Брак на миллион

Глава 8.2

Я выдыхаю, когда за мужчиной закрывается дверь. Я совсем не привыкла разговаривать с персоналом, давать отмашки, просить чего-то. У отца, конечно, были и охранники, и водители, домработницы… Много обслуги, на самом деле, но никто из них не ждал от меня каких-то указаний. А Николай ждет… Хотя я сомневаюсь, что и здесь моё мнение будет учитываться. По крайней мере, слова Алиева значат намного больше.

Я бегло осматриваю первый этаж, где всё чем-то напоминает дом отца. За исключением отсутствия множества статуэток, которые так обожает моя мачеха и тащит из каждой поездки. У Дамира вообще нет никакого декора, если не считать парочки непонятных мне картин. Складывается впечатление, что мужчина здесь и вовсе не живёт. Как дом обустроили при строительстве, так он от себя ничего и не внёс.

— Он одним шоколадом питается?

Спрашиваю у тишины, когда не нахожу никакой еды на кухне, кроме двух шоколадных батончиков. Совсем ничего нет, даже фруктов или хлеба, в холодильнике нахожу несколько упаковок сока и на этом все. Да когда отец забывал мне перевести деньги на жизнь, у меня и то больше продуктов было! Дамир здесь хоты бы многда бывает или кухня создана лишь для вида?

Я позволяю себе немного похозяйничать, завариваю чай с бергамотом, разрываю упаковку одного из батончиков. Голод вдруг просыпается, напоминает о себе. Вчера из-за нервного потрясения я ничего толком не ела, а сегодня мне и не светит, судя по всему.

С улицы доносится шум машины, и я подрываюсь, выглядывая в окно. От мысли, что Дамир уже вернулся, пульс зашкаливает, тело наливается свинцом, дышать получается через раз.

Я не вижу лица мужчины, но по фигуре понимаю, что это кто-то другой. Спина не такая широкая, рост кажется немного меньше. Незнакомец направляется к небольшому зданию рядом, видимо, это и есть домик охраны.

Не Дамир.

Хорошо. Хорошо, наверное. Я не готова к разговору с ним, не сейчас. Каждый раз так сложно произнести хоть слово в присутствии мужчины, невозможно собраться, когда на тебя смотрят таким злым взглядом.

Телефон на столе вибрирует, и я оживаю, видя имя отца. Тут же забываются все обиды, его грубые слова, то как он со мной поступил. Самое главное для меня — сбежать за границу, на учебу, это желание перекрывает всё произошедшее.

— Элина, я же просил не отвлекать, когда я работаю.

— Я помню. Но ты читал, что я тебе писала? Дамир не дал мне улететь, а рейс всего через час, я не успею. Ты же мне обещал!

— Обещал? Разве? — хмыкает отец.

— Да! Ты говорил, что мне не нужно бросать учебу. Ты ведь сам мне купил билеты обратно. Мол, свадьбу сыграем и назад. Такие были условия.

— Ах, конечно, — отец произносит задумчиво, вспоминая. Я представляю, как он сейчас кивает головой, прокручивая наш разговор в памяти. Папа молчит несколько долгих минут, но потом произносит:

— Конечно, милая, мы обсуждали эту возможность с тобой. Ты поговори с Дамиром, уверен, что он всё поймёт.

— Он меня даже слушать не захотел. Отправил домой, а сам остался в отеле. Зачем тогда было оплачивать мне обучение, если оно сейчас никому не нужно? Отправь меня обратно, — требую я, сейчас напоминая себе сестру.

— Элина, теперь тебе с Дамиром нужно всё обсуждать. Если он не захочет тебя отпускать, то я ничего не могу поделать. Алиев твой муж.

— Муж, которого я не хотела! Это ты его выбрал. Ты отдал меня, как…

— Элина! — отец рявкает, заставляя замолчать. — Не говори со мной в таком тоне. Перезвонишь, когда вспомнишь об уважении.

Он просто бросает трубку. Несколько секунд пялюсь в потемневший экран, не могу поверить, что отец так поступает. Открещивается от меня, оставляя один на один с проблемами.