Милфа (СИ)

32

Я выхожу из дома, ощущая легкую дрожь в руках. Сердце колотится так, что, кажется, будто на ребрах изнутри появятся трещины. Ладони влажные, дыхание глубже, чем обычно

Я сказала Роману, что у меня вечерние занятия в художественной школе, а после них я заеду к сестре. Он кивнул, даже не усомнившись. Мы с ним недавно обсуждали, что с Любой я общаться не перестану, ведь она моя родная сестра, и мы всегда были близки. Но я обещала, что наши с ним отношения и внутрисемейные дела я с Любой обсуждать не буду.

Всё складывается слишком гладко, и от этого меня накрывает странное ощущение — смесь облегчения и страха. Я лгу мужу, обманываю, скрываюсь, и всё ради одной встречи. Ради Ильи.

Я ставлю машину на парковке у торгового центра, выхожу, проверяю, не наблюдает ли никто из знакомых, и ловлю такси. Схема уже отработана.

Мой путь — в квартиру Ильи. С каждой минутой приближения к нему внутри разрастается какое-то лихорадочное возбуждение. На грани с паникой.

Такое состояние ведь не норма, да? Жить с таким пульсом то еще испытание.

Когда я захожу в его квартиру, он уже ждет. Прислонившись к стене, с ленивой улыбкой, но глазами, в которых горит что-то опасное. Что-то, что обещает мне совершенно новую грань реальности. Каждый раз. При каждой нашей встрече.

— Ты дрожишь, — он подходит ближе, касается пальцами моего подбородка. — Боишься?

Я сглатываю. Я ведь действительно боюсь.

Но чего именно? Того, что Роман узнает? Или того, что мне слишком нравится эта игра?

— Нет, — выдыхаю, но мой голос звучит недостаточно убедительно.

— Врешь, — усмехается он и медленно наклоняется, чтобы коснуться моих губ. Поцелуй короткий, но прожигающий. Я делаю шаг вперёд, но он останавливает меня, удерживая за талию.

— Я бы с удовольствием взял тебя прямо сейчас, — произносит он, его голос обволакивает, гипнотизирует, заставляет дыхание сбиться. — Но я не хочу отнимать у тебя впечатления от сегодняшнего вечера.

Я моргаю, тяжело вбирая воздух в лёгкие. Этот вечер.…

— Мы действительно туда идем? — шепчу я, словно сомневаясь в реальности происходящего.

Нет, даже не так. Вот так: Я действительно туда иду?!

— Конечно, — его пальцы ласково скользят по моему затылку, зарываются в волосы. — Ты ведь хочешь узнать, что значит "пожёстче", верно? Ну или хотя бы посмотреть.

Щекотка внутри становится огненной. Я вспоминаю его слова. Помню, как тогда внутри всё сжалось от этих обещаний.

Опускаю глаза, пытаясь найти в себе хоть каплю благоразумия.

Что же я творю? Что это за воздействие такое?

Меня словно опоили чем-то, но я-то знаю, что это не так.

Хочется крикнуть: “Ох, Лиля, остановись! Одумайся!”

Но ладонь Ильи ложится мне на шею, лёгкий нажим пальцев заставляет меня снова встретиться с ним взглядом.

— Я обещаю, тебе понравится, — его голос скользит по моей коже, проникает под нее. — Просто доверься мне.

И я понимаю, что уже давно перешла ту черту, за которой можно остановиться.

Я доверяю ему. Да.

— Хорошо, — шепчу, и его губы растягиваются в самодовольной ухмылке.

Я не уверена, осознаю ли я, во что ввязываюсь. Но одно знаю точно — обратно пути нет.

Да его давно уже нет.…

Телефон Ильи вибрирует, издавая короткий, но настойчивый звук. Он смотрит на экран, хмурится, затем поднимает взгляд на меня.

— Мне нужно выйти. Это по работе, — говорит он, наклоняясь ко мне. Губы касаются моих, горячие, влажные. Его рука на моей талии сжимается чуть крепче, словно обещание, что он скоро вернется.

Я киваю, стараясь не подать виду, что мне страшно остаться одной в его квартире. Страшно остаться наедине с собой и передумать.

Илья уходит, а я слышу, как за дверью щёлкает замок.

Осталась. Одна.

Квартира вдруг кажется слишком тихой. Слишком… чужой. Волнение подбирается к горлу, разливается тяжестью в груди. Я делаю глубокий вдох, чтобы взять себя в руки, и подхожу к зеркалу. В отражении — женщина с раскрасневшимися щеками и блеском в глазах. Женщина, которую я почти не узнаю. Она выглядит по-другому. Она.… живая.

Непривычно. Меня словно лихорадит.

Я нервно сглатываю и отвожу взгляд.

Но тут слышу тихий писк в сумочке. Достаю смартфон и обнаруживаю, что заряд на почти на нуле. Чёрт.

Как так вышло? Почему мой перфекционизм начал давать сбои?

Мой провод остался дома, но я видела, как Илья кидал своё зарядное в ящик тумбы у кровати. В этом нет ничего страшного — просто взять и подключить телефон. Всё логично. Обычная вещь. Но почему я всё же чувствую себя так, будто пересекаю очередную запретную грань?

Подхожу к тумбочке, медлю пару секунд, а потом всё же открываю ящик.

Зарядное есть. Пачка презервативов, чего уж там. Но взгляд тут же цепляется за другое.

Холодный блеск тёмного металла.

Пистолет.

Настоящий.

Кожа покрывается мурашками. Я даже дышать забываю. Кажется, сердце останавливается на несколько секунд, а потом возобновляет ритм, но теперь его гул в ушах перекрывает всё вокруг.

Пистолет. В тумбочке. В квартире Ильи.

Нет, может, это просто зажигалка? Такие бывают, в форме оружия. Но, чёрт возьми, у меня достаточно здравого смысла, чтобы понять, что передо мной не игрушка.

Голова кружится. Внутри поднимается что-то неприятное, липкое, словно страх наматывается на рёбра, прожигая кожу изнутри.

Кто ты, Илья?

Я слышу, как в двери проворачивается ключ, и резким движением захлопываю ящик. Делаю шаг назад, сердце бешено колотится.

Он входит, бросает на меня беглый взгляд и, не заметив ничего подозрительного, выдыхает:

— Всё, поехали?

— Да, — мой голос звучит ровно, но внутри всё еще дрожит.

Илья подходит ближе, чуть склоняется, его взгляд внимательно изучает мое лицо. Я замираю, опасаясь, что он что-то заметит. Заподозрит. Но он только криво усмехается, приняв мою нервозность на счёт похода в клуб.

— Ты красивая, когда нервничаешь, — его пальцы лениво скользят по моему подбородку. — Но зря. Вечер обещает быть интересным.

Я не знаю, о чём он говорит. О нас? О клубе? Или о том, чего я не должна знать?

Я не спрашиваю. Просто беру его руку, сжимаю пальцы и иду за ним. В груди — хаос. В животе — ледяная тяжесть. Я делаю глубокий вдох, пытаясь убедить себя, что всё в порядке.

Но нет. В порядке уже давно ничего нет в моей жизни.