Измена. Не прощу твою ложь (СИ)

Кира Туманова Измена. Не прощу твою ложь

1. Плохие предчувствия

Две недели до этого

— Зай, я недолго… Честное-пречестное слово! — Муж покрывает мое лицо поцелуями. Вообще, мы договорились о том, что сегодня он пойдет с друзьями на футбол и Марк об этом отлично помнит. Только муж любит подурачиться, а я охотно ему подыгрываю.

Грозно восклицаю, будто меня оскорбили до глубины души:

— Не прощу тебя никогда. И знаешь, что… — щурю глаза, придумывая самую изощренную месть. — будешь делать уроки с девочками всю неделю!

— Всего-то? У меня сама добрая жена в мире! — орет Марк.

Я прячу хитрую усмешку. Удачи, дорогой! Тебе этот полуфинал в нашу годовщину еще аукнется. Особенно, когда будешь повторять таблицу умножения.

На крик прибегают дочки, они только что встали. Ксюша уже полностью одета и с зубной щеткой в руках, Даша — в пижаме.

— Папа, что-то случилось?

Марк хохочет:

— У вас чудесная мама, вы знали об этом? — Он валит девчонок на кровать, и мы уже все вместе смеемся и деремся подушками.

— Так, девочки и мальчики, хватит, — я смотрю на время, — разыгрались, будто выходной. — Даша и Ксюша, а ну быстро собираться. Дети — в школу, папа — на работу. Вперед!

Девочки разбегаются с притворным визгом ужаса, Марк — изображает крайнюю степень испуга. Да, я маленькая и хрупкая, но иногда мне кажется, что я единственный взрослый человек в этой семье.

Сажусь перед туалетным столиком, нужно привести себя в порядок.

— Солнышко, ты меня отпускаешь. Без обид, точно? — Марк подходит сзади, вдыхает запах моих волос и нежно целует затылок.

— Да иди, конечно. Марк, сегодня мы ничего не планировали, а твой матч раз в году. — Смотрю на него в отражение зеркала. — Романтические вечера в дни полуфиналов обречены на провал, это понятно.

— Все равно, чувствую себя таким виноватым. Обещаю, мы все наверстаем! — Марк наклоняется и подбородком утыкается в мое плечо.

— Я не сержусь. Если нужно, приеду и заберу тебя из бара.

— Все нормально, я доберусь. А то коллеги подумают, что у меня ревнивая и злая жена. А это ведь совсем не так.

— Хорошо, сегодня жду тебя поздно, гулена. Минус одна порция на ужин — нашим легче!

— Ленка, спасибо тебе, что ты у меня есть! — Марк обнимает меня и снова зарывается лицом в мои волосы. — С годовщиной тебя, это были лучшие десять лет моей жизни.

Мы оба смотрим в отражение зеркала и улыбаемся друг-другу. Оба темноволосые, темноглазые, с красивыми бровями вразлет — есть в нас что-то общее. Только Марк статный и высокий, с широкими плечами, гордой посадкой головы, а я рядом с ним выгляжу миниатюрной статуэткой. У него бицепсы, наверное, как моя талия. Мне приятно чувствовать себя рядом с ним беззащитной и слабой. И он, действительно, для меня — стена. Надежная и несокрушимая опора. Не представляю, как бы я жила без него!

— Не задерживайся сегодня, хорошо? Одевайся, я пока подготовлю тебе мой традиционный подарок.

— Какой цвет в этом году? — интересуется Марк.

— Бордовый!

— М… Мой любимый.

Муж подходит ко мне, застегивая манжеты белоснежной рубашки. Я привстаю на цыпочки, чтобы повязать вокруг его шеи новый галстук. Завязываю красивый узел и ладошками провожу по широкой груди, отступаю на шаг, игриво оцениваю, как произведение искусства.

— Тебе идет!

Я не сержусь на мужа. Марк за эти годы дал мне все — двух дочек, большой дом, свою любовь и заботу. Мы ни в чем не нуждаемся, а он работает на износ и очень устает. Годовщина никуда не убежит. В выходные отвезу дочек к свекрови и подготовлю для Марка сюрприз. У нас еще столько лет впереди, куда торопиться?

А вот школа ждать не будет!

Утренние сборы с близняшками — то еще удовольствие. Через тридцать минут я, на ходу запихивая в себя бутерброд, кричу девчонкам, чтобы скорее одевались и выходили на улицу. Так хотя бы шума поменьше, а места в прихожей побольше.

Дашка громко хлопает дверью, несколько раз подряд, возвращаясь то за рюкзаком, то за сменкой, то обнять папочку. Не выдерживая последнего удара со стены летит наша фотография со дня свадьбы.

Стекло разбивается, глубокая трещина проходит точно между нашими лицами. Будто разделяет.

Нет, только не это. Мое любимое фото!

Я смотрю на осколки и чуть не плачу. Ничуть не суеверна, но разбитая фотография в день нашей годовщины заставляет сердце болезненно сжаться. Много лет назад мы прямо на этой карточке от руки написали наш семейный кодекс, всякую милую чепуху: «Мы всегда честны друг с другом», «мы крепко обнимаемся каждый день» и так далее…

— Не переживай, я уберу! — Кричит Марк. — Бегите, а то опоздаете.

2. Находка

Я работаю в художественной галерее, и у моей профессии есть свои преимущества. Общение с прекрасным — это раз, отличное начало недели — это два!

Понедельник для музеев всегда выходной день, зато Марк в это время на работе, а девочки — в школе. Поэтому понедельник я всегда провожу так, как мне хочется. Как в анекдоте «делаю детям счастливую маму», а мужу — довольную жену.

Наличие свободного времени вовсе не значит, что по понедельникам я обмазываюсь косметической глиной и, лежа на диване, ем пирожные под сериалы. Хотя могу. И сама мысль о том, что такое возможно, меня радует. Поэтому разбитая рамка недолго меня тревожит. Я отвожу дочек и возвращаюсь домой в приподнятом настроении. Расстраиваться из-за ерунды я сегодня не буду.

Впереди целый день, и я начинаю заниматься домашними делами. Люблю это делать, когда никого нет — можно громко включить музыку и никто не отвлекает. Когда я убираюсь, окружающим лучше тоже… убраться, чтобы мне не мешать.

Разбираю шкаф с одеждой — давно хотела, но все руки не доходили. Обожаю избавляться от хлама, а у Марка одних футболок несколько десятков, среди них явно есть старые и заношенные. Не люблю хранить такие вещи, не надел дольше года — значит все, на выброс. Марк у нас поросенок-накопитель. Уже привыкла к тому, что муж небрежен, отношусь к этому спокойно. Должен же быть у человека хоть один недостаток. Уж лучше неряха, чем чистоплюй и зануда. В нашей семье такой человек тоже есть, и эту роль выполняю я.

Вот как можно было умудриться запихать одежду в самый дальний угол…

Стоп!

Разворачиваю мятую синюю футболку и отчетливо вижу на темном фоне длинный светлый волос. Странно, это не мой, и не девчонок. Брезгливо беру его двумя пальцами и рассматриваю на свет. Хм… Точно, крашеный. Не седой. Около корней цвет становится темнее. Длинный.

Не помню, чтобы Марк носил эту футболку. На работу он в таком виде не ходит, только в рубашке и костюме. Странно. Может быть, она лежит в таком виде несколько месяцев?

Гоню от себя дурные мысли, но сердце неистово колотится. «Перестань, — говорю я себе, — это просто длинный волос крашенной блондинки, который прицепился к Марку давным-давно в такси или в гостях. Это ничего не значит». Но, стесняясь своей подозрительности, зарываюсь лицом в футболку, боясь обнаружить посторонний запах. Может быть, это все моя богатая фантазия, но мне кажется, что я чувствую легкий цветочный аромат. И это точно не мои духи!

Какие глупости! Вечером расскажу все Марку, и мы вместе посмеемся над моими подозрениями. Он сделает задумчивый вид и расскажет о том, как в тренажерном зале во время жима лежа к нему нежно прижималась большегрудая красотка, или на родительском собрании классная руководительница, показывая табель успеваемости дочек, от ужаса вырвала у себя клок волос и швырнула в него. Марк мастерски рассказывает такие истории, придумывает их на ходу.

Я улыбаюсь своим мыслям и продолжаю уборку. Не сомневаюсь, что всему найдется объяснение.

До вечера я мою, чищу и разбираю. Но моя находка не идет из головы. Какой длины волосы у это девушки? До плеч или ниже, я не помню. Надо было внимательно рассмотреть. Все-таки не стоило его выбрасывать. В ужасе от самой себя, я даже открываю мусорное ведро, вдруг моя улика лежит где-то сверху. Конечно, я ничего там не вижу. Мне стыдно за свою паранойю, но ничего не могу с этим поделать.

Может быть, это возраст и сомнения в собственной привлекательности? Я раньше не обращала внимания на то, как на Марка реагируют женщины — была уверена в себе. Мой муж очень хорош собой, но и я всегда была достойной парой, еще не известно, на чей счет приходилось больше томных взглядов. Это он, обычно, волновался.

Я просто накрутила себя из-за разбитой фотографии.

Мне легко себя в этом убедить, потому что Марк никогда не давал поводов для ревности. Такие близкие отношения, как у нас, не могут повториться с кем-то еще.

Я бы заметила, если бы муж увлекся другой. А до разовой связи Марк не опустится, да и зачем ему это? У нас все прекрасно!

3. Синий галстук

Даша показывает Ксюше язык и тащит к себе красный фломастер. Та мгновенно надувает губы и начинает хныкать:

— Мама, ну скажи ей. Чего она мои вещи берет?

— Девочки, не ссорьтесь. Давайте, я вам сейчас снег сделаю.

— Это как? — любопытная Ксюша тут же забывает про обиду.

Я сыплю немного муки на рисунок, и очищаю пальчиком изображенную там принцессу с цветами. Теперь она будто заглядывает к нам через зимнее окошко.

Даша сразу ревниво просит сделать ей «заснеженного» льва, потом оленя…

Девчонки не любят играть одни, вот и сейчас расположились прямо на кухонном столе со своими художествами. Впрочем, мне не привыкать. Пока дочки рисуют, я готовлю вишневый пирог, Марк его любит. Он придет поздно, и мне хочется, чтобы в доме уютно пахло выпечкой.

Раскатываю тесто, девчонки тут же бросают рисовать и присоединяются ко мне. Каждая лепит свой «тортик»: Даша — круглый с цветочками, Ксюша — овальный с косичкой.

Телефон, лежащий на краю стола, вибрирует. Я вижу по всплывающим сообщениям, что пришло фото и СМС от Марка.

Милая, буду поздно. Ложись и не жди меня. Привет от…

Не понятно, что дальше. Сообщение обрывается, фото мерцает в виде иконки, а смахнуть экран не могу, потому что руки перепачканы тестом. Девчонки, по этой же причине, мне тоже не помощницы.

Да и ладно, СМС никуда не убежит, и так знаю, что там. Кто-то в этом огрызке текста увидит стандартную отписку загулявшего супруга, но только не я. Не жду его домой прямо сейчас. Уйти сразу после второго тайма к жене — это же жесткий мужской моветон! Нужно с друзьями посидеть, все обсудить, пообщаться. Ну, как если бы я пошла в кино подругой, а сразу после сеанса убежала, потому что муж один скучает дома. Прямо фу… Зачем ходила тогда вообще?

Неприятные утренние предчувствия забыты, я снова погружена в уютный кокон любимой жены и матери, поэтому мелькнувшее сообщение не вызывает у меня тревоги, стервозного желания срочно позвонить и опозорить его своей надоедливостью перед друзьями. Даже усмехаюсь про себя, представив такую картину: покрасневший от смущения Марк, бежит в туалет, чтобы ответить разгневанной женушке.

— Мама, мама… Она мой рисунок засыпала! — пока я плаваю в своих размышлениях, девчонки, утомившись от кулинарии, устроили игрища: под сугробом муки полностью скрылся лев, принцессу накрыло целым айсбергом. «Зима близко», — орет Даша и щедро сыпет муку на голову сестре жестом сеятеля.

— Ну это уже слишком! Вот придет ваш папочка домой, я все ему расскажу. Ох, и влетит же вам!

Забыв про Марка, пирог и все на свете, конвоирую двух негодниц в ванную, где долго вымываю тесто из длинных темных волос. Нашкодившие дочки смирно сидят и не возмущаются, хотя я разгневана и не очень-то ласково провожу эту процедуру.

Спустя час, я уставшая, но умиротворенная, спускаюсь на кухню. Девочки спят, и наступившая в доме тишина кажется мне благословением. Даже истерзанная кухня и брошенный пирог в данную секунду для меня воплощают покой и безмятежность. Ведь никого нет! Я уберу и приготовлю все очень быстро, если не мешать и не отвлекать.

Замечаю притулившийся на краю стола телефон. Я ведь совсем забыла про него! Марк что-то писал. Отряхиваю с телефона муку и кусочки теста — бедолага так сильно пострадал в битве, что не сразу среагирует на попытки разблокировки.

Да, больше часа назад пришло сообщение от мужа, где он передает привет от нашего друга Димки и их общее фото. Надо же, не видела Димку сто лет. Хорошо, не сто… Но сколько там прошло после его развода? Пару лет — это точно! Постарел, осунулся… Рядом с Марком смотрится, как куриная нога — бледный и маленький. Да, семейные потрясения никого не красят, но что поделать. Дима сам виноват.

Зато Марк рядом с другом выглядит холеным красавцем. Сидит, вальяжно откинувшись на стул. Поза и взгляд сытого хищника, который доволен жизнью и позволил себе немного расслабиться. Без пиджака, ворот белоснежной рубашки расстегнут, галстук ослаблен. Улыбнувшись провожу по фотографии мужи пальцем. Эх, знал бы ты, гулена, что натворили твои прекрасные дочурки.

Грустно осматриваю поле битвы. Уборка предстоит знатная, кухня сама себя не вымоет. Взгляд падает на разноцветные фломастеры и на тот самый — красный, с которого началась войнушка.

Вдруг меня пронзает странная мысль. Даже не мысль, предчувствие… Что-то неуловимо напрягает. Я еще не могу осознать, что произошло, но снова включаю телефон и судорожно ищу в последних снимках тот самый…

Есть!

Увеличиваю дрожащими пальцами изображение. Да, мне не показалось.

На шее улыбающегося Марка синий галстук. Синий в голубую клеточку. Я дарила это галстук ему год назад!

Как это возможно? Я же утром сама повязала ему новый. Темно-бордовый!

4. Помощь друга

На шее улыбающегося Марка синий галстук. Синий в голубую клеточку. Я дарила это галстук ему год назад!

Как это возможно? Я же утром сама повязала ему новый, темно-бордовый…

Пол уходит из-под ног, беспомощно хватаю ртом воздух — нечем дышать. Меня будто резко выбрасывает в безвоздушное пространство.

Постепенно волнами накатывает паника. Не может быть. Такого просто не может быть!

Снова и снова смотрю на эту чертову фотографию и не могу поверить своим глазам.

Синий.

Точно синий!

Так, все объяснимо! Мог на работе испачкаться и повязать другой. Может быть, он запасной держит в верхнем ящике стола? Глупо, конечно. Но вдруг?

Сейчас услышу его голос и все встанет на свои места. Набираю Марка, телефон недоступен. Это еще ничего не значит… Нужно просто успокоится!

Зато Дима берет телефон сразу. Его «Алло» продирается сквозь звуки безудержного веселья, слышу на фоне громкую музыку, крики, кто-то просит налить еще пивка.

— Привет, Дим, — кричу я ему. — Как сидите, как матч?

— Тягач? Какой тягач? Ленка, не понимаю тебя.

— Марка позови, — я уже дико ору в трубку.

— А… Понял. Марк, иди сюда! Сюда, говорю, иди! Лен, он не слышит, подожди.

Мне кажется, сквозь окружающий шум собеседник слышит, как я облегченно выдыхаю. Для меня окружающий мир снова наполняется воздухом.

Надо витаминки попить, нервы совсем расшатались. Сейчас Марк возьмет трубку и все выяснится.

— Лен, он в туалет, оказывается, шел. Вернется, скажу, чтобы позвонил. Ладно, давай, пока!

Некоторое время я просто сижу с трубкой в руках, у меня нет сил отбить закончившийся звонок. Я не думаю, не анализирую. Просто слушаю гудки, которые отдаются в моей голове мучительной болью.

Пии-и… Не может быть.

Пии-и… Что-то случилось?

Пии-и… Бред!

Пии-и… Он же врет…

Пии-и… Так не бывает!

В туалет, значит… А я, по вашему, полная дура.

Из прострации меня выдергивают два сообщения, которые приходят одно за другим.

Ленчик, собираюсь домой. Скоро буду, целую.

Говорить не могу, здесь шумно.

Через несколько секунд продолжение:

Тел садится, отключаюсь.

Я перечитываю СМС снова и снова, смысл написанного с трудом доходит до меня через путающиеся мысли. Не выдерживаю, набрасываю пальто поверх домашнего платья и выбегаю из дома. Беспомощно сидеть и ждать я не в силах.

Это глупо, безумно глупо. Но я уже не отдаю себе отчет в происходящем. Просто действую, на автомате, как робот.

***

Я топлю педаль газа в пол, выжимая все силы из своей маленькой машинки. Всегда вожу аккуратно и очень вежливо. Два детских кресла на заднем сиденье меня к этому обязывают. Только не сегодня! Сигналю, обгоняю, проскакиваю на мигающий желтый. Скорее, скорее…

Куда я гоню? Главное, зачем?

Все вопросы потом. Сейчас, я просто хочу разобраться с тем, что происходит. Ничего не могу с собой поделать, это выше меня. Соседка согласилась присмотреть за спящими детьми. Иначе не знаю, чтобы я делала. Я должна двигаться, иначе паника захлестнет меня с головой.

Открываю окно и дышу. Ветер трепет волосы, приятно холодит горящие щеки. А мне хочется просто выть, как маленькому волчонку.

Что я делаю? Что я делаю-ю-ю?

Свежий воздух немного приводит меня в чувство. Навигатор показывает, что до бара еще пара минут. Чем ближе я к месту, тем более глупым кажется мое положение. Выгляжу конченной истеричкой, что я скажу Марку, если он там?

Представляю, каким холодным взглядом он меня окатит с ног до головы. Презрительно усмехнется, увидев мое простое платье и голые коленки. Выставлю его конченым идиотом перед друзьями и коллегами.

Его там нет, это же понятно! Зачем нужен этот позор?

Но я еду, словно на казнь. Я должна убедиться, что его там нет или успокоиться, увидев его там.

Припарковавшись около бара я некоторое время сижу, стараюсь придумать подходящую причину для своего визита. Не буду же я врываться, как фурия и скандалить?

Скажу, что переживала. У Марка сел телефон, такси вызвать он не сможет, уже поздно, а завтра на работу…

Ага, так переживала, что детей бросила на соседку? С ума сойти! Но более правдоподобной причины я придумать не могу. Разворачиваться и уезжать обратно тоже глупо.

Глядя в крошечное водительское зеркальце поправляю растрепанные волосы, решительно выхожу из машины и направляюсь ко входу в бар. Мне нужна правда, какой бы она не была.

— Ленка, ты что ли? — не сразу понимаю, что эти слова адресованы мне. Оборачиваюсь, когда кто-то хватает меня за руку.

— Дима?

— Как же я рад тебя видеть! Ты все такая же красотка. — Пьяненький друг пытается меня приобнять на радостях. Выглядит он намного лучше, чем на той фотографии. Жаль, что в куртке, мне бы хотелось увидеть, есть ли на нем футболка с надписью, как на том снимке. — Мы тут вышли покурить. Классный матч был…

— А где Марк?

— В смысле? Он давно дома. Я тебя увидел и решил, Марк что-то забыл, поэтому ты вернулась…

Не дослушав, выкручиваюсь из Димкиных объятий и бегу обратно к машине. Не очень вежливо, но, думаю, Дима это переживет. Наверное, им обоим доставляет удовольствие водить меня за нос.

Очень надеюсь, что дружок успел предупредить Марка, и сейчас он, действительно, дома. Тогда я смогу прямо задать ему вопрос, который свербит в моей голове: за что?

За что он так со мной? Почему нельзя сказать все прямо и честно? Зачем делать меня участницей этих дурацких игр.

Я устала переживать, чувства и эмоции будто встали на паузу. Не знаю, что меня ждет, не хочу думать об этом. Как будет, так будет!

Тихонько открываю дверь и мышкой шмыгаю в прихожую. На кухне горит свет, аппетитный запах чувствуется от самой двери. Неужели соседка решила помочь с готовкой и уборкой?

Первое, что я вижу на кухне — симпатичный зад моего мужа, трогательно перетянутый завязками от фартука. Марк стоит наклонившись, чуть ли не засунув голову в духовку. На столе идеальная чистота, ничего не напоминает о великой «снежной битве». В вазе стоит огромный букет роз чайного цвета.

От этой картинки прямо веет теплом и уютом, но я не способна сейчас радоваться или удивляться. Кладу ключи на полку, Марк вздрагивает от постороннего звука, чуть не стукается головой о верхний открытый шкафчик и восторженно восклицает:

— Ой, ты так вовремя! Лен, посмотри, пирог готов? Не пойму…

5. Ювентус

— Ой, ты так вовремя! Лен, посмотри, пирог готов? Не пойму…

Подозрительно косясь на Марка подхожу к нему, и заглядываю в духовку.

— Как игра? Кто победил?

— Ювентус выиграл, ну так себе матч, ожидаемо. Ты лекарство для Дашки купила?

— Что?

— Соседка сказала, что ты в аптеку, Дашка заболела?

— Не, она…