Босс по вызову

Глава 11

Вот чёрт, опять думаю не о том.

Разочарованно разворачиваюсь и иду в сторону детского сада.

Раз шаг.

Тишина. Впиваюсь ноготками в бедную сумку, переставая дышать. Будто если вдохну немного воздуха, пропущу с шумом его голос.

Два.

Раздаётся звук проезжающих машин. Только их.

Три.

— Ксюш, — прикрываю глаза, проклиная и его, и себя. Я же сказала себе. Никаких мужчин. Особенно тех, которые на дух не переносят детей.

Но я снова делаю то, чего не хочу. С какой-то снова надеждой.

Оборачиваюсь.

Заглядываю в глаза своему новому знакомому. Они у него тёмные. Карие, цвета шоколада. Он наверняка и сам, как лакомство — сладкий, притягательный. Которого хочется ещё и ещё.

— Может, встретимся сегодня вечером?

Его неожиданное предложение заставляет растеряться.

Откажись.

Откажись.

Это всё, что сейчас есть в моей опустевшей голове.

Давай, прояви свой железный характер, Прохорова, которым ты отбивала стольких людей.

— Прости, не могу, — всё-таки выдавливаю, взяв себя в руки. Потому что я и правда не могу позволить такой роскоши.

Хотя, кого я обманываю?

Митю отвезу маме. Скорее всего, на несколько дней. И у меня будет свободное время. Но нет.

Лучше я проведу часы с сыном, чем с незнакомым мужчиной.

Который, к тому же, ещё и не любит детей.

— А завтра?

— Тоже.

Сухо, лаконично и холодно.

— Динамо, — отвечает неожиданно легко и отворачивается. Как он умеет таким быть? В один момент серьёзным, порой даже, холодным. Собранным!

А в другие таким… Душевным, что ли? Простым до одури.

— С чего такие выводы? — воспринимаю его слова, как наезд на мою скромную персону.

Говорю с вызовом. Не нравится мне, когда обзывают.

— А вот встретимся завтра, узнаешь.

Закусываю губу, чтобы не улыбнуться. Манипулятор.

— Я подумаю, — демонстративно грубо отрезаю, разворачиваюсь и иду за сыном. Он наверняка меня уже заждался, пока я беседовала с таксистом.

Главное, не оборачиваться, главное, не оборачиваться. Держу у себя эти предложения в голове, чтобы случайно не совершить ошибку.

Знаю, что он смотрит мне в спину, потому что она горит. Нет. Жжёт. От его взгляда, устремлённого прямо на меня.

— До встречи, помидорка.

Глаза буквально вылезают на лоб. А тёплое чувство в груди, взявшееся из ниоткуда, разлетается по всему телу.

Дурак.

Самый настоящий.

Хочу обернуться, возмутиться. Но вместо этого иду вперёд, пряча горящее лицо в воротах пальто.