На берегу незамерзающего Понта

01

***

Просто иногда такое случается среди белого и сизого, трещащего, почти ощутимого от холода густого воздуха, набравшего силы в ту самую единственную минуту, когда он перестает быть жизненно необходим. А жизненно необходимым становится то, что заслонило остальной мир.

В голове еще не отпечаталось. Глаза еще не выхватывают в толпе. Дыхание ровное. Только волоски на руках приподнялись, но это от низкой температуры, всего лишь замерзла. Не чувство – предчувствие. Однажды потом, много лет спустя, когда можно будет оглянуться назад, придет понимание: это случилось. Сейчас – случилось. И уже ничего нельзя остановить, потому что себя не остановишь.

Просто иногда такое случается…

- Как такое вообще могло случиться? – голосом настолько горестным, будто бы наступил конец света, спросила немолодая женщина с кресла напротив, оглядываясь назад на гогочущую почти в самом конце наполовину заполненного вагона первого класса компанию молодых ребят. – Меня муж ждет, дети… У нас гости сегодня, ничего не успею. Заплатить такую кучу денег, чтоб до вечера доехать до дома, а в итоге третий час стоять! Они хоть что-то делают?

«Хоть что-то» они определенно делали, каждые двадцать минут объявляя, что поезд стоит еще и следующие двадцать минут. Ток подавать уже перестали, отопление выключилось. Температура в вагоне ползла вниз.

- Наверное, свободные тепловозы закончились, - вяло отозвалась Полина. Голос ее был приглушен шарфом, за которым она прятала губы и нос. И только глаза уныло сверкали над бордовой шерстью.

В хвосте вагона раздался взрыв хохота, и она перевела взгляд в сторону шумных парней. Теперь их голоса и смех сопровождались простым ритмом, отбиваемым на скрытой от По́линого взгляда поверхности.

«У меня инструмент замерз!» - «Ты ща о каком инструменте?» - донеслось до нее сквозь гул. И снова взрыв. Только на сей раз струны. Гитара.

- Да его сюда пока пригонят, - продолжала причитать страдалица. – Мы в Одесской области? Или не доехали?

- Что это изменит?.. - Полина отвернулась к окну, за которым уже около часа ничего не было видно – стекло замерзло почти полностью, кроме небольшого пятна в середине. Поежилась. Спину начало сводить от неподвижности и желания согреться.

Соседка громко вздохнула. Ей вторил незамысловатый струнный перебор. Хороший инструмент. Только инструмент и хороший. Больше ничего хорошего.

«Мирош, текст дай хоть!»

«Снимать кто будет?»

- Ну, если в Одесской, - не отставала тетка, продолжая нудить на ухо, - то есть шансы до темноты вернуться. Первый раз поехала этим чертовым Хьюндаем! И, чувствую, последний!

В этот раз Полина промолчала, продолжая по-прежнему разглядывать белоснежную пелену. Ее тоже ждали, но надежд вернуться «до темноты» она не питала. Она вообще надежд не питала. А в мысли о промерзшем вагоне с промерзшими человеческими тушками среди степей в стиле постапокалипсиса прокралась идиотская мысль о том, как ненормальные, теперь буквально забаррикадировавшие собою выход, умудряются в таком собачьем холоде перебирать струны. Полина даже в двойных варежках уже не чувствовала кончиков пальцев.

От идеи попробовать ими пошевелить ее отвлек громкий голос, возвестивший на весь вагон:

- Ну что? Замерзли, да? Размяться никто не хочет? У нас не наливают, конечно, но есть и другие идеи. Женщина, вот у вас нос синий, вы его тереть пробовали?

Между рядами понеслись редкие смешки. Юноша выглядел, по меньшей мере, странно в пуховике нараспашку и без шапки. Все кутались – а этот горячий. Темно-русые отросшие чуть завивающиеся волосы заложены за уши, но кончики этих самых ушей краснеют от слишком низкой температуры. На щеках – пятна алого цвета, то ли от смеха, то ли от мороза. И белозубая улыбка во все лицо с чуть прищуренными глазами. Глаза тоже улыбаются.

Женщина что-то негромко ответила. И парень захохотал еще громче:

- Пробовали? Не помогло? Мне тоже не помогает! – теперь народ смеялся вслух, вместе с ним. Он, между тем, поднял глаза, ударился взглядом прямо о Полину, а потом заскользил мимо. Показалось. Не в нее, просто в лица. Когда смех смолк, парень продолжил: – Короче, расклад такой. Скучно стоим. Попробуем стоять веселее. Кто хочет – выходите к нам, попрыгаем вместе. Все просто – можно и сидя. Сначала ударяем по полу правой ногой, вот так, - демонстративно топнул, - потом левой. В конце хлопок. Делаем вместе и в заданном ритме. Правой-левой-хлопок, - слова продолжали сопровождаться демонстрацией, но только теперь вместе с ним топали и хлопали остальные ребята с жизнерадостными рожами.

- Не стесняемся, повторяем, ну! – покрикивал их заводила. И топот в вагоне стал ощутим настолько, что, казалось, пол шатается. – Узнаем, да? Узнаем? 

- Вот нечем людям заняться, - проворчала Полина себе под нос и нахохлилась еще сильнее.

- Все узнали? Отлично! А теперь мне нужен доброволец, которого мы назначим снимать шоу Оркестра продрогших сердец. Мы же хотим стать звездами Ютуба? Девушка! Девушка, шарф бордовый! Стучать или снимать?

Полинкины брови удивленно взлетели и уперлись в край шапки, когда она поняла, что предводитель клоунов из Хьюндая обращается к ней.

02

***

Солнце светило так ярко, что сквозь полусомкнутые веки мир расцвечивался голубым, розовым и белым – тонкими искристыми полосками, перемежающимися с тусклыми тенями пушистых ресниц.

Солнце касалось лица. И щурились не только глаза – ей казалось, что щурится все ее существо, пытаясь защититься и одновременно подставляя себя свету: вот она – я, забирай. Всю, целиком.

Солнце терялось вспыхивающими звездами на воде, превращая побережье в сплошной отсвет – все тех же голубого, розового и белого. На сколько хватало глаз от запада до востока, смыкаясь здесь, у проломленной рассохшейся лодки, прибитой штормом к берегу, когда Полина была еще ребенком.

Теперь она сидела на этом месте, глядя впереди себя и ни о чем не думая – о чем можно думать в апреле, когда мир, как она сейчас, медленно наполняется силой и светом.

Море было удивительно спокойным, с тихим шорохом медленно подбиралось к ботинкам и тут же отступало обратно, оставляя после себя темный след. По мокрому песку легко рисовались знаки – буквы, ноты, глупые сердечки и что-то смутно напоминающее парусник. Она смеялась, когда вода в ритме дыхания смывала ее художества. И вновь принималась за прежнее – звезды, буквы, ноты.

Следующая волна быстро и уверенно обхватила толстые подошвы, и Полина резко вскочила, отпрыгнула в сторону, хохоча и возмущаясь морю. На нее величаво взирала чайка – огромная, откормленная и равнодушная. Она стояла очень близко и ничего не боялась. В это время года на берегу чайки встречались чаще людей и чувствовали себя абсолютными хозяевами этого мира.

Полина откинула в сторону прут, которым чертила по песку, проводила взглядом птицу, деловито протопавшую мимо нее, оставляя на песке следы своими оранжевыми лапами, и, сунув в уши наушники, ушла с пляжа.

Она искренне полагала себя счастливым человеком. И все, что случалось в ее жизни, было добрым и светлым.

День сегодня такой же – светлый и добрый.

И вскоре, подпевая мелодии в плеере, Полина стягивала с себя куртку и обувь в их с мамой доме, располагавшемся близко от пляжа и наполненном светом и добротой. В кухне схватила пирожок, еще теплый и ароматный, и прошла в комнату.

- Привет, мам! – поздоровалась она и устроилась на диване, поджав ноги.

Мама, Татьяна Витальевна, оторвала глаза от ноутбука и недовольно поморщилась, глядя на дочь. Поправила очки на тонком лице и заложила за ухо прядку светлых волос.

- Полька, положи на место выпечку – она к чаю. Сейчас скажу Галке, чтобы накрывала завтрак.

- А я сейчас хочу, - проговорила дочка с набитым ртом.

- Перебиваешь аппетит, потом толком не ешь, худая, как таранка.

- Ничего я не таранка!

- Да самая настоящая! Обыкновенная таранка, хоть соли! – рассмеялась Татьяна Витальевна. – На каникулы приедешь, будем с Галкой откармливать.

Откармливать Полину на деле оказывалось весьма проблематично – особенно летом. Мать была занята в пансионате, командуя администраторами и горничными, не забывая заглянуть на хозяйственный двор, общаясь с поставщиками и экспресс-темпами сходя с ума. Галка, проводившая все лето там же на кухне, тем более, никаких пирогов у своей начальницы дома не пекла. Потому все это было лишь пустыми угрозами.

- На улице холодно? – с улыбкой спросила мама, разглядывая румяное лицо дочери. – Не замерзла?

- Нет, там тепло. Солнце уже греет... Хорошо так, - Полина снова прищурилась, как совсем недавно у моря.

- Выспалась хоть? На неделю вперед положено.

- Выспалась!

- Замечательно, - хмыкнула мать, снова уткнувшись в ноутбук. Сама она только и спала до начала сезона, а тот не за горами. Потом не придется. На износ. И приезды дочери именно сейчас, весной, давали ей некоторую передышку и приносили удовольствие. Уже на майские станет не до того.

Потом, позже, они завтракали на кухне. В их доме на лимане была большая кухня с огромными окнами, в которые лился яркий свет, чуть приглушенный сейчас светло-лимонными шторами, и большущий обеденный стол, на который Галка стелила белую скатерть и ставила чайник с чаем посередине, а возле присутствующих – кружки с забавными лошадками и жокеями в цветочном орнаменте по бокам. Еще были омлет, салат и сырники с абрикосовым вареньем и сметаной. И шоколадные конфеты из маленькой кондитерской на Ришельевской, откуда их всегда привозила Полина, когда собиралась домой (или в гости, как теперь понять?), зная, что мать обожает именно эти и никакие другие. Любовь к сладкому – семейная черта. За сладкое Татьяна Витальевна могла продать душу. Но губа была не дура, и Татьяна Витальевна предпочитала конкретику. Конкретику в шоколаде.

- На следующей неделе приедешь? – спрашивала она, отправляя в рот очередной кусок омлета, пока Галка ставила на стол тарелку с сыром и колбасой. Должность кухарки давно уже стала весьма условной. Компаньонка, подруга, член семьи. С Зориными она переживала взлеты и падения вот уже больше семнадцати лет.

- Нет, - Полина отрицательно качнула головой, уплетая за обе щеки все, что было на столе. – У Стаса планы.

03

***

Фастовского давно уже прозвали извращенцем. И к тому были все основания у тех, кто прошел через его руки. Шпилил он кого ни попадя. Но любимых своих учеников – с особенной жестокостью. Извращение же состояло в том, что трахал приват-профессор в основном мозг, а после – срал в душу. На фоне этого его рафинированная внешность, аккуратная бородка, прямой пробор в седой гриве и очки почти как у Чехова казались чем-то из другой реальности. Впрочем, говорят, маньяки на маньяков вовсе и не похожи. А Фастовский уже пятый десяток лет вкладывал знания и силы в своих одаренных детей.

Потому сейчас, глядя на напряженную спину одной из одаренных нынешнего поколения воспитанников, он недовольно хмурился и слушал, сжимая пальцами виски, пока, наконец, не выдержал и не рявкнул:

- Зорина! Довольно! – останавливал он ее уже четвертый раз. И все время в одном и том же месте.

Полина послушно убрала руки с клавиш и, сдерживая вздох, сложила их на коленях.

- Мне вот интересно, - медленно проговорил Аристарх Вениаминович, - мне просто интересно, госпожа Зорина! Вы себя слушаете? Слышите? О чем вы думаете, когда играете?

- О музыке, о том, что играю.

- Тогда не думайте вовсе! – зашел на новый виток приват-профессор. – У вас плохо это выходит! Исполняйте бездумно, получится хотя бы добротная механика. На сцене вам не блистать, но для кабака – вполне сгодится. Или садитесь заново зубрить терминологию! Сделаем из вас теоретика. Тем более, что, судя по этому отрывку, у вас бо-о-ольшие с ней проблемы! Legato! Вы слышите меня? Legato, Полина Дмитриевна! А вы что вытворяете? Сколько раз нужно прогнать этот отрывок, чтобы вы поняли?

- Я понимаю, Аристарх Вениаминович, - кивнула Полина, и рояль снова вздохнул певучей мелодией.

- Ни черта вы не понимаете, - проворчал Фастовский и стал бродить по периметру зала, прикрыв глаза и слушая. Обошел все помещение, сосчитав тысячный раз шаги от стены до стены. Лицо его то морщилось, то вновь разглаживалось. Ровно до того момента, пока пианистка не добралась до прежнего места, которое он считал провальным.

- Зорина! – раздался профессорский рык, едва она его проскочила.

Полина вздрогнула, снова остановилась и мысленно послала профессора к черту. При этом ее лицо было олицетворением смиренности.

- Зорина! В конце концов, я услышу или нет?!

Она кивнула. Собственно, таким образом проходила бо́льшая часть ее занятий с Фастовским. Но сегодня он был особенно изобретателен. И Полина из последних сил сдерживалась, чтобы не рявкнуть в ответ. Сцепив зубы, она в очередной раз коснулась клавиш, в надежде, что теперь у нее получится исполнить все верно. Иначе она бросит и фортепиано, и музыку, и академию! Точно бросит! И избавится, наконец, от Аристарха на веки вечные!

- Полина, руки! Вы как руки держите? Это что за инструмент вам неподвластный! – орал Фастовский прямо у ее уха. – Играйте, черт вас подери! Не останавливайтесь! Иначе вас и в кабак не возьмут, хотя кто там, к черту, слушает музыкантов. Внимательнее, внимательнее… Что у автора? Ritardando! Ritardando, Зорина! А у вас? Вы хотите, чтобы я вас к академическому концерту не допустил? А допущу – опозоритесь!

- Не опозорюсь, - буркнула она себе под нос, продолжая играть. Не остановил – уже хорошо.

- Так, стоп! – словно бы в ответ на ее мысленное облегчение прорычал Фастовский.

Снова стало тихо. Полина сидела, склонив голову, профессор драматично вышагивал по паркету.

Молчал. Ничего не говорил. Сердился. Бросал взгляды то в окно, то – уничтожающие – на ученицу. И среди тишины зала только отчетливо звучал нервный ритм его шагов, пока он вновь не оказался возле нее и рояля.

- Если вам перебить все пальцы, потеря будет невелика, - сообщил ей Фастовский. – История музыки прекрасно обойдется и без вашего имени. Давайте с самого начала и до самого конца. Уж как получится. Тратить на вас свое время я сегодня более не намерен.

Она кивнула. Выровняла спину, вскинула руки и начала играть.

Полина играла так, как чувствовала внутри себя, где-то под солнечным сплетением, откуда посылался импульс пальцам, легко скользившим по клавишам. Забыла о времени, о профессоре, о том, где она. И теперь ничто не могло ее остановить, даже разверзшиеся небеса. Она не видела его, не видела его усмешки, затерявшейся где-то в усах. И не видела легкого кивка головы, едва музыка, в конце концов, смолкла. Лишь когда уходила, услышала прозвучавшее ей вслед:

- Ну, сегодня получше, чем в прошлый раз. Я, пожалуй, даже поставил бы вам тройку, если бы вы, наконец, выучили, что такое legato. Это плавность, Зорина, припоминаете? Плавность! А ваше legato изобилует паузами. И не спорьте, это вы и сами знаете.

Пока Полина шла по коридору к лестнице, чтобы хоть на некоторое время оказаться на свежем воздухе, она знала лишь одно: в ней кипят злость и обида на Фастовского, каких она никогда не испытывала раньше. Спору нет, он признанный авторитет и, пожалуй, ни у кого другого из преподавателей не было столько именитых и знаменитых учеников. И это при том, что сам Аристарх Вениаминович оставался довольно посредственным исполнителем, исключительно техничным, не более, но в других чувствовал самые немыслимые характеристические оттенки игры, которые делали каждого из вышедших от него музыкантов – уникальным.

04

***

Море никогда не молчит. Оно нашептывает свои сказки, едва скользя легким дыханием по горизонту. И кажется: совсем чуточку, совсем капельку – и можно будет расслышать слова. Разобрать в рокоте тихий его голос. И соткать целый мир из сказанного. Море переходит на стон. Гудит, изливая вечную боль. Земле да небу – таким же древним, как оно. Но едва ли таким же живым. Море – от края до края – музыка, слитая тысячей звуков, не различишь.

Ее заглушают лишь вскрики чаек, одиноко взмывающих над Воронцовским маяком. Здесь, далеко от берега, когда мир людей кажется лишь тонкой полоской, его не слышно, а, впрочем, море может лишь говорить, петь, кричать – но не слышать.

В отличие от белоснежной чайки, взмахнувшей крыльями и устремившейся прочь от Рейдового мола, туда, где под серыми тучами тяжелого апрельского неба бурлила, кипела совсем иная музыка. Подгоняемая порывами ветра, она не останавливается, на воду не садится – к чему остановки? Там, на берегу, тоже жизнь. На высоких ступеньках, под Дюком. Среди смельчаков, выбравшихся в эту погоду на вершину Потемкинской лестницы – черт его знает зачем.

Таких оказалось немало, готовых раскрыть зонтики, едва погода, немилосердно хмурившаяся, решится испортить все окончательно. А пока они бродили среди торговых лотков, разглядывая сувениры и сладости, а кто-то и опустошая собственные кошельки.

Благотворительная ярмарка для закупки оборудования детскому отделению онкоцентра. И здесь же – концерт. Без сцены. Просто под небом. Лучшая музыка творится просто под небом – морем или людьми. В этом единственном они могут соперничать. Лишь чайка слышала и то, и другое, не умея понять, что и то, и другое – музыка.

Она снова, в который раз, вскрикнула и сделала круг над головой Дюка, уходя на новый виток под звуки клавиш. Полина исполняла вступление It Might As Well Be Spring, чтобы следом раздался голос, отдаленно похожий на Дорис Дэй.

Ей, согласившейся участвовать ради подруги и самую малость – назло Фастовскому, было непривычно играть на синтезаторе, но интересно. Новые впечатления вдохновляли на импровизации, которые она бессознательно вплетала в аккомпанемент. Но пальцы – ее особенные пальцы, которым, возможно, могла бы позавидовать и Марта Аргерих, если бы когда-нибудь их увидела, – пробегали по клавишам так, будто бы были знакомы с инструментом всю жизнь, хотя ограничились лишь парой репетиций.

Павлинова в платье в стиле ретро под стать песне, с ярко-красным зонтиком, устроившимся на ее плече, прохаживалась вокруг своей аккомпаниаторши и уверенно, зная себе цену, распевала в микрофон:

I'm as restless as a willow in a windstorm

I'm as jumpy as a puppet on a string

I'd say that I had spring fever

But I know it isn't spring

Даже ее дурацкие дреды, теперь убранные назад и скрепленные лентой, не мешали. Когда она пела – преображалась. Становилась не собой, матерью-одиночкой с розовыми локами, свисавшими вокруг лица, а воздушной феей со сладким голоском. Впрочем, внешность тому тоже способствовала бы, если бы она не взяла в привычку уродовать себя по мере сил и фантазии, приводя в ужас не только преподавателей, но и собственную мать. Сейчас ее время блистать. Полине оставалось лишь делать для того все возможное, хотя она-то как раз знала, что такое звездить.

Их номер был всего третьим. И можно было играть вполсилы. Студентки музыкальной академии почти что на разогреве – курам на смех. Городские коллективы, игравшие по клубам и пользовавшиеся хоть какой-то известностью, были поставлены попозже. Совсем в конце – кто-то из второго состава мелькавших на телевидении звезд, мальчик слащавой наружности и посредственных музыкальных данных. Заявлен хедлайнером.

А мать так и не приехала. Не смогла. Дело шло к маю, и работы стало совсем невпроворот. Не смогла и Галка. В гостинице то ли с проводкой что-то за зиму случилось, то ли с канализацией. Полина не вникала. Какая разница, если не смогли? 

Оставалось играть только для Лёльки. И немного – назло Фастовскому. Потому и голова была свободна для импровизаций. Экая невидаль – выдали синтезатор!

I'm as busy as a spider spinning daydreams

I'm as giddy as a baby on a swing

I haven't seen a crocus or a rosebud or a robin on the wing

But I feel so gay in a melancholy way

That it might as well be spring

It might as well be spring.

В конце Павлинова выдала замысловатое па, подбросив в воздух зонтик и откинув в сторону ногу. И если ногу она вполне себе поставила обратно на землю, то подхваченный ветром лёгонький зонт улетел прямо в толпу у ступенек. Стоявшие впереди весело прыснули, а кто были сзади – толком ничего и не увидели. Зато очень быстро включился ведущий, подскочивший к ним:

- Вот это эмоции! Лично меня – просто раздирают. Девушки, спасибо за песню. Эй! Поприветствуем студенток Одесской национальной музыкальной академии имени Неждановой – Ольгу Павлинову и Полину Зорину! Громче, громче!

05

***

Они должны были играть другую песню. Все должно было происходить по-другому. С январского вечера несколько месяцев назад, когда в его зиму вторглась «Девочка со взглядом».

Обдолбаный почти до невменяемости Гапон, кажется, так и не въехал, что они вообще играли не то, что изначально заявляли. Сырое по сути, с недописанным текстом, который уже второй раз переписывался. В его голове перемыкало, и он включался в музыку, прилаживаясь под остальных, чистых. Фурса ворчал, что могли бы и прогнать заранее, хоть вчера вечером, но свое дело он знал. Кормилин с удовольствием присоединился бы к этому ворчанию, но в группе он, без малого, два месяца – пока помалкивал. Держал нейтралитет.

Ребята привыкли – если Мироша прет, то лучше не вмешиваться. И если он сказал, что будет петь «Девочку…», значит, будет, даже без инструментов и в одиночестве. В «Мете» никто не ступил бы без него и шагу. А на этой чертовой акции по сбору средств у него и вовсе в наличии имелся карт-бланш. Мог позволить себе все что угодно. И ни один из организаторов не сказал бы ни слова.

За этим было занятно наблюдать со стороны. Еще более занятно – изнутри, со сцены, когда вместо Мироша-автора включался Мирош-исполнитель. Больше, чем вокалист. Неизвестно с какой луны свалившийся. Но рок-музыка приемлет даже самые странные тексты. Такие как:

Девочка, твой Кай триста лет как труп.
А любовь все корчится в келье.
Девочка с улыбкой замерзших губ –
Снежной королевы похмелье.

В конце концов, бывало и хуже. Не стадион. Не главная сцена в Костшине-над-Одрон. Продрогшая толпа у Потемкинской лестницы. И где-то там, в толпе, девочка. Он физически ощущал ее присутствие. На нее был настроен его внутренний датчик, а своим датчикам Мирош доверял. Точно так же на последнем аккорде он почувствовал и то, что она исчезла. Что ее нет среди этих людей с поднятыми воротниками.

Просто отпустило – и все. И только сейчас он ощутил, какое напряжение владело им все это время. Как во время секса. Хлопки и улюлюканье вместо оргазма. Тупо симулирование. Он растянул губы в улыбку и махнул рукой, прощаясь.

В очередной раз музыканты сменились неутомимым ведущим, а группа «Мета» ретировалась в сторону. Мирошу не было ни до кого дела. Бросил гитару Фурсе с быстрым распоряжением: «Зачехли!» - и рванул туда, где ее оставил, к ступенькам, к краю, где они примостились с той ненормальной в красной куртке и с розовыми волосами.

Не было. Ушла.

В ушах закладывало от грохота аппаратуры, а она ушла. Второй раз упустил.

- Бред, - пробормотал Мирош, коснулся ладонью каменного парапета, на секунду прикрывая веки и отгораживаясь от пустоты. Что такое секунда? Волна набежит и схлынет. Потом в его глаза снова вернется свет, и мир окажется неожиданно окрашенным в серый, совсем не апрельский цвет. Скорее ноябрьский. Не желая мириться и совсем не думая, что делает, он легко запрыгнул на тот самый парапет и стал оглядываться по сторонам, надеясь заметить если не Девочку, то хоть вот то… розововолосое. Ни-хре-на.

- Ты сдурел? – раздалось снизу в попытке перекрыть музыку. Мирош опустил глаза. У его ног вместо целого мира стоял один Фурсов.

- Со мной случается.

- Я в курсе. Гитару за тобой таскать я не подписывался. Мне своей хватает.

Мирош широко улыбнулся и спрыгнул на землю, оказавшись возле приятеля. Отнял у него инструмент, после чего спросил:

- Где этот идиот?

- Лёха домой повез. Пусть проспится, к вечеру отпустит.

- Крепко его…

- Ангельская пыль. Не кипятись, никто ничего не заметил.

- Как он играл вообще?

- Ну, главное же, что играл. Сам знаешь, чем сильнее обдолбается, тем лучше выходит.

- Ты хоть помнишь, когда Гапон в нормальном состоянии последний раз что-то делал? – Мирош обернулся и посмотрел на море. Черт бы его подрал, тоже серое. 

- Перебесится.

- Или сдохнет, - пробормотал Мирош. – Долго тут еще?

- Ты собрался выдержать до конца?

- Мне Милу надо дождаться.

- Да я ее вообще не видел. Она есть?

- Должна быть. Слышал – ее имя на все лады. Благотворительница, блин.

- Не ки-пя-тись, - повторил Фурса. – Ты за нее не отвечаешь, она тебя на двадцать пять лет старше.

- Отсутствие взаимной ответственности в моей семье – иллюзия. Возьми сраный чехол, курить хочу, - Мирош всучил обратно Владу свою гитару и потянулся к карману куртки. Было чертовски, чертовски холодно. И хотелось не столько курить, сколько забухать. Просилось прямо. Забить голову чем-то еще, кроме Милы. А то и самому до дурки недолго. Отец, может, и не запрет, да он сам попросится. Безумие передается генетически или это его штырит от одной мысли, что матери и правда нигде нет, а это может означать практически все что угодно? Столько времени потратить на организацию чертова концерта и не приехать. И Мирошниченко-старший не смог, прислал вместо себя помощника. Один Мирош – как штык.