Счастье по принуждению

Глава 1.

Катя

- Для заполнения карточки беременной я проведу небольшой опрос, - дежурно улыбаюсь молодой девушке со сроком беременности восемь недель. - Есть ли аллергия на лекарства?

- Нет, - мотает головой она и демонстративно ставит свою сумку на мой рабочий стол. - Жарко тут у вас…

- Кондиционер в манипуляционной не положен, - отвечаю терпеливо и выдергиваю стопку карточек из-под ее сумки.

- Беременность первая?

- Да.

- Хронические заболевания?

- Нету… - капризно.

- Полное имя отца ребёнка и контактный телефон.

- Киселев Руслан Тимуриевич, - уверенно говорит девица. - Номер восемь, девятьсот пятьдесят один, триста двадцать четыре…

Я перестаю писать и замираю, поднимая глаза от карты.

Пациентка нагло смотрит мне прямо в лицо.

- Это шутка такая? - интересуюсь резковато.

Нервы сдают. Нет, теоретически второй Киселев Руслан Тимуриевич существовать может, но что-то мне подсказывает, возможно, именно ухмылка девицы, что речь идёт о моем муже.

- Нет, - ставит локти на стол девушка. - Мы с вашим мужем, Екатерина Максимовна, ждём ребёночка. Русик сказал, что ведение беременности может доверить только вам.

- Екатерина Максимовна… - скорбно шепчет медсестра.

От ее голоса мне становится ещё дурнее. Пальцы нервно тянутся к горлу. Там что-то мешает дышать. Раз, два, три…

- Так… - выдыхаю, пытаясь прийти в себя и сохранить лицо. - Вам, Людмила, кажется, лучше поискать другого врача…

- Да, действительно, - хмыкает девица. - А на вас я напишу жалобу заведующей…

Она встаёт со стула с ехидной улыбочкой и забирает сумку.

- Напишите сразу две! - Рявкаю я ей в след.

Обхватываю голову руками и просто не знаю куда деться. Как пережить сейчас эти первые несколько минут. Там ещё целая очередь беременных.

- Екатерина Максимовна, - снова шепчет медсестра, - вы же с мужем эко хотели. Как же так…

- Перестаньте, Тамара Петровна, - не содержавшись, обрываю я ее.

Встаю со стула и начинаю закидывать в сумочку вещи. Руки трясутся. А завтра, благодаря Тамаре Петровне, мне тихо будет сочувствовать вся гинекология.

- Лучше сходите к Ларисе Аркадьевне и скажите, что у меня ангина.

- Как ангина? - Ахает женщина.

- Вот просто, - рявкаю и взмахиваю руками.

Вылетаю за дверь кабинета и под летящее в спину: «Здравствуйте, Екатерина Максимовна. А вы куда? У вас обед?» быстро стучу по кафельному полу каблуками.

Падаю за руль автомобиля, блокирую двери и, наконец, даю волю слезам. Рыдаю в голос. Меня трясёт. Взрослую женщину. Врача. Как девчонку колотит.

Что это было? Почему я поверила? Вот так просто? Мало ли что за злая шутка это может быть? Может быть, Руслан, просто не поставил зачёт нахалке, а ее выгнали из института? Такое же может быть? Может. Логика подсказывает именно это. А сердце дергается.

Хватаю телефон, долго смотрю на фотографию мужа, не решаясь сделать звонок. Это как прыжок в омут. И я держусь за руль, как за спасательный круг, пока идут гудки.

- Алло… - слышу в трубке родной голос. Страшно представить, мы со школы с ним вместе. - Катя, у меня пара, говори быстрее.

- Руслан, - всхлипываю, - это правда?

- Что правда? - Раздраженно.

- Что у тебя будет ребёнок?

Пауза в динамике отвечает мне красноречивее слов.

- Подожди, я выйду в коридор, - говорит Руслан. - Катя, фух, послушай, давай дома…

«Ааа!» - Взрывается во мне. А может, я действительно кричу.

Сбрасываю звонок и, рыдая, падаю на руль. Так, наверное, логично случается, когда «сапожник без сапог».

Телефон постоянно вибрирует звонками. С работы, от Руслана… Какие все заботливые!

Как-то умудряюсь доехать до дома и не разбиться. Открываю дверь, захожу в прихожую и, услышав с кухни звуки кастрюль прислоняюсь к стене. Ирина Лювовна…

Свекровь выплывает в коридор. Окидывает меня пренебрежительным взглядом и подаёт мусорный пакет.

- Вынеси сразу, а то тухлым пахнет. Нужно следить за холодильником, Екатерина. Мне пришлось выбросить столько еды. Некуда было поставить борщ. Тефтели вообще в чем-то…

- Я готовила их вчера, - отвечаю в тихой истерике. - Вынесите сами.

Скидываю с ног туфли и прохожу в комнату.

Глава 2.

Катя

-Руслан, твоя жена уезжает, - истерично докладывает свекровь по телефону, пока я закидываю вещи в чемодан.

Все подряд и побольше.

-Поговори с мужем, - протягивает она мне телефон.

Я, не реагируя, застёгиваю чемодан, выдвигаю ручку и обхожу свекровь, двигаясь в коридор.

Пока обуваюсь, слышу, как свет очей Ирина Львовна склоняет меня сыну в трубку. Да, я именно такая, и отвалите. Ешьте свой правильный борщ. Вещайте свои правильные шторы, протирайте пыль. Это же ваша квартира!

И словно подтверждая мои слова…

-Неблагодарная! - Вылетает следом за мной свекровь. - Приехала ни кола ни двора. Учебники веревкой перевязаны. Забыла? Ох… - театрально обмахивается полотенцем, - а ведь я была против.

-Вот и прекрасно! - Рявкаю в ответ и открываю дверь. - Хорошо, что у вас прекрасный сын!

Слёзы жгут глаза. Мне хочется высказать ей, что это все она виновата. Что если бы не ее постоянный зудёж про детей, Руслан бы не пошёл на лево, что если бы она не закрывала все его потребности в чистой одежде и разносолах , то он бы больше понимал, почему сегодня на ужин гречка и сосиски. И что у меня, вообще то, там, на работе, люди…

-И куда это ты собралась? - Фыркает Ирина Львовна, - к себе в Днище?

-В Донище, - огрызызаюсь, прекрасно понимая, что свекровь не оговорилась. - Счастливо оставаться!

-Обратно не приходи!

Захлопываю дверь и бегу к лифту. Жму остервенело кнопку, боясь что за мной будет погоня, но ее нет. Кому я нужна?

Упаковываю вещи и достаю из кармана старый ключик. Ну и что, что дача. Сейчас май. Топить не нужно, как-нибудь проживу, а там уж вернусь в строй…

Завожу мотор и осторожно выезжаю на дорогу.

Радио начинает шипеть примерно в трёх километрах от города. Да, со связью тут по-прежнему беда. Но зато в посёлке лес, речка, воздух… Папа не просто так выбрал это место. Жалко, что веранду не достроил. Так и обветшала. Мама не смогла сюда приезжать. А сейчас ей давно не за чем. Новая семья…

Выключаю аудиосистему, чтобы не раздражало и включаю музыку с флешки. За окном поля постепенно начинает сменять лес. Ну вот, две трети пути пройдено. Можно и скорость поднажать. Здесь никогда патрулей не бывает.

Едва моя нога начинает нажимать на газ, боковое зрение выхватывает странное движение на обочине. Я поворачиваю голову и понимаю, что там машина. И не просто стоит, а торчит из дерева.

Бью по тормозам и резко разворачиваюсь. Паркуюсь на обочине. Да, разумнее было бы сейчас ехать дальше, но… но, но, но! Я же врач! А врач должен… Ничего он не должен. Ещё виноватым останешься. А, к черту! Ни связи, ни машин. Вдруг я - единственный шанс? Как спать то потом?

Захватив свою аптечку, я бегу к машине, мысленно отмечая, что «капсула» цела, а значит водителя ну максимум оглушило подушками безопасности. Если он, конечно, живой и трезвый.

Но все оказывается ещё хуже. Спустившись с земляной насыпи, я вижу, что на переднем сидении находится красивая, темноволосая женщина. Ну, конечно, красивая. Какие ещё бывают на белых тойотах?!

Девушка не зажата, не без сознания, потому что громко стонет, но почему-то не выходит из машины…

-Аааа… - вдруг разрывает тишину ее крик.

Я ускоряюсь. Подбегаю, распахиваю дверь и застываю в шоке. Вот это мне повезло… Или ей… Беременная! Она рожает! И уже явно не в себе.

-Эй! - зову девушку. - Откройте глаза и не кричите!

Не реагирует… мое сердце колотится. Ей сейчас нужно быть максимально в здравом уме, а она невменяема.

Размахиваюсь и бью девушке пощёчину. Замолкает. Икает. Распахивает глаза. Красивые они у неё. Голубые, но будто стеклянные.

Я быстро достаю из аптечки и засовываю девушке под нос вату с нашатырем.

-Вот, умница, - приговариваю тихо и перехватываю ее руку, считая пульс. - Я - врач. Вы рожаете. Скоро встретитесь с вашим малышом. Главное - слушайтесь меня, и все будет хорошо. Давайте перейдём на заднее кресло. Мне нужно вас посмотреть...

-Не могу, - выдыхает моя пациентка, а я вдруг чувствую запах алкоголя.

Ах ты ж зараза! Закипает внутри меня злость. Пьяная! Ох уж эти дамочки!

-В себя придите! - Рявкаю, буквально хватая девушку за грудки и вытаскивая из-под подушки безопасности. - Если хотите, чтобы ваш ребёнок выжил, придётся делать так, как я скажу. Или я прямо сейчас уеду.

-Пошла нах… - брезгливо кривится рот девушки, но новая сильная схватка заставляет передумать. - Аааа! - Скручивантся она и хватается за мои руки. - Не уходи…

Борясь в душе с желанием развернуться и не просто уйти, а убежать, я все-таки перетаскиваю девушку на заднее сиденье. Стаскиваю с неё джинсы. Джинсы! Нахожу у себя в машине пару чистых футболок с полотенцем и возвращаюсь к своей пациентке , чтобы хоть чуть-чуть подготовиться к родам. Страшно - жуть. Но раскрытие хорошее и ребёнок идёт правильно. Как ни странно, сейчас алкоголь девушке даже помогает.

-Как тебя зовут? - спрашиваю я ее.

-Альбина… - хрипит она. Мокрая, как мышь.

Обтираю ее лицо.

-Ты здесь где-то живешь?

Кривясь, мотает головой.

-Муж у тебя есть? Отец ребёнка?

-Нет…

-Так не бывает, - говорю, как можно мягче. - Вы поругались? А родные?

-Я умру? - хнычет Альбина. - Да? Чертов Киров! Чтоб он сдох!

-Да нет же, - успокаиваю. - Все будет хорошо…

Мы обе вздрагиваем от визга шин со стороны дороги. Я оборачиваюсь. Два чёрных внедорожника.

-Сука, сука, сука, - психует девушка, захлебываясь на новой схватке, а я смотрю на бегущих к нам четырёх мужчин и перестаю окончательно что-то понимать.

Одно чувствую. Моя пациентка с этими людьми знакома и явно им не рада.

Мужчины подбегают совсем близко. Один из них делает характерное движение, ныряя рукой под пиджак. Врезается в меня злым взглядом.

-Ты кто такая? - рявкает, доставая пистолет. - Отошла…

-Вы с ума сошли, - шепчу, но просьбу исполняю, прижимаясь спиной к крылу машины.

Глава 3.

Катя

После городской ванной водные процедуры в деревенской бане - это то ещё сомнительное удовольствие. Принести воды, растопить, потом ещё волосы как-то нужно промыть в тазике. Но зато бесконечная вереница дел позволяет мне не думать о проблемах. Господи… Ну вот, опять. Сердце сжимается. На глазах слёзы. Психанув, бью ладонью по мыльной воде. Мысли скачут от мужа к тому новорожденному малышу с дороги. Как он? Нет, не муж, конечно, а малыш. И почему этот чертов мир так несправедлив!? Почему дети даются тем людям, которым их давать не следует? Я думала, что с бесконечной вереницей «залетных» уже нарастила панцирь к этому вопросу, но нет! Что я за врач? Я не беспристрастна.

Желудок скручивает от голода. Я наскоро умываю лицо. Нужно привести себя в порядок и успеть в магазин к подвозу продуктов, чтобы забрать свежее, а то у меня уже третий день в холодильнике кефир, масло и яйца. Хлеб вчера доела. И чай кончился.

Заматываю тело полотенцем и, ёжась от утренней прохлады, выбегаю из бани. Закрываю дверь на щеколду, оборачиваюсь и, увидев на пороге дома того самого «мужчину с дороги» застываю от неожиданности.

- Аааа! Мамочки! - Самовольно выдаёт горло.

Его люди оборачиваются, хватаясь за оружие.

-Здравствуйте, Екатерина Максимовна, - окидывает меня тяжелым взглядом мужчина. Кажется, подчиненные звали его Тимуром. - Я бы хотел с вами поговорить, - он едва заметным кивком головы велит своей охране выйти за ворота.

Я беззвучно открываю рот и перехватываю полотенце на груди.

- Позвольте мне одеться, - хриплю.

- Конечно, - делает он шаг в сторону от крыльца.

Я проскакиваю мимо него тенью. Распахиваю дверь в дом, но закрыть уже не могу.

- Подождите меня, пожалуйста, во дворе, - прошу мужчину, выразительно косясь на его ногу, которая удерживает дверь.

- Нет, - коротко отвечает он и хмурится. - У меня очень мало времени.

- Именно поэтому вы вломились на частную территорию! - Восклицаю я, всплескивая руками. Тело дрожит. Не понятно, то ли от холода, то ли от нервов.

- У вас очень ненадежная щеколда, - пожимает мужчина плечами.

- Хорошо, - киваю с вызовом, - говорите.

Он задумчиво окидывает взглядом комнату за моей спиной, а потом врезается в меня своими чёрными глазами. Ух, мама!

- Мне нужна нянька. Тебе хорошо заплатят. Собирайся.

- Что? - ошарашено хлопаю глазами и инстинктивно делаю шаг назад, впуская мужчину в дом. - Но я не ищу работу. У меня отпуск и…

- Мать ребёнка не спасли, - равнодушно обрывает он меня. - Если не хочешь ответить за это и отправиться в тюрягу прямо сейчас, собирайся.

- Вы… - теряю я голос. - Вы мне угрожаете? За то, что я остановилась и помогла? Вы вообще осознаёте, что без меня их обоих бы… - осекаюсь, наконец осознавая, что той девушки больше нет. - Что с ней?

- Наркоз не перенесла, - коротко. - Реакция с алкоголем необратимая.

- Извините, - выдыхаю. - Мне очень жаль. А мальчик?

- С ним все хорошо, - отвечает мужчина. Мне на мгновение даже кажется, что его голос теплеет. - Нужно поднабрать веса только.

- Это хорошо… - отзываюсь.

Пару секунд мы молчим.

- Ладно… - долго выдыхает мужчина и устало проходится руками по коротким волосам. - У вас есть кофе?

- Нету… - ответ выходит резким.

Взгляд моего гостя тяжелеет ещё сильнее, а брови ползут вверх.

- Да, нет же… - поспешно поправляюсь. - У меня нету не для вас. А действительно нету. Я не успеваю в магазин.

- Ясно, - кивает мужчина.

- Так простите, - решаюсь я на конструктивный диалог, - что вы хотите от меня? В городе полно агенств с профессиональными нянями. Они могут быть и массажистами, и медсёстрами - любые навыки…

- Я не могу так рисковать, - перебивает меня мой гость. - Рядом с моим сыном должен быть человек исключительной преданности.

- Подождите… - мотаю головой, начиная тараторить. - Я никогда не ухаживала за новорождённым. У меня нету своих детей. И с чего вы решили, что я - тот самый надежный человек?!

- Ты? - Вдруг ухмыляется мужчина. - Ты пыталась со мной драться, девочка. А это значит, что ты понятия не имеешь, кто я такой.

- А кто вы? - Роняю тихо. По спине прокатывается дрожь.

- Меня зовут Тимур - это все, что тебе нужно знать, Катя, - с нажимом говорит мой гость. - Моего сына зовут Демьян. Ты будешь жить с ним в отдельном доме с охраной. Предположительно, месяц. Потом уйдёшь, если я решу дела, и если сама захочешь.

- Подождите, - вскрикиваю. - Нет! Я не согласна. Я не могу. У меня уже есть работа. Если хотите, могу посоветовать хорошую нянечку из детского…

- Ты ещё не поняла, Екатерина, что у тебя нет выбора? - Немного повышает голос Тимур и закладывает руки в карманы брюк. - Я всегда стараюсь договариваться. Сейчас - по-хорошему. Но могу и по-плохому. Варианта не согласиться у тебя нет, - он достаёт из кармана вибрирующий телефон и отвечает на звонок. - Алло? Что? Я понял. Подожди… - Поднимает на меня глаза, прикрывая рукой динамик. У тебя пятнадцать минут. Жду в машине.

Разворачивается и уходит.

Глава 4.

Катя

Я смотрю на закрытую дверь и не могу начать что-то делать. Ни привести себя в порядок, ни действительно начать собирать вещи, ни забаррикадироваться и позвонить в полицию. Потому что… не похож этот Тимур на шутника. И аргументы у него убедительные. И если он сможет дать взятку «правильному человеку», то меня никто даже слушать не станет! Просто повесят смерть девушки… а это конец не только профессии, но и нормальной жизни! Как? У меня из груди вырывается истеричный смешок. Как вообще я так умудрилась встрять?

Катя, да что ты вообще тут стоишь и рассуждаешь? Действительно собираешься ехать куда-то с мужиком, у которого на одну машину приходится три пистолета? А вдруг он извращенец? Убийца? Точно ли та девушка умерла сама? А меня даже никто искать не станет. Муж только первый день пытался связаться! У мамы с новым мужем забот хватает. Панкреатит у дяди Саши. Мама по самые уши в еде.

Ловлю своё отражение в зеркале шкафа и с ужасом осознаю, что все это время говорила с мужчиной голой! Господи, даже без трусов! Как стыдно… А вот нечего ко мне врываться и своим влиянием размахивать!

Я решительно вытираю волосы полотенцем, надеваю кофту с капюшоном, джинсы, кроссовки и выбегаю на улицу с четким намерением отправить Тимура с его самомнением и предложением в долгое пешее, и пусть делает со мной, что захочет! На сколько позволят понятия или совесть, что уж там у него.

Подхожу к машине и стучу в стекло задней двери. Оно плавно опускается. Тимур смеряет меня взглядом, убирая от уха телефон.

- Так быстро? Садись.

- Я никуда с вами не еду! - выпуливаю и вдруг прислушиваюсь.

Из-за спины Тимура слышатся детские кряхтения и хныкания.

- Малыш что? С вами? - уточняю, вытягивая шею и заглядывая в салон.

Посмотреть хочется ужасно. Прям трепещет в груди.

- Да, - морщится Тимур. - выписали сегодня.

- А можно? - Забывая об изначальных намерениях, я с надеждой киваю за его спину.

- Можно… - ухмыляется Тимур. Распахивает дверь и выходит на улицу. - Садись, знакомься.

Я чувствую во всей этой ситуации подвох. Но начинающий нервничать и призывно покрикивать ребёнок, вышибает из моей головы все адекватные мысли.

- Он плачет, - констатирую я, растеряно оглядываясь на мужчину, и опускаюсь на сиденье.

- Плачет, - кивает Тимур.

- Возьмите его на руки, - предлагаю с нажимом.

- Это твоя работа, - пожимает плечами он.

Детский плач становится громче и надрывнее. Я нервничаю.

- Послушайте… - повышаю голос, а сама внутренне начинаю метаться. Господи! Да как он может равнодушным оставаться! Это ведь его сын!

- Алло… - Тимур, игнорируя меня, снова отвечает на звонок и, хмурясь, отходит от машины, потому что крик малыша мешает ему расслышать собеседника. - Что? Говори громче. Да, Ринат. Что по долгу?

- У-а! У-а! У-а! - Надрывается ребенок.

Сучит ножками, сбивая одеяльце. Вздрагивает, задевая личико руками, и так обижено кривит губки, не открывая глаз, что у меня перехватывает горло, а к глазами подкатывают слёзы.

- Ну ты такой хороший, такой маленький, - шепчу я мальчишке, пытаясь расстегнуть ремни автомобильного кресла. Пальцы путаются. - Сейчас, сейчас я тебя возьму.

Наконец, защёлка креплений поддаётся. Я осторожно забираю кричащего малыша из кресла и прижимаю к груди, кутая в одеяльце.

- Ну все, я с тобой. Не плачь, пожалуйста, - пытаюсь немного покачиваться. Глажу тёплую щечку пальцами. Хочется поцеловать. Сердце замирает от каждого нового витка крика.

Что с ним делать? Господи! Как успокаивают трехдневных детей? Нет, в теории я много чего знаю. Так, нужно вспомнить…

Но вдруг малыш втыкается носом мне в грудь и начинает открывать рот, жадно пытаясь поймать кофту.

- Так ты просто кушать захотел… - доходит до меня. - Сейчас, сейчас мы найдём твою еду.

Я оглядываю салон в поисках бутылочки. Не может же ее не быть…

Тимур общается возле второй машины по телефону, водитель невозмутимо пьёт кофе из бумажного стакана… Нет, ну вообще их ничего не волнует!

- Где вещи ребёнка? - Рявкаю я на водителя. Сама от себя не ожидая, что выйдет так грубо.

- Сзади… - обернувшись, удивлённо роняет в ответ мужчина.

К своему счастью, на полочке я действительно нахожу детскую сумку. Памперсы, салфетки, какие-то соски, бутылёк зеленки, пакет смеси… Все летит на сиденье. Да где же бутылочка? Нахожу ее в боковом кармане. Уже холодную, но а какой выбор?

Скидываю крышку и, придерживая ребёнка одной рукой, подношу соску к его ротику.

- Тише, жадина, - улыбаюсь, смотря, как малыш усердно и с причмокиванием начинает кушать.

Поправляю ему воротничок кофточки, чтобы не мешал. Труженик...

Запах сладкого молока заполняет салон. Я не могу оторвать взгляд от длинных чёрных ресничек, от маленького носика, от макушки в чепчике с кружевом… Интересно, на кого этот парень похож? Не удержавшись, прижимаюсь к лобику ребёнка губами и делаю глубокий вдох. Внутри меня все трепещет и рвётся от этой нежности. Он пахнет кремом, немного больницей и чем-то очень родным. Просто словами не передать!

Поднимаю глаза и вздрагиваю, вдруг встречаясь взглядом с Тимуром. Сколько он уже здесь стоит?

- Извините, - почему-то пугаюсь своей несанкционированной нежности и облизываю губы. - Я здорова. Я... И больше не повторится.

- Нам пора, Катя, - почти буднично сообщает мне Тимур. - У меня срочные дела. Докорми Демьяна и сходи в дом за вещами, а то поедешь без них.

Глава 5.

Катя

Господи, сколько же все это стоит?

Я стою посреди большой гостиной с камином, кожаной мебелью, оружием и меховыми трофеями на стенах. От последних кидает в дрожь.

Меньше всего во всю эту обстановку пишется маленький ребёнок. Теплый комочек, который уютно и сыто сопит сейчас на моих руках. Мне хочется стиснуть его посильнее и защитить от той жизни, которая ему предстоит.

- Осмотрись здесь и составь список того, что нужно, - раздаётся за моей спиной голос Тимура. - Не стесняйся.

Я оборачиваюсь и врезаюсь взглядом во владельца дома. Подходят! Они друг другу так подходят. Оба пробирающие до дрожи. Основательные, властные, опасные и… совсем не красивые. Неуютные… Передергиваю плечами от накатившего ощущения страха. Куда меня занесло?

Понимаю, что молчание затянулось.

- Покажите мне комнату ребёнка, - прошу нервно.

- Кроватку, памперсы и прочие вещи привезут через пару часов, - отвечает мне Тимур. Хмурится. - Твой чемодан отнесли на второй этаж. Вторая комната справа по коридору.

- А… - удивлённо начинаю я и вовремя прикусываю язык.

Зачем спрашивать, почему у ребёнка не готова комната, если и так понятно, что этот малыш был здесь никому не нужен. Его не ждали. Странно, что вообще оставили…

- И предвосхищая твои мысли, - Понижает интонацию Тимур, - Альбина никогда не жила здесь. А ремонт в детской закончили неделю назад. Так, - он смотрит на часы. - Я вернусь около восьми. По любым вопросам можешь обращаться к охране. Вопросы?

Вопросов у меня много, но я пока не уверена, что их все стоит задавать.Отрицательно мотаю головой, желая поскорее остаться вдвоём с ребёнком и хоть немного расслабиться.

Как я согласилась?

Но с покоем после ухода Тимура не срастается. Его сын решает испытать меня на прочность по полной программе. Помыть, переодеть, покормить… Тронуть страшно, какой маленький. Одни косточки. Смесь горячая и никак не остывает. Все не так! А как нужно? Крик. Выгибается. Я не понимаю. Волосы выбиваются из хвоста и мешают. У малыша кровит пупок, а я не могу найти ни перекиси, ни ваты. Мне уже самой хочется порыдать.

Наконец поев, сын Тимура срыгиивает «фонтаном».

Снова мою. Его. Себя…

Кое-как закачиваю малыша прямо в одном памперсе, у себя на груди. И едва успеваю выдохнуть, как в дом с шумом и грохотом начинают заносить вещи.

Кроватка, коляска, шкаф, тумбочка, пакеты. Грузчики громко решают с охраной какие-то вопросы по оплате.

Демьян, естественно, просыпается от шума и начинает плакать. Раздраженная до края, выхожу вместе с плачущим ребенком в прихожую.

- А нельзя потише?! - Срывает меня на мужчин. - Здесь, вообще-то люди живут. Ребёнок спит!

Грузчики растеряно замирают на пороге.

- Извините…

- Что мне от ваших извинений, - безнадёжно бормочу и укладываю ребенка на сгиб руки. Соску бы… Прячусь в той самой ужасной гостиной, пока мужчины таскают вещи на второй этаж.

Облюбовав кресло-качалку и поймав ритм, все-таки укачиваю Демьяна заново, а сама, как мамаша - новобранец, сгорая со стыда, залезаю на женские форумы в интернете.

Колики! Господи, ну конечно! Да, я врач. И, конечно, знала об этой особенности незрелой пищеварительной системы малышей, но сейчас абсолютно не ощущаю у себя в голове медицинского образования. Только легкую панику, усталость и бешеную ответственность.

К вечеру, уже немного освоившись на территории дома, я обустраиваю люльку-переноску из блока коляски и этим не на долго освобождаю себе руки. Лежать Демьяну одному не нравится. Нет, вы только подумайте! Человеку всего три дня от роду, а он уже качает права. Это у него в папу…

Демьян вообще с каждым часом становится все больше похож на Тимура. Или мне это только кажется?

- Ничего, мой хороший, - говорю я малышу, поглаживая вздутый после еды животик. - Ты поел. Теперь нужно покушать мне.

В подтверждение этих слов мой желудок сводит от голода. Я вспоминаю, что ничего не ела со вчерашнего дня. Да, мы с Тимуром не обговаривали условия питания, но, думаю, что он не сильно расстроится, если я сделаю себе бутерброд.

Поставив люльку с ребёнком прямо на кухонный стол, я открываю холодильник и разочарованно выдыхаю.

- Мдаа… Не густо.

Огурцы, кусок сыра, нарезка сырокопченой колбасы и оливки. Всее… Даже хлеба нет. Такое ощущение, что местный хозяин дома только закусывает.

Ну ладно…

Беру упаковку колбасы. Залезаю внутрь пальцами и , практически истекая слюной, кладу три кусочка в рот.

- Ммм… - издаю стон удовольствия и даже зажмуриваюсь.

Открываю глаза, перевожу взгляд на покряхтывающего в люльке Демьяна и вдруг закашливаюсь, замечая в дверях кухни движение.

- Я рад, что не ошибся в тебе, - раздаётся голос Тимура, пока я пытаюсь откашляться. - Извини, еды нормальной в доме действительно не было. Я понял это только вечером.

Он проходит в кухню и под моим ошарашенным взглядом ставит рядом с люлькой пакет из ресторана.

- Поешь… А завтра утром привезут продукты.

Я почему-то жду, что сейчас Тимур подойдёт к Демьяну, но нет. Этот мужлан просто разворачивается и выходит из кухни. Ещё через несколько секунд я слышу, как в доме хлопает какая-то дверь.

- Мерзавец… - шепчу в сердцах.

Но ужином из ресторана решаю все-таки не брезговать.

Хозяин до самой ночи не выходит из своей обители, а мы с Демьяном постепенно начинаем осваиваться в его новой комнате.

Нужно отдать должное. В ней действительно находится все самое лучшее для новорождённого ребёнка и даже больше. Правда, с одеждой проходится разобраться и постирать, но у Тимура в доме очень классная бытовая техника, потому это не вызывает сложности.

Накормив и укачав Демьяна в его новой кровати, я спешу в ванную, чтобы принять душ. Она находится в конце коридора, потому мне очень неспокойно, что я оставила ребёнка одного.

Стараюсь все делать быстро, но пока мою голову, мне все равно постоянно чудится, что за дверью плачет малыш. Я по-настоящему глушу в себе порывы вылететь из душа и проверить все ли в порядке. Ну, в конце концов, в доме находится отец ребёнка. И он, если что, подойдёт. Или нет?

Глава 6.

Тимур

Меня уже давно не удивляют женское тело и образы. Рыжие, блондинки, азиатки, метиски, славянки, тощие, покаченные, в теле… Я перепробовал всех. По-кругу и много раз. Альбина поставила точку в моем желании иметь одну женщину. В желании создать большую семью вроде той, какой когда-то была моя. Продажная сука… Видимо, я тоже не так уж ценен, раз она согласилась меня продать за каких-то десять миллионов. А ведь я действительно допускал… Не важно, что я допускал. Мир хочет видеть Кирова ублюдком, значит, так тому и быть.

Но эта нянька… Ухмыляюсь сам себе и поправляю в штанах мгновенно налившийся член. Да, хороша. Попочка, талия, тяжелая грудь… Ладная девочка. Это я еще утром заметил. И если бы она мне не была так сильно нужна дальше, то можно было бы прямо сейчас пойти следом и…

И почему, собственно, нет? Деньги ей нужны однозначно. Я бы мог неплохо поднять уровень жизни. У девчонки нет никакого жилья, кроме сраной дачи. На работе начальство "переобулось в воздухе", заявив, что ни в каком Киселева Екатерина Максимовна не в отпуске, а уволилась по собственному желанию почти неделю назад. А ее муж еще вчера приволок в дом молодую телку...

Рывком встаю на ноги, выхожу из детской и решительно подхожу к спальне няньки.

Жму на ручку и , даже не удосужившись постучать, распахиваю дверь. Ожидаю увидеть что угодно: от открытого эротического приглашения до гневной тирады о «я не такая», но точно не то, что вижу. Нянька рыдает. Тихо, сидя на полу возле кровати, и будто пытаясь за неё спрятаться. Размазывает по щекам слёзы тыльной стороной ладони, как девчонка.

Пошлости застывают у меня на языке. Да чтоб тебя!

- Извините меня, - поднимает на меня глаза, - больше не повториться. Я была не права. Мне очень стыдно… - всхлип. - Мне показалось, что Демьян плакал. Я спешила к нему.

Отмираю и от надрыва в голосе девчонки даже прокашливаюсь.

- Он действительно плакал, я зашёл и кровать покачал.

- Спасибо… - отзывается эхом.

Спасибо?? Тихо охреневая от логики происходящего, с интересом прохожу дальше в спальню. Сам не могу объяснить, зачем это делаю.

Катя пытается спрятать мокрое лицо. Неужели так расстроилась, что я увидел ее прелести?

- Я не сержусь. Перестань рыдать, - говорю примиряюще. - Вы бабы все одинаковые. Видел одну - считай видел всех.

Мне кажется, что девчонка сейчас должна улыбнуться, но она только сильнее всхлипывает.

-Вы все мужики так, видимо, считаете. Женщина - это не человек. Это переменная. При прочих равных условиях. Больную - на здоровую, мёртвую - на живую, старую - на новую. Без сожаления…

- Что? - Хриплю, мгновенно приходя в бешенство.

Осекается.

- Не… - вдох. Глаза в ужасе распахиваются. Дрожащие пальчики ложатся на губы.

Правильно, нужно фильтровать базар.

- Ну-ну, - рычу, - Продолжай. Ты хотела сказать, что тебе изменил муж-козел, а я не оплакиваю мать своего ребёнка? Так?

Катя нервно прячет мокрые волосы под футболку и вытирает слёзы. Подхватывается на ноги.

- Я к ребёнку пойду… - опасливо и с ноткой паники. - Извините…

Пытается прошмыгнуть мимо, но я ловлю ее за локоть и впечатываю в себя. Почему-то задевает меня ее тирада так, что мутнеет перед глазами.

- Никто не давал тебе права меня судить, девочка, - рычу с угрозой.

Катю бьет ощутимая дрожь.

- Извините…

- Иди… - с силой отталкиваю ее от себя.

Выбегает за дверь.

Выдыхая нервное напряжение, провожу пятерней по волосам и прикрываю глаза.

Нельзя ее трогать. Хорошая женщина. Обиженная и одинокая, но это даже к лучшему. Мне нужно, чтобы сына кто-то любил, пока я ради него ставлю на колени этот город.

Да, наверное, со стороны я действительно выгляжу деспотом и тираном. Но правила игры под названием «выживает сильнейший» таковы.

Спускаюсь в кабинет. Допиваю бутылку своей «анестезии» и, даже не удосужившись снять одежду, отрубаюсь.

Утро начинается с раскалывающейся головы и крика сына.

Пытаясь хоть немного продлить похмельный сон, накрываю голову пиджаком, но быстро понимаю, что это просто бесполезно. Плач Демьяна не прекращается.

Что вообще происходит?

Выхожу на кухню и застаю на ней растрёпанную Катю, которая пытается засунуть сыну в рот бутылочку.

- Ну я не понимаю, мой хороший, - шепчет с полным отчаянием. - Что ты хочешь? Ты же вчера это ел…

- Доброе утро… - обращаю на себя внимание.

- Нам нужен педиатр, - плюхает бутылочку на стол. - У него что-то болит. Я не понимаю что. Родничок вздут… - с усталой паникой, - пожалуйста!

- Пока это исключено, - отрицательно качаю головой. - В роддоме сказали, что мой сын здоров. Это было вчера.

- Я вас предупреждала, что не имею необходимых квалификаций! - Повышает голос. - Что мне вот сейчас делать? Он не ест! Я не могу взять на себя такую ответственность!

По взгляду понимаю, что это сейчас не обычная истерика уставшей девчонки. Киваю. Черт! И так сморит она на меня ещё с неприкрытым презрением, что последним говном себя ощущаю. Но нет. Мне не все равно. Просто… Сука, что ж все так не вовремя случилось!

- Подумаю, что сделать, - отвечаю коротко.

- Спасибо, - выдыхает Катя, будто не ожидала, что я так быстро соглашусь.

Пока варю себе спасительную дозу кофеина, няньке все-таки удаётся накормить Демьяна. Сытый он сразу отрубается в люльке.

- Присмотрите за сыном, пожалуйста, - просит меня девчонка, - я схожу в душ… - затихает смущенно ее голос, а щеки вспыхивают красным.

Я пристально смотрю на девушку, делая глоток кофе из чашки и… тоже вспоминаю! Попочку ее, оттопыренную в наклоне, спину с шикарной копной волос, живот… рррр! Хочу! В штанах наливается.

- Конечно, у тебя пять минут, - отвечаю хрипло.

- Спасибо, - шепчет Катя и, словно девственница, по-настоящему сбегает от меня. Я слышу топот ее пяток по лестнице.

Чудеса, блин. Взрослая же баба!

Глава 7.

Катя

Дом неожиданно оказывается очень компактным и удобным. Словно тот, кто его строил, продумал каждый квадратный метр. А окна… Боже, какие здесь шикарные окна! Не в пол, а ровно такие, чтобы не осталось ни одного уголка без дневного света.

При явной любви хозяина к «мужской, суровой классике» в интерьере, техника тоже оказывается на высоте. Я долго играюсь с пультами, настраивая зонный климат-контроль и постепенно начинаю приспосабливаться к жизни с малышом на предложенной территории.

Люлька ощутимо освобождает мне руки, позволяя спокойно позавтракать, сварить лапшу и даже пожарить картошки с мясом на ужин.

Продукты простые, но отличного качества и хорошо мне знакомые. Местные. Все остальные покупки по моему скромному списку обещали привезти к вечеру из города.

Как-то интуитивно готовлю на две порции. Почему? Нет, не рассчитываю, что Тимур Сабитович соблаговолит поесть мою стряпню. Скорее, мне просто хочется позаботиться о каком-то другом мужчине, кроме мужа. Гад такой… Всхлипываю, нарезая лук. В одиночестве накрывает личным. Вытираю руки и лезу в карман за телефоном. Нужно собраться с мыслями и перезвонить. На душе пусто и гадко.

Дрожащие пальцы скользят по экрану.

-Алло.., - откликается трубка родным голосом. Я зажмуриваюсь.

-Привет… - говорю тихо.

-Рад, что у тебя все хорошо, - достаточно прохладно отзывается муж. - У меня в пятницу будет окно между парами, можем доехать и подать на развод.

Вот так в лоб.

От слова "развод" у меня в груди все замирает. Я хватаюсь за столешницу пальцами и сжимаю. Слёзы текут по щекам с новой силой.

-Я постараюсь, - говорю ровно, стараясь не выдать своё состояние.

-Кать… - слышу в динамике глубокий вдох. - Ты постарайся. Люда нервничает. Сама понимаешь, в ее положении нельзя…

Я что-то понимаю? А должна?

-Признаю, - продолжает муж, - сам виноват, что затянул. Нужно было сразу рассказать. А Люда решительная. Вся в деда…

-В деда? - Переспрашиваю эхом.

-Ну да, - зачем-то поясняет мне муж. - Люда - внучка Крылова. Ну проректора по учебной части… - обрывается Рус на полуслове.

Слышу на фоне звон бьющейся посуды и голоса: свекрови и второй более молодой на повышенных тонах.

То есть, меня уже заменили оперативно и за сутки?! Ах, как я рада, что любезная Ирина Львовна не голодает!

От этого факта мне почему-то становится и смешно, и больно одновременно. Злой кураж заставляет стиснуть зубы и стереть рукавом слезы.

-Вещи мои, - рявкаю в трубку, - если будут нужны полки, сам сложи в пакеты и выстави на балкон, я заберу.

-Кать, - вкрадчиво говорит Руслан. Слышу, как он двигается по квартире, уходя подальше от громких голосов. - Я хотел, но там рассада же у мамы. Ей заходить и поливать неудобно. Короче, вынес пока в гараж. Так что, могу в пятницу привезти…

-Я позвоню, - обрываю диалог, слыша как в прихожей открывается дверь.

Сбрасываю звонок, прячу телефон и хватаюсь за нож, почему-то не желая, чтобы хозяин дома снова видел меня в растерзанных чувствах. Это все лук. Да и вообще… что-то рано он. Врача привёз? Демьян только уснул…

Оборачиваюсь на звук мужских ботинок и вздрагиваю, видя в дверях не Тимура, а одного из его охранников. Рината, кажется…

Он хмур проходит в кухню слишком тяжелым шагом. Мое сердце успевает замереть от страха. Что-то случилось? Я чувствую.

-Себя и ребёнка собери, - без предисловий отдаёт мужчина распоряжение. - У Тимура проблемы. Поедете в безопасное место.

Моя нервная кома набирает обороты, пока я запихиваю в большой чехол от детского матрасика только что постиранные вещи. Конечно, никакой сумки у ребёнка нет. И я даже примерно не представляю, какие условия меня ждут в том месте, куда нас везут. За что снова хвататься? Куда бежать? Что брать? А врач?

Памперсы, смесь, костюмчики, комбинезон…

-Давай порезче… - появляется в дверях детской Ринат. - Коляску в машину я тебе упаковал, как просила.

-Я могу поговорить с Тимуром? - Вдруг повышаю голос, потому что в голове помимо перманентного страха вихрем проносятся какие-то больные варианты развития дальнейших событий, и да, не во всех из них мы с ребёнком остаёмся живы и здоровы.

-Он сейчас не может говорить, - морщится мужчина.

-Почему я должна вам верить?! - Всплескиваю руками, прижимаю к груди ползунки. - Куда-ехать?! Может быть, это именно из-за вас такая секретность и забор под три метра!?

Ринат делает долгие вдох и выдох, словно едва сдерживает раздражение.

-Потому что Тимур сейчас под арестом, - он нервно смотрит на часы и переводит пронзительный взгляд на меня. - И ты точно не хочешь познакомиться с теми, кто действительно может причинить вред, - добавляет вкрадчиво. - Пять минут у тебя.

Ринат, резко развернувшись, уходит из спальни, а я смотрю ему в спину и… почему-то верю. Ну а собственно, какой у меня выбор?!

Из посёлка мы выезжаем лесом. На дороге трясёт просто безбожно, и я очень боюсь, что Демьян проснётся. Мне нужна передышка на подумать. Да, и поговорить с Ринатом, чтобы вытащить максимум информации.

-Как долго нам быть а дороге? - Решаю я зайти издалека.

-Около часа, - бросает через плечо мужчина.

-Это ещё один дом Тимура?

-Это ещё один дом его сына.

-Это как? - Интересуюсь и даже подвигаюсь к водительскому сиденью ближе, чтобы лучше слышать. На ответ, конечно, рассчитываю слабо, но все же...

-Альбина была мне троюродной сестрой. Мы едем к ее отцу. Там искать не будут, - неожиданно поясняет Ринат.

От удивления я даже бьюсь лбом о подголовник на резком повороте. Интуиция вопит, что именно в этой родственной связи кроется основной подвох. По рукам разбегаются мурашки...

-Соболезную вам, - говорю сипло.

-Аля сама виновата, - ровно и жестко отзывается мужчина. - Была бы верной и благодарной женщиной - осталась бы жива.

Ринат выезжает на трассу и резко увеличивает скорость. А я благоразумно забиваюсь в угол кресла и пытаюсь разобраться с новыми обстоятельствами. Они очень противоречивы.

Глава 8.

Катя

-Давай с тобой чайку попьём, - мягко говорит моя новая знакомая.

Я благодарно принимаю из ее рук чашку и делаю глоток, кутаясь в одеяло. На мансарде свежо, но очень уютно. Светит луна, пахнет сиренью, стрекочут кузнечики... Да и вообще, весь этот большой цыганский дом больше не кажется мне серым и неприветливым. Скорее, немного напоминает дачу, в которую свезли все, что больше не нужно в городской квартире.

Я сходила в душ и переоделась. Перекусила бутербродами. Демьян спит чистый и сытый. Ляля с ним посидела. Оказывается, у неё уже есть двое своих. Чисто машинально продолжаю иногда покачивать люльку, стоящую рядом на стуле.

-Ты не обижайся на Розу, - присаживается за стол Ляля и понижает голос. - Роза - она нам всем, как мама. Просто жизнь у неё тяжёлая. Жили не всегда хорошо, да и у Захара мальчики не получались, хоть ты тресни. А какой цыганский барон без наследников, сама понимаешь, - тихо хихикает. - Двух дочерей ты на кухне видела. Неля третьим беременна. Спит уже. Люба тоже беременна, а мы отдуваемся. Сегодня большую партию мяса в город отправили. Отдыхают.

-А ты? - Уточняю нерешительно.

-О, - расплывается в улыбке Ляля, - я - как раз жена самого младшего из сыновей. Нас ещё в шестнадцать поженили.

-Так, значит, сыновья у Захара есть? - Не понимаю я логики.

-Родной - только муж, - объясняет Ляля. - Он не от Розы. А старшие сыновья - усыновлённые из местного детского дома. И если мужа Роза приняла, - заговорщицки наклоняется ко мне ближе Ляля, - ну чувствовала вину перед Захаром что ли. То Альбину не приняла категорически. Все время ее «эта русская» называла. А Аля мстила. Со школы по всем углам разносила, что мы тут сплошняком наркоманы, насильники и шарлатаны. Хотела, чтобы ее в интернат отдали. Ходила в джинсах, на крышу дома белье и юбки развешивала. С мужиками таскалась. Артур - это муж. Рассказывал, что к ним чуть ли не каждый месяц из опеки приходили. Но Захар - здесь человек уважаемый. Семью держит. Люди только сочувствовали ему. Смог с дурной дочерью договориться, что если школу хорошо закончит, машину ей подарит и за русского замуж пойти разрешит.

-Так, Альбина, - нервно сглатываю я глоток чая, - замуж вышла?

-Не успела, - морщится Ляля. - Захар заболел. Для нас вот с отцом его, - кивает на люльку с Демидом, - дома новые построил, чтобы мать с тетками не бросали. Конюшню в порядок привёл, хозяйство. Школу музыкальную отремонтировал. Я там танцы преподаю. Ну а землю… - разводит руками, - продал.

-Поняла… - шепчу и кошусь на малыша. - Так значит, этот малыш… Дважды наследник. Ох…

-Аля за Кировым увязалась, как репей, - продолжает рассказ Ляля. - В постель к нему прыгнула, а потом объявила, что он ее первый мужчина. Захар рукой махнул. Сказал, чтобы забирал «так просто» и не возвращал.

-Да уж… - вздыхаю.

-После похорон Захару снова хуже стало, вот Роза и не в духе. Сегодня медсестра приходила, капельницу ставила.

-Медсестра? - Оживляюсь я. - Ляля, может быть у вас есть свой педиатр? Где вы детей лечите?

-А что случилось? - Хмурится девушка.

-Демьян очень плохо ест, потом рвётся фонтаном, плачен, тяжело засыпает.

-Обычно, сами в город возим, - задумчиво качает головой Ляля. - Местные нас не любят. Ты же смесью кормишь. Я про неё и не знаю ничего. У нас у всех женщин молока столько, что залиться можно. Но я спрошу медсестру, как придёт.

-Спасибо… - вздыхаю, крутя в руках чашку.

Я, к сожалению, тоже ничего об этом не знаю…

Взгляд скользит на настенные часы. Нужно идти спать. Неизвестно сколько ещё проспит Демьян, и когда будут новые танцы «с бубном». По крыше веранды начинает накрапывать дождик. Глаза закрываются…

-Ты совсем никакая, - с сочувствием накрывает мою руку своей ладошкой Ляля. - Но не переживай. Мы тут все друг другу помогаем. Завтра мужиков отправим на работу и поспать тебе дадим. Я в отпуске почти. Вчера отчётный концерт оттанцевали…

Слушая Лялю уже в пол уха, допиваю чай, забираю Демьяна и ухожу в спальню.

Под дождь засыпается очень хорошо. Почти спокойно. Только немного ноет спина между лопаток. Это кажется, что три килло на руках - это мало. Вместе с люлькой выходят все пятнадцать. Как это делают женщины после родов? Им же нельзя…

Сознание начинает путаться. Поймав в голове образ мужчины, переворачиваюсь на другой бок и зажмуриваюсь до белых точек, чтобы прогнать видение. Но помогает это слабо… Всю ночь мне снятся обрывки сюжетов, где я ругаюсь с Тимуром. В них мы почему-то женаты. Мы близки. И в моей груди горит от чувств к нему, как когда-то, ещё в студенческие годы на свиданиях с мужем. Этот факт не спутать. Ругаемся. Я очень хочу обнять Тимура, прижаться к обветренным губам, тяну руки, но он кричит. Обвиняет в чем-то. Жестко. Я прошу снизить тон. Ребёнок уснул… Бах! Грохот! О Боже! Это Тимур хлопает дверью комнаты. Демьян начинает плакать. Демьян… плакать!

Распахиваю глаза и резко подрываюсь на постели. Оконная рама открыта настежь. Шторы развиваются на ветру. Резкая вспышка грозы на мгновение освещает комнату, а потом прокатывается грохотом по стеклу и стенам, заставляя меня содрогнуться всем телом.

Я бегу к окну. Как оно вообще открылось? Неужели я шпингалет не закрыла?

Меня, пока вожусь с замком, обдаёт стеной холодных капель. Брр… После - спешу к малышу, который начинает повышать тональность крика.

-Ну, ну что ты, мой хороший, - шепчу и достаю Демьяна из люльки. Прижимаю к груди тёпленькое тельце и касаюсь губами нежной щечки. Мышцы подрагивают от резких движений, - это всего лишь гром. Ты чего так возмущаешься? Мне тоже, когда я была маленькая, не нравилась гроза…

Переодевание, кормление и укачивание в итоге занимают у меня почти два часа. Практически на автомате, я хожу, пританцовывая по комнате от стены до стены. Демьяна в люльку не кладу. Ношу «солдатиком», потому что пусть лучше уж так спит. Ещё два часа его крика я просто не выдержу!

Глава 9.

Катя

Замерев на пороге кухни вместе с Демьяном и бутылочкой, рассматриваю суету: тазы, ведра, десятилитровые кастрюли на плите… Дети верещат и требуют чай. За столом их с десяток. Откуда только берутся! И все разновозрастные. Роза недовольно командует уже знакомыми мне со вчерашнего вечера женщинами.

-О, проснулись! - Слышу я за спиной запыхавшийся голос Ляли и оборачиваюсь.

Она проскальзывает мимо меня в кухню и подхватывает ведра.

-Ночью провода перебило. Водонасос сгорел. Так что мы временно без электричества и горячей воды, - нервно хихикает, - как в старые добрые времена. Задолбалась… - добавляет чуть тише и убегает с ведрами по коридору.

Я, хлопая глазами, смотрю ей в след. Как это без воды?

-Ну что стоишь, - пренебрежительно окликает меня Роза, - проходи, поешь, пока горячее. Третий раз за утро грею.

Женщины выпроваживают из-за стола пару мальчишек постарше и ставят на освободившееся место большую тарелку молочной манной каши.

-Мне бы водички. Смесь развести… - делаю я попытку озвучить то, за чем пришла.

-Садись, садись, ребёнка давай, - поторапливает меня та женщина, что постарше. - А то с обедом пора заниматься.

Я не спешу отдавать Демьяна, но логично оценив, что поесть мне пора, а одной рукой делать я буду это очень долго, отдаю ребёнка, сажусь на стул и хватаюсь за ложку.

Каша обжигает рот и требует более размеренного поглощения, но я не могу. Нервничаю. Потому что Демьяна перехватывает Роза и внимательно его рассматривает. Не улыбается. Сканирует своими чёрными глазами. Я не могу даже предположить, что сейчас в ее голове. Особенно, если она никогда не любила его мать. Дети шумят, пытаясь разделить поровну россыпь шоколадных орешков. Передо мной появляется чашка чёрного кофе.

-Спасибо, - оглядываюсь, не понимая, кому именно говорить.

Делаю глоток. Вкусно, терпко. По ощущениям - точно с перцем.

-Конфетой заедай, - вдруг снова слышу у себя над головой голос Ляли. - Не стесняйся. А ну, мелочь, живо поделились все с тетей Катей! - Шутливо рявкает на детей.

Со всех сторон детские ладошки тянут мне свои отвоеванные запасы. Смущенно благодарю.

Отправляю в рот красный орешек и боковым зрением улавливаю, что Роза чем-то кормит Демьяна из бутылочки. Мой мозг начинает работать в паническом режиме. Чем кормит, если смесь в комнате?

-Что вы делаете? - Подлетаю к ней, разбив бок об угол стола. - Ай… - морщусь, но на боль не обращаю внимания, потому что сердце пропускает удар. - Вы его манной кашей кормите??

Волосы на моей голове начинают шевелиться от ужаса.

Роза вскидывает на меня глаза и презрительно поджимает губы.

-Он орет у тебя, потому что голодный. Пылью кормишь.

Мой лоб покрывается липким потом. Нет, ну не кидаться же мне сейчас с ней в драку?! Или кидаться? Как остановить?

-Перестаньте! - Вскрикиваю, не сдержав эмоций. - Ему же плохо будет. Я кормлю не пылью, а специальной смесью. Она полностью заменяет молоко! Да хватит! - Сама от себя не ожидая, просто вырываю бутылочку и крепко сжимаю ее в руке.

Наши с Розой взгляды скрещиваются.

-Ну все, нашла коса на камень, - подлетает к нам Ляля, - мама Роза, отдайте мне ребёнка. Я там ему таз налила помыться, - выхватывает Демьяна и быстро выходит из кухни.

-Вот, - хозяйка дома победно надувается и обводит рукой кухню, - всех я вырастила. А ты? Что знаешь ты? У моих дочерей в твоём возрасте по трое уже. Даже мужики столько детей не ждут. Новую жену ищут…

Я ошарашено сглатываю. Неожиданно на глаза набегают слёзы. Нет, я понимаю, что я - взрослая, нормальная, с образованием и так далее, но эти слова Розы… они попадают во все мои больные точки одновременно. И голова отключается, оставляя мне глубокое чувство раненности и неполноценности.

-Куда уж мне… - хриплю. - Но это пусть решает тот, кто меня нанял.

Резко разворачиваюсь и выбегаю из кухни.

Пока иду до ванной, глубоко дышу, чтобы не разрыдаться. Жалкая, глупая, больная… Отмечаю, что произношу эти слова голосом свекрови. Господи, я думала, что психически стабильна, а оказывается, брак меня совсем расшатал. Хотя, может это обычный стресс… Ляля успевает раздеть Демьяна. Что-то там с ним «улюлюкает». А я неожиданно понимаю, что это - первое купание маленького человека. До этого мне было просто страшно, да и помочь некому. Потому, мы с ним обходились раковиной и краном. Первое! И при этом важном событии нету ни мамы, ни папы…

-Эй, да ты чего? - Замечает мои быстро стёртые со щёк слёзы Ляля. - Нашла из-за чего рыдать! Сколько там он съел. Ты думаешь с нашими таких номеров Роза не откалывала? Пыф! Все живы-здоровы.

-Да, да, ты права, наверное, - активно киваю, пользуясь предложенной версией своих слез.

-Иди ванночку попробуй, - улыбается Ляля.

-Нормальная, - отвечаю, тронув воду локтем. Откуда я знаю, что нужно именно так?

Демьян воспринимает купание очень благодушно. Расслабляется, раскрывает кулачки и за все время не издаёт ни одного недовольного звука. Улыбается…

Меня понемногу начинает отпускать опасение за его здоровье. Может быть, действительно он не съел из той бутылочки ничего. Так, губы помазал…

Но вся жесть начинается к вечеру. Вымотанная невозможностью помыть ребёнка, постоянно орущей толпой детей, которые привыкли гулять и не могут найти себе занятие дома из-за дождя, новым приступом плача Демьяна и отсутствием новостей от Тимура, я впадаю в истерику.

-Ляля, давай вызывать скорую, - тереблю я свою новую подругу. - Он почти час кричит. У него болит живот. Это не нормально. Дети не плачут просто так!

-Ну какой живот, - нервно отвечает Ляля. - Ты боялась запоров, а мы уже четыре памперса сменили. Может, ему просто некомфортно? Давай не салфетками, а ещё воды согреем, искупаем.

-Скорую! - Рявкаю я на неё. - Или я пойду к соседям!

-Ринат запретил вас выпускать, - вздыхает она. - Ну ладно, сейчас попробую уговорить Розу…