Милфа (СИ)

20

Я сжимаюсь, едва закрыв за собой дверь машины. Холодный воздух снаружи сменяется теплом салона, но мне всё равно кажется, что я замёрзла до костей. Не только от того, что выбежала из дома без плаща, а от всего случившегося.

Складываю руки на коленях и сжимаю их так, чтобы они скрылись в длинных рукавах кофты. Пальцы дрожат. Вся дрожу.

Илья держит руль, молча, сосредоточенно. Его лицо жесткое, напряжённое. Он резко жмет на газ, и машина дёргается с места.

Молчание гулко отдаётся в ушах. Я не осмеливаюсь сказать ни слова. Только смотрю в окно, пытаясь спрятаться от его взгляда.

Мне стыдно.

Кожа горит от осознания, что племянник мужа стал свидетелем моей уязвимости.

И самое ужасное, что вопросов он не задает. Потому что и так всё понимает.

Едва мы выезжаем на дорогу, его рука касается моего запястья, и я вздрагиваю.

— Покажи, — звучит его голос. Низкий, требовательный.

— Что? — переспрашиваю почти шепотом, не отрывая взгляда от окна, а сама сильнее сжимаю пальцами края рукава свитера.

— Руку. Покажи руку, Лиля, — повторяет Илья, уже с нажимом.

Я мотаю головой, прячу запястье подальше, но он не позволяет. Одним движением перехватывает мою руку, оттягивает рукав и смотрит. Взгляд Ильи цепляется за красные следы от пальцев Романа, и я вижу в его глазах стальной ледяной отблеск.

— Это он? — сухо спрашивает он, хотя и так всё понимает.

— Неважно, — пытаюсь выдернуть руку, но он удерживает ее крепко. Его пальцы горячие, сильные, и от этого контраста мне становится еще хуже. Стыд накрывает с головой. Стыд, что он видит меня такой.

— Всё понятно, — бросает он и резко давит на газ. Машина рывком ускоряется. — Ты не вернёшься домой.

Я смотрю на него испуганно.

— Куда ты меня везёшь? — спрашиваю, голос дрожит, хотя я пытаюсь казаться спокойной.

— К себе, — коротко отвечает Илья, хмуро глядя на дорогу.

Я молчу. Что ещё я могу сказать? Силы словно покинули меня. Опускаю голову и смотрю на свои колени, пытаясь взять себя в руки. Но руки уже давно не слушаются. Всё внутри дрожит, бурлит — стыд, страх, унижение.

Машина сворачивает в тихий двор. Мы останавливаемся перед высотным домом. Илья выходит, обходит машину и открывает для меня дверь.

— Пойдём, — говорит он, жестом указывая на подъезд.

Я послушно выхожу, чувствуя, как ноги подкашиваются. На улице холодно, ещё и ветер поднялся. Я моментально дрожать начинаю.

Илья молча снимает свою куртку и набрасывает мне на плечи. Мы идем к подъезду, входим в лифт. Я стою в углу, прижавшись к холодному металлу, не смея поднять глаза. Он нажимает кнопку, и кабина начинает движение. Внутри тихо. Но я кожей чувствую его взгляд, который прожигает меня.

Квартира Ильи — просторная студия с большими окнами, из которых открывается вид на ночной город. Интерьер строгий, всё по-минимуму.

Тёмные стены, серая мебель, отделка деревом и металлом. Просто, но выглядит дорого и стильно. Всё под стать образу популярного диджея.

— Садись, — говорит он, указывая на барный стул у стойки в кухонной зоне.

Я послушно подхожу и сажусь, ощущая, как кончики пальцев начинает покалывать. Илья достает бутылку коньяка из бара и два стакана. Наполняет их и пододвигает один ко мне.

— Пей, — коротко говорит он, а сам встаёт напротив, широко расставив ноги.

— Я не хочу, — возражаю я, глядя на янтарную жидкость в стекле.

— Это не просьба, — он берет стакан и подносит его к моим губам. — Выпей. Тебе нужно.

Я сглатываю, ощущая, как он смотрит на меня, и послушно делаю большой глоток. Жидкость обжигает горло, оставляя за собой жар. Я кашляю, а Илья удовлетворённо кивает, отставляя стакан в сторону.

— Умница. — Говорит он, отодвигая и свой бокал. — А теперь иди спать. Мне нужно вернуться.

— Вернуться? — растерянно спрашиваю я, прослеживая за ним взглядом, пока он обувается у двери. Мысли как будто начинают вязнуть.

— В клуб. Я еще не закончил. — Он надевает куртку, бросает взгляд на меня и добавляет. — Поспи, Лиля. Никто тебя здесь не тронет.

Он уходит, а я остаюсь одна в его квартире.

Я обвожу взглядом комнату и вдруг понимаю, насколько устала. Меня тянет к широкой кровати в углу. Огромная, небрежно заправленная тёмным покрывалом постель манит своим видом. Я подхожу, и осторожно ложусь на край.

Не хочу думать. Не хочу анализировать.

Я так устала и просто хочу спать.

Запах Ильи обволакивает меня. Смесь его парфюма и его собственного запаха словно коконом опутывает, проникая через обоняние в каждую мою клеточку.

Я закрываю глаза, чувствуя, как мое тело начинает откликаться на эти ощущения. Кажется, что он рядом, что его тепло всё еще осталось здесь, на этих простынях.

Мое дыхание учащается. Я понимаю, что меня кроет… возбуждением. Мои пальцы невольно сжимаются на ткани простыни, и я представляю, как эти руки касались бы его кожи, коротких жёстких волос, как оглаживали бы крепкие мускулы….

Крепко зажмуриваюсь в надежде, что наваждение схлынет, но оно будто только сильнее проникает в меня, пропитывает.

Однако алкоголь берёт свое. Тело становится тяжёлым, веки закрываются. Я засыпаю, не в силах больше сопротивляться усталости и эмоциям.

Вдруг я резко распахиваю глаза, как от толчка. По телу пробегает холод, как будто кто-то только что дотронулся до меня. Я поднимаюсь на локтях и оглядываюсь. В темноте комнаты, возле окна, стоит Илья. Часы на руке показывают три часа ночи.

— Ты вернулся… — выдыхаю я, голос слабый, получается почти шепотом.

Илья не отвечает. Только смотрит на меня так, что мой пульс начинает ощутимо расти….