Горло обжигает, горячая волна бежит по пищеводу к желудку, я тяжело вздыхаю, несколько раз жмурюсь.
- Не уверена, что готова повторять, - замечаю Стасу, но он только двигает ко мне стопку. В глазах слегка мутнеет, словно приглушили все краски. Я беру вторую рюмку, выпиваю.
- Вижу, не зашло, - смеется Стас, я только снова тяжело выдыхаю. Голова немного кружится, ощущения притупляются, тело расслабляется, словно кто-то высосал напряжение из мышц.
- Нечасто пьешь, да, Молчанова?
- Такие напитки точно нечасто, - я опираюсь на стойку, чувствуя, как меня бросает в жар.
- Танцевать хочешь?
- С ума сошел? - я смотрю на него в изумлении.
- Ну пойдем тогда просто посмотрим.
Мы проходим в соседний маленький зал, полностью забитый людьми. В углу клетка, в которой сидит диджей. Огни скачут вместе с парнями и девушками, глаз с трудом зацепляет картинки. Отчего-то я вспоминаю нашу со Стасом первую встречу, тот пафосный клуб, куда нас потащила Лиля.
Наверное, если бы мы познакомились в месте, подобном этому, я бы изначально думала о Стасе иначе. По крайней мере, куда проще пустила бы в свою жизнь мысль, что мы можем быть вместе. Хотя какое это имеет значение? Никакого.
- Давай уйдем! - мне приходится кричать, чтобы Стас меня услышал.
Иду в сторону выхода, чувствуя, как близко он за моей спиной. Дверь отрезает нас от этого мира, оставляя за собой грохот музыки и запах алкоголя. Вечерняя прохлада кажется спасительной.
Я тяну тяжелый питерский воздух, отходя в сторону от толпящегося на улице народа. Стас закуривает, в молчании мы идем в сторону Невского проспекта. На удивление, меня отпускает, вдруг становится легко, словно в голове прояснилось, хорошо просто вот так идти, даже несмотря на звон в голове и слегка заплетающиеся конечности.
- А ты откуда этот бар знаешь? - решаюсь прервать молчание. - Он тебе как-то не по статусу.
Стас усмехается, задирает голову, выдыхает дым, я слежу, как он растворяется, уплывая в точно такое же мутное небо над нами. Словно кто-то рисовал его, а потом просто смазал все краски одним движением.
- Эту улицу в Питере все знают, - отвечает Стас. - Ну из тех, кто любит потусить.
- А ты разве любишь?
- Нет. Но был период, хотелось забыться… Он затянулся почти на полгода. Я бухал, таскался по компаниям, в том числе и в Питере зависал порядком. Даже странно, как из института не выперли. Хотя нет, не странно, отец башлял всем, кому можно. На зимние каникулы я отправился в лечебницу из дорогих. Наверное, помогло. По крайней мере, стало ясно, что бухло вряд ли спасет.
Я останавливаюсь, он тормозит следом, откидывает щелчком окурок в урну неподалеку. Я рассматриваю Стаса, чувствуя ком в горле.
- Это из-за меня? - спрашиваю и сама пугаюсь такого откровенного вопроса. Взгляд Стаса тяжелеет, я ежусь, словно от порыва ветра. Он отворачивается и тут же поворачивается снова. Но так и не отвечает, сцепив зубы, идет в сторону Невского, я, пару секунд постояв, догоняю его.
- Давай еще выпьем, - он тащит меня в бар, я упираюсь, но потом мысленно машу рукой.
Более странным происходящее вряд ли станет. И правда - после очередного шота оно просто размазывается. Я теряю способность четко концентрироваться, ноги откровенно заплетаются.
Стас в прямом смысле ведет меня в сторону отеля.
- Ну Молчанова, - его насмешливый голос звучит над моим ухом, - ты предупреждала бы, что настолько слабенькая.
- В следующий раз обязательно… Стас, как стыдно, меня увидят такую в отеле.
- И что?
- Я же твоя помощница. Это некрасиво. Давай я сама как-то зайду.
- Ну давай.
За пару сотен метров до отеля он меня отпускает, я одергиваю толстовку, щурюсь, глядя на дорогу. Что за состояние такое? Я вроде все понимаю, но в голове как будто включили радиоволну на линии шипения, и тело не двигается ровно.
Через несколько шагов я упираюсь коленями в низкую ограду и безвольно присаживаюсь на нее. Тело расслабляется еще больше, и я понимаю, что сейчас просто грохнусь, но меня подхватывают сильные руки и поднимают вверх. Карусель в голове начинает нестись просто неистово.
- О боже, я пьяна, - констатирую я, открываю глаза и вижу лицо Стаса так близко к моему, что моргаю, пытаясь смахнуть эту невозможную реальность.
Но она никуда не уходит, вот он Стас, я в его объятьях, его ладони на моей пояснице, его лицо в считанных сантиметрах от моего. Я тяну руку и касаюсь пальцами его щеки, чувствуя, как он тут же сцепляет зубы, и желваки начинают двигаться под кожей. Он напрягается так сильно, словно за мгновение становится камнем, неподвижной статуей, в объятия которой я оказалась заточена.
- Я не хотела, - шепчу я, - никогда не хотела сделать тебе больно.
Темнота в его глазах становится бездной, страшной, затягивающей. Я резко отстраняюсь, но снова оказываюсь подхвачена им, потому что ограда позади никуда не делась, и я чуть опять не грохнулась.
- Идем, - Стас укладывает мою руку себе на локоть, я киваю, пытаясь идти ровно. Кажется на это уходят все мои силы, потому что в лифте я растекаюсь по стене, слыша, как Стас посмеивается.
- Это ты меня напоил, - говорю, не открывая глаз.
- Пошли уже, тусовщица.
Карточку от входной двери он находит в моей сумке сам, я кривым шагом дохожу до кровати и плюхаюсь на нее лицом. Все, спасение близко. Пережить эти вертолеты и уснуть.
Чувствую, как с меня снимают кроссовки, потом носки. Шелестит одеяло, меня перекатывают на спину.
- Зачем ты меня мучаешь… - бормочу Стасу.
- Надо еще немного потерпеть, Насть, давай садись.
Он тянет меня за руки, я смотрю на него, тяжело вздыхая. Стас стягивает с меня толстовку, я падаю обратно.
- Стас, я завтра должна быть на открытии, - говорю ему.
- Никому ты ничего не должна.
- Я хочу. Поставь мне будильник. Пожалуйста.
- Хорошо.
В следующее мгновение я чувствую, как его пальцы расстегивают пуговицу на моих джинсах. Инстинкт срабатывает сам собой. Я хватаю его за руки, резко садясь. Мы снова оказываемся лицом к лицу, но вертолеты в голове так сильно кружат, что я не могу анализировать свои чувства.
- Я просто тебя раздеваю, - произносит Стас, и вот теперь я вполне себе анализирую, потому что тело реагирует совершенно однозначно. Тем более когда его пальцы задевают мой живот.
Я нервно сглатываю, шепчу:
- Я сама.
Зачем-то киваю, продолжая сидеть, сжимая руки Стаса своими.
Мы оба молчим, не двигаемся, смотрим друг на друга. В голове затихшая карусель сменяется звоном. По телу разливается тяжесть - алкогольное расслабление смешивается с возбуждением. Я выдыхаю и беспомощно спрашиваю:
- Что происходит, Стас?
Не самый разумный вопрос, наверное, но слова лезут быстрее мыслей. Стас хмурится, убирает руки, отворачивается. Через пару секунд снова смотрит, уже с усмешкой.
- Ничего. Мы просто напились, Молчанова.
Мне хочется сказать: и все? Но я молчу. Даже невзирая на то, что слабо соображаю. Сложно не увидеть, как Стас закрылся, как между нами сгустилось напряжение. Я киваю, ложусь на кровать, накрываюсь. С трудом кое-как стягиваю джинсы и скидываю их на пол.
- Не забудь про будильник, - произношу, укладываясь на бок и сунув руки под щеку. Вырубаюсь моментально, даже не слыша, отвечает он или нет.
А потом в сознание врывается голос:
- Настя… Настя…
Кто-то трясет меня за плечо, я еле открываю глаза. Передо мной расплывается лицо Стаса, я моргаю, и оно приобретает более четкие черты. Стас сидит на корточках возле моей кровати.
- Ты просила тебя разбудить. Сейчас девять утра. Через час открытие.
- Ох…
Я закрываю глаза, выдыхая, сажусь на кровати, тру виски. Ну и состояние. Как выжить сегодня - вот вопрос, а еще работать надо.
Открываю глаза и вижу стакан с водой и таблеткой. Стас протягивает их мне.
- Спасибо, - киваю я. - Ты мой спаситель.
Пока пью, он встает с корточек. Стас в отличие от меня выглядит с иголочки: рубашка и джинсы, волосы аккуратно расчесаны, и вообще, бодренький такой.
- Извини, что я так напилась.
Он только усмехается.
- Бывает, ладно, я пошел, если что, подтягивайся, но это необязательно.
Я таки прихожу. Правда, меня хватает только на то, чтобы быстро принять душ, натянуть джинсы и завязать хвост. На открытии я все равно не нужна, так что посмотрю со стороны.
Стаса активно фотографируют, кажется, даже какая-то газета приехала. Может, интернет-портал. Вообще, сегодня должно заехать несколько блогеров - им выделили люксы на выходные за рекламу отеля в сториз.
Стас не разглагольствует, произносит слова благодарности, перерезает ленту и приглашает на сегодняшнюю вечеринку-открытие. Она, конечно, далеко не для всех, из обычных людей ее смогут посетить только те, кто снял на эти выходные номера.
После разрезания ленты Стас подходит ко мне, я идиотски разглаживаю волосы и одергиваю кофту.
- Проконтролируй, чтобы он-лайн путешествие открыли, хорошо? - говорит мне. - Если не будет в течение часа, набери Панкратова.
- Хорошо, - киваю я.
- Улыбочку! - слышу голос.
Мы со Стасом оборачиваемся вместе, я лично просто по инерции, фотограф делает снимок, я отворачиваюсь, но поздно. Отлично, в таком виде только и светиться.
- Я пошел на встречу, - Стас смотрит на часы, - на связи, вернусь часа через два.
- Ладно.
Он-лайн путешествие запускается через полчаса, а так как других заданий не поступает, я нагло заваливаюсь спать. Вечером надо выглядеть прилично, а не вот с этим опухшим лицом.
Правда, что-то идет не по плану, потому что в итоге я дрыхну аж до трех часов дня. А когда просыпаюсь и понимаю это, хочется застонать: отличная помощница, нечего сказать!
Правда, от Стаса не было звонков, и вообще, в отеле его не оказывается. Я пишу сообщение, он коротко отвечает, что вернется ближе к банкету. Ну ладно, ну и хорошо, у меня будет время собраться нормально.
Отмокаю в ванной и наконец начинаю думать. И вспоминать. Вчерашний вечер вылезает из памяти и врезается в сознание острыми углами. Что это было? Что между нами происходит? Это что-то значит? А может, мне просто по-пьяни все привиделось? И взгляды, и эмоции?
- Ааа…. - выдыхаю, а потом погружаюсь с головой под воду. Да, как обычно - спрятаться куда-нибудь подальше - это мой любимый выход из ситуации. Слабачка ты, Настя.
Выныриваю, убираю пену с лица. А если бы я ему все рассказала? Как было? Еще неделю назад эта мысль казалась мне фантастической, а теперь… Ну что мне терять?
Что терять? Я не знаю, каким он стал человеком. К каким он придет выводам, как будет действовать… А если он решит поквитаться с Олегом? Хватит ли у него возможностей? А если Обузов просто раздавит Стаса? Нет, этого нельзя допускать.
Если бы я только действительно оказалась умней и оставила себе часть компромата, как и посчитал Олег. Но я играла честно, отдала все. У меня никаких козырей на руках, я не знаю, чем обернется правда. И не имею права рисковать.
Стук в дверь раздается, когда я застегиваю на шее цепочку с кулоном. Бросаю на себя взгляд в зеркало: волосы распущены, платье классическое, хотя и не строгое, с открытой до середины спиной, туфли на каблуках, макияж.
Узнаваемый образ последних восьми лет. И все-таки какой-то другой. Как будто вылезла из скорлупы и дышу свободно.
Стас только рубашку поменял, оглядывает меня сверху вниз и обратно. Взгляд медленный, скользит по моему телу, словно пытаясь коснуться каждого участка. Я переминаюсь с ноги на ногу.
- Переборщила с официозом? - задаю вопрос. Он поднимает на меня глаза.
- Нет, - коротко качает головой. - Выглядишь идеально. Идем?
Неуверенно киваю, мы проходим в лифт, Стас нажимает кнопку первого этажа. Лифт плавно едет вниз, мы стоим на расстоянии друг от друга, не поворачивая головы. А потом Стас спрашивает:
- Ты его любила? Своего мужа?
Я расширяю глаза, глядя перед собой, сердцебиение учащается, пальцы сжимают сумочку. Страх проскальзывает змейкой от живота вверх по желудку. Давай, Настя, просто скажи да.
- Нет.
Я вижу краем глаза, как он сцепляет зубы.
- То есть только ради денег?
Взгляд растерянно мечется в узком пространстве, шея напряжена до предела. Я бы могла рассказать… Вывалить на Стаса всю правду - но угрозы Олега всплывают в голове сами собой. И снова, как в обед, лидирующее место занимает мысль: я не могу рисковать.
- Да, - выдавливаю из себя, лифт звякает, а я так и стою на месте, даже когда Стас выходит и идет в банкетный зал. Как будто силы покинули меня, хочется забиться в угол и так сидеть.
Но я собираюсь, не впервой как-никак. Натягиваю улыбку, распрямляю плечи и вперед. Такие тусовки - самое простое, здесь не нужно быть собой, да и никто не ждет от тебя этого. Просто улыбаться, говорить ни о чем и пить шампанское.
Стас во мне определенно не нуждается, вокруг него всегда люди, его фотографируют. Так что я действительно дополнение на непредвиденный случай.
Через час становится скучно, я ускользаю в номер, чтобы взять кофту и прогуляться. Не вижу смысла торчать в зале, а если что, Стас позвонит. Далеко уходить не буду.
Но только закрываю дверь, как раздается звонок на мобильный. Стас. Ну конечно, насмешка судьбы.
- Насть, у тебя же есть буклет по нашей сети с собой?
- Да, есть. Я в номере, могу принести.
- Я тоже тут, открывай.
Убираю телефон, открыв дверь, вижу подходящего Стаса.
- У меня был один, я его отдал, - говорит он, заходя в номер.
- Я взяла три штуки на всякий случай, отдать тебе все?
- Давай.
Ставлю на кровать спортивную сумку, начинаю рыться в ней, буклеты в самом низу.
- Блин, сейчас, - выкидываю из сумки одежду на кровать, а в следующее мгновенье чувствую, как по моей спине вниз скользят пальцы.
Замираю надо сумкой, так и стою в полусогнутой позе, не зная, что делать дальше. Мурашки по коже разбегаются в разные стороны, в груди становится тесно дыханию.
Я выпрямляюсь, но не оборачиваюсь, чувствуя, как близко Стас, его дыхание возле моего уха.
- Я был уверен, что буду тебя ненавидеть, Насть, - шепчет Стас мне в волосы, в животе ухает, я закрываю глаза, чувствуя дрожь по всему телу. - Но у меня не получается. Ни черта не получается.