Девушка с обложки

14

Вот вам и «жутко правильный» господин Рицке! Правильный, пока есть силы устоять перед соблазном. Против чар Леры устоять он не смог. Отпираться господин Рицке не стал: да, был грех.

— Даже не знаю, как это сделалось. Она зацепила меня мертвецкой хваткой. Что мне делать, Сергей?

«Ай да Лера! — глядя на Гюнтера, думал Кузьмин. — Значит, она не блефовала, когда говорила, что переключилась на него… А что, он довольно импозантен. И денег не мерено… Да Лера отобьет Рицке у Вероники в два счета!.. И что же это получается? Получается, я — свободен! Я — свободен!!! Ура, ура, ура!!!»

Сергей потянулся через стол, заграбастал руку господина Рицке и с чувством пожал ее. Ничего полезного на тему, как ослабить мертвую хватку Леры, при всем желании Кузьмин посоветовать Гюнтеру не мог. По этому вопросу решения просто не было. Он только уверил, что Лера обязательно своего добьется, женит его на себе. Такой у нее жизненный принцип — добиваться своего любыми средствами.

— Боже мой, Боже мой, — застонал Гюнтер. — Значит, это все обрушится на жену.

— На невесту, — уточнил Сергей.

— Откуда невесту? Нет, по-русски это жена.

— Так вы ей муж? — упавшим голосом спросил Кузьмин.

— Ну да, — удивился такой реакции Гюнтер.

— И давно?

— Уже два года как мы подружились и живем здесь, в этом доме. Хорошо живем. Я люблю ее. Я делаю для нее много. Правда, ей здесь скучно. Но это уже в прошлом. Приехала ее дочка. Теперь все весело.

— Дочка?! Приехала?! У Вероники есть дочка? — убитым голосом спросил Кузьмин.

— Дочка?! У Вероники? — удивился господин Рицке. — Она мне ничего не извещала.

— Да как не извещала, если вы только что сказали, что к ней приехала дочка.

— К Веронике?

— Ну да! А к кому еще?!

— Да этой к моей жене приехала дочка! — сдернув очки, обезоружив свои краденые глаза, выпалил господин Рицке. — Что вы меня заблуждаете.

— А я что говорю?! Дочка приехала к Веронике!

— Да нет же! Это Вероника приехала к моей жене! Дочка — к матери! Сергей, у вас очень плохой русский, черт меня подери.

Сергей замолк, переваривая то, что ему наконец-то удалось понять. Та женщине в коридоре — мать Вероники, так? И это она жена господина Рицке? Ну конечно! А Вероника?.. Выходит, Вероника Гюнтеру никто!!! Вот это да!!!

— Я был уверен, что Вероника — ваша невеста, — не зная, то ли ему плакать, то ли смеяться, растерянно проговорил Сергей.

— Какая свежая ошибка. Ее мать — моя жена.

— Ничего не понимаю… — все никак не мог прийти в себя Сергей. Он ежесекундно менял позу в кресле, порывался куда-то бежать, но оставался на месте. — Как так получилось? Откуда это взялось?

— Не знаю, не знаю… — протерев очки платком и нацепив их на нос, сказал Гюнтер.

— А отец Вероники? — спросил Сергей. — Он тоже здесь?

— Это только не мало! — вскинулся Гюнтер. — Он променял их три года назад.

— Понятно, — проговорил Кузьмин. Теперь ему действительно кое-что стало понятно. Все произошло от недостатка информации и от невольного или вольного ее искажения. Откуда Кузьмину (да и остальным) было знать, что за границу уехали не родители Вероники, а только маман; что живет она не в Израиле, не в Америке, не в любой другой стране, а в ФРГ, в Берлине; что Вика отправилась в Германию не потому, что нашла там работу, а к матери; и, самое главное, что мать ее замужем за господином Рицке. Откуда Кузьмину было знать все это?! И нет ничего удивительного в том, что он так легко поверил в слух, что Вероника невеста Гюнтера. И ведь все, все говорило в пользу этой нелепицы: они всегда рядом, она живет в его доме, оба уверяют, что любят друг друга…

«Да, но откуда взялось, что Вероника невеста Гюнтера?! Кто пустил этот слух?! Мне сказал Оглоблин, а он принес эту весть от минчан… Мне эти минчане, черт бы их подрал!..»

— А скажите, Гюнтер, Лера знала, что Вероника ваша… падчерица?

— Еще как знала!

«Теперь понятно, почему она так хохотала на презентации, прямо заливалась. Я был уверен, что дерусь с великаном, а она видела, что я дерусь с ветряной мельницей, и ничего не сказала… Но ладно… Завтра утром приезжает Вероника… Теперь никто и ничто не стоит между нами. Все будет просто отлично. Уж я постараюсь», — самоуверенно подумал он.

— Однако… Сергей… Мой маленький секрет? — напомнил о себе господин Рицке. — Вы не доложите жене? Я ведь шел к ней тридцать лет. Мы познались, когда нам было по пятнадцать. Мой отец сидел у вас в консульстве, а я сидел в обычной школе. Вот там и началось: я, она и отец Вероники… И вот только два года, она сказала «да», Майн год, если она прознает… А с Лерой я развяжусь. А?

— Да маленький секрет — это Бог с ним, — великодушно сказал Кузьмин. — А вот что делать с большим секретом?

— Каким большим секретом? — Очки господина Рицке опять начали запотевать.

— Ну уж нет, — взвился Сергей. — Опять все с начала?! Хватит полутонов! Слушайте, Гюнтер! Я видел в галерее Баума картину «Распятие Спасителя». Эту картину совсем недавно я держал в руках в Петербурге. Как она попала в Берлин?

— Почему вы спрашиваете об этом меня? — удивился господин Рицке.

— Вы хотите сказать, что не имеете никакого отношения к контрабанде, да?

— Контрабанде? Да, с чего вы надумали?

— Картина принадлежит Оглоблину. Насколько мне известно, в обозримое время он с ней расставаться не собирался.

— Насколько мне дано, на картину есть все документы. Данила попросил избавиться. Я послал к Бауму. Какой-то вы странный сегодня, Сергей.

«Вот, черт, — чувствуя, как зарумянились щеки, подумал Кузьмин. — Неужели и здесь попал… Оглоблин привез картину, а мне ничего не сказал. И как ему удалось получить свидетельство? Неужели в Комиссии не поняли, с чем имеют дело? Тогда Оглоблину просто повезло… Но почему же он мне-то ничего не сказал?! А почему, собственно, он должен мне что-то говорить?.. А если Гюнтер водит меня за нос? Зачем? Это же все легко проверить. Нет, он говорит правду: никакой контрабанды. А я — осел!»

— Честное слово, господин Рицке, — виновато промямлил Сергей. — Я стал жертвой обстоятельств. Примите мои извинения.

— Пустяки, — расслабившись в кресле, бросил Гюнтер. — Поднимем прочую тему. Ваши планы на после?

— У меня только один план: Вероника.

— Так все хорошо? Тогда почему вы с ней не летите?

— Куда? — спросил Сергей и потянулся за чашкой.

— Как куда?! В Париж.

— А-а-а… Вот объяснимся — можно и в Париж.

— Так вы еще не объяснились? Тогда я не понимаю вашу неторопливость.

— Но Вероника приезжает только завтра утром, — делая глоток кофе, удивился Кузьмин. — Куда торопиться?

— Нет, не нравитесь вы мне сегодня, Сергей, — покачал головой Гюнтер. — Вероника вернулась давно. А сейчас она в аэропорту. И до вылета меньше часа.

Сергей вскочил и чуть не пролил кофе на себя.

— Как в аэропорту? Почему?

Господин Рицке, русский которого неожиданно испортился от желания уложиться как можно в более короткий отрезок времени, долго втолковывал Кузьмину, как да что.

Как узнал Гюнтер, Вероника приехала накануне открытия выставки и, не заезжая домой, отправилась в гостиницу искать Сергея. Вернулась она только вечером в очень плохом настроении. Что произошло в гостинице, она толком так и не объяснила. Всю ночь не спала, а с утра стала собирать вещи. Ни мать, ни тем более отчим не смогли ее удержать. Лететь она решила в Париж. И собиралась там осесть на какое-то время. Писать не обещала. Может быть, звонить — иногда.

Опять, опять Вероника ускользала от него! Где он будет искать ее в Париже?! Ни адреса, ни телефона! Ищи всю жизнь — не найдешь!

Сергей вырвал у Гюнтера название аэропорта. Машина Баума все еще была в его распоряжении. Но времени почти не оставалось. Водитель на пальцах пытался объяснить, что они все равно не успевают, но Кузьмин не хотел ничего слушать.

— Гони! — прорычал он, и водитель, ни слова не понимающий по-русски, погнал.

Красоты Берлина опять остались где-то в другом мире. Сергею было не до них.

«Подумать только, если бы я не увидел «Распятие», если бы не поехал сразу к Гюнтеру… Успею! Должен успеть!.. Но почему она улетает? Что произошло?» — спрашивал он себя, но эти вопросы надо было задавать самой Веронике, которая, быть может, уже сидела в самолете, отсчитывая последние секунды перед взлетом.

В здание аэропорта Кузьмин влетел, как радиоуправляемый снаряд. Понадеявшись на интуицию, он рванул вправо, налетая на прилетевших, улетающих и провожающих. Каково же было его удивление, когда у окна во всю стену, на диване, рядом с пальмой в кадке он увидел… Веронику. В дорожном скромном костюме она сидела нога на ногу и читала какой-то журнал. Сергей, еще не веря в удачу, сбавил обороты и оставшиеся до нее метры преодолел медленным шагом. Он остановился перед Вероникой, и только тогда она подняла на него глаза, в которых тут же отразились одновременно и удивление, и испуг, и тщательно скрываемая радость.

— Да, это я, — сказал Сергей. — Посмотри, там на обложке не моя фотография!

Глаза Вероники тут же потухли. Она снова уткнулась в журнал, но было видно, что ей не до чтения. Сергей сел рядом, положив локти на колени, виновато опустил голову.

— Извини. Неудачно пошутил… Я думал, не успею.

— Рейс задержали, — будничным тоном пояснила Вероника.

— А меня в спектакль ввели, — не зная, с чего начать, сказал Сергей. — Завтра выступать. Я помру на сцене.

— Не прибедняйся. Мне с утра уже доложили, что ты долго притворялся рабочим сцены, будучи Качаловым.

— Кто доложил?

— Неважно. Как дела в галерее?

— Представляешь, половина картин уже распродана. И Баум хочет заключить со мной новый контракт.

— Я рада за тебя.

— Это ты подала Гюнтеру идею выставить мои картины?

— Какая разница. Главное, теперь ты на коне. Только работай, и у тебя все будет.

— Мне ничего не надо, кроме одного: чтобы ты была у меня. Мы потеряли столько времени… Произошла нелепейшая ошибка…

— Я знаю. — Вероника положила журнал на диван. — Ты думал, что Гюнтер — мой жених, да? Я слышала это случайно в Потсдаме, сразу бросила все и помчалась в Берлин… Я знала, что ты искал меня в Питере. Я была готова поверить, что ты поехал в Германию из-за меня, если бы не твоя невеста. Я знаю, ты хочешь сказать, что никакая она тебе не невеста. Но ты повел себя так, будто не можешь выбрать: я или она. Я готова была ждать… терпеливо, когда ты наконец выберешь. И ты выбрал и довольно быстро — себя! Свои картины, свою карьеру художника, славу, деньги, богему… Вот почему я уехала из Берлина. И вдруг оказалось, что я все не так поняла: ты просто думал, что Гюнтер мой жених! Это многое объяснило. Нужно было срочно открыть тебе глаза. Возвращаюсь и что я узнаю? Гюнтер здесь совершенно ни при чем. А я себе все нафантазировала. И на самом деле нас ничего не связывает. Только дом на Фонтанке. И больше нам вспомнить нечего.

— Неправда. А «Солнечное!? Разве ты не вспоминала? Ты сразу узнала меня, хотя прошло несколько лет. Значит, все это время ты держала меня в памяти. Думала.

— Ну, думала. Даже больше, чем ты можешь представить. Я ведь тогда попыталась найти тебя. Вернулась в «Солнечное», но слишком поздно. Тебя уже не было.

— Найти! Так вот он я! — обрадовался Сергей, но тут же радость схлынула. Таким голосом такие признания делают тогда, когда все уже позади. — Я не понимаю, что происходит? Ты улетаешь, не попрощавшись… Я тебя обидел? Чем?

— Чем ты меня мог обидеть? Ты мне ничего не обещал, да и я тебе тоже. И вообще, мы не знакомы.

— Что произошло в гостинице? Почему ты не поднялась ко мне? Кого-то встретила? Что тебе наговорили? Кто?

— Кто? А если Вероника…

— Ника!.. Что она тебе сказала? Не надо, не говори. Разве ты не знаешь, она любит жестокие розыгрыши. Что бы она тебе ни сказала… это все ложь, — убежденно начал Сергей. И это было почти правдой. Разве он занимался с Никой любовью? Ну нет. Он спасал ей жизнь! Она же так и заявила, скользнув в его постель: если оттолкнешь — покончу с собой. Да ему медаль за этот подвиг полагается, как за спасение утопающих!

— Ты не умеешь врать, Кузьмин, — грустно заметила Вероника… — Ты назвал Веронику Никой. А так она просит себя называть всех своих любовников. Вот так.

— Хорошо, было, — скрипнув зубами, признался Сергей. — В Минске. Но там у меня просто не осталось выбора. А в Варшаве остался. И я выбрал тебя… Ну, Вероника! Ты же сама говорила: разве в этом дело!

— Мало ли, что я говорила. Но чувствую-то я совсем другое. И ты опять все врешь! И в Варшаве у вас тоже было. И здесь продолжалось.

— Но это все неправда! — выкрикнул Сергей. На них тут же оглянулись.

— Вероника моя хорошая подруга, у нас нет секретов друг от друга. И верю я ей, а не тебе.

— Нет секретов?! Хорошая подруга?! — встрепенулся Кузьмин. — А твоя хорошая подруга знала, что ты летишь к матери, что мама твоя замужем за Гюнтером Рицке?

— Знала. Ты хочешь сказать, что эту шуточку, будто Гюнтер мой жених, запустила она? Да, она. Думаешь, это тебя оправдывает? Нет, не оправдывает. И в одной постели вы оказались еще до того… И ничто тебя не остановило. Даже твоя невеста.

— Да она давно мне не невеста! Господи, о чем мы говорим! Было, не было… О главном надо, о главном! Я люблю тебя.

В это время над залом аэропорта прозвучали мелодичные позывные, и приятный женский голос вкрадчиво произнес что-то по-немецки, английски и французски. Вероника высвободила руку, поправила ремешок сумочки на плече.

— Это мой рейс, — сказала она. — До конца посадки пять минут. Прощай.

Она поднялась. Но он вскочил раньше, перегородил ей дорогу.

— Неужели ты уйдешь? Вот так — навсегда.

— Уйду. Вот так — навсегда. Пропусти.

Сергей смотрел в ее глаза и читал в них совсем другое: удержи меня! Слышишь, удержи! Не понимая, что делает, он обнял Веронику и прижал к груди, крепко-крепко, так, что даже ему самому стало трудно дышать.

— Что ты делаешь! — попыталась вырваться она, но он осторожно, но властно склонил ее голову на свое плечо. — Мой самолет!

— Пусть улетает без тебя, — прошептал Сергей, касаясь лицом ее волос, от которых шел такой аромат, что не хотелось больше ничего, только стоять и дышать, дышать, дышать.

— Я сейчас закричу! — сделала Вероника еще одну попытку вырваться.

— Кричи! — разрешил он. — Я закричу вместе с тобой. Я буду кричать, что люблю тебя. Люблю по-настоящему. Кричать так, что услышат на всех континентах. Кричи!

— Отпусти, — еще раз попросила Вероника, но попыток высвободиться уже не делала. И голос… Это был уже другой голос, томный, обволакивающий.

Они стояли так, не произнося больше ни слова, до тех пор, пока со взлетной полосы не послышался приглушенный гул двигателей, поднимающих в небо самолет по маршруту Берлин — Париж.

Сергей ослабил объятия, но Вероника не воспользовалась возможностью обрести свободу. Голова ее все так же была на его плече.

— Мои чемоданы, — еле слышно проговорила она.

— Какие чемоданы?

— Они улетели в Париж без меня.

— Ничего страшного, — жадно вдыхая запах ее волос, ответил он. — Через пару дней мы отправимся за ними вместе.

Держась за руки, они пошли к выходу. На диване остался забытый журнал, с обложки которого на фоне своих картин улыбался… Сергей Кузьмин.