Владелица удачи

***

– Девушка, купите картину! – оборачиваюсь на голос и вижу уличного художника. Он переминается с ноги на ногу и держит в руках портрет симпатичной брюнетки.

– Сколько стоит? – спрашиваю из вежливости.

– Для Вас всего лишь тысяча рублей.

Мысленно заныриваю в кошелек и подсчитываю купюры, лежащие внутри. Тысяча есть, но последняя. Потрачу – останусь сегодня без ужина. А зарплата только завтра.

– Извините, как-нибудь в следующий раз.

– Посмотрите, как она на Вас похожа, – сказал художник, протягивая портрет. – Она принесет вам удачу.

Конечно, он говорит это, чтобы продать. Наверняка, у него тоже аховая ситуация с деньгами и хочет немного подзаработать. Когда я училась в художественной школе, то тоже всерьез собиралась продавать свои картины на улице. Потом пришлось проститься с этой бесшабашной идеей и идти работать в офис.

Беру в руки портрет неизвестной женщины и отмечаю, что он старинный. Начало прошлого века, это так – навскидку. Либо картина современная и ее состарили намеренно.

– Кто здесь изображен? – отмечая очевидную схожесть между ней и собой, спрашиваю.

– Никто не знает. Но упорно ходит слух, что эта дама приносит счастье и удачу.

– Тогда почему Вы ее продаете? Вам не нужна удача? – пытаюсь подловить его.

– Она помогает только женщинам, – грустно вздыхает художник.

– Вот как?

Глаза брюнетки гипнотизируют: «Купи, купи меня. Ты не пожалеешь». Молча достаю кошелек и вытаскиваю тысячу рублей.

– Верьте в нее, – забирая деньги, сказал художник. – Обязательно верьте, и все у вас будет хорошо.

– Да, удача мне понадобится. Спасибо.

Забираю покупку, обернутую шелестящей бумагой и иду на работу. Представляю, как посмеются надо мной коллеги, когда расскажу им, что потратила последнюю тыщу на картину. Но что-то мне подсказывало, что о покупке я не пожалею никогда.