю, до конца не веря, что мы об этом сейчас разговариваем.

– Ты ей в таком нервозе не поможешь, – указывает пальцем на палату. – Уезжай, Паш, – вздыхает. – Мы все устали.

– А ты?

– Я останусь до завтра— прислоняется спиной к двери,

– Я приеду сразу после утренней тренировки, – обещаю сам себе и с горечью осознаю, что не могу сейчас переступить порог этой комнаты. Комнаты, в которой мирно спит Милла. Моя Милк-Милк!

– Хорошо, – соглашается Влад. – Приедешь, побудешь с ней, пока меня не будет. Надо на работе кое-что утрясти.

– Хорошо, – вторю ему, пожимаю протянутую руку и ухожу из больницы, не оглядываясь.

Дорогой проклинаю себя и тысячу раз называю трусом, потому что по-другому меня охарактеризовать нельзя.

Трус. Чертов трус…