Жена Демона

Глава 1. Диана, выйдешь за меня?

О боже, когда я вижу его сообщение — у меня внутри всё трепещет от восторга и нетерпения. Он ждал меня? Что это значит? Я перечитываю эту фразу уже, наверное, раз десять, по-идиотски улыбаясь.

Может он с сарказмом это написал? Такая мысль внезапно приходит в мою голову. Моё сердце тут же падает куда-то вниз и всасывается в районе желудка. Я жду какого-то продолжения от него, но он перестаёт набирать сообщение. Видимо, стёр его или вообще решил не отвечать. Мой мозг судорожно начинает обдумывать варианты дальнейших действий. Ну какая же я дура! Зачем я вообще ему написала? И, главное, на что я рассчитывала?! Что он сразу же позовёт меня замуж? Меня даже какой-то парень из сети бросил...А тут замахнулась на харизматичного хулигана...

Я всё больше и больше сама же вгоняю себя в депрессию, занимаясь самобичеванием.

Ник опять начинает набирать сообщение. От волнения мне хочется выкинуть телефон в окно, залезть под одеяло, накрывшись с головой, и на всю жизнь остаться там. Чтобы больше не позориться.

Телефон выбирирует, оповещая меня о новом сообщении:

— Ну что, ты теперь и в своём музыкальном колледже староста?

Совершенно обычный вопрос в его саркастической манере...Ну а чего я ожидала? Что он мне вторым сообщением в любви признается? Что он любил меня все эти два года, пока мы не общались, но стеснялся написать?

Честно сказать, я сейчас настолько не уверена в себе, особенно в свете последних событий, что даже в повседневной беседе боюсь ляпнуть что-нибудь не то...

Мне приходит в голову неприятная мысль, что он наверняка из вежливости мне ответил и скоро наш диалог сойдёт на нет. Чем бы мне его зацепить? Может не сразу ответить? Подождать часик?

Внезапно от него приходит еще сообщение:

— Ау? Ты здесь?

Моё сердце радостно трепещет. Он так ждёт ответа от меня? Это придает мне уверенности.

— Нет, я не староста. Я теперь немного... Хм. Изменилась, — пишу я, после недолгих раздумий, делая ставку на загадочность.

Но я на самом деле сильно поменялась. Изменила внешность, начала курить. Хотя прекрасно знаю, как это плохо. Правда, затягиваться так и не научилась. Да и вообще я взялась за сигареты больше ради того, чтобы поскорее влиться в новый коллектив. Дома я и вовсе не курю...Только в моменты сильного стресса.

Еще я теперь меньше занимаюсь на инструменте и еле-еле успеваю готовиться к зачётам, чем шокирую всех педагогов, которые уже привыкли к тому, что я "концертная девочка", а значит должна жить и умереть за инструментом.

— Оо, ты теперь плохая девочка? — с подмигивающим смайлом отвечает Ник.

Да если бы...Думаю я.

— Тебя мне всё равно не переплюнуть! — строчу в ответ.

— Я посмотрел, твои новые фото на странице. Короче, ты теперь пацанка!

Его вердикт меня злит. Это он по фото такой вывод сделал?!

— И ничего я не пацанка! — гневно пишу я.

— Ну конечно-конечно..., — а он со времён школы вообще не поменялся, так и продолжает меня подкалывать, засранец, — слушай, пацанка, я правда ждал тебя.

Мысленно, в этот момент, я отправляюсь прямиком в рай. Да, после такого сообщения можно сразу и умереть. Чтобы не дай бог ничем не испортить момент и умереть счастливой.

— Да? — отвечаю я и понимаю, что тупее ответа выдумать и нельзя было.

Моментально приходит ответ:

— Да.

И что мне теперь ответить ему? Со вздохом встаю с кровати, подхожу к окну и выглядываю наружу, чтобы хоть на что-то перевести внимание. Под окнами как раз прогуливается сосед со своей пухлой таксой. Никогда не любила эту породу.

К моему счастью, мне не приходится долго мучиться, потому что его следующее сообщение не заставляео долго ждать и телефон опять вибрирует в руке:

— Давай сходим куда-нибудь? Ты сегодня свободна?

Он серьезно это написал? Это не сон?! Сейчас я готова прыгать до потолка от радости! Это, наверное, так глупо...Так сильно радоваться от сообщений...Но, на самом деле, я в школе с парнями не только не гуляла, в отличие от моих одноклассниц, но даже и не говорила с ними...

Мама воспитывала меня в строгости и после школы я сразу же бежала домой заниматься. Никаких прогулок даже с подругами. Которых, честно сказать, у меня толком и не было. Ну может быть кто-то и начинал общаться со мной ради личной выгоды, а потом спокойно мог смеяться с другими ребятами за моей спиной.

Потом я поступила в колледж и взбунтовалась. Перестала быть правильной и послушной. Зато у меня появилась подруга, ребята из группы тоже захотели со мной общаться. Но вот в вопросах любви я до сих пор была полным нулём...Пару раз целовалась с тем бывшим козлом и всё. Хотя ему говорила, что я уже "ого-го!", просто торопить события не хочу.

Я отправляю в ответ сухое сообщение, пытаясь не показывать своей бурной радости:

— В 18, подойдёт? Кафе "Монбарт" в центре, возле сквера.

Вот чёрт, он из сети вышел!

Ладно. Может пока что позанимаюсь на инструменте? Всё равно мне придётся это делать сегодня.

Я наливаю себе еще чаю и чуть не проливаю его по пути в комнату, потому что врезаюсь локтем в дверной проём. Боль медленно разливается по моей руке, неприятно пульсируя. Вечно со мной так, даже по прямой пройти нормально не могу.

Смотрю в очередной раз на телефон. Новых сообщений нет. Кладу его сбоку на инструменте и начинаю разыгрываться. Пальцы бегают бодро, как и всегда, а вот мысли витают вообще далеко отсюда...

Я изо всех сил стараюсь сосредоточиться на своих пальцах как раз в тот момент, когда загорается экран телефона.

Превозмогая внутреннее желание остановиться и срочно прочитать ответ, я заставляю себя поиграть еще минут 15. Доигрываю, беру с фортепиано кружку и делаю глоток. Внутри всё трепещет от волнения. Трясущейся рукой я добираюсь до телефона и читаю ообщение "от него":

— Ты собралась сама добираться туда? Дорогу то найдешь хоть?

Это он на что намекает?!

Я уже начинаю писать гневное сообщение, с дерзким, на мой взгляд, ответом, но он присылает следом второе сообщение:

— Кидай свой адрес, заберу тебя на машине.

Честно сказать, я не ожидала, что он мне это предложит. На миг в голову закрадывается сомнение, но всё же я пишу ему свой адрес.

Мы договорились на 18 вечера.

Ох... если бы я только знала...Что ждёт меня...

В 17 я начинаю собираться. Нехотя думаю о том, что нужно ведь еще что-то написать маме...С работы она должна была прийти в 19, а я дома должна быть к 21. По маминым правилам. Хотя я и понимаю, что это кошмар просто. Тотальный контроль. Мне ведь уже 19 лет, а я еще ни разу даже нигде вне дома не ночевала. Ну, разве что, в лагере, в который я один раз в детстве ездила, и еще когда мы на конкурсы ездили. И то, в одной комнате с педагогом.

Отец ушёл от нас, когда мне было 9 лет. Мама работала, не покладая рук, и моим воспитанием занималась бабушка. Которая и заставила меня, кстати, играть на ненавистном инструменте. Но когда я подросла, мама внезапно вспомнила, что у неё есть дочь и начала заниматься моим воспитанием и становлением личности. Загоняя в жёсткие рамки. Хотя я и до неё в них была, но бабушка морально давила меня другими способами.

Ладно, оставлю маме записку, чтобы не выслушивать её преждевременную истерику по телефону.

Я пишу на стикере два предложения о том, что подруга предложила погулять. Мама, конечно, мою подругу дико не любит, но это лучше чем сказать правду.

Быстро иду мыть голову. Как же мне нравился мой новый фруктовый шампунь... Кажется, что голова просто утопает в винограде, и запах приятно окутывает с ног до головы.

Укладываю волосы, делаю лёгкий макияж, решая в этот раз обойтись без подводки. Но что же мне надеть...?

Распахиваю дверь своего небольшого шкафа и мне в нос ударяет запах освежителя для белья.

Платье? Чтобы, всё таки доказать, что я не пацанка? Но я так не люблю их носить, что уж душой кривить...В мою голову мерзкой змеёй вползает мысль о том, что я и правда мыслю, как пацанка.

Но всё таки я ведь должна чувствовать себя комфортно в одежде, в которой я пойду, да и одеваюсь я для себя, в первую очередь. Поэтому

надеваю любимые синие джинсы, белую кофту, довольно широкую, зато из мягкой приятной ткани, название которой я даже не знаю, и коричневую кожанку. На ногах белые крупные кеды. Спасибо маме за хорошую генетику и спортивную фигуру. Могу себе позволить любую одежду.

Смотрю на себя в большое зеркало в прихожей и скривляюсь. Ну вылитая пацанка...

В заднем кармане вибрирует телефон. Это сообщение от Ника:

— Я на месте. Чёрный ниссан 095.

Сердце готово выскочить из груди... "Так, Диана, успокойся", — говорю я сама себе. Ты ведешь себя как глупая фанатка. Он всего лишь живой человек.

Еще раз поправляю волосы перед зеркалом и вылетаю из квартиры, закрывая за собой дверь.

Прямо возле подъезда стоит новенькая чистая машина. Ноги плохо слушаются меня и я думаю, как бы не навёрнуться прямо здесь! Да уж, представляю, как Ник над этим прикалывался бы потом всю мою оставшуюся жизнь...

Открываю дверь машины, и предварительно встряхнув грязь с кед, сажусь в машину, аккуратно закрыв за собой дверь.

— Привет! — Слышу я низкий бархатистый голос, поворачиваюсь и утыкаюсь взглядом в зелёные соблазнительные глаза. Даже при первом зрительном контакте у меня аж внутри всё замирает, прямо как в школе. Тёмные, почти черные пряди, выгодно подчёркивающие взгляд, падают Нику на глаза. Он улыбается мне, и даже, какой-то милой улыбкой...

Я понимаю, что выгляжу, наверное, сейчас как полная недотёпа, и быстрее выдавливаю ответное:

— Привет, Ник.

Он улыбается еще шире, говорит "тогда поехали", и мягко трогается.

Что и говорить. Водит он как Бог. Я ездила только на такси, но, по сравнению с его вождением, все те водители, можно сказать, совершенно не знали свою машину. Ник же с машиной как будто на "ты". Кажется, что машина — это еще одна его конечность, которой он умело управляет, как собой.

Ник ничего не говорит. Просто ведёт машину и смотрит перед собой. Мимо проносятся дома и другие машины, светофоры, детские площадки, и город нравится мне всё больше и больше. Мне становится как-то неуютно в этой тишине и я решаю её нарушить:

— А ты сейчас где учишься...? — осторожно интересуюсь я.

Ник, не поворачивая ко мне головы, сжимает руль крепче, в своих тонких пальцах, с выделяющимися костяшками, отвечает:

— Мм? Учусь? Нет, я занимаюсь другими вещами.

Другими вещами? Как-то не хочется навязываться и лезть к нему в душу, поэтому я просто спрашиваю:

— Работаешь?

Он как-то недоброжелательно хмыкает и говорит:

— Можно и так сказать.

Голос звучит резко холодно и я внутренне съеживаюсь. Зачем я вообще задаю такие глупые вопросы? Буду молчать. Захочет — сам что-нибудь спросит.

Между тем, машина мягко несётся вперед, но не в сторону центра. Я начинаю вертеть головой по сторонам и спрашиваю Ника:

— Ник, а куда мы едем?

— В центр. Там просто авария. Мы объезжаем, — говорит он немного потеплевшим тоном, но у меня начинают закрадываться сомнения.

Я достаю телефон и пишу подруге:

— Я пошла с парнем на свидание. Номер машины 095, ниссан. На всякий случай пишу...Вдруг он маньяк! — И весёлые смайлики в конце.

Телефон молчит. Наверняка она сейчас занимается на инструменте, в отличие от меня, и поставила телефон на беззвучный режим. А заниматься она может долго...За это время меня уже могут десять раз убить! Я начинаю дико волноваться и строчу ей еще парочку смс. Ну почему я не додумалась ей раньше написать о своей встрече!

Пока я торчу в телефоне, машина останавливается. Я поднимаю взгляд и вижу за лобовым стеклом одноэтажный коричневый домик, среди других таких же однотипных построек.

Видимо мы резко свернули куда-то прямо с основной дороги. И эти дома находятся совсем недалеко от автотрассы...

Я поворачиваю голову к Нику и чувствую, как на меня наваливается паника. Хватаюсь в кармане за ключи от квартиры, чтобы, в случае чего, использовать их как острое оружие.

Но Ник мне приветливо улыбается, отстегивает свой ремень безопасности и опережает мой вопрос. Хотя у меня итак на лице всё написано.

— Прости, что я сделал остановку. Это дом моей бабушки. Я резко вспомнил о том, что она просила заехать сюда и забрать её вязание. Просто сейчас бабуля в санатории. Я не хотел заезжать...Но раз нам по пути, давай заберём всё, и сразу же поедем в центр, хорошо?

Я немного расслабляюсь и отпускаю ключи в кармане. От его улыбки у меня начинают бабочки в животе летать.

Он выходит из машины, обходит её и открывает мою дверь, приглашая выйти.

Я смотрю на него снизу вверх и говорю:

— Я здесь подожду.

Ник, наклоняется к моему лицу, оперевшись рукой о дверную дверцу. Мне в нос ударяет опьяняющий запах его парфюма, с пряными нотками. Сердце готово выпрыгнуть из груди! Я не могу дышать.

— Можешь пойти со мной? Я хочу тебе кое-что показать, — говорит он и делает шаг назад. Я опять могу сделать вдох.

— Ээм...ну ладно, — с сомнением говорю я, выбираюсь из машины и иду за ним.

Мы входим внутрь. Из прихожей, в которой есть только вешалка и коврик для обуви, мы сразу же попадаем в гостиную. В доме совершенно обычная обстановка. Аккуратная лаконичная мебель, большой столик, с древней резьбой, перед мягким диваном. Несколько картин на стенах, с изображением душевных пейзажей. Я осматриваюсь и ощущаю внутри нарастающее волнение.

— Ник, — говорю я, — что ты хотел мне показать...? — Я начинаю оборачиваться и тут, две сильные мужские руки, хватают меня за талию и резко, толкая меня своим телом вперед, прижимают к стене!

Я даже не успеваю закричать, потому что ладонь Ника быстро ложится сверху моих губ, и крепко прижимает их.

Я начинаю мычать, дергаюсь, прижатая к стене, как выброшенная на берег рыба, а слёзы уже наливаются в глазах. Что за чёрт! Я смотрю, задуманивающимся взором, на человека, которому доверяла. Зрачок в его зелёных глазах начинает расширяться, как у кошки, и они резко становятся подностью чёрными. От подобного зрелища я впадаю в ступор и даже перестаю трепыхаться.

Он наконец-то убирает руку с моих губ, ставит её на обшарпанную стену над моей головой, а второй рукой с нежностью проводит пальцами по моей заплаканной щеке. Я всхлипываю и отбрасываю руку Ника в сторону. Желание, перемешанное с сомнением, бурлит во мне.

Видимо он меня сейчас изнасилует, но где-то в глубине души я желаю его. Хочу отчаянно прильнуть к нему, прижаться к его тёплой груди, бесконечно долго вдыхать его запах. Хочу, чтобы он провёл губами по моей шее...

Но внутренний голос кричит: "Ник, почему ты так меня подвёл!"

Он дышит над моим ухом очень громко и быстро. Его дыхание начинает будто бы проникать в меня. Он прижимается своим тазом к моему и начинает надавливать им. Внизу живота всё тяжелеет. Я не такая! Я не хочу на первом свидании! Я отрываю взгляд от его чёрных глаз и пытаюсь оттолкнуть его двумя руками в грудь. Он тут же хватает мои руки, и зажимает запястья в одной своей руке над моей головой. Да. Его руки, не смотря на кажущуюся элегантность, точно в два раза больше моих. Да и сам он больше и выше меня на голову.

Второй рукой он проводит от моей груди до низа живота. Из меня тут же невольно вырывается нежный стон.

Его жаркое дыхание, рядом с моей шеей, обжигает своей страстью. Он шепчет мне на ухо:

— Ди, станешь моей женой?