Твой личный мерзавец

Пролог

Андрей Смолкин подъехал к зданию архитектурного института и, спустив на переносицу солнечные очки, с ухмылкой посмотрел на красивое строение восемнадцатого века, украшенное лепниной и керамическими вставками. «Прям, институт благородных девиц», — проворчал он и вышел из машины, прихватив с собой стакан горячего крепкого кофе. По дороге к небольшой калитке — входу во внутренний двор заведения, мужчина оглянулся на неаккуратно припаркованную машину, занявшую собой значительную часть пешеходной дорожки, и мысленно махнул на это рукой: он тут ненадолго. К тому же для всех недовольных он оставил номер своего мобильного телефона под лобовым стеклом внедорожника. И если кого-то что-то не устраивает, он может смело позвонить ему и в очередной раз убедиться, что Андрею совершенно плевать на эти трудности, а, значит, стоит потерпеть временные неудобства.

Поглядывая на калитку через приспущенные очки и держа в руках стакан с кофе, мужчина уверенно двигался вперед, как вдруг почувствовал ощутимый тычок в левый бок и, как следствие, опрокинул на себя обжигающий напиток.

— Твою мать! — прошипел сквозь зубы Андрей, прихватив мокрый край черной футболки и оттягивая его от своего тела.

Авиаторы тут же свалились с его лица, и мужчина случайно наступил на них. Послышался характерный треск.

— Разуй глаза, овца! — прокричал он симпатичной невысокой брюнетке, которая сейчас с ужасом переводила взгляд с его облитой одежды на свой разбитый телефон, так же лежащий у ног мужчины.