Невинная для палача

Глава 1

– Ты едешь на свидание к зеку?!

– Да.

– К зеку?! В тюрьму, Саш! В тюрьму! Ты в своем уме?!

– Пожалуйста, не кричи так. Это не свидание, а встреча.

Я прижимаю телефон ближе к уху, воровато поглядываю в сторону водителя в такси. Будто он мог услышать слова подруги и сделать неправильные выводы. Я ведь не на свидание туда еду, а по работе.

Пульс подскакивает, стоит подумать про то, что мне предстоит. Волнение узелками сворачивается в венах, в груди давит от страха. Я сама боюсь предстоящего, но не могу отказаться.

Я должна взять интервью. У заключенного.

У опасного заключенного, которого приговорили к пожизненному.

Боже, а если со мной что-то случится?

– Твой отец тебя убьет, – подруга только добивает меня. – Нет. Сначала он убьет меня за то, что я тебя прикрываю. А потом тебя. Ты кое-как отпросилась отпраздновать окончание сессии. А сама едешь в тюрьму?

– Пожалуйста, Поль, это очень важно. Мне впервые разрешили самой написать статью, а не редактировать их. Все другие отказались. Это мой шанс!

– А ты не спрашивала, почему они отказались? Саш, подумай головой. Не стоит туда ехать. Разворачивайся и дуй ко мне.

– Не могу. Меня уволят, если я этого не сделаю.

А мне очень нравится работа в небольшом онлайн-журнале, куда меня взяли чудом. Без опыта, да ещё и студентку с нестабильным графиком. Я не найду больше такого предложения. А просить помощи у папы я не хочу.

Прикрываю глаза от страха. Поля права, папа меня убьет. Если узнает, что я сбежала из-под охраны и поехала в тюрьму… Сам сошлет в какую-то темницу до конца моей жизни.

Мой отец прокурор, поэтому переживает, что со мной может случиться плохое. Но ведь… В тюрьме есть охрана, заключенный под стражей, наверняка в наручниках. Да и тот зэк уже старый. Что он сможет мне сделать?

– Почему ты не предупредила? – Поля вздыхает. – Я бы поехала с тобой.

– Мне только что позвонили. Другая журналистка отказалась, меня вызвали экстренно. Иначе опять договариваться о свидании. Это сложно. Поэтому отправили меня. Я не могла отказаться.

– Ты уверена, что всё будет хорошо?

– Конечно. Что со мной случится?

Я успокаиваю подругу. А сама как на иголках. Я дрожу, постоянно оглядываюсь. Будто сейчас кто-то из леса выпрыгнет на дорогу и убьет меня.

Медленно вдыхаю, сжимая пальцами ремешок сумки. Повторяю себе, что ничего не случится. Есть девушки, которые вообще на свидания ездят к заключенным, встречаются с ними.

А мне нужно всего лишь пару часов провести в одной комнате с преступником.

Это не страшно.

Я смогу.

– Приехали, – таксист останавливается возле остановки на пустынной дороге. – Хотя я могу отвезти и к колонии, здесь недалеко.

– Я не…

– Пусто тебе, девочка. Я таких, как ты, каждый день катаю. Намарафетитесь для этих бандюганов, бегаете к ним на свидание. Вас что, на воле не ебут? Что ж вы в них всех находите?

– Я журналистка. Буду брать интервью, – лепечу в своё оправдание.

А сама оглядываю свой наряд. Не вызывающий же, я в нём на экзамен ходила. Обычное черное платье до колена, приличное декольте. Только шлейки тонкие, но я набросила сверху белую рубашку.

Ничего такого…

– Хоть адвокат Дьявола, – таксист смягчается. – Мне всё равно. Так что, довести до ворот?

– Да, пожалуйста.

Я молюсь, чтобы наша поездка не заканчивалась. Мне страшно. В горле нарастает ком, в ушах шумит. Я всё не могу собраться, хотя умом понимаю, что это глупость.

Зайду. Задам пару вопросов, которые мне сбросили на почту. Вернусь домой.

Я расплачиваюсь с таксистом, делаю несколько шагов к серым облезлым воротам. Солнце жарит так сильно, что даже сквозь рубашку кожу начинает пощипывать.

Рассматриваю колючую проволоку, двух охранников на входе, их автоматы. Само место нагоняет волны ужаса, а я ведь даже не вошла внутрь. Сглатываю. Ещё не поздно развернуться и уехать. Пусть увольняют.

Думаю, а сама протягиваю документы охранникам. Снова смотрю на их оружие. Кусаю нижнюю губу, успокаиваюсь. Даже если заключенный попробует мне навредить, то меня защитят.

Да и не стал бы журнал выбирать для интервью совсем отморозка. Журналисты просто решили написать серию статей про таких девушек, как «ждули». Почему они ждут мужчин из тюрьмы. И заодно описать взгляд с другой стороны.

Вся проверка проходит для меня как в тумане. Отдаю свою сумку, снимаю часы и пояс. У меня остается только блокнот и карандаш, ничего другого нельзя.

Шагаю за служащим по узкому коридору. Стук моих каблуков эхом отлетает от стен. Несмотря на бушующее лето, в помещениях холодно. Пахнет сыростью.

Неужели заключенных содержат в таких плохих условиях?

Я всегда считала, что даже зэки имеют право на второй шанс. Хорошие условия, возможность исправиться. Ведь не все из них плохие, просто некоторые сделали неправильный выбор. Судебная система должна работать так, чтобы перевоспитывать людей.

А не делать их ещё более жестокими.

– Проходите. Заключенного не касаться, ничего не передавать, – в десятый раз повторяет мужчина. – У вас будет четыре часа. Когда закончите, проведу вас обратно.

– Я останусь здесь одна?

– С Хасановым будет надзиратель.

– Погодите, я должна была…

Но мужчина меня не слушает, захлопывая за собой дверь. Я остаюсь одна в крошечной комнате. Стены начинают давить на меня, будто всё больше сдвигаются. Не хватает воздуха.

Я взмахиваю блокнотом возле лица, лихорадочно соображаю. Я должна была встретиться с другим заключенным. Специально погуглила про него информацию. Старик за шестьдесят, давно сидит. Это меня успокоило.

А теперь я понимаю, что всё изменилось. В тюрьме всё перепутали? Или главный редактор дала неправильное имя? Как так получилось? Я ведь совсем не знаю, с кем теперь буду!

Фамилия кажется знакомой, но в памяти ничего не всплывает.

Осматриваюсь, стараясь зацепиться взглядом за что-то интересное. Это всегда помогало, когда я начинала паниковать. Но комната почти пустая. Здесь только два стула и стол, прикрученный к полу. И камеры под потолком.

Я вздрагиваю от скрипа двери.

Резко оборачиваюсь. И если раньше комната казалась мне маленькой, то теперь она будто превратилась в крошечную кладовку.

Тело немеет, не слушается меня.

Взгляд липнет к незнакомому мужчине. Заключенному.

Боже, какой он большой!

Словно гора. Огромная, широкоплечая гора.

Тюремная роба трещит на нём по швам, ткань вот-вот лопнет из-за его размеров. Даже так я могу рассмотреть его натренированное тело. А ещё этот Хасанов высокий. Не думаю, что когда-то встречала настолько высоких людей.

От него веет мощной, опасной энергетикой.

Встречаюсь взглядом с мужчиной, и всё внутри скручивается от страха.

У него не глаза.

Черная, беспросветная бездна.

И теперь мужчина так же откровенно рассматривает меня. На загорелом лице появляется широкая ухмылка, от которой у меня холодный пот стекает по спине.

– У вас четыре часа, – оповещает надзиратель, тянется к поясу, доставая ключи. – Я буду всё время находится в помещении.

– Можно оставить его в наручниках? – прошу совладав с голосом. – Это ведь не запрещено?

– Боишься меня, детка? – у Хасанова оказывается низкий, хриплый голос. – Не стоит. Я буду нежным. Если хорошо попросишь. Ты умеешь просить, лапуль?

Мужчина нагло подмигивает, жар приливает к моим щекам. Мне срочно нужно вернуть контроль над ситуацией. Или хотя бы над собственным телом, которое будто вросло в пол.

Я едва не впадаю в истерику, когда надзиратель снимает наручники. Но лишь для того, чтобы застегнуть их спереди. Силой толкает Хасановы в мою сторону.

Делаю усилие над собой, сажусь на стул. Пальцами сминаю листики блокнота, кончиком карандаша давлю на кожу. Так проще собраться и прекратить вести себя как девица из средневековья.

Не буду же я в обморок падать лишь из-за того, что Хасанов выглядит настолько внушительно?

– А почему камера не смотрят на нас? – только сейчас замечаю, что камеры направлена на двери и окно. Не на стол.

– Смотри, умная девка, – мужчина усмехается, за что получает удар локтем под ребра. – Я выйду, и ты этой руки лишишься.

– Поговори мне, Хасанов. Мы не можем записывать ваш разговор, – это уже мне. – Конфиденциальность, чтоб её.

– Я поняла. Хорошо. Итак…

Лихорадочно пытаюсь вспомнить вопросы из списка, который остался на телефоне. Смотрю на пустой лист бумаги, страшно снова встретиться взглядом с мужчиной.

Он ведь смотрит словно хищник. Зверь, готовый в любую секунду разорвать свою добычу.

Железные наручники лязгают об стол. Невольно бросаю взгляд на руки Хасанова. Накачанные, с канатами вен, выступающими под кожей. Его ладони покрыты тонкой паутиной шрамов, на длинных пальцах черные линии татуировки.

Боже, такими ладонями можно свернуть человеку шею.

И наручники его не остановят.

Они будто сейчас лопнут на его крупных запястьях.

– Итак, – прочищаю горло. – Первый вопрос…

– Не, так не пойдёт, кисунь. Я не буду говорить с тобой, если продолжишь игнорировать меня. Давай, посмотри на меня, я не кусаюсь. Или ты меня боишься?

Я злюсь на себя за эту трусость. Перед такими людьми нельзя показывать собственной слабости. Поджимаю губы и резко вскидываю голову. Пусть Хасанов не думает, что напугал меня.

Смотрю на мужчину, его лицо, которое вблизи кажется знакомым.

И теперь узнаю преступника.

Валид Хасанов.

Убийца по кличке «Палач».

Я видела его лицо по телевизору сотню раз, пока шел судебный процесс. Слушала все ужасы, сотворенные всего одним человеком. Мельком видела документы на столе отца.

Хасанов – монстр. Жестокий. Беспощадный. Опасный.

Мне нельзя быть с ним рядом.

Потому что…

Именно мой отец засадил Хасанова за решетку.

И если мужчина об этом узнает…

Тогда я точно не выйду отсюда живой.

– Ну чего ты, золотце, – Валид наклоняется ко мне, дрожь под кожей только усиливается от его близости. – Уверяю тебя. Эти четыре часа станут для тебя незабываемыми.

Добро пожаловать в мою новинку

Не забывайте добавлять книгу в библиотеку, чтобы не потерять её. И порадуйте автора отметкой "мне нравится" (звездочкой с мобильного). Это пара секунд, но мне будет очень приятно.

Будет: эмоционально, жарко, откровенно