Его маленькое (не) счастье

Глава 2

Алиса

Просыпаюсь по будильнику. Точнее, сквозь сон слышу мелодию и долго нащупываю телефон под подушкой. Выключаю будильник, закрываю глаза, устраиваясь удобнее. Еще пять минуточек или десять… И я встану… Дремлю…

Открываю глаза, щурюсь от солнца. Нащупываю телефон, фокусируя взгляд. Полдесятого! Первая пара уже подходит к концу, и ко второй я тоже не успею.

– Да блин! – хлопаю ладонью по подушке. Милка меня убьет! Резко сажусь на кровати, оглядываюсь. Соображаю. Тишина. Так, а что это сестра меня не разбудила? Не поверю, что тоже проспала. Она у нас ранняя пташка, а я вечно сонная сова.

Странно.

Встаю с кровати и бреду в душ. А вчера хотела подняться пораньше, накраситься, выпрямить непослушные волосы и такая красивая, бодрая поскакать в университет.

Хотела…

Быстро справляюсь с волосами феном. Собираю их в пучок. Надуваю губы, скептически осматривая себя в зеркало. И так тоже сойдет. Художественный беспорядок – тоже причёска. На косметику нет времени. И мое новенькое синее платье теперь тоже не в тему. Вздыхаю, надеваю джинсы и розовую толстовку с капюшоном. Беру рюкзак и выбегаю из комнаты.

– Да блин.

Возвращаюсь за телефоном, хватаю его и вновь убегаю.

Спускаюсь вниз. Яшка сидит на ковре и играет в приставку.

Очень странно.

– А что ты не в школе? Заболел? – забираю у него яблоко, откусываю. Вкусно.

– Нет, – ведет плечом, не отвлекаясь от игры. Чтобы Милана разрешила ему не ходить в школу и играть с утра в приставку…

Не верю.

– Яша?! – привлекаю к себе внимание.

– Отстань!

Ладно, выхожу в холл и встречаясь с домработницей.

– А где Мила?

– Ой, – машет на меня рукой и качает головой. Лица на ней нет.

– Да что случилось?

– Все в больнице, – поясняет она. – Платон Яковлевич с семьей в аварию попал, – почти плача сообщает мне она и прикрывает рот рукой. Внутри все холодеет. Открываю рот как рыба, глотая воздух, и ничего не могу сказать.

– Хорошо хоть, Лерочка не пострадала.

– А с Платоном что? – наконец обретаю голос.

– Не знаю я, мне никто не сообщает, – с досадой произносит она.

– А в какой больнице? – спрашиваю и несусь к двери.

– Тоже не знаю, не до меня им было. Некогда было разговаривать… – женщина еще что-то говорит, но я уже не слышу, скрываясь за дверью. Вылетаю во двор, бегу к машине. Сажусь на заднее сиденье, водитель уже на месте.

– В университет? – спрашивает и заводит двигатель.

– Нет, в больницу, – сердце колотится, как сумасшедшее, заходясь аритмией.

– В какую? – буднично спрашивает он и зевает.

– В которой Платон! Вы же знаете? – нервно выдаю я. Хочется стукнуть его по голове.

– Знаю, – кивает.

– Так поехали и быстрее!

Водитель наконец-то соображает и двигается с места. Пытаюсь выдохнуть, откидываюсь на сиденье, дышу, закрываю глаза. Глубокий вдох, медленный выдох. Не помогает. Зажмуриваюсь, в голове несется самое страшное. Но ведь если он в больнице, это необязательно все плохо?!

– Господи… Господи… Господи… Пожалуйста… Пожалуйста… Пожалуйста… – повторяю, кажется, про себя.

– Что вы сказали? – спрашивает водитель и тормозит на светофоре.

– Ничего! Можно быстрее?!

– Светофор, – взмахивает рукой. Снова закрываю глаза, дышу…

Наконец мы приезжаем. Вылетаю из машины. Несусь, не понимая куда. Больница большая. Входов много, почти все закрыты. Хватаю телефон, набираю сестру.

– Да, – тихо отзывается она.

– Мил, где ты? Я здесь, в больнице, куда заходить?!

– Алиса, – выдыхает. Молчит.

– Милана, куда заходить?! – кричу на нее.

– Сейчас я выйду, – сбрасывает звонок.

Жду, постоянно оглядываясь на двери.

Милана появляется через несколько минут и идет ко мне, указывая на лавочку. Стою, не могу я сидеть, когда Платон где-то там… Милана присаживается. Бледная.

– Ну не молчи ты, – все-таки присаживаюсь к ней. – Что с ним?

– Они попали в аварию. С Лерочкой все хорошо. Марьяна плохо себя чувствует, но не критично, она дома. А вот Платон…

Так, наверное, очень плохо думать. Я ужасный человек, но первое, что мелькает в моей голове, что лучше бы было наоборот: Марьяна – в больнице, а Платон – дома.

– Все в норме. Но его ноги зажало в искорёженной машине… Слава богу, не задет позвоночник… – обрывисто говорит она. – Но с ногами плохо…

– А что с ногами?

– Да не знаю я. Мирон и Арон сейчас разговаривают с врачом.

– Ну, ноги – это же не страшно? Правда? Заживут? – с надеждой спрашиваю сестру.

– Да, конечно, будем надеяться… – как-то не очень уверенно отвечает Милана.

– Мил? – Молчит. – Милана! – встряхиваю ее.

– Ну что ты от меня хочешь? Главное все живы, а остальное переживем.

Соскакиваю с лавочки.

– К нему пускают?

– Да, но он сейчас спит под обезболивающими.

– А можно мне к нему?

– Он спит, – повторяет она, прищуривая глаза.

– Да поняла я, что он спит. Я просто тихо посижу.

– Алиса. У него жена и дочь. Успокойся.

– Да при чем здесь это?

– При том, – встает с лавочки и хватает меня за предплечье. – Ты слишком открытая, все эмоции на лице. И я хорошо тебя знаю. Когда ты была маленькая, это выглядело забавно. А сейчас… нехорошо все это. Он взрослый мужчина, а ты маленькая девочка.

– Да что вы все заладили! – нервно выдаю я. – Маленькая, маленькая! Мне восемнадцать. Ты сама-то вышла замуж в девятнадцать за мужчину намного старше. Ничего?! В чем отличие?! – злюсь на Милану, потому что всегда понимающая сестра сейчас не на моей стороне.

– Отличие в том, что Платон давно и глубоко женат! Ты слышишь меня? – сестра тоже повышает голос.

– Я тебя умоляю, – закатываю глаза.

– Так! Я сказала, ехать на учёбу. Вечером мы все вместе навестим Платона. А у его кровати должна сидеть Марьяна.

– Сомневаюсь, что она будет это делать, – кидаю ей и ухожу прочь. Оглядываюсь. Мила следит за мной.

Сажусь в машину.

– Куда? – спрашивает водитель.

– Тут недалеко. Поехали.

Когда мы выезжаем на центральную дорогу, прошу остановиться у ближайшего кафетерия. Выхожу, прохожу внутрь, сажусь за столик возле окна, заказываю моккачино. Жду. Ни на какую учебу я не собираюсь. Я не могу ни о чем думать, кроме как о Платоне.

Беру телефон и листаю инсту, чтобы отвлечься. Почти ничего не вижу, все расплывается. Просто двигаю пальцами, думая о своём. Платону плохо, и я хочу быть рядом. Разве я многого хочу? Просто быть рядом.

Отпиваю кофе – горячо. В глаза бросается фото Марьяны. Да, я на нее подписана. Нет, мне не нравится следить за этой гламурной телкой, и уж тем более я не читаю ее мотивирующие тупые посты. Просто хочу понять, что он в ней нашел. Она же кукла. Пластиковая кукла. Ничего особенного. Все ненатуральное: губы, нос, ресницы, волосы, грудь, задница – все сделанное. Платону вот это нравится? Таких он любит? Его это заводит?

Открываю пост. Выложен два часа назад. У нее муж в больнице! Самое время выкладывать посты. Идиотка.

Селфи. Марьяна в кровати в шелковой пижаме. Лицо страдальческое, губы надутые. «Мы попали в аварию», смайлики, изображающие ужас. «Слава богу, с моей дочерью все хорошо. Чувствую себя плохо, на грани потери сознания. Но плохо мне от того, что мой муж в больнице. В общем… соблюдайте правила дорожного движения и держите кулачки за моего супруга».

Хочется рассмеяться. Столько фальши я еще не видела. Лицо страдалицы состроила, а накраситься и уложить волосы не забыла. Откидываю телефон на стол. Просто пью кофе и смотрю в окно.

Проходит около часа. Посматриваю на время. Надеюсь, Милана уехала. Выхожу из кафе и вновь еду в больницу. Выдыхаю, когда не нахожу на стоянке больницы машин Мирона и Арона. Уверенно захожу внутрь.