Горячая точка

Поезд приходит ровно в шестнадцать тридцать по местному времени.

Я стою на перроне среди встречающих, курю, пускаю дым в небо, уже перепаханное для осенних ливней.

Постоянно смотрю на часы. Минутная стрелка ползёт, как улитка по склону. Я стараюсь подогнать её взглядом, но я пока не научился управлять временем.

Никогда не любил ждать. Помню, как ребёнком сидел в опустевшем коридоре детского сада и ожидал мать, которая, как всегда, задерживалась на дежурстве. Уже тогда я знал, что минутная стрелка повелевает всем на свете. Король Минутная Стрелка. Заворожённо я смотрел на тени, что нервно метались по стенам, и думал: «а если?..»

А если она шла ко мне, и её сбила машина? — думал я, нервно ёрзая на стуле.

А если она шла ко мне, и на неё напал грабитель? — думал я, начиная кукситься.

А если она шла ко мне, и… — невротическая фантазия моя была безгранична. — И тогда я останусь совсем один, буду сидеть в этом коридоре, пока меня не выгонят на улицу, а я даже не знаю, куда мне идти, потому что я ещё совсем ребёнок.

Да, я всегда был эгоистом. Но однажды перестал им быть. Любая наша защита от людей, любое оружие, используемое в целях покорения мира, в один момент может превратиться в прах. И ты ничего с этим не поделаешь.

Но вот застарелое «а если» остаётся.

А если авария? А если террористы? А если лишили увольнительной?

А если моё ожидание снова будет напрасным?

Сигнальный гудок прибывающего поезда взрывает слух. Этот рёв заставляет покориться даже его величество Минутную Стрелку.

Без опозданий. В шестнадцать тридцать местного времени. Он приехал ко мне.

Ветер, принесённый поездом, вздыбливает мои волосы — они хлещут мне по глазам, на мгновение закрывая обзор. С досадой вспоминаю, что забыл привести свою гриву в более респектабельный вид. Да ну и хрен с ним.

Гашу сигарету, затаптываю бычок. Глубоко вздыхаю, чтобы хоть немного снять напряжение от ожидания, и сдержать себя при встрече.

Он резко выделятся на фоне толпы прибывших. Двухметровый спецназовец в камуфляжной форме. Коротко стриженные, выцветшие на солнце волосы, сильно контрастирующие с загоревшим, обветренным лицом.

«Да, знаешь, иногда тут бывает очень жарко».

Его колючий взгляд, похожий на прицел снайперской винтовки, сразу отыскивает меня среди толпы.

Я думаю, что мы похожи на два ярких, но чужеродных пятна среди всех этих людей.

Здоровенный солдат в камуфляже. И высокий длинноволосый парень в светлых джинсах и белой футболке с надписью «Превед!».

Пока я застыл столбом, в последнюю минуту раздумывая, что ему сказать, он уже оказывается рядом.

— Чё вырядился как голубой?

И это вместо «здравствуй, друг, ты тут ещё жив без меня? ничего, мы это исправим».

— Здорово, Ром. Как доехал?

Он сплёвывает себе под ноги.

— Нормально доехал. Здорово, ага. Ты-то как?

Ну спасибо, что вспомнил. Моя благодарность не знает границ.

— В ажуре, как всегда.

Мы хочется к нему прикоснуться, так, что в глазах темнеет, но он даже не подаёт мне ладонь для рукопожатия. Только тыкает стальным кулачищем в плечо.

— Ладно, потопали, а то стоим тут, как три тополя на Плющихе.

Он идёт, опережая меня на пару шагов. На плече рюкзак в какой-то копоти, огромная ладонь сжимает хлипкую ручку ободранного чемоданчика.

— А третий кто?

Ромка оборачивается. С таким каменным лицом только в инквизиторы записываться, в отдел дознания.

— Хрен в пальто.

Кстати, о хрене. Надо бы сосредоточиться на чём-нибудь постороннем, нам ещё до дому добираться чёрт знает сколько, а с таким стояком, как у меня, это будет сделать довольно затруднительно.

— Как там твои вахабиты? — спрашиваю осторожно.

— Горят в аду, надеюсь, — отзывается он. — Только они не вахабиты.

Он резко замолкает, я чувствую, что продолжать не стоит, иначе опять расшевелю осиное гнездо. Боюсь, Ромка тогда заткнётся надолго, а он и так не слишком разговорчивый тип.

— Ты сейчас куда?

— К тебе. Помыться. Горячая вода есть? — он снова смотрит на меня, на этот раз его взгляд теплеет. — Я, бля, неделю нормально не мылся. Хочу к матери в нормальном виде явиться.

Я киваю. Благослови Господь всех, кто в ответе за горячую воду.

Только сейчас улавливаю амбре, которое исходит от Ромки. Надо же, оказывается, меня даже эта вонь способна завести. От такой же вони другого человека меня бы просто стошнило.

У тебя просто крыша едет, Влад.

Да и чёрт с ней, с крышей. Пусть хоть совсем сорвётся. Невелика потеря.

Всё, что было до Ромки, кажется мне теперь каким-то пустым и бессмысленным сном.

И когда он уйдёт, я опять засну. Это только в книгах люди умирают от тоски. В реальной жизни от тоски впадают в растительное существование.

— Эй, а как там твоя… Валя? Аля?

Я смотрю на пятно пота, растекшееся на его спине, похожее на пятно Роршаха. Ой, доктор, какие у вас картинки интересные, но я хочу знать, что под пятном. Мне кажется, гораздо интереснее узнать, что там, под пятном, нежели ломать голову над случайной картинкой.

— Аля.

— Точно, Аля. Как у вас с ней?

— Уже никак.

Мы забираемся в автобус, и толпа невольно притискивает нас друг к другу, я ощущаю, как Роман вздрагивает. Его губы на миг, который я едва успеваю уловить, перестают быть вытесанными из камня, расслабляются, показывая мне полоску ровных белых зубов, затем вновь каменеют.

Он резко высвобождается из нашего случайного плена, но мы все равно стоим, прислонившись плечами. Его плечо такое же каменное — всё равно что прижаться к гранитной статуе.

— Что, совсем никак? — он продолжает гнуть свою линию. — Славная ведь девчонка.

Она и правда славная. Я чувствую вину перед ней, потому что она как раз меня ни в чём не обвиняла.

— Я не хочу быть третьей лишней, Влад, — сказала тогда Аля.

— Ты не третья, — ответил я тогда. — Просто это совсем другое.

— Другое? Как понять — другое?

— Я не знаю, — признался я. — Просто другое. Ты мне очень нравишься, ты дорога мне, но я также не хочу обманывать тебя. Потому что… потому что… ты не сможешь заменить мне… — трудно подбирать слова тому, что сжигает тебя изнутри.

— Другое? Вернее, другого? — докончила она.

— Да.

— Ну и чем же этот другой отличается от других?

— Он колдун. Ведьмак.

Она рассмеялась.

— Это уже слишком.

Да, это слишком. Не следовало мне этого говорить. Потому что даже я сам до конца не понимаю. Не понимаю, почему Роман так обожает эти сказки про Ведьмака и всюду с собой таскает книги, обложки которых давно превратились в лохмотья.

— А мы похожи, — как-то сказал он мне. — Он борется с нечистью, и я борюсь с нечистью.

Автобус встряхивает на повороте, и я снова прижимаюсь к бедру Ромки своими бёдрами.

Чёрт! Только снял напряжение.

— Какого на ногах не держишься? — меланхолично вопрошает Роман. — Или с утра выпил — весь день свободен?

— По утрам не квашу.

— А, ну да, ты же у нас богема, квасишь только ночами.

Он усмехается уголками губ, смотрит на проплывающие мимо пыльные дома и ещё зелёную листву, сквозняк из приоткрытого окна шевелит его короткие, почти белые волосы.

— Аля, конечно, славная, — меняю тему богемы обратно на Алю. — Но я не хочу парить ей мозги.

— Парить мозги, — передразнивает он. — Парь ей что-нибудь другое.

— И что-нибудь другое не хочу.

— Придурок, — говорит он тихо и как-то растерянно.

Я уже научился отличать нюансы в его голосе, в его речи, обычно грубой и примитивно насмешливой, в стиле «лучшая защита — нападение». Я, можно сказать, живу теперь этими нюансами и полутонами.

Вываливаемся из автобуса. Движемся в молчании к дому. Совсем похолодало, и студёный ветер забирается под футболку, пытаясь остудить жар моего тела.

Возле двери руки у меня неожиданно задрожали, и я не сразу смог попасть ключом в замочную скважину.

— А говоришь, что не пил, — жизнерадостно ржёт Роман.

Да, я пьян. Но, как ты понимаешь, не от водки. И ни от ночных бдений наедине с бутылкой мартини, в ожидании, когда ты придёшь в Интернет, и от тебя будут лишь бледные, бесплотные тени на экране. И когда бросишь мне в аську три скупых слова «я в порядке». И когда будешь односложно отвечать на тысячу моих вопросов. И когда в конце скажешь «ну ладно, иди подрочи и спать». И эти дебильные гогочущие смайлики, страдающие болезнью Паркинсона.

Як дети.

Он сбрасывает рюкзак на пол, рядом ставит чемоданчик.

Оглядывает мой коридор, заглядывает в комнату.

— Да, чувак, баба тебе не помешает. Засрался по уши.

И вот откуда у него эта педантичная чистоплотность, просто до мании? А я ведь вчера целый день прибирался, зная, что он приедет. Но он всё равно остался недоволен.

— Но простыни у меня чистые, — замечаю я.

— Шёлковые? — он снова заливисто ржёт. — У такого эстета, как ты, простыни должны быть шёлковыми. Даже если вокруг голимый срач.

— Обычные простыни, — говорю, не отрывая от него взгляда. — В цветочек.

— Согласен, на шёлковых ебаться неудобно, скользко.

— Ты пробовал?

— Где я только не пробовал, — отрешённо говорит он, почёсывая у себя между ног. — Слушай, я пошёл мыться, а то уже невмоготу.

— Валяй. Я сейчас сделаю что-нибудь пожрать.

— Это тема, — кивает он.

В ванной шумно льётся вода. Я слышу, как Ромка фыркает и отплёвывается. Я готовлю нам бутерброды. Я жарю яичницу с ветчиной. Я достаю вино и самые красивые бокалы. Не думаю, что разговор о простынях настроил его на нужный лад. Сейчас мы пожрём, выпьем, может быть, поцелуемся, когда Роман дойдёт до нужной кондиции. А потом он мне скажет: «Я не пидор, слышишь? Даже если у меня на тебя встаёт. А ты пидор. Так что отвали от меня, пидор».

И уйдёт к своей матери, забрав вещи.

А я снова буду биться головой об стены. И думать, не вынести ли мне мозги из ружбайки, подаренной как-то Романом. Глупые мозги, которые не могут понять, почему Ведьмак не хочет поддаться своим чувствам. Почему он не хочет сделать счастливым того, кого околдовал однажды и сам попал в свои же сети?

В такие моменты я действительно чувствую себя пидором, распустившим нюни, как баба.

Я режу колбасу. Я раскладываю её геометрически правильным узором на тарелке. Я режу помидоры, режу огурцы, лук, сваливаю в миску, добавляю подсолнечного масла, солю и перчу…

— Влад!

Перчу и солю.

— Влад, твою мать! Оглох, что ли?!

Вздрагиваю и буквально подлетаю к дверям ванной.

— Что?

— Полотенце дай. Мне что, ёршиком для чистки унитаза вытираться?

— Сейчас.

Вытаскиваю из шкафа первое попавшееся полотенце, какого-то подозрительно розового, кислотного цвета. Наверное, Аля забыла забрать.

— Открой.

— Да открыто, бля. Чё мне от тебя закрываться?

Открываю дверь, да так и застываю на пороге. Роман в упор смотрит на меня. Капли воды медленно ползут по его загорелому телу, и я не могу оторвать глаз от их гипнотического движения, от изгибов струй по коже, от вспухших вен и жил, от широкой груди с заострившимися коричневыми сосками, от живота, похожего на монолитную плиту, от глубокого пупка… А ещё у него неслабо так стоит. У внушительного тела и член внушает… особое доверие.

«А если я тебя изнасилую, Ведьмак?».

«Будешь всю жизнь на лекарства работать, поверь мне на слово».

— Чё вылупился на меня, грязный педик? Давай сюда.

Отдаю ему полотенце.

Он выхватывает его так, будто я преступник, который сдаёт ему оружие. Роман поднимает руки, вытирает волосы. Мускулы лениво перекатываются под кожей.

Прощай, мой крышак. И снова здравствуй, стояк.

Я смотрю. Я фотографирую, запечатлеваю каждую мелочь. Когда я умру, не надо крутить передо мной всю мою жизнь, в ней не было ничего такого, чтобы забрать в могилу. Но это фото я, пожалуй, заберу.

Роман вновь оборачивается ко мне. Я впервые не могу понять, что написано на его лице. Потому что это дикий коктейль из таких эмоций, которые мне недоступны.

— Слышь, педик, не поворачивайся ко мне спиной, — говорит он. — А то…

— А то что?

— А то я выебу тебя как плечевую шлюху.

Хмыкаю. И поворачиваюсь к нему спиной.

Знаю я тебя, Ведьмак. Ты скорее выебешь себе мозг, чем нарушишь свои принципы.

Опустив плечи, я иду в спальню, прибрать разбросанные вещи, которые не успел сегодня затолкать в шкаф. Иначе он опять будет ругаться.

Не успеваю я сделать и нескольких шагов, как мою шею будто захватывают железным обручем. Дыхание перехватывает, в глазах рассыпаются цветные искры. Губы Романа приближаются к моему уху, рукой он удерживает мою руку. Другой рукой я вцепляюсь в его локоть. Он действительно очень силён. Вряд ли бы я смог его изнасиловать, при всём желании.

— Ненавижу тебя, — говорит Ведьмак. Я чувствую, как он дрожит. — Я думаю о тебе, когда сижу в засаде и понимаю вдруг, что жду тебя. Я думаю о тебе, когда смотрю в прицел винтовки и вижу там тебя. Я думаю о тебе, когда трахаю местных блядей. Я думаю о тебе, когда дрочу. Я думаю, и никак не могу перестать думать о тебе. Ты что делаешь со мной, сука, а?

— Ты сам виноват… — хриплю я. — Отпусти, урод.

Он ослабляет хватку. Вода с его непросушенных волос капает мне на щёку. Его губы так близко ко мне. Его влажная ладонь на моей коже, его пальцы стискивают меня до синяков. Я чувствую, как его член упирается в меня.

— Виноват?

— Ты сам себя заведьмачил, Ведьмак.

Он отпускает меня. Я хочу повернуться к нему, но он вдруг резким тычком в спину подталкивает меня к кровати. Я снова чувствую себя преступником, которого подобным образом швыряют к стене.

«Вам зачитали ваши права?».

Роман кладёт ладони мне на плечи. Нажимает с силой, заставляя меня опуститься на колени. Согнувшись, я ложусь грудью на кровать. Ведьмак торопливо расстёгивает мне джинсы, сдёргивает их до колен. Его ладонь требовательно сжимает мой член. Чёрт. Мне кажется, я сейчас кончу, а я не хочу кончать прямо сейчас. Так что всю свою страсть я вкладываю в стон.

Он входит в меня грубо, даже не позаботившись о дополнительной смазке. Острая боль несколько остужает мой пыл.

Его ладони настойчиво забираются мне под футболку. На хрен футболку, стаскиваю её.

Превед!

Ведьмак движется во мне, зарываясь лицом в мои волосы, не сдерживая стонов. Я тоже стону. От боли и от того, что мы вместе.

Его ладонь вновь на моём члене. Его член во мне. Это похоже на слаженный механизм, который работает в едином ритме.

— Сука, сука, сука… — выдыхает он с каждым толчком.

Я помогаю ему, подавшись навстречу, и это заводит его сильней. Он уже не стонет — рычит. Мои пальцы стискивают несчастные простыни. Ведьмак кусает мочку моего уха, горячий, шершавый язык облизывает ушную раковину.

Огненная волна всё ближе.

«А ты знаешь, что содомский грех отправит тебя в ад?».

«Я уже в аду».

Огненная волна из недр самой преисподней.

Сжигает нас целиком.

Сжигает нас.

Сжигает.

— Влад… — шепчет Ромка. — Влад…

Его грудь тяжело вздымается, я ощущаю это мокрой от пота спиной. Частое дыхание Ведьмака запуталось в моих волосах. Его ладони гладят мои плечи так нежно, как я не мог ожидать от него даже в самых бурных фантазиях. Он всё ещё во мне, мы всё ещё вместе.

— Ты обкончал свои чистые простыни, — замечает Роман.

И я снова остаюсь один.

Забираюсь на кровать, ложусь на спину. Даже обычный, плохо выбеленный потолок кажется мне сейчас произведением искусства.

Ромка шарится в своей куртке, которую сбросил на пол, когда шёл в ванную.

— Бля, одна осталась. Как же я забыл-то? У тебя есть покурить?

— Не-а, последнюю на вокзале выкурил. И новые не купил.

И вообще, Ведьмак, когда ты со мной, я голову свою могу забыть.

Он вытаскивает сигарету. Закуривает и ложится рядом.

— Будешь? — протягивает мне.

Его сигарета — как святое причастие.

— А куда пепел?

— На пол.

— Всегда знал, что ты свинья.

Мы молча выкуриваем одну сигарету на двоих. Наконец, Ромка заговаривает.

— Ты как хочешь, но я не пидорас.

Так я и думал, что он эту тему не оставит.

— Ты не пидорас, — говорю. — Ты дурак. Ты знаешь, кто такие пидорасы?

— Знаю одного такого.

— Пидорасы, — продолжаю, — это плохие люди. Сволочи. Гнусь редкостная. Не знаю, как сказать. Пидорасы, одним словом. Они могут трахать кого угодно: баб или мужиков, но всё равно останутся сволочами.

Он приподнимается и смотрит мне в глаза своими глазами, серыми и глубокими, как осенний пруд. Колдовскими.

— Да, ты не пидорас… — ехидно улыбается он. — Ты этот… как его… иезуит. Из любого дерьма вывернешься.

Он снова ложится на спину, подложив руки под голову. Я откровенно любуюсь его совершенным телом, если не считать нескольких рваных и небрежно зашитых шрамов на плече и левом боку.

Я снова хочу его. Я буду хотеть его всегда.

— Мы вроде пожрать собирались, Ром…

— Ага, — он также окидывает меня откровенным взглядом. — Тащи сюда свою стряпню. И надень чё-нибудь, не тряси мудями, тоже мне, Аполлон Бельведерский.

Замотавшись розовым полотенцем, которое всё ещё хранит влагу Ромкиного тела, ухожу на кухню.

— Салат пересоленный, — критикует он, когда уже съел весь салат.

— Ничего, попьёшь побольше — поссышь подольше.

Он опять гогочет. Мне нравится смотреть, как он смеётся. У него ведьмачья улыбка, хищная и нечеловечески притягательная.

— Слышь, мне пора. Мать уже, наверное, заждалась. Я ей сказал, что не приеду, пока не решу дела в городе.

— Останься на ночь?

Я кладу ладонь ему на плечо. Он не стряхивает её, как обычно.

— И хули мне с тобой, педиком, делать?

— В карты будем играть. На раздевание.

— Я бы сыграл на твои паскудные зелёные глаза.

— А я на твою ведьмачью волшебную палочку.

Притягиваю его к себе, обняв за шею, и мы целуемся. Жадно, грубо, не останавливаясь. У него сухие обветренные губы, царапают меня, оставляя во мне и на мне частицы кожи. Ведьмак слишком силён и похож на зверя. В каком-то безумном порыве он прокусывает мне губу, густое и солёное наполняет мой рот. И его рот тоже. Ведьмак отстраняется от меня, протягивает руку, срывает полотенце с моих бёдер. И вдруг, наклонившись, обхватывает мой торчащий член ртом. От неожиданности я отодвигаюсь, но он придерживает меня. На какое-то мгновение чудится, что этот зверь просто-напросто откусит мне член. Но Роман, похоже, вкладывает в свои действия все нерастраченные нежность и ласку.

Я расслабляюсь, откидываю голову назад. Его губы и язык скользят уверенно, плотно обхватив мой член, будто этим он занимался всю жизнь. Но я готов поклясться, что такое у него впервые.

Меня снова охватывает невыносимое пекло. Вскоре не остается ничего, кроме одной-единственной горячей точки и колдовских движений.

Но он не даёт мне выстрелить ему в рот.

Роман ложится на живот, раздвинув ноги и согнув их в коленях. Я понимаю, чего он хочет. И я вхожу в него. Ему должно быть больней, чем мне, так как у него никогда не было мужчины. Он только дёргается и стискивает зубы.

Я стараюсь быть осторожным, но страсть, растревоженная его ласками, не даёт мне быть осторожным, мне всё сложнее контролировать себя.

Одной рукой придерживаю его плечо, другой глажу живот, затем всё ниже, к эпицентру страсти. Сжимаю густые жёсткие волосы на лобке, Роман стонет. Ласкаю головку, Роман стонет. Стискиваю его член, Роман стонет. Сжимаю нежно яички, Роман стонет.

Мой Ведьмак превратился в один длительный животный стон.

Я убыстряю движения, совсем перестав заботиться о своём любовнике, и в то же время, целиком растворившись в нём.

Мы приходим к финалу одновременно.

— Ты обкончал мои чистые простыни, — замечаю ему, когда мы отдышались.

— Я выстираю, — отвечает он задумчиво.

Он лежит на боку, отвернувшись от меня. Я лежу рядом, обхватив его руками и ногами, не собираясь никуда больше отпускать.

— Это всё как-то неправильно, — говорит он. — Но, веришь, мне совершенно похрену.

Я целую и глажу его спину, не отвечая.

— Эх, бля, курить-то как хочется.

— Сейчас сбегаю в ларёк.

Он поворачивается ко мне.

— Правда?

— Для тебя всё, что угодно.

Ведьмак проводит пальцами по моей щеке, задерживается на губах

— Буду благодарен.

Надо же, в нём даже проснулись изысканные манеры.

На самом деле мне не хочется от него уходить. Король Минутная Стрелка, пожалуйста, останови время.

Нехотя отрываюсь от Романа, встаю, одеваюсь, кое-как приглаживаю взлохмаченные волосы, стягиваю их в хвост. Смотрю на Ведьмака, он, кажется, задремал.

На улице стало совсем сыро и промозгло, но я ощущаю себя пламенеющей свечой на лютом морозе. Свечой, которая не умеет и не может гаснуть.

Купив сигареты, возвращаюсь домой.

Тишина. Пустота. И остатки ароматов любовного помешательства.

Сажусь на измученные нами грязные простыни.

Ну да. Я почти не сомневался.

Он снова ушёл от меня. Мой непокорный Ведьмак. Моя горячая точка. Моя личная война.

Я распечатываю сигаретную пачку, сую сигарету в рот, понимая, что мне лень идти за зажигалкой. Это, наверное, только Ведьмак умеет прикуривать от пальца. Ну, или от чего другого.

Но с тобой я тоже стал немного колдуном. И я обязательно наколдую, чтобы ты пришёл ко мне и забрал меня из одинокого коридора ожидания.

Потому что я не знаю, куда мне идти без тебя.

Утром в субботу мне позвонила бывшая.

Нашлась тварь, которая сообщила ей о моём приезде.

Голос в трубке был визгливым и нервным, как в то время, когда она думала, что штамп в паспорте даёт ей право на мою душу. Пришлось вспомнить старые навыки и вежливо, но твёрдо послать её на хрен.

Мать возмутилась. Взяла своё пресловутая «женская солидарность». Я, видите ли, не должен быть грубым с женщинами. Тем более с той, которая подарила мне… Бла-бла-бла, трали-вали.

Я натянул джинсы и куртку, пересчитал деньги в бумажнике.

— Ты куда?

— По центру прошвырнуться.

— К ужину будешь?

Я неопределённо хмыкнул:

— Как карта ляжет.

И выскочил за дверь — чтобы не слышать, что она скажет дальше. Я знаю её проповеди наизусть. Голос при этом у матери становится такой, что тянет блевать. Уж лучше во двор, на улицу, под ласковое северное солнышко, от которого не кипят мозги и не темнеет в глазах.

Я иду, куда глаза глядят. Отмечаю перемены, случившиеся за месяцы, пока меня не было в городе. Вот этот ларёк сожгли и ещё не восстановили, там починили скамейки, здесь асфальт заменили тротуарной плиткой. Я отмечаю её цвет, фактуру и то, как ведут себя на ней подошвы моих кроссовок — автоматически. Это рефлекс, привычка, вторая натура.

Мысли расходятся, как круги по воде. Одно цепляется за другое — и вот я уже думаю о Владе.

Это теперь тоже привычка. Он ухитрился войти в мою жизнь. Стать её важной частью — почти не прикладывая усилий. Именно это меня и бесит. Впрочем, не только это. Я вспоминаю, что случилось в мой приезд. Щёки начинают гореть, а грудь изнутри будто наждаком трут.

Вначале мне казалось, что я всё делаю правильно. Спровоцировать его. Напугать до ломоты в кишках — так, чтобы он сам исчез из моей жизни.

Спланировано было хорошо. А вышло — наоборот.

Испугался я. Сам себя. Своей реакции на него, своей жадности и страсти.

Испугался — и сбежал. Отлично зная, что убежать можно из плена, из тюрьмы, из ситуации… Но от себя самого — никогда.

Я закрываю глаза и вижу Влада. В цвете, объёме, звуке и запахе. Я вспоминаю, какова на вкус его кожа. Я почти чувствую её под пальцами, чувствую, как он вздрагивает от моих прикосновений. Наждак становится напалмом. Жидкий огонь разливается по венам, становится больно шагать.

В кого я превращаюсь?

Влад, Влад… Ты уже давно всё решил — для себя — и думаешь, наверное, что я просто мотаю тебе нервы. Грубый, неотёсанный, циничный Ведьмак. Плоские шуточки, звериные манеры.

На самом деле я просто хочу тебя отпугнуть.

Зачем?

Спроси чего-нибудь попроще. Как я могу тебе сказать, если и сам не знаю?

Город плывёт мимо меня. Тысячи лиц, сотни автомашин, крикливые рекламы. Невольно сравниваю его с тем, откуда недавно уехал. Почти средневековая тишь да гладь. Переливчатая мелодия азама, подчёркнуто дружелюбные лица. И — вечный риск поймать пулю или подорваться на мине.

Как ты придёшь на похороны? Что скажешь моей матери? «Здравствуйте, я любовник вашего сына»? В лучшем случае она решит, что это глупая шутка, в худшем — не переживёт меня надолго.

А ты?

Я старательно гоню от себя мысли о смерти. Верчу головой по сторонам, пытаясь узнать местность.

Вот блядство! Ноги сами принесли меня к дому Влада.

В солнечный день из распахнутых форточек доносятся голоса десятков телевизоров, настроенных на одну и ту же программу. Их болтовню с лёгкостью перекрывает хорошо знакомая мелодия «Nothing Impossible». Она не стала хитом, как «Precious», но я-то знаю последний диск «Депешей» наизусть. И догадываюсь, из чьего окна она доносится.

— Just give me a reason… — выводит Дейв Гэхан. Только дай повод — для меня нет невозможного…

Я смотрю на окна его квартиры, и чувствую себя полным идиотом.

На первых звуках «Damaged people» я решаюсь войти в подъезд. Мысленно подпевая Гэхану, взлетаю на четвёртый этаж. Жму кнопку звонка.

Ничего.

Жму ещё раз. С трудом различаю переливчатую трель — громкость колонок наверняка выставлена на максимум: Владу, как и мне, нравятся «Депеши». Наверняка он просто не слышит звонка.

Достаю телефон, набираю номер… не соединяется. По спине бежит волна холода. Я вдавливаю кнопку звонка до упора. Он взвизгивает как-то особенно противно — и замолкает.

Зато наконец-то распахивается входная дверь. Влад стоит на полу босиком, в светлых джинсах и модно обтрёпанной майке, длинные волосы собраны в хвост. Порыв ветра выдувает воздух из квартиры на лестничную площадку, и меня окутывает его запахом.

— Роман? — выдыхает он. Мне хочется обнять его прямо на пороге, но глазки в дверях соседей сверлят мне спину, точно прицелы.

— Привет, — я делаю шаг вперёд. Будто прыгаю в пропасть с чужим парашютом. Сердце обрывается. В зелёных глазах Влада — удивление и радость. — Не ждал?

Хочется добавить: «я сам от себя этого не ждал», но язык словно примерзает к гортани. Вместо этого я просто закрываю дверь. Щелчок замка отрезает путь к отступлению.

На нижней губе Влада струп — я прокусил её позавчера.

Дотрагиваюсь до его щеки, медленно провожу по болячке подушечкой большого пальца. Наверное, следует что-то сказать… что-то романтическое, но язык парализовало окончательно. Так что я просто наклоняюсь и целую его в губы. Так нежно, как только могу.

В ответ одна его рука обнимает меня за шею, терзает затылок, а вторая лезет под рубашку. От этих прикосновений все волосы на теле встают дыбом. Я чувствую во рту его язык — влажный и дразнящий — и начинаю дрожать. Дыхание сбивается.

Влад, что ты делаешь со мной?

Через секунду я понимаю, что. Стаскиваю куртку и рубашку, отшвыриваю их куда-то в сторону. Приваливаюсь к стене, ощущая язык Влада на своих сосках. Его пальцы возятся с пряжкой моего ремня. Кровь приливает к низу живота, и, когда он наконец расстёгивает «молнию», мой член предстаёт перед ним во всей красе. Влад касается губами головки — сначала нежно, потом всё настойчивей — и наконец обхватывает член ртом. Его руки ласкают яички, живот, поднимаются к торчащим соскам. Внутри зажигается адский огонь.

Вселенная съёживается. Её захлёстывают волны горящего напалма. Я сжимаю руки в кулаки, прижимаю их к своему телу — боясь, что случайно причиню Владу боль. Я что-то кричу, но не слышу собственного голоса.

Я кончаю ему в рот. И почти сразу чувствую губы Влада: он щедро делится со мной только что отнятой солоноватой влагой.

А я чувствую себя солдатом-первогодком, курящего самокрутку с планом на заднем дворе.

— Идём в постель, — хрипло предлагает он.

Вместо ответа я снимаю кроссовки и джинсы. Ловлю его взгляд — жадный, внимательный. Он изучает моё тело, будто хочет запомнить на всю оставшуюся жизнь. А потом снимает одежду с себя.

У него очень светлая кожа. Такая не загорает, а сразу обгорает на палящем солнце. Длинные тёмные волосы струятся по плечам. И он далеко не хрупок — под кожей играют хорошо развитые мышцы, такой рельеф не появляется сам по себе. Но мне почему-то хочется видеть его слабым и беззащитным.

Слабым и беззащитным — передо мной.

— Идём же…

Простыни те же самые. Или очень похожие. Мне становится смешно.

— Чего ты ржёшь?

Я пропускаю вопрос мимо ушей. Толкаю его на кровать, ложусь рядом…

— Притормози, — он достаёт из прикроватной тумбочки банку — в таких держат крема для всех частей тела — и отворачивает крышку.

— Вазелин? — ухмыляюсь я.

Но в воздухе повисает запах силикона и какой-то синтетики.

— Ты застрял в прошлом веке, Ведьмак, — Влад, подцепив немного смазки, наносит её на мой член. Лёгкие массирующие прикосновения возбуждают. Я тянусь к его губам, целую взасос. Он отвечает. Беру его за плечи, опрокидываю на спину — не прекращая поцелуя. Прижимаюсь к его груди, чувствуя, как внутри опять разгорается напалм.

Поднимаю ноги Влада вверх, к его плечам. Ласкаю напряжённые ягодицы, расщелину между ними — и вхожу. Вспоминая свою боль, двигаюсь медленно, стараясь быть осторожным. И понимаю, что сдерживаться — выше моих сил. Впервые в жизни мозг плавится не от жары.

Его горячий член упирается в мой живот, трётся об него. Из раскрытого рта вырывается:

— Ведьм… Рома… Ромочка…. Ведьмак… Ведьмачище…

Он склоняет моё имя и прозвище на все лады, повторяя их как заклинание, как молитву. Я жадно целую его шею. Обнимаю за плечи, насаживая на свой член — Влад стонет то ли от боли, то ли от наслаждения.

Мы кончаем одновременно. Его сперма растекается по моим животу и груди. Выйдя, я внимательно смотрю на простыни: нет ли крови.

Влад вытягивается на постели, проводит ладонью по моему телу:

— Ты весь во мне…

Размазываю сперму по коже, втирая в себя его запах:

— Уже нет.

— Курить охота… угостишь?

Я послушно встаю и топаю в прихожую, поднимая по пути разбросанные вещи. Погружаюсь носом в майку Влада, пропитанную запахом его тела — потом и чем-то ещё. Любит он за собой ухаживать.

Складываю вещи на стул, приглушаю динамики. «Playing The Angel», поставленный на бесконечный проигрыш, становится из агрессивного почти романтичным. Окидываю взглядом творческий беспорядок на столе. Сейчас он воспринимается, как нечто само собой разумеющееся. Возвращаюсь, прикуриваю для него сигарету. Он берёт её из моих рук дрожащими пальцами.

Не понимаю, отчего ему нравятся мои сигареты. Он курит совершенно другие, гламурно-богемные, длинные и пахнущие ментолом. Мой табак, должно быть, для него натуральный горлодёр.

Но он курит мою сигарету так, будто ничего ценнее на свете нет.

Курит и смотрит на меня.

— У Берроуза идею украл? — наконец спрашивает он.

— У него, — честно признаюсь я. Ещё недавно я думал, что Берроуз — это марсианские приключения со стрельбой, а не «Джанки» и «Нагой обед».

— А ты начитанный, — его взгляд скользит по моим плечам и груди. — Я думал, ты кроме Сапковского, ничего не открываешь.

— Почему? Есть ещё Устав и инструкция к автомату Калашникова.

Влад смеётся.

Мне нравится слушать его смех. Появляется желание жить… да и просто желание. Смеясь, он запрокидывает голову. Волосы соскальзывают на спину, открывая свежий, наливающийся цветом, синяк.

Давненько я не ставил никому засосов.

Я гоню мысли, что упорно лезут мне в голову. О голубых, пидорасах и содомском грехе. Церковники говорят, что это прямая дорожка в ад — но я и так не ангел. Хули тушить пожар на мостике, когда тонет весь корабль? На порочного соблазнителя Влад тоже не похож. По крайней мере, он искренен. Я чувствую это своим звериным, «ведьмачьим» чутьём.

Признавай факт, Рома. Ты — голубой.

Но что-то внутри меня сопротивляется этому.

Какой, бля, голубой? Я что, с детства мечтал трахать мальчиков? Или обжимался с друзьями в тёмных углах? Не было такого. И вообще, до недавних пор все мои мысли были о девках.

— О чём думаешь? — спрашивает Влад. — Прикидываешь, за чем услать меня на этот раз?

Меня захлёстывает волна стыда. Но, вместо того, чтобы сказать правду, — прости, Влад, я сбежал, потому что испугался самого себя, — я начинаю хамить.

— Зачем? Я могу свалить отсюда, когда захочу. Ты меня не остановишь.

— Да ну?

— Грёбаный фитнесс тебе не поможет, — я поднимаюсь и иду за своими вещами. — Или что у тебя там? Кружок по самообороне?

Влад вскакивает стремительно, но воздух движется быстрее. Я утекаю в сторону, перехватываю его руку, швыряю на стену:

— Не зли меня.

Он только жмурится в ответ. Должно быть, ударился затылком, но сейчас мне все равно. Я хватаю его за шею и поворачиваю спиной. Наматываю на кулак чёрные локоны, заставляю нагнуться. Влад сопротивляется. Шипит:

— Если я позволяю тебе себя трахать, это не значит, что позволю насиловать! Я не твоя блядь!

Толкаю его на стену — он едва успевает выставить руки. Громко стонет, когда я вхожу в него, наваливаясь грудью. Своим телом я подталкиваю, прижимаю его к стене. Член Влада упирается в неё, он вырывается, и я держу его запястья. Мышцы начинают перекатываться под кожей, как змеи. Это заводит меня ещё больше.

— Сука! — рычу я. — Грязный пидор!

— Сам пидор! — огрызается он. — Дуб армейский!

Я не отвечаю и не останавливаюсь. Мне хочется порвать его на части, чтобы не видеть, не слышать, не чувствовать…

— Мудила, — ругается Влад. Он кончает прямо на стену.

Я чуть запаздываю. Выхожу из него, продолжая держать запястья железной хваткой.

— Теперь я знаю, как развлекаются спецназовцы, — говорит он, тяжело дыша. — Трахают пленных вахабитов.

Я снова швыряю его на стену — Влад вздрагивает.

— Они не вахабиты, — говорю я почти спокойно, — когда ты наконец запомнишь?

— А мне без разницы, — ухмыляется Влад. Я отпускаю его руки. Он разворачивается — и неожиданно бьёт меня в лицо. Автоматически поднимаю руки, потом контратакую. От моих ударов Влад летит на пол. Фиксирую его, размахиваюсь для финального удара.

И останавливаюсь, услышав характерное постукивание ладонью по полу. «Прошу пощады». Вот уж действительно — кружок по самообороне.

— Придурок, — шепчу я, поднимаясь.

Влад на полу, весь в крови. Ловит взглядом каждое моё движение. Видя, что я не шевелюсь, пытается встать. Неудачно. Это в кино после драки герой свеж, как огурчик. Я подхватываю его на руки и несу в ванную — смывать кровь, проверять, цели ли кости, осматривать ссадины и ушибы.

Лицо Влада начинает опухать. Я протираю его холодной водой, ощупываю челюсть — не сломана ли?

— Животное ты, Ромка, — говорит он наконец. — Настоящее животное. Дикарь.

Я стискиваю зубы. Если сейчас потеряю над собой контроль, точно его убью.

— Ты ведь умеешь быть нежным, я знаю.

— Заткнись. Скажи лучше, где в доме аптечка.

— Аптечка?

— Ну не «скорую» же мне тебе вызывать.

— На кухне есть коробка с лекарствами.

Топаю на кухню. Порывшись в ящиках и шкафах, нахожу яркий короб из-под печенья с нарисованным сверху крестом. Внутри — до чёрта таблеток в блистерах, ампулы, шприцы, бинты, спреи, жгут… Не аптечка, а склад походного госпиталя. Выбрав нужное, возвращаюсь обратно.

Влад сидит, прислонившись к стенке, и поливает себя водой. Стиснув зубы, даёт обработать ушибы и ссадины.

Да, сильно я его. Интересно, теперь он оставит меня в покое?

— И не надейся, Ведьмак, — говорит он, будто слыша мои мысли.

Как ни странно, меня это радует. Я обнимаю его, прижимаю к себе. Шепчу:

— Я никуда не уйду. Сегодня — никуда.

— А завтра?

— Завтра будет завтра.

Нахожу чистую простынь, заворачиваю в неё Влада и тащу этот кокон в спальню. Накрываю одеялом, — чтобы не простыл, — ложусь рядом. Солнце уходит, комната погружается в темноту. Я лежу и слушаю его дыхание.

— Не о такой ночи с тобой я мечтал, — говорит Влад с усмешкой в голосе. — Не думал, что ты такой…

— Какой?

Если ещё раз скажет, что я животное — повернусь и уйду.

— Необузданный, — заканчивает он. — Но лучше так, чем гламур-тужур.

Я не верю своим ушам. Лучше?!

— Лучше, чем быть с Алей? — уточняю я.

— Дурак ты, Ромка, — вздыхает он. — Дуб армейский… Мне с ней не бывало и вполовину так хорошо, как с тобой.

— Но почему?

— Да потому, что я люблю тебя, Ведьмак, — слышу я.

Мозг впадает в ступор. Горло перехватывает спазм. Я не могу говорить, и не знаю, что ответить. Всё, на что я способен — провести пальцами по его опухшему лицу, по разбитым губам.

К чему слова? Впереди целая ночь.

Ночь, память о которой можно будет вышибить только пулей.

Хотя — если меня спросят — я буду всё отрицать.

Всему в этой жизни рано или поздно приходит конец. Сомнениям, терзаниям, ожиданию, счастью. Такова она, жизнь — то сука, то баба, дающая за так. Иногда она умудряется показать обе эти рожи одновременно. И вот тогда наступает полный «плезир».

Я держу в руках долгожданный пакет. Пёстрый, картонный, с эмблемой службы доставки и кучей наклеек-пометок. Держу с опаской и радостью. Как гранату, подвешенную на растяжке.

Вижу имя отправителя — и понимаю, что может там находиться. Иначе Жан-Кристоф не стал бы тратиться на бандероль, отписался бы электронной почтой.

Конверт я вскрываю в ближайшем кафе. Внутри, как и ожидалось — документы, кредитка на моё новое имя и короткая записка.

«Здорово, приятель!

Как видишь, я человек слова и хороший агент. Мне удалось найти тебе достойного работодателя. Возможно, ему пригодятся таланты друга, о котором ты упоминал. Приезжай как можно скорее, об остальном позабочусь я.

До встречи в Марселе. Жан-Кристоф».

Я рассовываю документы по карманам, кредитку убираю в бумажник. Недолго подумав, сжигаю записку в дешёвой пепельнице. Конверт бы тоже хорошо сжечь… Хорошо, но нереально. И я сдираю яркие наклейки с мелованного картона.

Как будто кого-то может заинтересовать выброшенный мной пакет!

Сажусь в маршрутку, автоматически включаю плеер с любимыми «Депешами». Режим случайного выбора. Вслушиваюсь в тягучую, плотно ритмованную мелодию «It’s No Good».

В десятку. Мне действительно дерьмово.

Ну не рассчитывал я на успех! Всё было случайностью — встреча с Жаном-Кристофом, демонстрация моих «талантов», мимоходом сделанное предложение…

«Ты чертовски хорош, русский, — сказал он тогда. — Не надоело продавать жизнь за гроши?»

«Ты можешь предложить больше?», — усмехнулся я.

«Я — нет. Но я знаю людей, которые оценят тебя по достоинству».

«Кто они? Мафия?».

«Фу, какая глупость, — замахал он руками. — Частные армии содержат не только криминальные боссы. Всё вполне легально, поверь. Просто в Европе всё меньше парней, готовых рисковать шкурой, пусть даже за хорошие деньги. Так как, замолвить словечко?»

«А почему бы и нет?», — подумал я тогда и согласился. Француз записал моё имя, адрес, номер мобильника. И посоветовал запастись терпением: скоро такие дела не делаются. Я только кивнул, понимая, что это — выстрел в пустоту.

И вот на тебе.

Пустота, оказывается, может отвечать.

Я смотрю на плывущие мимо дома и понимаю: в этой стране меня почти ничего не держит. У меня нет ни друзей, ни семьи… Если не считать семьёй мать и Влада.

Реакция матери мне, по большому счёту, безразлична. Она так долго твердила, что хочет умереть там, где родилась — ещё не зная о моём знакомстве с французом и его предложении — что я считаю ответ известным заранее. Переезжать куда-то под старость лет, пусть даже в Европу — да никогда в жизни!

Остаётся Влад.

Какую-то часть меня эти отношения не устраивают — и я безумно радуюсь скорому отъезду. Не видеть, не слышать, не чувствовать. Отгородиться расстоянием, комплексами, предрассудками… да чем угодно, лишь бы не запускать пальцы в эти волосы, не пить это дыхание, не ласкать эту кожу.

Но это — только часть меня, к тому же не самая большая.

Для остального меня уехать — значит умереть. Уснуть. Отключиться. Превратиться в холодного, расчётливого сукиного сына.

«Возможно, ему пригодятся таланты друга…», — вспоминаю я записку Жана-Кристофа. Ещё бы не пригодились. Двадцать первый век на дворе, Филип Дик и Брюс Стерлинг отдыхают.

И ещё — мне надоело спать, Влад.

Я требую водителя остановить «Газель». Тот недовольно ворчит, но прижимает маршрутку к обочине. Выскакиваю и иду пешком. По дороге к дому Влада захожу в магазин и покупаю французское вино.

В конце концов, сегодня праздник.

Только погода совсем не праздничная. Солнце то и дело прячется за наползающие тучи, холодный ветер забирается под ветровку, поднимая волосы на теле. Окна закрыты, на улицу не пробивается ни единого звука.

На лестничной площадке — тишина.

— Чего растрезвонился? — выглядывает соседка. Массивная тётка в дверной проём шириной, с бигудями в волосах и мордой ящиком. — Нет его. Ушёл.

Мне хочется разбить бутылку об эту рожу.

— Куда?

— А я знаю? Ушёл и всё…

«А ты кто? Секретарша грёбаная?», — хочется крикнуть мне.

— … на работу вроде.

Мне удаётся держать себя в руках. Чёрт возьми, я же не в командировке!

— Штопор есть?

Тётка освобождает проход. И снова загораживает его через минуту:

— Водку надо пить, а не штопоры спрашивать!

Я уже собираюсь повернуться и уйти, но вдруг вспоминаю, что в последнюю нашу встречу Влад отдал мне ключи. «Вдруг ты захочешь стать моим домработником, чистюля», — сказал он. Вспоминаю его наглую ухмылку, морщусь — иногда он бывает просто невыносим — сую руку в карман куртки. Ключи, ледяные на ощупь, обжигают меня. Спускаюсь, не желая усиливать подозрения соседки.

Я пью вино прямо из горлышка, сидя на скамейке в соседнем дворе, недалеко от дома Влада. Пью за Жана-Кристофа, за себя, за Влада…

Дейв Гэхан поёт что-то про высокую любовь, но я не воспринимаю слов. Я слушаю музыку и грежу наяву. Зелёными паскудными глазами. Которые раздевают меня.

Кровь приливает к низу живота. Джинсы, конечно, не трещат, но заметно топорщатся. Влад погасил бы этот пожар одним долгим поцелуем.

Я хочу, чтобы он оказался рядом.

Я хочу забыть о нём навсегда.

Я разрываюсь пополам.

Несогласие с самим собой — вот что такое настоящий ад.

Я грешник, и ад следует за мной.

Влад, ну где тебя носит? Ты мне сейчас так нужен! Хочу забыться тобой.

Забыться — чтобы возненавидеть потом с удвоенной силой. Не тебя — себя. За слабоволие, за то, что поддался желанию.

Если ты ходишь рядом, Влад — не приближайся ко мне. Сделать из бутылки «розу» — дело одной секунды. И я не уверен, что в последний момент смогу удержать руку. Зато уверен, что не переживу тебя надолго.

Что там сейчас в плеере?

Правильно, «Strangelove».

«You take my pane, I’ve give it to you, again and again…»

Я даю тебе только боль, Влад. Снова и снова. И пусть ты говоришь, что без меня тебе ещё хуже… Я тебе не верю.

Пустая бутылка летит в кусты.

Решено.

Я уезжаю.

Один.

Шефиня буравит меня тяжёлым взглядом. Такой себе, бурильный завод. Да, столько бурят нам точно не одолеть.

— Что это значит, Владимир? — шипит она и тыкает в меня наманикюренным пальчиком. — Что вы себе позволяете?

Я позволяю себе смертный грех по нынешним временам — нарушение корпоративной этики.

— Алевтина Петровна, а чем вас не устраивает мой килт? Может, клетка не того размера? Или вы предпочитаете цвета другого клана?

Алевтина, женщина лет пятидесяти в самом разгаре климакса, обмахивается газетой «Правда».

У нас дьявол носит «Правду».

— Килт в нашем банке неуместен, — холодно говорит она. — Вы это прекрасно знаете, Владимир. В Горца будете играть в другом месте.

Уголок её идеально накрашенной губы нервно дёргается.

— Алевтина Петровна, как там с моим заявлением по собственному? Вы его подписали?

Конечно, у неё нет никакого желания увольнять ведущего программиста, на плечах которого лежит половина технической деятельности банка. Но я не обязан тащить этот горб, получая за свою работу копейки, и при этом ещё соблюдая долбанную корпоративную этику. Я всегда найду себе работу, это уж и к бабке не ходи. В крайнем случае, опять подработаю стриптизёром. Так что дорогая и любимая Алевтина Петровна давайте уже распрощаемся, наконец.

— Вы же знаете, что мы не можем сейчас вас отпустить… — заводит она старую волынку — вот кому надо быть шотландским горцем, так это ей.

— Алевтина Петровна, завтра я приду в женском платье, — обещаю ей. — Только вы мне скажите, как вы больше любите — в цветочек или в горошек?

— Хватит! — она хлопает холёной ладонью по столу. — Вы взрослый человек, Владимир, а ведёте себя как… как…

Она краснеет от гнева.

— Как кто?

— Убирайтесь с глаз моих. Заявление позже заберёте у секретаря, вам сообщат.

Я картинно кланяюсь.

— Спасибо, ваша милость не знает границ.

— Проваливайте, шут гороховый.

Я подхожу к двери, намереваясь выйти из кабинета, как слышу раздражённый шёпот в спину.

— Мало тебя били.

Ну да. Следы Роминой «страсти» ещё не сошли с моего лица и тела. Знатно он меня отделал тогда. Не сомневаюсь, что мог бы и убить. И, наверное, это была бы лучшая смерть из возможных.

— Алевтина Петровна, — оборачиваюсь к ней. — Это знаки любви, а не ненависти.

— Мне не интересны подробности ваших голубых похождений. Вон.

Ещё как тебе интересно, сука! Уж мне ли не знать все твои секретные файлы, которые ты якобы надёжно спрятала. От меня ничего не спрячешь. Ты собираешь досье на всех своих сотрудников — кто с кем ел, пил и спал. Не знаю, используешь ли ты их для каких-то других целей, кроме вуайеристических, но факт в твоей биографии, согласись, позорный.

Хмыкаю. Я знаю, что мне делать. И следов никто не найдёт.

Я представил лицо шефини, которая полезет в свой компьютер добавить в файлы очередное свидетельство грехопадения какого-нибудь менеджера среднего звена, и вдруг обнаружит, что все свидетельства куда-то делись. Наверное, забрали наверх, для Страшного суда.

Мне хочется сплясать от этой мысли. Может быть, даже джигу.

Переписав и стерев все важные файлы и логи, я с лёгкой душой выключаю машину. Скидываю небрежно вещи со своего стола в сумку. И только Ромкину фотографию аккуратно кладу в отдельный карман.

Долгие проводы — лишние слёзы.

Но я тепло прощаюсь и с теми, кто мне здесь нравился, и с теми, к кому был равнодушен.

Отходной, ребята, не будет.

Всем удачи.

Я иду по вечернему городу, не обращая внимания на удивлённые взгляды, насмешки и откровенную похоть. Я, конечно, фиксирую всё это отдалённым уголком сознания, но людское любопытство протекает мимо. Вдыхаю запах приближающейся осени — сырость, прель и горький дым.

Запах дыма у меня теперь всегда ассоциируется с Романом. Не знаю, почему. Может, потому что война тоже имеет запах дыма со сладковатым привкусом человеческой крови.

Если бы я мог.

Если бы я мог — я стал бы твоей бронёй, любимый.

Такой бронёй, которая защитит от любой пули.

Но любовь, какой бы сильной она ни была, пока не знает подобного волшебства. И я вынужден надеяться только на твою магию, Ведьмак. Надеяться и бояться до нервной дрожи.

Проклятое «а если» застряло занозой в моём сознании.

Расскажи мне о смерти,

мой маленький принц,

или будем молчать

всю ночь до утра…

Слушая проколотых

бабочек крик,

или глядя с тоской

мертвым птицам в глаза…

Эта песня «Flёur» навязчиво крутится в моей голове, с тех пор, как я её услышал.

Расскажи мне о смерти, мой маленький принц.

Расскажи мне о смерти. Только не о своей.

У меня дома гость. Кто-то совсем недавно здесь курил жуткие сигареты, которые могут пробрать до печёнок. Это может быть только один человек.

Унимая враз забившееся сердце, захожу в квартиру, говорю:

— Привет, Ведьмак.

В ответ — тишина.

В комнате по-вечернему сумрачно. Я улавливаю слабый запах спиртного, различаю смутный силуэт у окна. Хочу зажечь свет, но Рома останавливает меня:

— Не надо.

Бросаю сумку на пол, подхожу к нему, утыкаюсь лицом в шею сзади. Он вздрагивает.

— Ну и по какому поводу праздник?

Я хочу обнять его, но он отстраняет мои руки. Вежливо и настойчиво.

— Рома, что случилось?

Он поворачивается ко мне. В сумерках его лицо кажется призрачным. Только блестят серые глаза. Тоже мне, тень отца Гамлета.

— Ничего особенного. У тебя как? Что-то ты поздновато…

— Да вот наконец-то дали вольную. Теперь я свободный гражданин Рима.

Гражданин Ромы. Подданный Ромы.

Он смотрит на меня как-то странно.

Чёрт, в последнее время я не могу уловить всех нюансов его поведения. А мне иногда так хочется забраться в его мозг, знать все его мысли, знать чувства, знать радости и печали, иногда я ловлю себя на мысли, что даже хочу стать Ведьмаком.

— А я, кажется, добровольно попал в рабство.

Что-то внутри меня начинает дрожать.

— Как это?

Он криво усмехается.

— Я уезжаю, Влад. Завербовался тут на одну работку.

— Какую ещё работку? — тупо переспрашиваю я.

— Неважно.

Ведьмак внезапно притягивает меня к себе, прижимает так, что кости трещат. Он никогда не умел соизмерять нежность и силу.

— Рома, — сдавленно говорю. — Куда ты опять вляпался?

— Я уезжаю, Влад, — повторяет он. — Не знаю, надолго или нет. Возможно, навсегда.

Он проводит ладонью по моему бедру и тут же отдёргивает руку, будто обжёгшись.

— Ты что, в юбке?!

— Это килт.

Он вдруг начинает хохотать, и мне не нравится его смех. Ведьмак никогда так не смеялся — напряжённо, почти истерически. Пьяный смех человека на грани нервного срыва.

— Килт… — почти всхлипывает Ведьмак. — Господи, Влад, я никогда в своей жизни не встречал таких чудаков на букву М. Ты что, Дунканом Маклаудом заделался? Выебнуться захотел?

— Ну тебе же можно Ведьмаком?

Он резко обрывает смех и, обхватив мой затылок, нетерпеливо присасывается к моим губам. Да, квасил он много и долго. В паху разливается сладкая истома, член набухает, но я сейчас не настроен на любовные утехи. Я отталкиваю его язык своим, но только сильнее его раззадориваю, упираюсь ладонями в железобетонную грудь.

Навсегда, — пульсирует в моём мозге кошмарное слово.

Навсегда.

«Я уезжаю навсегда».

Наконец, я высвобождаюсь из его объятий.

— Что значит — навсегда, Рома?

— Ты мне ещё истерику закати, как баба, — он холодно и совсем трезво смотрит на меня. — Я не знаю. Но тебе придётся это пережить.

— А тебе?

— Ну, это ты же меня любишь. Тебе будет труднее.

Это похоже на пощёчину.

Я не верю тебе, Ведьмак. Ни единому твоему слову. Потому что если бы…

Ничего бы не было, Ведьмак. Я тебя знаю.

— Хорошо, — смиренно соглашаюсь я. — Хорошо, я тебя люблю, ты меня нет. Но скажи ради всего святого, Рома, куда ты уезжаешь? Что за работа?

— С каких пор ты стал почитать святое, педик?

И это я тоже проглатываю. Требовательно смотрю на него.

Ждите ответа.

Наконец, Ведьмак сдаётся:

— Во Францию. Больше тебе знать не положено.

Франция… Беспокойное селение в горах или спокойная сытая Франция — разницы никакой, если и там, и там ты рискуешь поймать пулю. Если и там, и там я не смогу быть рядом.

— Я поеду с тобой.

— Нет, — отрезает он. — Вот уж кого мне там не хватало, так это тебя.

— Поверь, я тебя не напрягу. Я даже согласен встречаться раз в неделю, раз в месяц, чёрт тебя подери, но только быть рядом.

В моём голосе появляются умоляющие нотки, но мне похрену. Если он попросит меня поползать перед ним на коленях — я поползаю. Наступлю на горло собственной гордыне, не переломлюсь.

Ведьмак хмурится, будто над чем-то размышляя.

— Нет, — говорит он. — Прекращаем этот наш голубой огонёк.

Он отталкивает меня и идёт к входной двери. Оборачивается, на скулах играют желваки.

— Мне с тобой было хорошо, Влад. Спасибо.

И я понимаю, что не смогу его удержать. Если я применю силу, выйдет только хуже. Выйдет совсем плохо. Я потеряю его окончательно.

— Рома, я люблю тебя.

Нет ничего более бесполезного, чем слова, повторённые миллион раз на разные лады, залапанные миллионами языков, опошленные миллионами бездарных творений.

Нет ничего более бесполезного, чем слова.

Если бы ты мог, если бы ты только мог, мой маленький принц.

Расскажи мне о войне, что творится в наших душах.

— Ведьмак… — мой голос дрожит.

Рома вскидывает голову.

— Ты хочешь, чтобы я трахнул тебя на прощание?

Я подавленно молчу.

— Прощай, Влад.

Хлопок входной двери похож на выстрел.

Мы познакомились на курсах французского языка.

Я хотел освежить знания, он — пополнить. Всё произошло чертовски банально. Тогда у меня бурно развивался роман с Алей, но когда я увидел Ромку — увидел, как он входит в аудиторию, небрежно бросая сумку на скамейку, увидел его стальные, вечно настороженные, глаза, увидел его тело, чью безупречность не смогла испортить даже мешковатая камуфляжная форма — меня потащило, понесло, поволокло к нему. В буквальном смысле этого слова. Я даже сам не успел понять, как со мной стряслась такая напасть. В моей жизни случались парни, но большим, чем часть моих развлечений и потребностей, они не были.

Ведьмак стал исключением.

Ведьмак стал светом в моей, в общем-то, далеко не праведной жизни.

Я подошёл к нему и попросил прикурить, страшась только одного — как бы у меня не затряслись руки от волнения и вожделения. Но долгие годы тренировок по контролю над эмоциями, которые я всегда плохо умел сдерживать, принесли свои плоды.

Мы разговорились. Типичный трёп о бабах, машинах, ценах на бензин, политике и прочем.

Есть у меня полезная черта — я умею входить в доверие к людям. Вернее, я вызываю у них доверие и дело вовсе не в моей смазливой морде. Как-то оно само так получается — раз — и мы уже друзья. И со мной, едва знакомым человеком, уже делятся такими подробностями, которые мне, в общем-то, знать совсем необязательно.

Рома был не таким. Да, он проникся ко мне доверием, но доверяться особо не стал. После занятий на курсах мы вместе шатались по какие-нибудь барам, выпивали и трепались на всё те же вечные темы «за жизнь». Но Рома по-прежнему оставался для меня тайной за семью печатями. Он не спешил, как многие, выворачивать душу наизнанку. Он был откровенен со мной, но до определённой черты. Я знал, что он спецназовец, что часто бывает в командировках в «горячих точках», что живёт где-то в пригороде. И ещё — читает и перечитывает книги Анджея Сапковского о Ведьмаке. Даже себя иногда так величает.

Поскольку я вёл и веду откровенно распиздяйскую богемную жизнь, общение с таким человеком стало для меня сродни открытию. И я всё больше и больше влюблялся в Рому, даже не пытаясь сопротивляться этому чувству, поддавшись всей его полноте. Но так как он, похоже, нелестно относился к геям, мне приходилось держать себя в ежовых рукавицах. Я даже не думал, что подобный тотальный контроль над чувствами может быть таким болезненным и сладким одновременно. Всё шло гладко до определённого момента. И такого же банального, как наша встреча.

Однажды мы надрались по поводу некоего праздника. Удивительно, но я даже не помню — какого. Потому что с приходом Ромы в мою жизнь, каждый день превращался в сплошной праздник.

Я еле держался на ногах и готов был рухнуть здесь же, бахнувшись лбом в стойку. Рома сначала долго матерился, а потом, взвалив меня на плечи, потащил ко мне домой. Он тоже был пьян в стельку, но ещё мог передвигаться и ориентироваться в пространстве. С трудом мы добрались до места, попутно оглашая окрестности матерной перебранкой, доползли до квартиры, и вместе свалились прямо на пол. Роман наконец перестал материться и, кажется, заснул.

А у меня хмель вдруг начал стремительно выветриваться из головы, потому что пьяный Ведьмак лежал близко, слишком близко, и его рука была на моём животе. Наверное, гормональный хмель оказался сильнее алкогольного. Его рука жгла меня, невыносимо давила, будто на живот бросили раскалённую металлическую трубу. Моё дыхание сбилось, а член стоял так крепко, что я не знал, куда мне деться. Я осторожно сбросил Ромину руку с живота на пол.

— Ты чё, козёл, пихаешься, — пьяно пробормотал он.

Я повернул к нему голову. Рома не спал и мрачно смотрел на меня. Тогда я наклонился и, к своему ужасу, поцеловал его. И к своему же ужасу и счастью почувствовал, что он отвечает. Но радость моя продлилась жалкие секунды. Ведьмак резко оттолкнул меня, вскочил на ноги. Я думал, он меня сейчас ударит. Но он просто молча стоял, потом холодно, совсем протрезвев, сказал:

— Ты пидор, Влад. Я всегда это подозревал.

Я уселся на пол — голова закружилась, алкоголь ещё резвился в моей крови.

— Ммм… — пробормотал я заплетающимся языком. — Я не пидор… Но иногда я сплю с мужчинами… Честно тебе признаюсь…

Ведьмак выругался. Такого длинного и замысловатого ругательства, перемежаемого незнакомыми мне гортанными словами, я ещё не слышал. Хотя за свою жизнь навидался и наслушался всякого. Потом он пододвинул стул; усевшись на него, оперся руками о колени и склонился надо мной.

— Что тебе от меня надо? — спросил он.

Я внезапно почувствовал себя пленным на допросе. Только не хватало ослепляющей лампы, хотя глаза Ведьмака — расплавленная сталь — жгли хуже всякой лампы.

— Сршенно ничего, — ответил я и, набравшись смелости, добавил. — Просто ты мне нравишься. Очень.

Он снова выматерился. По части мата ему не было равных.

— Запомни, — сказал тогда Рома. — Я не пидор. И если я к тебе хорошо отношусь, то это ещё ничего не значит.

— Я понял, — ведь я и, правда, уже давно всё понял о нём, только лелеял бесплодные надежды. — Не переживай… я не буду к тебе приставать. До сих пор мне это удавалось.

— Вот и отлично.

После этих слов он ушёл, заставив меня заплакать пьяными и отчаянными слезами, за которые я себя потом ненавидел. Я вообще ненавижу в себе любое проявление слабости, и почему-то только любви позволяю отдаваться целиком.

Я думал, он больше не позвонит — свои координаты Ведьмак мне не оставлял. Поэтому я надеялся встретиться на курсах. Но он больше не появлялся там.

Дней через пять, когда я совсем впал в депрессию, Рома позвонил сам, отбрехался срочной занятостью, и мы, как ни в чём не бывало, пошли квасить в одно из кафе. Потом он как-то снова оказался у меня дома — помогал притащить новый компьютер. Понятно, мы обмыли это дело, и как-то само собой получилось, что опять поцеловались, на этот раз подольше. Его язык робко изучал мой рот, будто Ведьмак вообще впервые в жизни целовался. Хотя это было и так — с мужчиной взасос он целовался впервые.

Тогда мне долго пришлось выслушивать нудную Ромину лекцию о том, что он не пидор, даже если у него встаёт на меня. «С чего бы это вдруг, дорогой?» — вертелся ехидный вопрос на языке, но я не рискнул злить Ведьмака. С этого момента умершие во младенчестве надежды начали потихоньку реанимироваться.

А потом он уехал в командировку на целых три месяца, оставив мне только номер своей аськи. На целых три месяца меня словно засунули в кипящий котёл. Мои мысли и моё тело отказывались мне подчиняться. Контроль, который я так долго в себе культивировал, развалился, как карточный домик, и меня погребло под осколками.

И когда я в который раз балансировал на лезвии бритвы, Ведьмак ненадолго вернулся и вытащил меня из тьмы. Это время было слишком счастливым, чтобы быть правдой

Он снова уехал. Теперь уже навсегда.

Я сижу в кресле, вспоминаю, как всё было, верчу в руках стакан с виски — сегодня мне требуется что-то покрепче мартини.

Я всегда что-нибудь теряю в этой жизни. Самое близкое, родное, моё, то, что составляет смысл бытия любого нормального человека. Сначала я потерял своих родителей, которые, узнав, что я сплю с мальчиками, не пожелали иметь со мной ничего общего. Мои объяснения, что женщин я тоже уважаю и не пропускаю ни одной юбки в округе, не дали ощутимого результата. Мне тогда было восемнадцать — самое время действовать, так что начать жизнь с нуля для меня не стало большой проблемой. С матерью мы позже наладили отношения и до сих пор переписываемся, втайне от отца. Но чувство непрочной связи, которая поддерживается благодаря только кровному родству, оставляет привкус горечи. Родители не уважают твой выбор, не принимают тебя, как личность, а терпят твоё существование всего лишь по необходимости, по некоторой биологической причине, которая от тебя не зависит. И тут же приходит разочарование — люди, которых ты считал самыми мудрыми на свете, вдруг перестали быть таковыми в твоих глазах.

Знаю, что бывает по-другому. Но это не мой случай.

Остаётся только самому понять и принять. И простить.

И ещё. Я больше не намерен терять.

Полезная штука — пиратская база данных. Да и вообще пираты — рулез форева.

Я копаюсь в гигантской персональной базе, видимо, сдёрнутой с милицейской — кто, где, когда. Кто выехал, кто заехал, кто вообще кто по жизни. Зная Ромину фамилию, зная, где он примерно живёт и чем занимается, можно вычислить адрес его матери. Нахожу несколько фамилий, которые живут в нужном районе, и отправляюсь на поиски.

Дверь открывает молодая женщина, настороженно вглядывается в меня из-за дверной цепочки. Из глубины квартиры раздаётся детский рёв.

Мимо.

— Извините. Ошибся адресом.

Иду в другое место.

В дверях стоит очень хрупкий парень. Или пока несформировавшаяся девушка. Лет этак четырнадцати. Белое от грима лицо, длинные, крашеные в чернильно-чёрное волосы, подведённые глаза, чёрные губы. Взгляд такой — чуть тронь, сорвётся, побежит неведомо куда.

Э, да ты гот, дорогое нечто.

— Тебе чего? — голос ломающийся, значит — мальчик.

— Ошибся, извини.

Он хмуро разглядывает меня.

И тут мне в голову приходит странная мысль. Раз они живут в одном районе, то он может знать своего однофамильца.

— Слушай, ты случайно не знаешь… — называю имя и фамилию Ведьмака.

— Случайно знаю, — отзывается гот. — Он мой какой-то там брат. Дальний родственник, короче. Мы давно не общаемся с ними.

По тону ясно, что Рому парнишка не жалует. Интересно, почему?

— Покажешь, где живёт?

Он неопределённо пожимает плечами, сбегает с лестницы, бурчит под нос:

— Покажу. Тут рядом.

Мы идём с ним по улице.

— Тебя как зовут? — спрашиваю.

— Демон, — мрачно отвечает подросток.

Так, понятно. В светской жизни, получается, Димон или Дима. Но я не высказываю ему эти подозрения.

— А меня, — говорю, как можно серьёзней, — можешь называть Адским Принцем Тьмы.

Он останавливается и смотрит на меня. Потом вертит пальцем у виска — ногти тоже чёрные.

— Дядя, ты ку-ку?… — потом внимательно оглядывает меня. — А вообще похож, только ты гонишь всё.

— Гоню, — соглашаюсь. — Но совсем чуть-чуть.

— А ты это… тоже слушаешь HIM? — интересуется подросток.

— Ну… я уже староват для такого. Я вообще Депеш Мод люблю.

— Я тоже, — отзывается парень. — Классная группа. Рома её тоже любит.

Я замираю — это я вообще здорово напал на какого-то там его брата, вдруг разузнаю что-то новое о законспирированной жизни Ведьмака.

— Слушай, Демон, а почему вы не общаетесь?

— Да я не знаю, наши предки в какой-то мощной ссоре… А Рома… он зе бест…

— Зе бест или зе бист?

Парень смеется.

— Одно и то же.

С прищуром смотрит на меня.

— А ты вообще кто, Принц Тьмы? Какого хрена тебе нужен мой брат?

Дошло наконец-то. Ух, ведьмачья кровь…

— Я его друг.

— Ну-ну, — хмыкает гот. — Друг. Знаем мы этих друзей.

— Это правда.

Он пожимает плечами.

— Да мне-то пофигу. Уехал Ромка. Не знаю, куда.

— Всё равно покажи мне его дом. Я к его матери тоже дело имею.

— Ладно, двигаем дальше.

Какое-то время мы идём молча. Брат Ромы идёт, ссутулившись, заложив руки в карманы куцого тёмно-коричневого пальто.

— Он избил меня, — вдруг говорит Демон.

— Что?

— Что слышал. Рома меня избил.

— За что?

Ведьмак, конечно, необузданный, но мне сложно поверить, что он может бить детей.

— За это, — парень проводит ладонью вокруг лица. — Грит, ты чо — пидор крашенный? Я, грит, из тебя эту херь выбью, пока ты маленький. Схватил за волосы, отволок в душ, смыл нахрен всё, а потом побил. Контуженный совсем. С тех пор я с ним не разговариваю. Даже не попрощались.

Тут он снова меня оглядывает, откровенно так, даже не ожидал такого взгляда от ребёнка. Криво ухмыляется чёрными губами. Сейчас он действительно смахивает на какого-то демона. На демонёнка.

— А сам-то…

Меня внезапно прошибает холодный пот.

— Что сам?

— Только не втирай, Принц, что вы сказки друг другу на ночь читаете.

— Эээ… — только и могу я ему ответить.

— У тебя на фэйсе всё написано. Друг, бля. Детства.

Демон жизнерадостно хохочет, и я замечаю, что глаза у него такие же серые, как у Ромы, только потемнее. И развязные интонации в разговоре похожи, но у Демона пока нарочито получается.

— А ты наблюдательный, — смеюсь вместе с ним.

— Ладно, мне похрену ваши тёрки, — Демон останавливается напротив панельной шестиэтажки. — Вот здесь. — Он называет номер квартиры. — Спросишь тётю Олю, то есть, Ольгу Владимировну, она его мать.

— Спасибо тебе, Демон.

Он небрежно отмахивается и делает несколько шагов. Потом притормаживает.

— Слышь, Принц…

— Да?

Он стоит ко мне спиной, опустив голову, и говорит:

— Если ты его найдёшь, скажи, что Демон… то есть, Димон… на него больше не обижается. Типа я его простил и всё такое.

— Обещаю, Демон. Слово Принца Тьмы.

Я вижу, как расслабляются его узкие плечи. Брат Ромы кивает и удаляется размашистым шагом.

— Друг Ромы? Сослуживец?

Его мать смотрит на меня с подозрением. Они совсем не похожи. Совсем-совсем. У этой женщины глаза зелёные, почти как у меня, только с примесью некой ядовитой желтизны. Глаза старой уставшей кошки, доживающей девятую жизнь. Она невысокого роста и смотрит на меня снизу вверх, задрав голову.

— Нет, мы на курсах вместе занимались.

— Понятно. — Тонкие губы плотно сжаты. Ольга Владимировна даже не пытается казаться любезной. — Рома уехал жить во Францию. В Марсель.

Так. Марсель. Первая зацепка есть.

— Я знаю. Но он кое-что забыл здесь и попросил меня отправить ему это.

— Вы знаете его адрес?

Её взгляд вдруг смягчается, уходит жёсткость, заменяется тоской. Такой привычной, обыденной тоской по тому, что невозможно вернуть, не успеть запрыгнуть на подножку уходящего поезда. Остановка конечная.

— Я знаю его адрес в Интернете.

На самом деле уже нет. Наверняка Рома больше не воспользуется старой аськой, стирая следы прошлой жизни. Следы бессмысленной войны и неправильной любви.

Ольга Владимировна задумчиво кивает.

— А чем могу я помочь?

— Просто разрешите мне воспользоваться его компьютером… если он его не отдал кому-нибудь.

Господи, сделай так, чтоб не отдал! В такие минуты вдруг становишься истово верующим. И только потом думаешь — что это на тебя нашло вдруг…

«С каких пор ты стал почитать святое, грязный педик?».

— Не отдал… — она медлит, сомневается, можно ли пускать неизвестно кого в квартиру, тем более в личное пространство её блудного сына.

И я иду ва-банк. Когда ходишь по канату над пропастью, каждый шаг — ва-банк. А другого выбора нет.

— Мне, правда, надо там кое-что найти. Ведьмак очень просил.

Мать Ромы вскидывает голову, рыжеватые крашенные волосы разметались по плечам.

— Ведьмак? Откуда вы знаете?

— Ну… Мы просто очень хорошие друзья.

И она сдаётся. Проводит в комнату Ромы.

Ничего другого там, кроме спартанской обстановки, я и не ожидал увидеть. Узкая, будто каменная, кровать, застеленная синим пледом в клетку — без единой складочки. Шкаф. Три полки с книгами. Табуретка. Письменный стол. На столе системный блок, монитор и клавиатура. Ни следа пыли — наверное, Ольга Владимировна здесь убирается каждый день.

— Он любит чистоту, — говорит она, словно читая мои мысли. — Если он вернётся, то его комната должна быть в идеальном состоянии.

У меня вдруг сжимается сердце.

Эх, Ведьмак, что же ты со всеми нами делаешь? Мать родную не пожалел, чего же я требую для себя?

— Вы не хотели, чтобы он уезжал?

— А какая нормальная мать этого хочет? — отвечает она вопросом на вопрос и вдруг начинает говорить взахлёб, будто прорвало плотину тоски и обречённости. — Но Рома всегда был самостоятельным мальчиком. Рос без отца. Я всё время по командировкам. Его дедушка воспитывал, а дедушка у нас боевой был. Вот и воспитал вояку с характером. Но всё равно… всё равно. Нельзя так. И жена у него была хорошая, бросил всё, уехал, мотался чёрт знает где, пока мы тут с ума сходили…

— Жена?

— Да, Наташа. Очень хорошая женщина. Я думала, женится — остепенится, осядет рядышком. Не вышло у меня. И у неё не вышло. Думаю, больше ни у кого не выйдет.

А у меня?

На этот вопрос я скоро узнаю ответ.

И я не хочу, чтобы он оседал рядышком. Не тот он человек, чтобы сидеть на веранде уютного домика в каком-нибудь Провансе и любоваться на закат, пуская слюни от умиления. Но я, я должен быть рядом. Просто обязан. Куда бы его ни понесло в своих странствиях по миру, я буду следовать за ним. Его персональный ад. И рай.

Сажусь на табуретку, включаю компьютер. Тихо жужжит кулер. Прогревшись, засветился старенький монитор. Надо же, на рабочем столе нет никаких обоев. Стандартный синий цвет. Вернее, тёмно-голубой. Это неожиданно меня веселит. Хорошо, что Ведьмак не удалил Винду, и тем более не отформатировал винт — похоже, сильно торопился сбежать. Или просто не умеет форматировать. Рома, как я успел убедиться, юзер обычный, неискушённый. Ему бы в руки не компьютерный — настоящий винчестер, вот тогда он покажет мастер-класс.

И, тем не менее, наверняка от личного видимых следов не осталось. Всё-таки тут особых знаний не требуется.

Проверяю папки, почту, корзину — чисто.

Что ж, придётся выколупывать ведьмачье добро из памяти анэрейзером. Нудно, зато верно.

Восстань, Лазарь!

Пока программа глубоко сканирует память и реинкарнирует удалённые файлы, я нервно хожу по комнате взад-вперёд. Только что ногти не грызу от волнения.

Ольга Владимировна предлагает кофе, но я вежливо отказываюсь. Мне сейчас в горло даже кофе не полезет.

Наконец, муторное сканирование закончено. Практически все файлы вернулись из своей электронной преисподней целыми и невредимыми. Чувствую себя почти богом.

Первое, что меня интересует — почтовая база. Она очень маленькая, Рома почти ни с кем не переписывался. Даже спама нет, потому что Ведьмак нигде не светил свой e-mail.

Письмо от какого-то сослуживца.

«Стреляют».

Письмо от его бывшей жены, датированное аж прошлым годом.

«Вернись, сукин сын, я всё прощу».

Несколько писем от некоего Жана-Кристофа. На французском.

Вот оно!

В их сетевой переписке нет ничего особенного. Что называется, о природе и о погоде, да туманные намёки на какое-то «дело», которое пока не движется.

И ещё. В одном из своих ответов Рома говорит обо мне. Вернее, он пишет, что у него есть друг, специалист по… эээ… les opĕrations dĕlicates informatiques.

Я начинаю ржать. Боже ты мой, какой гламур-тужур! Значит, теперь так называются хакеры? Специалисты по деликатным компьютерным операциям? Да ты поэт, Рома!

Встаю из-за стола.

Я должен вытрясти всю душу из этого, мать его так, Жана-Кристофа.

Я же Адский Принц Тьмы.

Криво ухмыляюсь.

Постараюсь передать твоё прощение, братишка. Думаю, Ведьмаку оно пригодится.

И позже, дома, я пишу самое странное и безумное письмо из всех, что мне доводилось писать. Я взываю ко всему человеческому в Жане-Кристофе, живописую свои способности по деликатным компьютерным операциям (думаете, как я вас нашёл?), в конце добавляю, что если Рому разлучат со мной, его любовником, то боевые характеристики нашего солдата, возможно, снизятся.

«Ты гонишь, дядя!» — сказал бы Демон.

Да, я гоню. Зло и отчаянно. Делаю ещё один шаг над пропастью. Ставлю всё, что имею, на зеро. И жду, пока рулетка остановится.

Меня разбудил звонок почтовой программы.

Подняв лицо со стола и уставившись в монитор воспалёнными глазами, я вижу ответ от Жана-Кристофа.

Vive la France!

Прощание с матерью вышло скверным, слезливым. Она сидела на диване, комкая мокрый платок, и следила красными опухшими глазами за тем, как я собираюсь.

Мать не понимала — как можно уехать в неизвестность, бросив всё.

А я методично сжигал за собой мосты.

Тщательно вычистил память домашнему компу, сохранив на флешках все нужную информацию. Прошёлся по ящикам, шкафам и антресолям в поисках полузабытых, действительно личных вещей.

Я не хотел возвращаться. Есть много способов не терять связи с матерью — почта, телефон, банковские переводы… В конце концов, это не я собираюсь умирать там, где родился.

В Москву я прилетел на старом, видавшем виды «Яке». И был, наверное, единственным пассажиром, который не испытывал страха. Вокруг говорили о бракованных деталях, плоских штопорах, терактах. А я думал: если мы сейчас упадём, я ничего не потеряю. Просто стану из живого трупа мёртвым. Окончательно и бесповоротно.

Но мы долетели и сели благополучно.

Во Францию, в Марсель, меня увозил этакий летающий белый слон — новёхонький аэробус, ещё не успевший пропитаться человеческими запахами.

Жан-Кристоф не подвёл и действительно позаботился обо всём. Первое время я даже жил в его доме — Жан задался целью приучить «русского дикаря» к цивилизованной европейской жизни. И успокоился, лишь убедившись, что меня начали принимать за местного.

Но даже после «прописки» свободного времени почти не было.

Нет, я не работал по специальности. Пока. Учился, осваивал новую для меня технику, привыкал видеть сны на чужом языке. Я даже не придал значения тому, что Жан-Кристоф куда-то исчез.

Телефонный звонок от него стал для меня неожиданностью.

«Приезжай. Срочно. В район старого порта. К «La Residence du Vieux», — не просьба, а требование. Почти приказ.

Жан встречает меня у входа:

— Ты не оставлял в России незаконченных дел?

— Нет, — говорю я, немного подумав.

— Точно? Уверен?

— Абсолютно.

Его дотошность меня тревожит. Определённо, в России что-то выплыло. Но что? Я ведь действительно не оставил за собой незаконченных дел.

Жан-Кристоф смотрит на меня, изучая реакцию.

— Ну, если уверен… Пойдём.

Он ведёт меня в отель, в пахнущий едой ресторанный полумрак. К столику в углу, за которым сидит…

За которым сидит кто-то, до боли похожий на…

Влад.

Что-то щёлкает в моём сознании. Во рту пересыхает. Тело перестаёт слушаться — и я замираю на половине движения, как робот, у которого села батарейка.

— А вы ещё требовали доказательств, Жан, — говорит Влад на отличном французском. — Да вы только взгляните на него!

Жан-Кристоф, уже занявший место за столиком, оборачивается.

Смотрит на меня. Оценивает.

— И всё же, — говорит он наконец, — этого недостаточно.

Влад ухмыляется. Встаёт из-за столика, делает шаг ко мне. И начинает давать увесистые пощёчины, приговаривая:

— Это тебе за изнасилование… это за то, что опять сбежал от меня… за то, что пришлось врать твоей матери… за то, что побил своего брата… за то, что… — Он перечисляет все мои грехи, один за другим.

Я не хочу этого слышать. Щёки горят — от ударов и не только.

Остановить Влада можно только одним способом.

И я хватаю его за шею, притягиваю к себе, целую. В губы. У всех на глазах.

«Что ты делаешь?! Что?! — вопит что-то внутри меня. — Остановись! Не смей! Прекрати! Ты не можешь этого делать! Ты спишь! Ты труп!».

«Уже нет, — говорю я себе. — Я живой».

Дожидаюсь его ответа. Пью его дыхание. На мгновение словно проваливаюсь в никуда. И только потом отрываюсь от губ Влада. Какие они, оказывается, сладкие.

С трудом успокаиваю дыхание. Обвожу ресторан настороженным взглядом. Но и посетители, и официанты делают вид, что ничего не произошло. Будто и не целовались двое мужчин взахлёб. Политкорректность, мать её так.

И только Жан-Кристоф смотрит на нас квадратными глазами.

— Ну что, — улыбается довольный Влад, — Какие ещё нужны доказательства?

Француз растерянно качает головой.

— Что ты ему рассказал? — шепчу я по-русски.

— Правду, — отвечает он на том же языке.

— С ума сошёл…

— Молчи, солдат.

Мы отпускаем друг друга. Молча садимся за столик. Жан-Кристоф переводит взгляд с меня на Влада и обратно.

— Ну вы даёте, ребята, — говорит он наконец. — С виду вы совершенно не похожи на геев. Особенно ты, — кивает он мне.

Я хмуро смотрю на француза. Влад улыбается:

— Мы не геи, мы просто любим друг друга. Да и Роману не нравится, когда его так называют. — И обратившись в мою сторону: — Мне, кстати, тоже.

Я перевожу взгляд на Влада. В голове тысячи вопросов. Как он узнал, где я? Как вышел на Жана-Кристофа? Как сумел его убедить организовать эту встречу? Неужели он смог запросто взять и сказать: «Роман — мой любовник»?

Вопросов тысячи, но единственный верный ответ на них — тут, рядом со мной.

— Не уходи от меня больше, — шепчет Влад одними губами. — Я, конечно, найду тебя везде — и под землёй, и в космосе… Но лучше не убегай.

Я смотрю в его паскудные зелёные глаза — и понимаю, что не хочу никуда бежать. Совсем. Что-то изменилось в моей голове, в моём сознании. Перегорело или выключилось за ненадобностью.

— Ты остановился здесь?

— Только на одну ночь.

— Отлично, — улыбаюсь я.

Мы поднимаемся и уходим.

Спиной чувствую взгляд Жана-Кристофа. Удивлённый. Радостный. Озадаченный. Непонимающий.

Хотя чего тут понимать?

— ну, иди ближе ко мне, мой солдат… какой ты…

— какой?..

— не знаю, как сказать… нереально хорош… у меня голова кружится…

…

— ты что, депиляцию сделал?

— ага, я же типа метросексуал…

— гомосексуал, вот ты кто… пидор… с кем я связался?

— отстань, противный… эй, ты куда?.. я пошутил!

…

— возьми меня, Рома…

— нет, лучше я выпью тебя…

…

— кожа как шёлк…

— да ты поэт, Рома…

— парни не должны быть такими… почему ты такой, Влад, а?..

— потому что я такой…

…

— а ты хочешь этого?

— да… да, я хочу…

…

— Рома, не теряй сознание только, ты же солдат…

…

— мне кажется, у меня внизу стало всё стальным… теперь я понимаю, откуда взялось выражение стальные яйца…

— и стальные жопы…

…

— громче ори, мой Ведьмак…

— да… весь отель надо собрать…

— ага… пусть завидуют…