Косточка от вишни

Пять утра, за окном моросит дождь, вроде и не сильный, но такой громкий, что невольно заставляет проснуться. Ветки дерева постукивают по ставням приоткрытого окна. Оно растет слишком близко, настолько, что с началом осени опадающие листья то и дело ложатся на письменный стол или подоконник. Но сейчас еще только весна. Еще совсем немного и станет тепло, распустятся цветы и всё вокруг наполнится яркими красками… Вдруг, я заметил, что по комнате разносится легкий и нежный аромат, но, главное, очень знакомый. Он смешивался с запахами дождя и сырой земли, поэтому был лишь слегка уловим. Я принюхался, мне хотелось зачерпнуть побольше, вытащить его из этого хитросплетения ароматов, зацепиться и отправиться следом, туда, куда он хотел привести мои мысли.

– Странно, не могу вспомнить, что это за запах, – я начал размышлять вслух, показалось, что это поможет успокоить суетные мысли, – Он такой знакомый, теплый, уютный, и очень родной, как будто пришедший ко мне из детства, из того, что сознание спрятало, убрав далеко в закрома. Оно не даёт мне вспомнить. А значит надо капнуть ещё глубже, нужно погрузиться сильнее, только тогда, когда я достигну истоков, смогу вспомнить его…

Наконец, спустя несколько десятков минут в сознании начали всплывать смутные картинки: вот наш двор, где шумная толпа малышей каждый день гоняла мяч, а ребята студенты тихо сидели под кронами деревьев и зубрили; вот скамейка у подъезда, с неё уже давно слезла краска, но никто на это не обращал внимания, думаю, что и сейчас, спустя много лет, она всё такая же, как и те две старушки, что вечно на ней восседали, перемывая косточки всем прохожим; а вот и то дерево, жаль, очертания его едва уловимы, как и этот аромат вокруг…