Легенда о Чёрном ангеле

14. Карл

— Карл?

— М-м-м?

— Ладно, спи.

— Нет уж, говори, что стряслось, коль разбудила.

Рассвет только-только окрашивает небо в розовый, а Марго уже не спит. Беспокойная женщина. Я и сам не привык долго валяться в кровати, но именно сейчас, когда Маргаритка так сладко сопела, уткнувшись носом мне в плечо, вырубился наглухо и не прочь был бы ещё полежать. Просто потому, что слишком давно уже не отдыхал по-человечески.

— Ты решишь, наверное, что я мнительная идиотка.

— С чего бы? Говори, давай, не нервируй меня!

Я и правда, готов её хорошенько встряхнуть за плечи, если не перестанет городить огороды и умалчивать о том, что на самом деле беспокоит.

— Я волнуюсь… вдруг Спартак этот придурочный что-то ещё придумает, чтобы “Приют” получить.

Приплыли.

— Обязательно придумает, к бабке не ходи. Но пока нет причины трепать себе нервы, спи.

— Хорошо… — вроде бы, соглашается, но потом снова вскакивает, даже несмотря на то, что моя рука лежит поверх её тела и по идее должна удерживать на месте. — Слушай, а что он может сделать? Ты же его хорошо знаешь? На что он способен?

Тяжело вздыхаю, окончательно попрощавшись с мечтой о нормальном и долгом сне. Марго всегда умела быть настойчивой, и с возрастом, как я посмотрю, ничего не изменилось.

— Тебе оно надо? — предпринимаю вялую попытку избежать этого глупого разговора, но Марго, переполненная страхами и пугающей неизвестностью, решительно кивает.

Вылезаю из кровати, злой на Спартака, что снова ворует моё время. Не мог этот мудак сдохнуть где-нибудь в канаве тихо-мирно? Обязательно было являться в город и путать мне все карты? И какого хрена он вообще удумал к Марго соваться?

Размышляя, достаю из шкафчика пачку сигарет, зажигалку и, усевшись на комод, закуриваю. В комнате довольно светло, и я смотрю на сидящую на кровати “по-турецки” Марго сквозь облако табачного дыма. Она терпеливо ждёт моего рассказа, а я думаю, с чего бы лучше начать. Понятное дело, что особенно жуткие подробности останутся при мне, но о чём-то поведать надо, потому что Маргаритка не успокоится.

— Видела шрам на лице Фомы? — интересуюсь, а Марго кивает. — Спартака затея. Он вообще… парень с богатой фантазией.

Ну и не только на теле Фомы есть отметины авторства Спартака — на мне тоже парочка красуется. Неистребимая память о прошлом.

— Понятно, — вздыхает, хотя ведь и сотой доли не знает и не понимает.

Из меня так себе рассказчик, но не хочу, чтобы Марго надумала себе страхов, которые потом спать мешать будут.

— Мы начинали когда-то с ним вместе. Одновременно пришли в клуб “Чёрные ангелы”, члены которого, скажем прямо, в то время были способны на многое из того, что я потом вытравил из них калёным железом.

— Например? — перебивает, а в глазах искры любопытства мелькают. — Чем они занимались? И ты… ты тоже, да?

Я помню этот взгляд — таким она всегда встречала меня после вылазок на ту сторону. Я мог бы тогда уйти и не вернуться, в любой момент мог. Чёрт возьми, я имел сотни причин не переступать порог интерната вновь, но я знал, что Маргаритка ждёт меня, и только это одно отправляло все доводы рассудка в адскую пропасть. Я не мог её бросить одну, на растерзание рассвирипевшей толпе. И не хотел. Потому всегда возвращался, как бы тошно ни было от собственной слабости.

Но я знал, верил, что так правильно.

Вот и сейчас, Марго сидит на моей, мать её, кровати и глазищами своими под кожу вглядывается. Кажется, может видеть спрятанные под ней вены и артерии, жилы и кости. Но самое главное, моё сердце, превратившееся однажды в кусок льда, но сумевшее оттаять из-за неё. Ради неё.

— Марго, ты же не отстанешь? — усмехаюсь, делая новую затяжку, а ярко-рыжий огонёк трепещет на кончике сигареты.

— Ты же знаешь, что нет.

Она улыбается, закусывая нижнюю губу, и я сдаюсь. Понятное дело, я не кромешный идиот, чтобы с головой окунуть её в свой мир — это было бы слишком жестоко и несправедливо по отношению не только к Маргаритке, но и к нам обоим. Моя жизнь далека от радужных рассветов и хрустальных замков, и о многом знать кому-то просто опасно. И да, ко всему прочему, я просто малодушничаю: боюсь, что если вывалю на Марго слишком много подробностей в один присест, то она сбежит. Ну а кто бы не сбежал? А мне этого очень уж не хотелось бы.

И вздохнув поглубже, закуриваю ещё одну сигарету и начинаю свой рассказ:

— Мне было всего двадцать, когда попал в клуб. В тюрьме я познакомился с Роджером, и после освобождения, в восемнадцать, он показал мне, что только за рулём байка можно почувствовать себя по-настоящему свободным. Как оказалось, свобода очень легко превращается в наркотик и делает людей своими рабами. Так и пристрастился, благодаря рыжему другу, к этой культуре, кочевой жизни и бегущему по венам адреналину.

Уж не помню, как именно нам пришла в голову идея влиться в ряды байкерского клуба. Многие вещи я беспощадно стёр из памяти, чтобы не гнили внутри, не мешали жить.

Сначала были просто претендентами, неофитами, так сказать. По сути, черновая работа: принеси, подай, отнеси, узнай. В двадцать лет, когда за душой нет ни копейки, а энергии в крови столько, что хоть электричество вырабатывай, всё по плечу.

Мы с Роджером влились во всё это дерьмо, нас засосало и закрутило, и мы сразу не поняли, во что вляпались, а когда дошло, стало не до смеха, но и выбраться уже не получалось. Криминал, разборки, всё вместе и каждое в отдельности больно било по психике, перекручивало через мясорубку, но трепыхаться было уже не с руки — увязли.

Да и хрен с ним, прошлого не исправишь. Жалею ли я о чём-то? Нет. Я сам выбрал свою судьбу, сам делал ошибки и расплачиваться за них тоже буду единолично. Простил ли я себя? Тоже нет, но научился жить со своими грехами и совестью в согласии.

Однажды всё скрутилось в такой тугой узел, что пришлось рубить топором, наотмашь. Тогда Роджер лишился глаза — по моей вине, — а я стал президентом клуба, превратившись из Ворона в Чёрного ангела.

Пришлось брать бразды правления в свои руки и ставить жизнь клуба хоть на какие-то, но прямые рельсы.

Опережая твой вопрос, скажу, что: да, в клубе торговали наркотиками, оружием и много чем ещё. Насилие и всё, в таком духе — вот то, с чем потом пришлось бороться. Когда-то силой, когда-то хватало и слов, но с годами клуб “Чёрные ангелы” стал почти приличной организацией. Почти, потому что слишком много сложностей, о которых знать не нужно. Просто смирись, что есть в этой жизни углы, в которые я тебя никогда не пущу, даже если будет стоять вопрос жизни и смерти. Для твоей же пользы.

Но Спартак… когда-то он не получил место президента клуба. Просто так сложилось, но ребята никогда ему не доверяли. С этим ничего не поделаешь, но они, коллективным голосованием, почти единогласно выбрали меня. Не сказать, что я горел этой идеей, мечтал о повышении, но сделанного не воротишь. А Спартак обиделся. Он вообще оказался на редкость мнительным и ранимым мудаком.

Сейчас он мстит. Мне, клубу, городу, из которого пришлось уехать. И периодически он снова возникает, устраивая шухер, наматывая мои нервы на кулак, и всеми силами пытается устранить меня, как жизнеспособную единицу.

— Шрамы… на твоём теле… они из-за Спартака? — спрашивает Марго, а глаза такие огромные, что в них утонуть можно.

Проницательная она всё-таки. А ещё, мне кажется или она на самом деле волнуется обо мне?

— В большинстве случаев так или иначе.

Я не собираюсь вдаваться в подробности, потому что того, что уже сказал, вполне достаточно, чтобы утолить её любопытство. На большее я, увы, не способен.

— Марго, он очень жестокий и беспринципный подонок. Я просто хочу, чтобы ты знала об этом. Раз у нас зашёл этот разговор.

— Спасибо… легче мне, конечно, не стало, но что-то я поняла.

— Что именно?

— Что хрен ему на палочке, а не ключи от “Приюта”!

— Моя девочка, — усмехаюсь, туша окурок в пепельнице. — Но охрану не зря в бар поставили, так надёжнее. Моя паранойя на время, может быть, утихнет.

— Спасибо тебе, — вдруг говорит, приглаживая волосы пальцами.

— За что?

— За всё, что уже сделал. Мне неловко тебя обременять, противно даже, но меня распирает изнутри от чувства благодарности.

Чёрт, в носу что-то щиплет. Старею, наверное, сентиментальным становлюсь. Но, чёрт возьми, мне приятно это чувство, радостно делать хорошо этой женщине.

— Слушай, может быть, закроешь пока бар? — предлагаю, переводя тему. — На время, пока мы со Спартаком не разберёмся.

— Зачем это? — удивляется, а во взгляде чистое упрямство.

— Просто потому, что так намного безопаснее. Уедешь куда-нибудь, отдохнёшь.

Это и правда, могло бы стать неплохим выходом. Временная мера, которая облегчила бы мне задачу.

— Нет, и не уговаривай! — Встряхивает головой, а чёрные волосы водопадом по плечам.

— Почему упираешься?

— Потому что не привыкла пасовать перед всяким моральным мусором.

Вздыхаю, потому что понимаю: её не сдвинуть с места.

— Упёртая какая…

— А то! Но вообще, пока Миша не уедет, я никуда не сунусь. Мало ли…

Это её “мало ли” серпом по яйцам.

— Материнский инстинкт, да?

— Он самый, — подтверждает, решительно кивая. — Ну не могу я его оставить в городе, а самой рвануть куда-то отдыхать. Немыслимо! Да и Алёна… нет, даже слышать ничего не хочу!

— И долго Миша в городе будет?

— Ещё две недели.

Ясно, значит, раньше этой даты бесполезно заводить с Марго разговор об отъезде. Ладно, придётся, значит, решать проблемы по мере их поступления. В первый раз, что ли, на бегу ориентироваться?

— Есть хочешь? — спрашиваю, чтобы увести все эти дурацкие разговоры о Спартаке и его заморочках в сторону.

— Немного, — кивает и смотрит на меня хитрющими глазами. — Кто-то ненасытный, а я потом, между прочим, ходить нормально не могу. В моём возрасте это вредно вообще-то.

За один длинный шаг преодолеваю расстояние между нами. Чуть толкаю Марго, а она падает на спину, смеясь. Опираюсь на кулаки по обе стороны от её тела и нависаю сверху:

— Чтобы я больше этого не слышал, поняла?

— О чём ты? — замирает, впиваясь в мои глаза взглядом. — Я не понимаю.

— Всё ты понимаешь, — хмыкаю и ложусь на неё сверху, пытаясь не придавить ненароком. — Ещё раз скажешь что-то о своём возрасте, разозлюсь. Поняла меня?

— Разозлишься? — переспрашивает, а тёмные брови ползут вверх.

— Да, Марго, разозлюсь. И да, лучше тебе не видеть меня в гневе. Неприятное зрелище.

Касаюсь губами кончика её носа, а она морщится и тихо вздыхает. И вот, когда я уже снова готов взять её прямо здесь и сейчас, раздаётся мелодия мобильного.

Не моего.