Предатель. Мышки-кошки

Глава 1

Я не особо любила день годовщины нашей свадьбы.

Мужа любила и была с ним очень счастлива. Но вот девятнадцатое сентября — дата, когда мы посетили ЗАГС, — ни разу не проходило у нас без эксцессов. Всё потому, что Роман каждый год забывал о нашем празднике, и ничто не могло повлиять на эту устоявшуюся традицию.

Если он ставил напоминалку на телефон, его сотовый внезапно умирал. Если кто-то из родственников или друзей звонил ему накануне, чтобы напомнить о подарке, на следующий день происходило нечто из ряда вон выходящее — вплоть до внезапной командировки в другой город. И мой подарок так и оставался лежать в его офисе, дожидаясь своего часа. В общем постоянно случалась какая-то почти мистическая фигня… И так продолжалось на протяжении пятнадцати лет.

Но сегодня я решила, что, несмотря ни на что, мы отпразднуем нашу годовщину. Я даже отпросилась с работы, чтобы купить всё для праздничного ужина, и принялась за готовку. Настроение было на высоте и я была уверена, что в этом году всё пройдет как положено!

Когда в районе трёх дня кто-то звонит в дверь, я ожидаю увидеть соседку с пустой солонкой, но за порогом оказывается курьер с огромным букетом коралловых роз.

— Ого… Вот это сюрприз… — только и могу выдавить я, глядя на это великолепие.

Похоже эта годовщина и правда будет особенной…

— С праздником, — улыбается доставщик, но внезапно вздрагивает из-за громкой мелодии и достаёт из кармана телефон. — Простите, звонок по этой доставке…

— Да ничего страшного…

— Секундочку, — нахмурившись, бормочет мужчина. Он принимает звонок и сразу ставит на громкую связь.

— Добрый день! — доносится из динамика встревоженный голос моего мужа. — Вы ещё не успели доставить заказ?

— Нет, я как раз собираюсь…

— Хорошо, — с облегчением выдыхает Роман. — Я перепутал адрес. Цветы нужно доставить на улицу Мира, пятнадцать, квартира сорок шесть. Это совсем близко. Вы сможете это сделать? Если нужно я доплачу…

Курьер поднимает на меня растерянный взгляд. Я медленно киваю, стараясь выдавить улыбку.

— Да, — с готовностью отвечает доставщик. — Я сейчас же поеду по этому адресу. Как вы сказали? Мира, пятнадцать?

— Да, квартира сорок шесть! — немного раздражённо отвечает муж. — Простите, заработался и не посмотрел на адрес. Но не переживайте, вас ждут хорошие чаевые.

Роман сбрасывает звонок, а курьер виновато смотрит на меня.

— Выходит, это не вам подарок, — немного расстроенно произносит он.

— Выходит, не мне, — тихо соглашаюсь я. — Только никому не говорите о том, что вы у меня были… Не хочу, чтобы Роман расстроился из-за своей забывчивости.

— А вы кем приходитесь этому Роману? — внезапно интересуется мужчина.

— Сестрой, — улыбаюсь я, всеми силами пытаясь сдержать слёзы. — Всего вам хорошего.

Отступаю назад, закрываю дверь и сползаю по ней на пол. Мир вокруг вращался с такой невероятной скоростью, что мне трудно дышать. Я давлюсь глухими рыданиями, поджав колени к груди.

Мира, пятнадцать, квартира сорок шесть… Адрес, который я знала наизусть — там живёт моя лучшая подруга Алла.

Ей мой муж не забыл заказать букет роз, правда непонятно за какие заслуги… Больно и обидно… Неужели он помнит обо всех кроме меня? Или дело не в том, что он забыл о нашей годовщине? Для чего он отправил букет моей подруге?

Внезапная догадка пронзает меня словно стрела… Нет… Я не верю. Этого просто не может быть… Я должна всё проверить.

Резко поднимаюсь и бегу в ванную, умываюсь холодной водой и привожу себя в порядок. Алла живёт в десяти минутах ходьбы от нас, значит, я совсем скоро буду у её дверей.

Я сама не знаю, что собираюсь делать. Ну увижу я эти цветы в вазе на её столе — и что с того? Разве это приоткроет какую-то тайну? Но не могу же я просто бездействовать?

Набрасываю на плечи кардиган и выхожу из квартиры.

По дороге к подруге заглядываю в первый попавшийся магазин и покупаю торт. Иду к дому Аллы, поднимаюсь на четвертый этаж и нажимаю на звонок с такой силой, словно пытаюсь вывести его из строя.

Обнаружив меня на пороге, подруга растерянно замирает.

— Сашка? — удивлённо тянет она. — Какими судьбами? И почему ты не на работе?

— Что за допрос? — смеюсь я. — Мне войти-то можно? Или так и будешь держать меня на пороге?

— Входи, конечно, — кивает она, посторонившись. — Прости, я не ожидала тебя увидеть.

— Рада, что мне удалось тебя удивить, — пожимаю я плечами, проходя мимо неё.

— Так что ты здесь делаешь? — спрашивает Алла. — И по какому поводу торт?

— Вот только не говори, что ты тоже забыла о том, какой сегодня день! — наигранно возмущаюсь я. — Пятнадцать лет подряд мой муж забывал о нашей годовщине, и ты туда же?

— Нет, конечно, дорогая, я помню о том, какой сегодня день. Но разве годовщину празднуют с подругой?

— Да я ненадолго, — отмахиваю я. — Мы попьём с тобой чай, и я побегу домой готовить ужин к приходу Романа. Просто он ведь, скорее всего, забыл о годовщине. А мне просто хотелось в такой день получить хоть немного поддержки. Ведь я уже знаю, что меня ждёт вечером…

— Ну да, — тянет Алла, глядя на меня исподлобья. — Твой Рома постоянно забывает про день вашей свадьбы. Даже не представляю, каково это — из года в год чувствовать себя забытой.

— Ну не преувеличивай, — пожимаю я плечами. — Может, Роман и не помнит про нашу годовщину, но в остальном он самый лучший муж. Ты ведь знаешь, какой он внимательный и заботливый… — прохожу в комнату и замираю на пороге. — Ого, какие красивые цветы, — стараясь не разреветься, произношу я. — Это кто тебя так балует?

— Тайный ухажёр! — с усмешкой отмечает Алла, смерив меня холодным взглядом. — Ты проходи, я пойду поставлю чайник.

Едва остаюсь наедине с букетом, как тут же иду проверять его на наличие какой-нибудь записки. Мне везёт. Если это можно назвать везением. В центре композиции нахожу клочок бумаги с вензелями.

'Уже пятнадцать лет этот день становится для меня напоминанием о том, что я поторопился с выбором невесты…

Всегда твой Ромэо'

Прячу записку в букет и присаживаюсь на диван. Руки мелко подрагивают. Понимаю, что должна вести себя естественно, но на глаза наворачиваются слёзы.

— Эй, подруга, ты чего? — заботливо интересуется Алла, появляясь на пороге комнаты.

— Да не обращай внимания, — отмахиваюсь я. — Просто немного обидно стало. Мне Ромка ни разу за пятнадцать лет не подарил цветов на годовщину. А ты, именно в этот день, получила шикарный букет от мужика, который ничего для тебя не значит. Ведь если бы он был для тебя важен, то ты обязательно бы рассказала мне о нём…

— Саша, солнышко! Да все мужики такие! — пожимает она плечами, присаживаясь рядом. — Цветы же не главное. Главное — внимание. Тебе не на что жаловаться. Твой муж самый замечательный мужчина на свете… Ты даже не представляешь, как я рада, что тебе так повезло… Даже немного завидую.

Через полчаса я покидаю квартиру подруги. Иду домой на негнущихся ногах, вспоминая, как безуспешно пыталась проглотить кусочек торта, который сама же и купила. Теперь предательство для меня всегда будет ассоциироваться со вкусом вишни в шоколаде…

Боль едкой кислотой проникает в самую душу. Вспоминаю день свадьбы, а точнее тот самый момент, когда моя подруга, изрядно припозднившаяся, появляется на пороге ресторана.

— А вот и Алла! — с улыбкой произношу я и спешу навстречу к подруге.

— А ещё сильнее она не могла опоздать, — недовольно ворчит Роман и идет следом за мной.

Я не вижу или просто не хочу замечать, как в этот момент вспыхивают его глаза.

Пятнадцать лет он издевался надо мной, делая вид, что забыл про годовщину, а я старалась оставаться понимающей супругой и закрывала на это глаза.Как долго это продолжается?

Как долго самые близкие мне люди строят отношения за моей спиной?

Возвращаюсь в квартиру, разуваюсь и иду на кухню. Смотрю на бардак, который царит повсюду, и понимаю, что у меня просто нет сил что-либо делать. Хочу вернуться в прошлое и стереть из памяти этот разговор. Лучше жить в неведении, чем терпеть всю эту боль. Перед глазами всё ещё стоят коралловые розы. В моём случае вестниками разлуки стали именно они, а вовсе не жёлтые тюльпаны.

Когда в дверь квартиры кто-то снова звонит, я не спешу открывать. Сижу на месте, уставившись в стену пустым взглядом. Не понимаю, что делать дальше. Но нежданный гость не планирует сдаваться. Со всей силы давит на звонок, будто хочет его сломать.

— Иду, — вздыхаю я и поднимаюсь. Подхожу к двери, проворачиваю замок и чувствую, как кто-то с силой тянет на себя створку.

— Ну слава Богу! — восклицает Роман, практически вбегая в квартиру. — Ты не поверишь! Мне только что прилетел крупный заказ. Но нужно съездить в соседний город…

— Прямо сейчас? — уточняю я, наблюдая за тем, как муж торопливо разувается.

— Ну да, — кивает он, — прямо сейчас. А что тебя удивляет? Сашка, не стой столбом! Помоги мне собрать сумку.

— А где твои ключи? Почему ты звонил в дверь?

— Да дома я их забыл! — отмахивается он, указав на тумбочку в прихожей.

— А откуда ты знала, что я дома? Я ведь должна вернуться с работы только через три часа…

Роман замирает, а затем смотрит на меня и растерянно пожимает плечами. — Да я как-то даже не смотрел на время, — отвечает он. — А ты чего, и правда так рано? Заболела что ли?

— Да так… — выдыхаю я и отворачиваюсь. — Просто освободилась пораньше.

Он знал, что я дома… знал, потому что созванивался с Аллой, и она ему всё рассказала. И эти двое придумали, как в очередной раз меня унизить. Командировка… Как бы не так. Всё это очередная ложь. Каждый год он намеренно портил всё, чтобы наказать меня за то, в чём я не была виновата. Он любил Аллу, но встретил меня раньше. Он женился на мне и наказывал за то, что я не она.

Пятнадцать лет я ничего не замечала. А всё потому что Рома сходил с ума лишь в день нашей годовщины. Потом он брал себя в руки и вёл себя как хороший муж. Он словно приходил в себя и пытался наверстать упущенное, но возможно он просто чувствовал себя виноватым и поэтому старался окружить меня заботой. Складывается впечатление, что он страдал биполярным расстройством личности. Но самое обидное — он мог не мучиться и при этом не мучить меня. Выход был — развод. Он мог просто со мной развестись и валить на все четыре стороны. Но муж решил, что легче продолжить крутить за моей спиной с подругой и наказывать меня за несуществующие грехи.

— Саш, ну ты мне поможешь? Или так и будешь стоять и пялиться на меня как сумасшедшая?

— Сейчас, — отвечаю я и иду в сторону спальни.

Почему я молчу? Почему не скажу ему о том, что знаю правду? Возможно, хочу дать себе время, чтобы спокойно собрать свои вещи и съехать из квартиры мужа.

— По идее, я вернусь завтра вечером, — как ни в чём ни бывало, повествует он. — Но может быть, всё затянется, и тогда мне придётся задержаться ещё на день. И ради Бога, не названивай мне на работу, если я не буду отвечать на твои звонки. Ты даже не представляешь, как мне стыдно было в прошлый раз, когда ты стала связываться с моими коллегами.

— Я просто волновалась, — тихо замечаю я. — Но не переживай, в этот раз ничего подобного тебе не грозит. Если хочешь, я вообще не буду тебе звонить.

— Ну, это было бы здорово. Я был бы благодарен, если бы ты сегодня меня не дергала, — произносит он. — У меня будет много дел. А когда я вернусь в гостиницу, то вероятно сразу лягу спать. Я сам наберу тебе утром. Так, ну всё, я готов, осталось только вызвать такси.

— Ключи не забудь, — советую я, стоя на пороге прихожей.

— Ты какая-то странная сегодня, — улыбается Роман. — Что-то случилось?

— Ничего, о чём тебе стоит беспокоиться, — отвечаю я.

Все эти пятнадцать лет он помнил о нашей годовщине. Помнил, но делал вид, что нечаянно забыл, только для того чтобы причинить мне боль. Когда за мужем захлопывается дверь, молча возвращаюсь на кухню и с раздражением взираю на стейки семги, которые успели подтаять. Решаю, что их лучше убрать в морозилку, пока они не испортились. Но не успеваю и шагу ступить, как в дверь снова звонят.

— Грёбаный день открытых дверей, — шиплю я себе под нос и выхожу из кухни.

Неужели Рома снова что-то забыл? Или ему просто нравится надо мной издеваться?

Резко распахивают дверь, и я замираю, уставившись на огромного мужчину, который полностью перекрывает своим телом выход из квартиры.

— Простите, это ведь квартира Романа Соколова? — интересуется незваный гость.

Первой мыслью становится то, что муж прислал какого-то головореза, чтобы тот помог ему избавиться от меня. Я даже не понимаю, как реагировать на визит этого громилы. То ли с криками скрыться в недрах квартиры, то ли оставаться на месте и верещать в надежде, что меня услышит кто-то из соседей.

— Я ошибся? — спрашивает он, осматриваясь по сторонам.

— А что вы хотели? — осторожно интересуюсь я.

— Думаю, это очевидно, — заламывает он бровь. — Я бы хотел увидеть Романа. Если он всё ещё здесь живёт.

— Да, он здесь, — киваю я. — Точнее, не совсем так. Живёт он здесь, но в данный момент его нет. Он уехал к любовнице… простите, — потираю ладонью лоб, пытаясь прийти в себя. — Он уехал в командировку. Приедет завтра или может быть в воскресенье. Он толком ничего не объяснил.

— А вы Александра? — хмуро спрашивает он.

— Да, я Александра, — киваю я и глухо сглатываю. — Его жена…

— Может, лучше войдём внутрь? — предлагает он, выразительно взглянув на соседнюю дверь. — Не уверен, что нам стоит беседовать в подъезде.

— Да, я не знаю. Наверное… Входите, если пообещаете меня не убивать.

— Обещаю, — самым серьёзным видом кивает он. — Могу даже поклясться, что у меня и в мыслях не было причинять вам вред. Что вообще у вас здесь происходит?

— Понятия не имею, — честно признаюсь я и отхожу в сторону, пропуская его в квартиру.

— Послушайте, если я вас напугал, я могу уйти.

— Да всё нормально, — отвечаю я и медленно возвращаюсь на кухню. — Я просто сама не своя весь день.

— Тогда мне и правда лучше уйти, — замечает он. — Вернусь, когда Роман будет дома.

— Как пожелаете, — пожимаю я плечами и присаживаюсь за стол.

— У вас всё в порядке? — спрашивает он и внезапно устраивается напротив меня, пытаясь поймать мой взгляд.

Я еле заметно киваю. Чувствую, как из глаз начинают катиться слёзы. Нужно взять себя в руки, перестать пародировать водопад. Но это не так просто, как кажется. Боль в сердце настолько сильная, что запросто может меня убить. И мне сейчас совсем не до этого непонятного гостя. Не стоило пускать его в квартиру. О чём я вообще думала?

— Вам, наверное, правда лучше уйти, — вдыхаю я. — Муж вернётся завтра или послезавтра. А сейчас его нет, и он попросил ему не названивать.

— Может, расскажет, что у вас произошло? — спрашивает незнакомец, даже не сдвинувшись с места.

— Так ладно, — произношу я более твёрдым голосом и поднимаюсь. — Слушайте, я вас не знаю. Вам лучше уйти. Почему я вас пустила? Я сама вряд ли смогу ответить на этот вопрос.

— Я же просто хочу помочь, — произносит он. — Мы с вами не знакомы, но вообще вы должны были обо мне слышать.

— Что слышать? — вскинув взгляд, уточняю я.

— Ну, надеюсь, что-то хорошее, — растерянно отвечает незнакомец. — Я старший брат Романа. Арсений.

— Что за бред? — хмурюсь я.

— Вы не знали, что у вашего мужа есть брат?

— Конечно, я знаю о том, что у Ромы есть брат, — раздражённо отвечаю я. — Только я уверена, что вы к этому брату не имеете никакого отношения.

— Почему это? — хмурится он.

— Потому что муж ненавидит Арсения. Он ужасно поступил! Предал их семью и даже не приехал на похороны своих родителей. Роман постоянно говорит, что если он и согласится встретиться с братом, то только для того, чтобы его убить. Вам стоило получше продумать свою ложь. Я бы с большей вероятностью поверила в то, что вы его бывший одноклассник, вернувшийся в родной город.

— Слушайте, мы действительно какое-то время совсем не общались. Но всё изменилось. Мы сумели разобраться со всеми недопониманиями, — он достаёт из кармана телефон и демонстрирует какую-то переписку. — Вот видите, Роман сам меня пригласил. Я, конечно, удивлён, что он не предупредил вас о том, что я должен приехать. Но может, он хотел устроить сюрприз?

— Серьёзно? — спрашиваю я, глядя на него как на умалишённого. — Какой сюрприз? Вы меня вообще слышите? Кто-то пошутил над вами. Мне жаль, но вас явно пригласил кто-то другой.

— Этого не может быть! — качает головой он. — Вот посмотрите, мы переписывались с ним больше трёх лет. Кому бы пришло в голову дурачить меня так долго?

— Понятия не имею, — раздражённо отвечаю я. — Возвращайтесь, когда муж вернётся, и выясняйте всё это с ним. Но я более чем уверена, что вас позвал не он. Потому что буквально неделю назад мой муж листал альбом и увидел в нём вашу фотографию… точнее, фотографию своего брата. И я не стану повторять всего, что сказал тогда Роман, но суть в том, что он совсем не выглядел как человек, который вас простил.

— Я не понимаю, что здесь происходит… — растерянно произносит он.

— И я не понимаю! — закатываю я глаза. — Но вам сейчас лучше уйти. Поймите, мне не до гостей и не до всей этой ерунды и мистики.

— Простите, Александра, но я никуда не уйду, пока мы всё не выясним. Я понятия не имею, что здесь происходит. Но мне совсем не кажется, что это какой-то розыгрыш. Мой брат несколько лет общался со мной как ни в чём не бывало, зазывал в гости, а когда я приехал, выясняется, что вы даже не в курсе, что мы помирились! Мой брат явно что-то задумал. И я должен выяснить, что именно.