Не ищи проторенный путь — найди свой, и пусть другие следуют им…
За окном шел дождь. Мелкий, осенний, противный. Он нудно шелестел по оконному стеклу, отбивая всякое желание двигаться. Угрюмое небо нависло серой стальной пеленой над городом, разом отрезав его от солнца и лета. Горожане торопливо передвигались, опустив голову, чтобы холодный ветер не обдавал лицо пригоршнями мелких брызг. Зонтики качались, как большие неведомые цветы: желтые, красные, синие, в крапинку и полоску. Строгие, черные решительно пересекали поток и, сложив металлические спицы, исчезали в блестящих авто, брошенные на заднее сиденье вместе с кейсом. Остальные ныряли в подходящие маршрутки и автобусы, чтобы на ближайшей станции метро на миг расцветить серый день и снова исчезнуть в густой толчее под землей. По календарю шел последний месяц лета, а на улице господствовала осень.