Вивьен. Одна душа - две судьбы

Глава 1. История начинается…

1001 год

— Я проклинаю вас! Вы, два ничтожных существа, не были достойны её мизинца, но убили. Из-за глупой ревности одного и чрезмерного чистоплюйства другого! — бушевала Судьба. — Знайте же, каждый век её душа будет возрождаться, но каждый раз она будет умирать от вашей руки… Если только…

— Что?! — переспросил маг. Второй же виновник трагедии словно отрешился от мира. Его взгляд был устремлён на лежащую бездыханную девушку в лёгком белом платьице, делавшим её похожей на прекрасную изящную птицу. Его птицу, убитую его собственной рукой…

— Если только вы оба не отпустите её, и она не найдёт своё счастье с другим. По-другому девушку не спасти. Помните и живите с этим.

Услышав слова Судьбы, второй парень вздрогнул и воскликнул:

— Нет! Она моя! Никто не заберет её у меня. Никто! Даже боги! Моя душа найдет её, и мы будем вместе!

Судьба лишь улыбнулась и тихо прошептала:

— А её ты спросил?

— Черт! Черт! — рычал русоволосый парень, которого я только что сбила с ног. — Слезь с меня, припадочная!

И он брезгливо отпихнул мое несопротивляющееся тело от себя. После чего резко встал на ноги и оглядел свой испорченный светло-кремовый костюм. Дорогой. Даже я, та, кто слишком далек от писков моды, трендов и прочего барахла, заметила это.

— Да ты хоть понимаешь…

И пока высокородный парень ругал меня на чем свет стоит, я медленно поднялась, отряхнула футболку с длинными рукавами ранее голубого оттенка и узкие светло-синие джинсы, но это мало чем помогло одежде. Рефлекторно поправила телесного цвета перчатки.

Приводя в порядок свою пыльную одежду, из-под полуопущенных ресниц разглядывала незнакомца. Русые, коротко стриженые волосы, небесно-голубые глаза, обрамленные густыми ресницами, упрямый подбородок и пухлые губы. Картину портил лишь пыльный до невозможности дорогой костюм.

— Сколько? — как можно спокойнее спросила я, пытаясь не показать, что напугана.

Если не получится замять дело, будет худо. Приёмные родители не помогут, уж слишком я им в последнее время мешаю. А у этих молодых аристократов в голове черт ногу сломит. Парень лениво окинул меня взглядом, поморщился, мол, она еще и рот посмела открыть без позволения? О, ты меня доведи, я и перчатки могу снять ради тебя… Вот зараза, что я несу.

— Этот костюм был пошит на заказ знаменитым дизайнером и стоит столько, сколько ты не заработаешь за всю свою убогую жизнь, — пафосно ответил незнакомец. — Так как ТЫ сможешь возместить ущерб?

А может, снять перчатки? И костюм не нужно будет покупать новый. Зачем он покойнику.

— Сколько? — как можно более спокойно переспросила я.

— Пятьсот штук… стоит лишь рубашка, — сказал он и надменно улыбнулся. — Ну, так что, будем и дальше играть в Снежную Королеву? Включи мозги и начинай договариваться. А не то я могу утратить интерес и накатать долговую расписку. Мне ли тебе объяснять, что произойдет после…

— Я поняла. Чего ты хочешь? — спросила я. В органы правопорядка мне нельзя, иначе — смерть или что похуже.

Видя, что произвел правильное впечатление, довольный собой незнакомец смахнул с плеча невидимую пылинку и сделал шаг вперед.

— Вот, с этого и нужно было начинать разговор, — растягивая слова, произнес парень. — Кто ты? Кто твои родители? Какой магией владеешь?

— Я Вивьен, сирота, — ответила я.

— И?

— Я приемная дочь Бриджертонов, да, да, тех самых. И бездарность без капли магии, — нехотя добавила.

Странные вопросы у парня. Семья, магия. Нет, магия — куда ни шло, всем любопытно знать, но совершенно незнакомого человека спрашивать о родных — странно. Или он все же хочет, что бы я оплатила ему новый костюм? Потому расспрашивает о родных. Ну, тут его ждет облом, не иначе. Да приемным проще приказать убить паренька, а потом по-тихому замять пропажу, чем со своего кармана выделить деньги.

Парень сделал еще неспешный шаг ко мне и остановился.

— Молодец. Значит, живешь у лорда Бриджертона и без потенциала. Интересно, — протянул он, проводя ладонью по волосам, словно обдумывая что-то. — И что такого ты сделала, что сборище скряг, именующее себя Бриждертонами, захотели тебя удочерить?

— Спроси у них сам, раз так любопытно. Лучше бы не удочеряли.

— Жизнь в приюте показалась для тебя лучше, нежели в высшем свете? — Он скептически приподнял бровь.

Сцепив руки на груди, я неожиданно для самой себя поведала то, что не рассказывала ни одной живой душе. Да, порой незнакомому человеку легче излить израненную душу, чем объяснить близким и друзьям, где болит. Хотя… какие близкие? Друзья? У меня нет никого. И вряд ли кто появится. Такие долго не живут. Мастер.… Вот черт, ненавижу приемную семью. Убила бы, да грех на душу брать лишний неохота.

— Да, в детском доме тоже несладко, там свои правила и законы, но именно живя у Бриджертонов, я почувствовала себя никому не нужным монстром.

— Сколько тебе сейчас? — почему-то спросил он.

— Шестнадцать. Ровно два года прошло с тех пор, — криво улыбнулась я. — Да с такими приемными родителями и злейший враг не нужен. Только и думаешь, как бы чего не прилетело в спину.

Заметив, что парень приблизился еще на шаг и может прикоснуться ко мне, резко отскочила и закричала что есть силы:

— Нет! Нельзя меня касаться…

И если сначала люди, привлеченные нашим разговором, упорно делали вид, что заняты исключительно своим делом, а не подслушивают, то, смекнув, кто стоит рядом с ними, стали разбегаться в разные стороны кто куда. Вот же гадство, узнали-таки. Какая я популярная стала спустя два года жизни с приемными родителями. Бегите, прячьтесь. От меня. Монстра.

Монстр — как часто я слышала это слово. Когда только приемные родители поняли мою «изюминку», то придумали применение дару Несущей Смерть, и появились первые подставные убийства и жертвы. Прошел слух о моей в них роли. Понятное дело, что это замяли, и того несчастного, кто осмелился пикнуть о темной семье Бриджертонов, больше не видели. Но соседские дети аристократов воспользовались слухом и стали издеваться при каждой возможности, мол, смотрите, монстр на охоту собрался. Или кричали: «Ну и как улов, а, ночной убийца?» Я запиралась в комнате и долго рыдала в подушку, проклиная всех и вся.

Прошло немало времени, и я смирилась… Ведь они правы, чем я лучше убийц? Но обдумав много нюансов, я пришла к заключению, что все же отличаюсь от них. Убийцы в основном убивают умышлено, для наживы и прочих ценностей, а я… Меня никто не спрашивал. Просто поставили перед фактом: или я убиваю своим даром, или же меня сдают на опыты, препарируют там, как крысу. Но в оправдание скажу, что попытка отказаться была, одна. После чего на мне использовали магию внушения и повезли в лечебницу Высших. От лечебницы там лишь наименование и оборудование. Это пыточная, где исследуют таких же «уникальных» как я существ. Ведь мой дар должен был проявиться в детстве, а не в четырнадцать лет. Возили, чтобы посмотрела и осознала.

И знаете? Я осознала. Когда видишь взрослого мужчину, привязанного к железному кованому стулу, а после приходит врач и начинает орудовать скальпелем, отрезая лоскуты кожи то на ногах, то на руках, а несчастный молит о помощи и орет, что барабанные перепонки болят. А тварь в белом халате спокойно отходит и смотрит, вынув из кармана часы, за сколько заживут раны. А после процедура повторяется… Так они узнавали способности к регенерации человека, не обладающего магией. Что же они сделают со мной? В одной книге упоминалось, что мой дар не действует, если мне пустить кровь и через нее пропустить ток. Чушь полная, но ученые ведь больные люди, им бы лишь экспериментировать.

Выплыв из воспоминаний и вздрогнув от истерических криков, я повернулась к незнакомцу. Глупый, он даже понятия не имеет, с кем разговаривал. С убийцей, чьим именем пугают ночью нерадивых детей. Зло, появившееся из пучины ада, не иначе. И да, все эти прозвища обо мне. Наивные. Ужасные твари живут у них под носом, к ним обращаются за помощью, рассказывают о своих проблемах и болезнях.

— Почему они все бегут? — удивленно спросил он, пристально вглядываясь в моё лицо.

— Это нужно сделать и тебе, пока не поздно, — раздраженно произнесла я.

Ведь до сих пор не знаю точно, как действует проклятие. Но проходили драгоценные секунды, а он все стоял и смотрел с улыбкой на губах.

— Дурак, — в сердцах выкрикнула я и, развернувшись, побежала подальше от этого странного парня. — Увидишь меня в следующий раз — беги, слышишь?!

Я со всех ног неслась куда глаза глядят. Подальше от незнакомого парня, чьего имени я так и не удосужились узнать, от себя самой. Лишь когда споткнулась о булыжник и чудом не упала, остановилась. И поняла, где нахожусь: около поместья графа Бриджертона, дома моего приемного отца, тирана и деспота.

Тяжело вздохнув и вытерев с лица пот, я обреченно зашагала «домой». Дом, мой милый адский дом. Пятьдесят оттенков отчаяния и боли. Казалось, стоило мне ступить за порог, как сами стены этого проклятого здания источают мрак и тьму. Но лишь для меня. Другие домочадцы были вполне довольны.

Переступив порог, я бесшумно и торопливо прошла огромную, выполненную в стиле «а-ля эпоха Четырех Королей», гостиную с массивной мебелью и огромным столом, с помпезной люстрой на потолке, короче, со всеми мыслимыми и немыслимыми атрибутами, передающими «величие». Да, семейка скряг не скупилась на шик.

И, казалось бы, вот она — лестница на чердак, то есть в мою комнату. Свобода, но нет: неожиданно из-за угла показался мужчина. Высокий, худощавый, с темными короткими волосами и аристократичными чертами лица: орлиным носом, суженными ближе к носу темно-карими глазами. Хотя на этом схожесть с аристократами у приемного отца заканчивалась.

Аристократы… сейчас лишь кучка снобов, что кое-как пытаются сочетать несочетаемое. Ездят в карете, когда в двадцать первом веке давным-давно изобрели роскошные марки машин. А все почему? Потому что в нашем мире элитой считается раса демонов, которые предпочли «остаться» в викторианском времени, разбавляя удобства магией, а не как мы — техникой. Так что если ты в эпоху технических инноваций можешь позволить себе карету, пажа и двух белоснежных породистых скакунов — соседи изойдут завистью и ядом. Вот как наши, например…

— Ты где шлялась, неблагодарная девчонка? Разве мать тебе не приказывала оставаться дома сегодня? — раздраженно спросил отец, скривившись так, словно целый лимон съел.

— Я помню, что она говорила. Новая работа для моего… дара, — отрешенно проговорила я. — Всего лишь хотела подышать воздухом, погода выдалась чудная.

— Хватит зубы заговаривать! Опять бегала к этому… парфюмеру, дрянная девчонка!

— Куда хочу, туда и буду ходить. Ты мне не указ. Я скольких Вам неугодных…

Резкая боль вспыхнула и обожгла, заставив мою щеку запылать и оборвав мою праведную речь.

— Да как ты смеешь? Мы приютили тебя, дали крышу над головой, неблагодарная девчонка, — прошипел злой отец.

Вскинув голову и взглянув прямо в его карие глаза, зарычала не своим голосом:

— Разве я просила этого?! Разве я умоляла сделать меня убийцей? Что молчишь, папочка, а? Да я проклинаю тот Высшими забытый день, когда вы явились в наш детский дом. А слабо ударить меня по лицу не в перчатке, а?!

Не дожидаясь еще одной пощечины, я рванула в свою комнату. Только там, в крошечном помещении с маленьким окном, занавешенным темными шторами, стоящей рядом кроватью, а также столом и стулом, я могла чувствовать себя в безопасности.

Не снимая обувь, я упала на кровать, вытянула руки в стороны и глубоко вздохнула.

Я Вивьен, девушка, ставшая убийцей в пятнадцать лет, благодаря дару — или проклятию — Несущей Смерть. Словно Смерть с косой, я забираю чужие жизни. Одну за другой. Зачем? Так, для пользы семьи. Как оказалось, у аристократов много неугодных людей. А приемные родители оказались находчивыми, носят перчатки и не оголяют кожу при мне. Но и я постоянно в перчатках, их у меня полон шкаф.

Дар Несущей Смерть… Мое проклятье. Тихая убийца. Как его только ни называли в простонародье, как ни боролись, но никто так и не знает: откуда он берется, есть ли возможность от него избавиться. В книгах о нем написано до невозможного мало. Лучше бы написали, как с этим жить!

«Если Вам не посчастливилось обнаружить у себя дар Несущей Смерть, то рекомендуется вести отшельнический образ жизни и избегать людской толпы. И ни при каких обстоятельствах не прикасаться к смертным. Ваше прикосновение губительно!» — вот что пишет на этот счет известная литература.

И все, больше нет умных и философских мыслей. А как быть с каждодневными кошмарами, в которых появляются жертвы дара? Ни одного слова об этом, ни одного, словно такого быть не может.

С другой стороны, такие как я, в принципе, долго не живут. Их убивают без права на помилование. И, скорее всего, мне суждено повторить историю всех носителей дара Несущей Смерть. Да, так и будет. Меня на этом свете держит лишь влияние рода Бриджертонов, и пока я им нужна — я буду жить. В собственном аду, но жить.

Раздавшийся стук в дверь был настолько неожиданным, что первые несколько секунд я не придавала ему значения. Мало ли, показалось. Но он повторился — настойчивый и решительный.

Удивительно, как это они опустились до меня? Что же за срочное и важное дело?

Открыв дверь, я увидела на пороге своей комнаты статную женщину. Крашеные каштановые кудри, сощуренные серые глаза, привыкшие во всем искать второе дно, ярко — я бы сказала пошло — накрашены красной помадой губы — миссис Камалия Бриджертон, а по совместительству моя приемная мать. Именно ее я считала главой семьи. На своих плечах она тянула бизнес, дом, дочь, да и самого отца семейства.

Увидев меня, она сразу скорчила надменное лицо.

— Для тебя есть работа, — холодно сказала женщина.

Ни вопросов, ни сомнений, что психану и хлопну дверью, лишь тонкий расчет.

— Кто на этот раз? — безэмоционально спросила я. Толку от моего возражения, когда оно никому не интересно.

— Барон Александр Валонте, землевладелец. Имеет обширные земли рядом с нашим поместьем и не желает их продать, — лаконично обрисовала приемная мать картину. — Завтра в семь вечера у вас встреча в парке около заброшенной церкви. И не дай Высшие, ты не явишься.

— Поняла, — ответила я и закрыла дверь.

Думать категорически не желала, кто этот Валонте. Все завтра. А сейчас спать…

Но и во сне мне нет давно покоя. Стоит лишь уснуть, как приходят они, загубленные проклятием Несущей Смерть ни в чем не повинные души. И шепчут, шепчут… Сбивчиво, неразборчиво…

«Не виновата…»