Осенняя молния

РАЗ.

Все совпадения имён и поступков персонажей книги с именами и поступками реальных людей случайны. Все события, изложенные в книге, вымышлены. Все образы и модели персонажей книги – плод воображения автора, и их действительный возраст – 18 лет и старше. При написании книги не пострадало ни одно млекопитающее.

============================================

По дороге, пересекающей поле, быстро бежала молодая женщина, с опаской поглядывая на темнеющее небо. Ветер раздувал её темные густые волосы, бешено рвал платье, задирая подол до талии, и швырял вслед солому с поля. Надвигалась гроза. Быстро несущиеся по небосклону тяжёлые тучи выглядели весьма зловеще, и женщина знала, что вымокнет обязательно; но не дождь пугал её, а всё приближающиеся раскаты грома. В поле, на открытой местности, где нет ни одного дерева и негде укрыться – женщина это знала – молния выбирает наиболее высокие предметы. Сейчас самым высоким «предметом» здесь была она сама.

Конечно, чистое безумие – без подготовки, без предупреждения двинуться в эту глушь, пусть даже и для того, чтобы встретиться с родственниками... и уж конечно, не было никакого резона ехать до деревни с поддатым трактористом, видимо, только и думавшим, как бы залезть ей под юбку... Надо было дождаться автобуса, идущего из районного центра. Но рейсовый «вольво», на котором она выехала из города, задержался из-за аварии на трассе. Утлый «пазик» для пересадки в райцентре ускользнул из-под носа, а ждать следующего пришлось бы ещё часа четыре... Сомнений насчёт водителя трактора не оставалось, даже если не принимать во внимание сальные взгляды, гуляющие по её телу. Прикосновение грубой лапы, пару раз промахнувшейся мимо рычага и упавшей ей на бедро, было более чем понятным. Тракторист, получив ребром ладони по руке и заметно расстроившись, высадил женщину на полевом стане, а сам уехал в обратном направлении. Потому пришлось топать до деревни пешком... И женщина спокойно двинулась через поле, тем более что идти было – как она с уверенностью полагала – всего ничего: каких-то два километра.

Действительно, не прошло и получаса, как на горизонте появились знакомые ещё с детства домики выселка, расположенные чуть в стороне от деревни, несколько лет как брошенные и частично уже разрушенные.

В этот момент где-то невдалеке басовито грохнуло. Она не сразу сообразила, что происходит, но когда оглянулась, ёкнуло сердце: такой мрачной тучи, надвигавшейся с огромной скоростью, женщина в жизни не видела. Попасть под сильный дождь, особенно если погода уже не летняя, удовольствие определённо ниже среднего, а если ещё учесть, что надвигался не просто ливень, а сильнейшая гроза, ничего удивительного не было в том, что женщина ощутила настоящий страх.

Грохнуло снова, раскатисто, совсем близко. Молнию она пока не видела, но дело было даже не в самих вспышках – вероятно, в каждом из нас заложен первобытный страх перед голосом стихии.

Женщина ускорила шаг. До ближайших домов вдруг показалось очень далеко. Она оглянулась, и в этот момент по глазам ударило ярким всполохом. Гигантский огненный зигзаг вычертил на потемневшем небе фигуру, почему-то напомнившую генеалогическое древо физики, висевшее в одном из классов их школы. Прошло едва ли больше секунды, и раздался такой грохот, что заложило уши. Вот уж действительно – повезло, так повезло...

Холодный порыв ветра ещё раз рванул платье. Поднявшийся вихрь взметнул с поля сухие соломинки, больно хлестнувшие по лицу. Пелена дождя стремительно приближалась, и женщина перешла на бег, остановившись лишь на секунду, чтобы сбросить лёгкие туфли и кинуть их в болтавшуюся на плече сумку – довольно большую, куда можно легко уместить и методические пособия, и дневники учеников. Испытывая необычные ощущения в ступнях, обтянутых нейлоном колготок, она бежала легко и быстро – молодое тело, не обременённое вредными привычками и знакомое с фитнесом, отлично повиновалось своей хозяйке... и страху, гнавшему её по направлению к заброшенному выселку. «Должна успеть», – подумала она.

Но тяжёлые капли дождя, превратившиеся в поток льющейся с неба воды, моментально промочили одежду до нитки; на счастье женщины, ливень оказался вовсе не ледяным; последняя, по всей видимости, гроза в этом году несла тёплый воздушный фронт... Или наоборот – ветер гнал перед собой дождевые тучи. Платье сразу прилипло к телу, тесно обволокло колени, мешая бегу. Стало темно, словно сгустились сумерки, когда она в состоянии, не слишком далёком от паники, подбежала к первому из покосившихся старых домишек. Рядом с остатками забора стоял вкопанный в землю деревянный столб, с которого свисали обрывки проводов на потрескавшихся от времени изоляторах. По несчастью, женщина как раз пробегала рядом с ним, когда яркая вспышка сорвалась с края клубящейся в вышине синевато-чёрной тучи и угодила в вершину столба, затёсанного под грубый конус... Оранжево-голубой всполох ударил молодую женщину по глазам, а жгучий, неимоверной силы импульс, словно девятибалльный толчок землетрясения, поддал снизу, прямо в голую кожу ступней. Женщина резко остановилась как вкопанная, попытавшись закричать от боли во всем теле... Которое немного прогнулось назад... покачнулось... и подобно подрубленному деревцу, упало на мокрую землю, осыпаемую щепками и обломками столба, вдребезги разбитого ударом молнии.

*  *  *

– Ольга Викторовна, не забудьте внести записи в электронный журнал, и я всё-таки жду от вас подпись под решением по Белоглазову... Он должен быть отчислен.

Ольга Точилова наклонила голову, молча соглашаясь с напоминаниями завуча, и вслух сказала, что она, конечно же, ничего не забудет и предоставит всё, что требуется, в срок и в должном виде.

– Хорошо, идите, – произнесла Валентина Музгалова; эта пожилая рыхлая женщина была завучем школы ещё в те времена, когда Оля сама ходила в первый класс... хотя и другого учебного заведения. Сюда она попала после закрытия специальной школы для одарённых детей, почти случайно, без особого желания, лишь в надежде «пересидеть» с полгодика, но вот... нет ничего более постоянного, нежели временное. Полгода превратились в год, потом – в два, три...

ДВА.

«Оно» вернулось неожиданно, и куда сильнее, чем сразу после встречи с молнией. Стоя у доски спиной к классу, Точилова провела мокрой тряпкой по её поверхности, стирая написанное, как вдруг руку с зажатой в ней тканью пронзила неприятная, если не сказать болезненная, дрожь, и в тот же миг в голове загомонили десятки голосов. Хаотичные, рваные обрывки фраз, неразборчивые слова слились в единую какофонию, но смысл Ольге стал понятен сразу: её хотели. Либо прямо сейчас, а если и чуть позже, то уж непременно в разных позах и весьма изощрёнными способами. Тряпка выпала у Точиловой из пальцев и с влажным шлепком плюхнулась у ног. Хаос в голове постепенно становился всё более разборчивым. Но фразы по-прежнему были отрывистыми, и – самое странное – их не получалось идентифицировать с теми людьми, в чьих головах они зарождались. Голоса вроде разные... но практически неотличимые один от другого, даже не всегда понятно – девушке принадлежала реплика или парню. Учительница, присев на корточки, подняла тряпку (взрыв эмоций), выпрямилась, повернулась и строго посмотрела поверх голов в классе. Неслышимый гомон чуть стих, но не особенно, и теперь фразы стали отчётливыми, даже, пожалуй, излишне, по мнению Ольги, которая замерла у стола с мелом в руке, словно оглушённая коллективным эротическим посылом.

(Представляю, вот бы потрогать...)

(Да она настоящая секси, лучше любой порноактрисы...)

(Интересно, громко ли она кричит...)

(Всё бы отдала за то, чтоб переспать с ней...)

(А если вот так подойти и сказать – Ольга Викторовна, я вас люблю...)

(Она даже в длинной юбке выглядит убойно...)

(Фигура зачётная, куда лучше, чем у Гальки...)

(Животик классный такой – мягкий и округлый...)

(Обожаю смотреть, когда она садится на стул...)

(Оля, Оля, любовь моя, если бы ты только знала...)

Ольге хотелось закричать во весь голос «заткнитесь сейчас же!» Но она лишь медленно подошла к своему столу и села на стул – да, действительно проведя ладонью по ягодице и бедру, чтобы длинный подол не задрался или не замялся. Она готова была заткнуть уши, только бы не слышать всего этого, но какой смысл – ведь эти страстные слова воспринимались не ушами. Прижав вздрагивающие руки к поверхности стола и тщетно пытаясь унять скачущий ритм сердца, Ольга чувствовала, как эти бесстыдные, похотливые, идущие не от разума, а от инстинкта возгласы поднимают в ней самой сильнейшее плотское желание. Внутренний жар опалил лицо, в животе беспокойно забились бабочки, тело ощутило каждую складочку белья, которое вдруг стало тесным, словно бы лишним на её теле. У неё возникло дикое ощущение, словно бы она занялась сексом на виду у всего класса, демонстративно, напоказ... И в этот момент наваждение схлынуло, словно чья-то рука повернула выключатель. Голоса исчезли, и вместо скопища похотливых обезьян перед Ольгой вновь появился её класс – обычные юноши и девушки, спокойные и серьёзные, внимательно слушающие объяснения и на первый взгляд куда больше озабоченные предстоящим менее чем через год ЕГЭ, нежели возможностью заняться сексом со смазливой училкой...

– Продолжим урок, – твёрдым голосом произнесла Ольга, глядя в глаза то одному ученику, то другому. В их взглядах она теперь куда более явственно читала истинное отношение к ней; то есть, она и раньше подозревала, что старшеклассники под влиянием гормонов способны на нескромные мысли, но то, что сейчас услышала, «нескромностью» назвать было нельзя. Видимо, только теперь она по-настоящему прониклась тем, что Есенин называл «буйством глаз и половодьем чувств». И нельзя сказать, что ей это не нравилось.

«Хорошо, что это последний урок сегодня, – думала Точилова. – Следующего наваждения я просто не выдержу – взорвусь прямо на месте».

Странные перешёптывания и приглушённые восклицания слегка тревожили Ольгу. Ей казалось, что ученики говорят друг другу: «Мы знаем, мы теперь знаем про вас, Ольга Викторовна, что-то новое!..» Скорее всего, это было не так, но...

– Тише, дети! – изобразив голосом всю строгость педагогической науки, произнесла Точилова, резко обернувшись от доски к классу и даже пристукнув каблуками. Юбка мотнулась вокруг её ног.

(Ты бы так классно смотрелась с хлыстом и в латексе...) – прозвучало еле слышное мнение.

*  *  *

– Оля, подожди минутку, – раздался знакомый голос, когда Точилова подходила к подъезду.

Её окликнула Сима Сафонова, странноватая разведённая толстуха лет пятидесяти, как и Ольга, жившая на первом этаже, но в соседнем подъезде. Детей школьного возраста у Симы не было, но это не мешало то и дело обращаться к Ольге с малозначащими просьбами и даже жалобами. Точиловой пришлось пару раз сухо сказать, что она не намерена «разруливать» соседкины горести, и та, к её чести, сумела понять, что нет смысла загружать своими проблемами постороннего, по сути, человека. Однако сравнительно ровные отношения у них сохранились, и Ольга ничего не имела против того, чтобы общаться с соседкой чисто по-житейски. К тому же Сима, будучи неработающей (видимо, сумевшей сделать нормальные алименты), то и дело снабжала Ольгу нужной бытовой информацией: когда в доме меняют трубы, чья собака у подъезда гадит, и всё такое прочее.

– Лену Соколову нашли вчера, – с заговорщицким видом сказала Сима.

Ольга даже не поняла, о ком речь. Прокрутив в голове списки из классного журнала, она убедилась, что соседка говорит не об одной из её учениц.

– Девочка из первого подъезда, на втором курсе промышленного училась, – разъяснила Сафонова, увидев недоумение на лице Точиловой. – Она пропала два дня назад...

ТРИ.

ТРИ

У классной доски стоял худощавый молодой незнакомец с тонкими чертами лица в тёмно-зелёном рабочем комбинезоне. Сама доска была снята с крючков и приставлена к стене. Мужчина с озадаченным видом изучал раздвоенный конец провода, торчавшего из перекрытия, а за его действиями внимательно наблюдала женщина лет пятидесяти. Она была чуть выше среднего роста и сохранила неплохую фигуру – Галина Маркина, директор школы. Директриса и незнакомец одновременно и довольно серьёзно посмотрели на входящую Ольгу, которая сделала удивлённое лицо, но не забыла поздороваться.

– Сергей Вениаминович искал утечку тока, – произнесла Маркина, – да вот нашёл у вас за доской такую вещь, которая вполне могла причинить вам большие неприятности...

– Какую именно? – поинтересовалась Ольга, ставя сумку на свой стол.

– Провод под напряжением, – пояснил Сергей, внимательно ощупывая тёплыми карими глазами фигуру учительницы. – При возможном фатальном стечении обстоятельств вы могли получить сильный удар током. Оголённый провод касался алюминиевого обрамления, а если бы вы в этот момент одной рукой взялись за него, а другой – коснулись батареи отопления...

Слабая надежда на то, что в кабинете меняют древнюю доску на интерактивную, быстро испарилась. Зато Ольгу неожиданно озарила догадка, которая, в принципе, появилась не совсем уж на пустом месте. Сразу же вспомнилась вспышка молнии и то, что за ней последовало...

– А вы у нас новый электрик? – поинтересовалась Ольга.

– Ну не то чтобы у «вас», – добродушно улыбнулся Сергей. – Я обслуживаю несколько объектов, в том числе и школу.

– Понятно, – протянула Ольга, возвращая улыбку.

(Приятный парень... и голос такой хороший – глубокий баритон. Услышать бы, что он обо мне думает...)

Можно было бы, конечно, прямо сейчас взяться за оголённый конец провода, но это выглядело бы экстравагантно и – надо признать – весьма глупо. Да и опасно. Ладно, лучше как-нибудь в другой раз проверить... Да и почему бы нет?

Электрик вроде бы не торопился уходить. Да и Ольга не собиралась его прогонять.

– Вы же доску обратно повесите? – спросила она. – У меня урок через пятнадцать минут.

– Разумеется... Сейчас, только провод уберу и заизолирую.

– Я полагаю, всё в порядке, – чуть наклонив голову, произнесла Маркина. Притом утвердительно, без малейшего намека на вопросительную интонацию.

– Да, конечно, – едва ли не хором ответили Ольга и Сергей. Переглянулись. И Точилова как-то сразу вдруг решила, что с этим симпатичным мужчиной они обязательно встретятся ещё раз. Но не сегодня. Это было бы экстравагантно и (возможно) не особенно умно. Хотя и неопасно.

Директриса покинула кабинет.

– Позвольте попросить вас... – Сергей ловко поднял край доски, набросил металлическую петлю на крюк. – Придержите здесь... Да-да, вот так.

На какой-то момент Ольге показалось, что их пальцы коснутся друг друга, но... этого не случилось. И вообще, Сергей довольно быстро начал собирать вещи в кофр, сразу же, как только доска вернулась на своё место.

– Если вдруг снова возникнут проблемы с электричеством... – начала Ольга. – С вами можно же будет связаться?

– Конечно, – заверил её Сергей, уходя.

«Но как?» – хотела спросить Ольга. Она слегка растерялась. Нет, более того, почувствовала что-то вроде негодования. В класс, едва не втолкнув электрика обратно, ввалились неразлучные подружки Косинская и Лямина, треща на бегу, как сороки. Впрочем, поздороваться они не забыли. Не забыли и про себя отметить выражение растерянности и досады на лице молодой «училки». Чтобы выкинуть его из головы в следующую секунду... Но потом вспомнить, если вдруг понадобится.

*  *  *

Тёплый сентябрьский день с заходом солнца сменился довольно  прохладным вечером. На город быстро опускались сумерки. Центральные улицы озарились мощным светом ртутных ламп, удалённые от них улочки и переулки понемногу тоже освещались, пусть не так ярко, но достаточно для того, чтобы редкие прохожие видели друг друга хотя бы в паре десятков метров, а то и больше, если поблизости находились дома с освещёнными изнутри окнами.

Но лишь несколько шагов по грунтовой дороге в сторону от горящего неярким светом фонаря в переулке – и вы попадаете почти в кромешную тьму. Но не совсем – потому что чуть поодаль находится серый бетонный забор, огораживающий промзону завода стальных конструкций, на территории которой горит свет. Впритык к этому ограждению громоздятся несколько рядов капитальных и металлических гаражей, и в одном из них приоткрыта дверь. Оттуда падает желтоватый луч электрического света да доносятся звуки музыки (в стиле «русский шансон») и грубый мужской хохот – кто-то из автомобилистов коротает вечер, отдыхая от постылой и нудной жены в компании себе подобных.

Но мы не пойдём по дороге к гаражам или проходной завода – наш путь лежит по узкой тропинке через заросший клёнами и тополями пустырь. Если идти минут пятнадцать, внимательно смотря под ноги, чтобы не споткнуться, то мы вновь выйдем на освещённую улицу, почти на бульвар. Тут с одной стороны находятся промышленный колледж, филиал педагогического университета, пивоваренный завод и уже много лет «загибающаяся» фабрика спортивного инвентаря. А если перейти на противоположную часть улицы (желательно дождавшись разрешающего сигнала светофора), то мы окажемся среди жилых пятиэтажек. Этот выселок пользуется в городе недоброй репутацией, слывя за местное гетто с гопниками и алкоголиками... впрочем, не более опасное, чем любой другой подобный район любого другого подобного города.

ЧЕТЫРЕ.

«Touch-a-Love, я давно слежу за твоими сообщениями, и мне кажется, что у нас много общего. Может быть, я ошибаюсь, но... надеюсь, что нет. Я – би. Из-за этого недавно развелась с мужем. Но не только. Дело в том, что меня (в отличие от него) также интересует SM-тема. Правда, весь внешний антураж – это не моё. Зато я – свитч. Вот, вроде выдохнула. Теперь остальное. Мне 25, я невысокая голубоглазая блондинка (все думают, что я очень глупа, чем и пытаются воспользоваться). Живу в Москве. Хочу чего-то нового, поэтому на этом форуме. Потому и написала тебе в личку. Как уже говорила, мне кажется, что мы чем-то похожи. Если хочешь – ответь. Если нет – ну что ж... Значит, нет».

Точилова листала список сообщений, некоторые удаляя сразу, иные всё же удостаивала вниманием. Странноватое послание от девушки со странноватым ником «Smokie Lace» перечитала раз десять, и столько же раз принималась за ответ. Но слова не шли. Да и что написать? Что она – совсем не би, что садомазохизмом не интересуется, и что до Москвы ей добираться несколько суток на поезде? Насчёт последнего – верно безоговорочно, а как про остальное? Да, наверное, было бы занятно иметь партнёра, кто сделал бы с ней, Ольгой, то, что она делает с собой сама...

Ольга минут десять стучала по клавишам, набирая ответ. Перечитала, нахмурилась, убрала написанное. Ещё одна попытка. Нет, плохо. Глупо и неправда. Снова пришлось стереть. Оставить без ответа? Почему-то не хочется... Сварив чашку кофе, Ольга вернулась к компьютеру. И набрала такой текст, в промежутках между предложениями прихлёбывая горячий напиток:

«Привет! Прочитала твоё сообщение. Ты права, я тоже ищу чего-то нового, неизведанного. Себя я уже хорошо изучила, но иногда вижу, что знаю ещё далеко не всё. У меня прежде не было отношений с женщиной, и мне трудно их представить. Я не практикую SM... По крайней мере, в обычном, «традиционном» виде. Не замужем, но собиралась )). Мне примерно столько же лет, сколько и тебе, а живу я довольно далеко от Москвы. Брюнетка, с хорошей (как говорят) фигурой. Ольга».

Точилова трижды стирала своё имя и трижды потом снова писала его. С минуту думала, правильно ли поступает, затем нажала кнопку «send». И после этого в панике начала щёлкать «отмену». Но было поздно. На экране появилось: «Спасибо, ваше сообщение успешно отправлено».

Ругая себя почём зря за легкомыслие, достойное школьницы, Ольга дрожащей рукой открыла список своих посланий. Да, повернуть назад уже было невозможно. С удивлением отметив, что сердце ухает где-то в горле, в животе разливается тепло, а из подмышек по коже текут струйки пота, Ольга допила кофе и направилась в душ. Подставив тело воде, она ещё раз обругала, причём вслух, свои «куриные мозги», в первую очередь за то, что открыла неизвестно кому настоящее имя... но затем, вытираясь мягким бамбуковым полотенцем, постаралась убедить себя в том, что ничего непоправимого не случилось. Зато, решила она, обмен откровениями с женщиной, которую ты никогда в жизни не видела и не увидишь, может оказаться весьма занятным. А то и полезным.

Вернувшись к компьютеру в надежде, что собеседница находится в онлайне и прямо сейчас ответит (но немного страшась этого), Ольга решила слегка отвлечься и открыла электронную доску объявлений с выложенным не далее как вчера утром своим сообщением о продаже капитального гаража «в хорошем состоянии». Просмотров было всего четыре, вопросов пока что никто не задал. Разочарованно вздохнув, женщина заглянула на свою страницу «ВКонтакте», естественно, недоступную для комментариев от неизвестных, и где незваный гость мог увидеть только общую информацию о том, что преподаёт Ольга Точилова русский язык и литературу в такой-то школе. Страница содержала единственную и сравнительно скромную фотографию: поясной портрет строгой учительницы в глухом платье-футляре, застёгнутом до самого горла. Ольга выглядела здесь старше своего возраста; данные в соцсеть она выложила почти исключительно для школьного начальства: посмотрят директриса или завуч, удовлетворённо кивнут – моральный облик соответствует... Ольге то и дело предлагали дружить сетевые незнакомцы, но она их практически всегда игнорировала. Список друзей у неё имелся, но невеликий: пятеро коллег, три подружки со студенческих времён да одноклассник с одноклассницей – оба уже люди давно семейные.

В начале лета к ней активно принялся напрашиваться в друзья некто Тим Лискин – имя такое же фейковое, как и его страница. Она содержала множество по-юношески глуповатых репостов, юморных (как это полагает большинство сетевых завсегдатаев) фотографий и такого же типа видеороликов. Ну и квазиглубоких мыслей – неизвестно, собственных или же откуда-то «скопипащенных». Разве что статус-девиз привлекал внимание некоторой нетривиальностью: «Don’t break the circle!» – требовал Лискин. Являлся ли он одним из её учеников – вопрос, конечно, интересный. Но сейчас он опять просился в друзья, уже второй раз за месяц, который, можно сказать, ещё только начался. Если бы не «Smokie Lace» и её личное сообщение, Ольга и сейчас оставила бы «Тима» без внимания. Но, находясь в состоянии, близком к «пропади всё пропадом» и «живём один раз», Точилова допустила «соискателя» до круга своих друзей. Хуже ведь не будет, ну правда же? Определённо.

Ольга не находила себе места в этот вечер. Работать она почти не могла из-за рассеянности и невнимательности – мысли, что называется, «расплывались». С большим трудом заставила себя проверить тетради, и совсем уж с великим – подготовить выступление для открытого урока ОБЖ, где, кроме преподавателей этой дисциплины, завтра будут распинаться перед учениками классные руководители и самоприглашённые сотрудники полиции. А школьникам надоело слушать изо дня в день увещевания и призывы к бдительности... В первую очередь мальчикам, конечно. Их-то подобное практически не касается... Ольга не особенно любила выступать на темы, не связанные непосредственно с предметами, тем более перед «не своими» учениками. Свой-то класс она уже изучила достаточно хорошо... а знание того, как именно её ученики с неё «ловят секс», удачно легло в понимание между ней и ими. Словно бы возникла невидимая взглядам «обратная связь», своего рода эмпатия. Ольга заметила, что школьники из класса стали больше тянуться к ней, с жадностью внимать её словам. И на успеваемости это отразилось – отличных оценок с каждым днём становилось всё больше... а уж с каким чувством любой ученик, любая ученица рассказывали стихи наизусть, глядя прямо ей в глаза... И на дисциплине это сказалось – Точилова не могла не отметить, что на уроках почти прекратились шепотки-хохотки, меньше стало тумаков и надутых пузырей из жвачки, реже стали эсэмэсить и поглядывать на часы, да и звонок с урока уже не воспринимался как сигнал к свободе от постылого и нудного пребывания. Ольга удивлялась и сама себе, она чувствовала своё раскрепощение на уроках, ей больше не нужно было напрягаться в поиске необходимых слов – они приходили сами, и Точилова общалась с классом энергично, на эмоциях, искренне. Закрывая за учениками дверь кабинета, Ольга доставала зеркало и видела в нём своё лицо, порозовевшее, с блестящими, словно от белладонны, глазами. А видя, как учительница распахивает душу, ощущая, как от неё, что называется, «бьёт током», ребята тоже начинали вести себя соответственно... Да, Ольга ещё один раз послушала фантазии одиннадцатого «Б» – теперь уже целенаправленно, осторожно разрядив конденсатор на себя под столом... Это было на классном часе, ученики находились вне рамок темы очередного урока, и Точилова узнала о себе ещё много интересного. Не только потаённого. И не только о себе. Класс, оказывается, вспоминал Белоглазова – того самого, кого Ольга воспринимала как боль и потерю. Она понимала, что её вины тут нет, но знала, что будет всегда расценивать это происшествие как личную утрату. В классе вроде бы установилось негласное табу на обсуждение этого случая, но... Запрет на воспоминания был невозможен. Как невозможен и запрет на мысли. На любые притом. Нельзя сказать, что всё «услышанное» казалось Ольге приятным... но это было лучше, куда лучше, чем слушать мысли соседей по подъезду или – вообще трэш! – случайных пассажиров автобуса... В выходной, будучи на лёгком «взводе», Ольга достала свои старые «доспехи» университетских времён, как-то: чёрную кожаную косуху с кучей блестящих заклёпок и замков; бордовую юбочку, узкую и короткую; берет а-ля Че Гевара и нефритового цвета туфли под крокодиловую кожу на высоком каблуке. Волосы она упрятала под берет, а для вящей конспирации надела большие тёмные очки. Конспирации же ради натянула под куртку длинную футболку и заправила её в юбку, иначе бабочка на животе выпорхнула бы наружу, а показывать её не хотелось... Чтобы образ казался законченным, надела колготки в сеточку. Всю эту амуницию она не трогала уже лет шесть по понятным причинам, и сейчас, смотрясь в зеркало, попросту не узнавала себя в зрелой красотке, смахивающей на патронессу БДСМ-тусовки... С бьющимся сердцем, поминутно озираясь подобно плохой шпионке, чтобы не встретиться с соседями или – страшно подумать – с коллегами по работе, Ольга выскользнула на улицу и, дойдя до остановки, вошла в первый попавшийся автобус. Осторожно щёлкнула себя в руку спрятанным в сумочке конденсатором... А вернувшись из экспедиции, убрала разрядник в самый дальний угол ящика, где хранилось совсем уж старое барахло, и громким шёпотом приказала себе воздержаться в будущем от сеансов подобной экстрасенсорики. Во избежание депрессии и утраты веры в человечество; расхожее сравнение «чувствовать, словно тебя вываляли в грязи» Ольге теперь уже не казалось простым набором слов. Лёжа поверх покрывала навзничь в расстёгнутой кожанке и задранной юбке, она думала о том, что если бы могла слышать мысли людей постоянно, то уже давно либо сошла бы с ума, либо двинулась по пути Анны Карениной. Как бы там ни было, опыт всё же оказался небесполезным. По крайней мере, Ольга теперь знала точно – школьники, несмотря на их вульгарность, жестокость, максимализм и (конечно же!) хронический спермотоксикоз, в большинстве своём гораздо лучше, человечнее и добрее людей повзрослевших... То есть тех, в кого неизбежно превратятся через несколько лет.

ПЯТЬ.

«Привет, Оля! Я просто не поверила своим глазам, когда увидела твоё сообщение. Знаешь, я не сразу его открыла. Только через полчаса рискнула прочесть. Очень боялась, что в нём окажется фраза вроде «у нас разные интересы» и вежливая просьба больше не приставать.

Но ты меня удивила! Честно скажу, я не сразу смогла тебе написать... Вот даже сейчас пишу и не знаю, оставлю ли это сообщение таким или сотру и буду опять набирать всё заново. Но раз ты его читаешь, значит, я сумела собрать мысли в кучу, хотя вижу, что пишу ну совсем не то, о чём должна была написать... и совсем не о том, что хотела бы спросить...

Оля, ты говоришь, что ищешь нового, неизведанного. Ты правильно поступаешь! Я убеждена в том, что самопознание – это процесс бесконечный. Ты даже можешь в какой-то момент подумать, что знаешь о себе всё, но неожиданная встреча с кем-то... или прочитанная информация в Интернете... или даже просмотренный фильм могут перевернуть все твои прежние представления вверх ногами, ты с удивлением убедишься, как много вокруг тебя новых цветов и оттенков, и ты вот-вот ступишь на неизведанный путь. Который может поначалу пугать, но если ты по нему НЕ пройдёшь, то будешь потом сильно жалеть. Не буду хвастаться, но я при виде новых путей всегда пыталась по ним идти. И не стану врать, при этом зачастую испытывала не только радость, но и боль... иногда, наверное, слишком много. И ещё – открывая новое, ты можешь причинять боль не только себе, но и другим. Сама того не желая.

Вот такое обобщение у меня получилось. Не знаю, согласишься ли ты с ним или нет, решать тебе. Мне было бы интересно узнать твоё мнение. Напомню, я читала твои сообщения в форуме, мне очень импонирует твоё понимание женственности и места женщины в отношениях. Некоторые твои высказывания показались довольно смелыми – ну, ты же читала разгромные ответы форумчан (в основном мужского пола) на них. Мужской гнев иногда бывает так забавен ;-). Например, мне очень понравился тот диспут насчёт расхожей фразы «слаба на передок», и как славно ты разгромила своих оппонентов! Они потом только злобно пыхтели, скатывались в демагогию и переходили на личность. А это могло значить одно – ты права. Я тоже считаю, что эту сентенцию придумали доисторические патриархальные бородачи, с тем чтобы прикрыть свою собственную слабость. Да, Оля, я совершенно согласна, что это мужчины в большинстве своём «слабы на передок», а вовсе не мы, женщины. Потому что именно они в отличие от нас совершают поступки (зачастую чудовищные по своей сути), ведомые примитивным инстинктом. Конечно, мы тоже находимся во власти этого инстинкта, это без сомнений. Но женщина может управлять им, быть разборчивее, больше думать о последствиях... При этом (и ты тоже как-то высказывалась на сей счёт) женщина имеет точно такое же право в выборе партнёра, как и мужчина, причём методом проб и ошибок, пока она не найдёт наилучшего... Или просто захочет чего-то нового. Мы имеем право получать удовольствие с разными, да и с несколькими (!) партнёрами, если один не в состоянии дать нам всё, что нужно. Не отнимая при этом у мужчин точно такого же права, естественно. Им это тоже нужно, судя по их поведению 8-). В английском языке есть хорошее слово «power», которое как нельзя лучше подходит для определения женской сексуальной активности, чем это оскорбительное «слаба на передок».

Знаешь, Оля, я сейчас села на любимого конька и, похоже, могу скакать на нем ещё долго. Не знаю, дочитаешь ли ты моё сумбурное письмо целиком, но утомлять тебя не хочу. А ещё я очень рада тому, что тебя зовут именно О-л-я. Мягкая «л», звук «ль» в женском имени – это просто прекрасно. Меня зовут Лена. Буду очень рада, если ты мне хотя бы немного напишешь. Пока!»

*  *  *

– ...А у меня по русскому и литературе были плохие оценки, – сказал Сергей, выводя машину на дорогу, ведущую к гаражам. – Возможно, с учительницей не повезло. С другой стороны, я ведь технарь, что называется, «по жизни». Математика и физика мне легче давались, чем гуманитарные предметы...

«Сейчас он скажет что-нибудь вроде «вот если бы у нас была такая учительница, как вы, то у меня были бы только хорошие оценки», – подумала Ольга.

Однако Сергей не торопился с комплиментами. Казалось, его больше занимает возможная сделка, нежели сидящая рядом с ним в машине женщина. Точилова бросала взгляды из-под ресниц на «аристократический» профиль электрика, и мысли её были отнюдь не целомудренными. Больше того, Ольгу слегка задевала и удивляла его инертность. И вообще, странно, что он не искал новых встреч после того случая возле классной доски... Послушать бы, о чём он думает...

Но конденсатор лежал дома, а короткая дорога закончилась возле гаражей, и разговор на отвлечённые темы тоже завершился, так толком и не начавшись. Ладно, чуть-чуть больше друг о друге узнали (оба свободны!), и на том спасибо.

– Вот он, – произнесла Ольга, доставая из сумки гремящую связку ключей. – Бываю тут нечасто, но замки пару раз смазывала машинным маслом. Ничего нигде не перекошено, не заедает... Можете сами убедиться.

Сергей молча пробрался внутрь гаража, начал осматриваться. Ольга сразу поняла, что увиденное ему не очень нравилось. То ли размеры не те, то ли он ждал, что состояние будет лучше.

Так оно и оказалось. Выйдя на улицу, Сергей слегка развёл руками:

– Коротковат. Мне, кроме машины, надо ещё кое-что сюда ставить.

– В этом ряду все гаражи одного размера, – ответила Ольга. – Напротив боксы побольше. Даже джип можно запихнуть.

– Да, жаль, что ваш гараж не там... А то, думаю, у нас с вами был бы повод отметить сделку.

– Ну что же, не всегда всё идёт удачно, – сказала Ольга, запирая гараж. – Поехали?

ШЕСТЬ

Пока Ольга вела очередной, четвёртый урок, ей три раза пытались дозвониться незнакомые люди. Причём кто-то набирал номер повторно. Пришлось потратить перемену на общение с абонентами. Тот, кто звонил дважды, желал посмотреть гараж, и притом сегодня, хоть сейчас. Ольга быстро договорилась на три часа дня и затем набрала остальные номера. Конечно, она ждала звонка от Сергея (чей телефон, естественно, записала в память своего аппарата), но то были не те люди. Один из абонентов, звонивших ей, почему-то не взял трубку, другим же оказалась сотрудница полиции, та самая – маленькая и рыженькая. Отрекомендовавшись Светланой Третьяковой, девушка-полицейская весьма настойчиво предложила Ольге встретиться. В любом удобном месте и в любое удобное время (в рамках разумного, естественно).

Точиловой совсем не хотелось звать сотрудника полиции к себе домой. Идти в управление – того меньше. Но соглашаться на посиделки в кафе казалось странным... а именно это предложила Третьякова. Ладно, решила Ольга. Хуже не будет. И они договорились встретиться в два часа на территории фудкорта в ближайшем торговом центре.

До двух часов Ольга вполне успевала забежать домой. Что ей было нужно, так это конденсатор. После памятной поездки в автобусе она решила не прибегать к искусственной телепатии без веских на то причин (всё-таки очень тяжело слушать истинные мысли человеческих существ), но к встрече с представителем власти надо было подготовиться основательно. Как назло, конденсатор Точилова найти не сумела, несмотря на то, что (вроде бы) отлично помнила, куда его запрятала. Но он не обнаружился ни в столе, ни в комоде – ни под нижним бельём, ни среди «игрушек», да и на «свалке» старых вещей в шкафу тоже не нашлось так нужного сейчас предмета. А время шло. В магазин радиотехники Ольга уже не успевала, а опаздывать не хотелось. Кроме того, в три часа её будут ждать у гаража, а ближе к вечеру должен позвонить Серёжа.

Пришлось идти на рандеву «безоружной». Пока Точилова шла по улице, у неё было время подумать... и решить, что ничего опасного от этой встречи ждать не придётся. А если полицейские поставят вдруг цель сделать ей какую-нибудь неприятность, тут и конденсатор не поможет. Понятно, что любого человека, даже самого законопослушного, внезапные приглашения на беседы от сотрудников полиции вряд ли приводят в восторг... Но, с другой стороны, а с какой стати полицейские вообще должны что-то иметь против Ольги?

Долго гадать не пришлось. Точилова выбрала место за одним из столиков между «Шоколадницей» и «Русскими блинами», неподалёку от небольшой компании молодых людей, возможно, студентов, которые вели себя тихо, уткнувшись в смартфоны и планшеты. Достала телефон и принялась оглядывать проходивших мимо посетителей торгового центра в поисках характерной униформы.

– ...К вам можно? – послышался высокий девичий голос.

Ольга повернула голову в сторону вопрошавшей и испытала лёгкий шок: перед ней стояла симпатичная рыжеволосая девушка в зелёном платье с талией под грудь, высоко открывавшем ноги – пусть не длинные, но довольно красивые.

– Здравствуйте, – продолжила Светлана.

Ольга ответила тем же и постаралась улыбнуться – но улыбка вышла немного натянутой. Светлана села напротив, всем своим видом излучая благожелательность и радушие.

– Не догадались бы, что я из полиции? – полуутвердительно поинтересовалась Третьякова.

– Да, – честно сказала Ольга. – Красивое платье. Оно вам идёт больше, чем форма.

– Спасибо, – произнесла Светлана с улыбкой, но тут же стала серьёзной. – Ольга Викторовна... Я, в общем-то, к вам по делу.

– Я могу догадаться. Спрашивайте, это ваша работа.

– Это действительно так. Но я гарантирую: всё, о чём мы сейчас поговорим, в оперативную разработку не пойдёт...

«Ага. Считай, что я тебе поверила», – подумала Ольга.

– Хорошо, я слушаю, – сказала она вместо этого.

– Я довольно плотно занимаюсь сейчас делом об убийствах девушек... Вообще-то не должна была, но наше руководство обязало почти весь оперативный состав так или иначе подключиться к этой теме. Случай-то вопиющий. Вы знаете, на что я обратила внимание?

– На что же?

– На тип жертв. Они очень похожи друг на друга.

– Ну, я этого не могла знать...

– Конечно. Но это знаю я. Обе девушки – Елена Соколова и Анжела Власова – тёмные шатенки, почти брюнетки. Обе довольно высокие, ростом порядка метр семьдесят плюс-минус. Стройные, с длинными ногами и с интересной фигурой – так называемой «песочные часы». Для вас, да и ни для кого, уже не секрет, как именно были убиты девушки. Маньяк – фетишист женских животов. И животы у обеих жертв тоже одинаковые – при всей тонкости талии не плоские, а слегка округлые, мягкой формы. Вам ничего не напоминает это описание?

– А что оно должно мне напоминать?

– Это ваш тип. Цвет волос, рост, особенности фигуры.

– Так... – Точилова немного растерялась. Подобного развития беседы с сотрудницей полиции она не ожидала. – И даже если это правда, то каким образом я...

Ольга замялась, чувствуя себя не в своей тарелке. А Третьякова была очень серьёзной, девушка смотрела на Ольгу внимательно и как-то даже требовательно. Но чего она требует?!

– Вы в опасности, Оль... га Викторовна, – произнесла Светлана, немного запнувшись. – Я обязана предупредить вас об этом. Неофициально, конечно.

– Обязаны? – сглотнув, повторила Ольга.

– Да, – негромко выдохнула Светлана, сделав быстрое, почти незаметное движение своей рукой по направлению к руке Ольги, лежавшей на столике. Возможно, решила жестом подтвердить серьёзность своих слов, но в последний момент сдержала порыв, посчитав его неуместным.