Трофей для хулигана

Свобода…

– Постарайся, пожалуйста, не объедаться сладким, Дашунь.

Мы с Артуром стоим возле панорамного окна в аэропорту, и я, как грустная кошка, сидящая на подоконнике, провожаю взглядом взлетающие самолёты.

– Если ты поправишься ещё на пару килограмм, то придётся действительно заказывать новое платье. Мама расстроится. Ей стоило больших усилий пристроить твой заказ к этому дизайнеру.

Я перевожу взгляд на Артура и всерьёз сдерживаю себя от грубости. Потому что сейчас, когда у меня в животе только овсянка на воде и чай без сахара, просьба жениха кажется мне настоящим издевательством. А впереди у меня ещё целое дежурство. И не факт, что удастся пообедать.

– Я не просила «пристраивать» меня к дизайнеру, который не шьёт одежду больше сорок второго размера! – от воспоминаний хочется нервно почесаться. – При этом на каждой примерке она говорит мне, что у меня слишком большая грудь, и нужно добавить ещё слоев тюля для равновесия, – я не сдерживаюсь и чешу шею.

– Зато ты будешь самой красивой невестой, родная. Все будут в восхищении, – жених берёт меня за руку и притягивает к себе, но я в ответ только вздыхаю.

Ну скажите! Ну какого нормального мужика интересует, влезет невеста в платье или нет?!

– Артур, ну я не могу без сладкого! – обречённо кладу ладошки ему на плечи и тискаю воротник. – Пациенты шоколадом кормят, девочки постоянно печенье приносят. А ординаторская – это как курилка. Там если ты не пьёшь растворимый кофе с печеньем, то с тобой что-то не так. Даже разговаривать при тебе не станут.

– Какие глупости… – Артур целует меня в макушку. – Всё, родная. Пора проходить регистрацию. Веди себя хорошо.

– Ладно… Удачи тебе.

Я получаю дежурный поцелуй в губы и следующие несколько минут апатично наблюдаю за тем, как чемодан Артура едет следом за ним по зданию аэропорта. Сам едет. Даже здесь мой жених умудрился выпендриться.