Алена Занковец
Дверь подъезда с грохотом закрылась у Кати за спиной. В темноте усилился холод бетонных стен, обострился тошнотворный запах. Этажом выше наотмашь ударила оконная створка.
Бежать отсюда! Но куда? Ночевать на вокзале?
Катя включила на мобильном фонарик, луч света выхватил замызганные ступени и распахнутые дверцы искореженных почтовых ящиков. Она поводила телефоном по сторонам, опасаясь увидеть ночлежку бомжей, но в углах прятались только тени.
Ладно, нужно просто подняться по лестнице…
Просто толкнуть рукой незапертую дверь тамбура.
Просто протиснуться между картонных коробок и прочего хлама.
Все. Тот самый адрес.
От пронзительного дребезжащего звонка, казалось, заложило уши, но хозяин квартиры его не слышал. Или, что намного хуже, дома никого не было. Тогда придется…
– Кто? – сухо прозвучал мужской голос.
– Я по объявлению.
Дверь распахнулась, и у Кати перехватило дыхание. Мужчина, нависающий над ней, мог сойти за демона этой панельной преисподней. Худощавый, бледнокожий, с волосами цвета ржавчины до самых плеч. И такими яркими зелеными глазами, каких Катя еще не видела.