Хороший мальчик. Строптивая девочка

Глава 11

Следующие дни прошли в томительном ожидании. Время вновь изменило своё течение. Возомнив себя резиновым, оно тянулось непозволительно долго, закручивая всё моё существо в одну тугую пружину. В последнюю ночь перед приездом Стаса я долго лежала в его постели, нервно ворочаясь с боку на бок, и пыталась осознать, во что же я всё-таки ввязалась. На ум шли слова Дамира, о том, что мне в спальню Стаса ещё рано. Тогда я приняла это как насмешку над нами двоими, сейчас же, нелепая шутка принимала какой-то иной смысл. Словно я оказалась внутри его мира, при этом, будучи абсолютно к этому не готова. Чернов будто обволакивал меня, не оставляя никакого шанса на спасение.

Казалось бы, вот зачем мне надо было посвящать его во всё то дерьмо, которое по какой-то тотальной ошибке являлось моей биографией? А ведь никому и никогда… Хотя нет, тут я кривлю душой. Помимо Игнатьева, который был прямым свидетелем всего моего семейного безобразия, ещё были Кроля… и Олег. И если с Ольгой было всё понятно, потому что именно на её долю выпал пик моей борьбы за независимость, то с последним всё было до ужаса запутанно. Во-первых, он не просто знал мою историю, а собственно, был её большой и неотъемлемой частью. Во-вторых, это был именно тот случай, когда знание было силой, силой давления на меня и мою волю. Поэтому, нет ничего удивительного в том, что уже на следующее утро после разговора со Стасом я схватилась за голову, переживая из-за своих излишних откровений. Нет, я не думала, что он такой злодей сходу начнёт тыкать на все мои болевые точки и загоны. Я вообще не ждала от Черного ничего специального. Но ведь далеко необязательно иметь осознанную цель сделать больно, иногда просто достаточно пары случайных слов или действий.

В общем, как легко понять из всего выше сказанного, я начинала паниковать. И дело было не только в страхе, ведь были ещё все эти Черновские недомолвки и намёки.

— О нас…

— Вера, ты мне…

— Я приеду, и мы погорим…

Что? Что, чёрт возьми, ты хочешь всем этим сказать? Что я тебе нравлюсь? Что тебе не всё равно на меня? Но, блин, Стас, у тебя же есть Настя… А ты так упорно это игнорируешь. А теперь и я вместе с тобой. И от этого мне хочется кидаться на стены и выть на Луну, потому что это так похоже на… отношения родителей.

Нас тянет друг к другу. Это факт. Даже я клиническая идиотка, не могу отрицать того, как мне хочется прижаться к тебе, коснуться твоей щеки… запустить свои пальцы в твои непокорные тёмные волосы. Но… но.

За пару часов он умудрился вселить в меня столько надежд, что сердце было готово уже сейчас выпрыгнуть из груди и станцевать непонятный шаманский танец с бубнами и прочими барабанами. Я запрещала себе мечтать, запрещала строить планы или ждать хоть чего либо. Но разве кто-нибудь собирался слушать меня и все мои запреты? Можно было не думать об этом словами, можно было не облекать свои мысли во что-то конкретное, ведь в любом случае оставалось сладостное ожидание и будоражащее волнение, пронизывающие каждую клеточку моей нервной системы. Наверное, это и называется: «сойти с ума».

В день возвращения Чернова я уже была на грани. Часы в универе пролетели как в тумане. Сидела на парах и смотрела в одну точку, не забывая глупо улыбаться. А когда ловила себя на этом, начинала злиться и нервничать.

А потом была работа, где я судорожно крутила бутылки и всё время поглядывала на экран телефона, отсчитывая минуты до конца смены и ожидая, когда же он наконец-то оживёт, высветив нужное имя на своём дисплее.

Обычно работа всегда позволяла скрыться мне от всех проблем и тревог, заставляя всё время быть сосредоточенной и при деле. Но не сегодня… Было ощущение, что всё моё барное хозяйство взбунтовалось против меня. Каким-то неведомым себе образом неплотно закрыла шейкер, уделав себя и всю стойку в каплях липкого алкоголя, потеряла джиггер, разбила два рокса. Причём, последний из них улетел на пол вместе с бутылкой неплохого ликёра.

— Вер, мы так по миру пойдём, — пообещал мне Севка, печально облокотившись на стойку с внешней стороны.

— Уберу, — огрызнулась я.

— Ага, уберёшь, а потом ещё что-нибудь расквасишь, — добавила Юлька, взявшаяся неведомо откуда.

Сегодняшняя смена вроде как исключительно моя. Была середина недели, и особого завала на работе не ожидалось, поэтому появление Сидорчук было для меня полной неожиданностью. Я угрожающе сдвинула брови, злобно зыркнув на эту парочку спасителей. Игнор — вот лучшее средство от нежелательного вмешательства в свою жизнь. Отвернулась от них, изображая бурную профессиональную деятельность. Что я там готовила? Ах да, Белый русский. Закидываем нужные ингредиенты в блендер… можно, конечно и в шейкере, но с этим предателем связываться совсем не хочется.

— Вер, не сходи с ума, — опять вклинивается в мои мысли Игнатьев.

— Сева, иди в жопу, — выпускаю я порцию своих колючек.

Водка, сливки…

— Хочешь, я за стойку встану? — предлагает Юлька.

Добавляем кофейный ликёр…

— А ты поедешь этого своего встречать, — не унимается Сева.

Теперь лёд.

— А что, Стас сегодня приезжает? — удивляется моя сменщица.

— А ты думала, чего она сегодня такая дёрганная? — включает знатока моей натуры рыжий экс-друг.

— Да кто её знает?! Её же через раз клинит, — не остаётся в долгу Сидорчук.

Не слушай их, Вера, не слушай! Водка, ликёр, сливки, лёд… Теперь можно включать. Выставляю нужную скорость и со злостью тыкаю на кнопку включения.

— Вераааа!!! — уже хором кричат они мне.

И опять весь бар, я и Юлька с Севкой уделаны алкоголем. Крышка, Вера, крышка…

Кусочки колотого льда вперемешку со всем остальным содержимым блендера медленно стекают по моему лицу.

— Вера. Иди. Домой, — до ужаса спокойным голосом приказывает мне Сева. А мне даже почти жутко от этого его вида. Он не зол, не взбешён, но что-то такое есть в его взгляде, что подсказывает мне, что ещё чуть-чуть и он просто-напросто придушит меня на месте. Зато весёлая Сидорчук крутит пальцем у виска, намекая на мою невменяемость.

Минут двадцать спустя, я выхожу из бара, кутаясь в ворот ярко-оранжевой куртки. От меня всё ещё несёт водкой и кофе, даже несмотря на то, что я сменила рабочую униформу. На душе странно… И я совсем не знаю, что мне с этим делать. Вернее знаю, но боюсь. Мне нужно увидеть Стаса, здесь, сейчас, сию минуту, иначе я просто взорвусь от всей той каши, что творится в моей голове. Трушу, опять трушу. Первый порыв — поймать такси и уехать в общагу, скрывшись под своими тремя одеялами. Мне опять холодно. Второй порыв — отключить телефон и просто притвориться, что всего этого не было. Не было никакого Стаса Чернова в моей жизни. Третий порыв…

Согласно третьему порыву я всё же заказываю такси и еду совсем не в сторону общаги. Злая, встревоженная, растерянная. Но до категоричности решительная. Мне надо его видеть.

Знакомая многоэтажка встречает целой мозаикой огней. Ещё относительно рано, но в Москве уже стемнело. Я медленно бреду по двору, перебирая в руках ключи от чужой квартиры. Подъезд, лестница, лифт, дверь, открыть которую своим комплектом ключей я не решаюсь. Только со второго раза получается уверенно нажать на звонок. За дверью слышится задорный лай Бонифация и чьё-то чертыхание. С замирающим сердцем пытаюсь определить, кому из двух обитателей этой квартиры принадлежит голос — Стасу или Дамиру?

Дверь долго остаётся закрытой, пока на пороге не появляется он. На вид лет девятнадцать — двадцать. Высокий, чуть ли не на полголовы выше Стаса, худощавый, весь такой длинный и тонкий, и слегка ссутулившийся, видимо из-за роста. Отросшие волосы с идеально уложенной светлой чёлкой, в левом ухе пара серёжек. Чуть наклонил голову в бок и смотрит на меня своим наглым и въедливым взглядом, без стыда и зазрения совести оценивая каждый участок моего тела. Вроде как не скабрезно и без намёков, скорее уж с любопытством, но я всё равно чувствую себя голой. Шоколадные глаза скользят по моей куртке, джинсам, кедам, а потом возвращаются обратно и останавливаются на волосах.

— Ну? — не выдерживаю я.

— Обалдеть, — восторженно сообщает мне незнакомец. — Ты нам подходишь.

— Нам это кому? — теряюсь я. Но парень игнорирует мой вопрос, с хитрой ухмылкой разглядывая мою голову.

— Цвет волос — зачёт.

— Твои тоже… ничего так, — осторожно отвечаю я. Божечки, откуда он только взялся.

— Фигня. Стричься пора уже, — отмахивается он. — Зайдёшь или так и будешь стоять в коридоре?

Стоять.

— А Стас дома?

— Ещё нет, но поверь, я тоже вполне хорош… — парень откровенно надо мной издевается, но делает это как-то… беззлобно, что ли.

— Я, наверное, пойду, — начинаю я медленно пятиться от этой худощавой дылды.

Но парень успевает поймать меня за руку и неожиданно прытким движениям затянуть в квартиру.

— Да ладно тебе бояться, я же не кусаюсь. Вера, давайте, знакомиться?

Тот факт, что он знает моё имя, совсем не успокаивает. Скорее уж наоборот, зарождает какие-то новые опасения.

— А…. вы? Ты…?

Парень очаровательно улыбается, одним взмахом руки поправляя свою чёлку.

— Роман, — говорит он так, как будто это что-то должно для меня означать.

— Роман, — киваю я головой. Он молчит, выжидающе поглядывая в мою сторону. Точно ждёт чего — то. — Иииии?

-Ну как это… брат.

— Чей? — всё так же не понимаю я.

— Как чей? Стаса. И Дамира.

— Нелогично, — ошалело трясу головой.

— Почему? — удивляется мой новый собеседник.

— Если ты их брат, то получается, что они родственники. А они как-то не особо похожи, да и возраста одного. Только если двоюродные или троюродные. И вообще, Стас вроде как единственный ребёнок в семье.

Чужие брови смешно лезут на лоб, вот только мне сейчас совсем невесело. Я вообще себя чувствую очень глупо.

— Стой, — выставляет перед собой руку парень. — Мы сейчас про одного и того же Стаса говорим? Такой темноволосый, вампирски-бледный, до ужаса заумный и критически правильный засранец?

— Кажется, — очень медленно соглашаюсь я с ним.

— А ты Вера? Неадекватная барменша, на которой сдвинулся мой братец?

А вот последнее обидно… Особенно если учитывать тот факт, что по ходу дела все в этом мире знают что-то о нас со Стасом такое, что неведомо только мне. «Неадекватную» я пропускаю мимо ушей, а вот последнее…

— Что значит сдвинулся?

— Ууууууу, — тянет мой собеседник. — Как всё сложно-то. Так ладно, давай начнём сначала.

Он протягивает мне свою руку.

— Роман Чернов. По какой-то неясной мне случайности младший брат Стаса Чернова. И да, Дам нам тоже брат. Просто немного нетрадиционный. И заметь, не в плане ориентации. Хотя кто его знает, может и в этом тоже.

— То есть вас трое в семье? — поражаюсь я своей «проницательности».

Рома мнётся, качая головой из стороны в сторону.

— Ну как бы да… и как бы нет.

— Это как? — окончательно теряю я логику происходящего.

— Ну то что в нашей семье есть трое нас, это абсолютно точно. Вот прям неоспоримо.

— А что оспоримо? — пытаюсь уточнить я.

— То что на этом всё не окончилось. Будем считать, что я не самый младший.

— Вас четверо? — не унимаюсь я. Хотя какая по сути разница сколько их там, главное, что Стас врал мне. В то время когда я изливала ему душу, этот гад не спешил посвящать меня в свою жизнь.

— И четверо тоже. Но всё же чуть побольше.

— Сколько?! — не выдерживаю я.

— Шестеро.

— Шестеро?! — истерично повторяю я.

— Угу. Шестеро. Пока что.

Нервно сглатываю, теряя всякое желание задавать какие-либо ещё вопросы. Шестеро. Шестеро, блин!

Пока я пытаюсь справиться с нахлынувшим на меня негодованием, Рома внимательно наблюдает за мной.

-Может, всё-таки зайдёшь?

— Я лучше пойду.

— Ну уж нет! А как же Стаса дождаться?

— Не хочу… — выдавливаю из себя, пытаясь хоть как-то сдержать свою обиду.

— Нет, ну так нечестно. Ты же ему сцену закатишь при встрече. А я не увижу. Давай, ты зайдёшь, разуешься, а я пока попкорн приготовлю, м?

Я нервно посматриваю на этого очередного ненормального Чернова в моей жизни. У меня даже глаз дёргается от сюрриалистичности происходящего. Попкорн?!

— Нет? Не хочешь? — продолжает свой цирк Рома. — Тогда, давай так, ты сейчас зайдёшь к нам и заберёшь свои вещи. Это же твои вещи лежат там в квартире? А я пока… послежу за открытой дверью, чтобы товарищ Бонифаций не сбежал.

Пёс, всё это время мирно валяющийся под ногами своего нового хозяина, в этот момент весело завилял хвостом, видимо, радуясь тому, что на него наконец-то обратили внимание. Сбегать он явно не собирался.

Я с сомнением посмотрела на Чернова-младшего.

— Если не зайдёшь, то значит, я прав.

— В чём?

— Не только он на тебя запал…

Вот от последней фразы в глазах потемнело. Рома совершенно точно провоцировал меня, я это прекрасно осознавала, но вот не реагировать не могла. Со психом сбросила кеды с ног и щёлкая зубами, отправилась в комнату собирать свои скромные пожитки, которые переехали сюда вместе со мной. Стоило мне скрыться за поворотом в комнату, как за спиной послышался звук захлопнувшейся двери и противное Ромино:

— Упс! Собака сбежать попыталась.

Раздражение внутри начинает разрастаться, что позволяет мне всё же взять себя в руки. Сейчас было не время страдать или впадать в уныние. Пара глубоких вдохов и я уже почти могу соображать. Эта челкастая сволочь помыкала мной как хотела!

Не торопясь, возвращаюсь в прихожую. Рома с Бонифацием продолжают стоять на том же самом месте, что и парой минут ранее.

— Скажи, это у вас семейное?

— Что именно? — невинно хлопает глазами брат Стаса.

— Удерживать людей против их воли?

— Просто папа учил всегда идти до конца.

— Оно и видно. Особенно если учитывать, что вас шестеро в семье….

— А, ну это-то да, — довольно кивает он головой. — Но смею заметить, что мама тоже участвовала в принятие решений.

— Безусловно, это обнадёживает…

Рома буквально светится от счастья, а я теряюсь, искренне не понимая причин его бурной радости. И угораздило же связаться со всей этой семейкой. А ещё мне до безумия хочется треснуть его чем-нибудь тяжёлым по голове, чтобы стереть с самодовольного лица эту наглую улыбку. Приходится спрятать руки в карманы куртки, чтобы случаем не поддаться душевному порыву. Он внимательно следит за моим жестом, всё происходящее доставляет ему явное удовольствие.

— Хорошая курточка. Тебе идёт.

— Стас дал, — сухо поясняю я.

— Возьму на заметку, — загадочно обещает он. Запрещаю себе задавать ему какие-либо вопросы, я уже поняла, что вести с ним полемику бесполезно.

Упрямо закусываю свою нижнюю губу, чтобы не было искушения лезть на рожон. Впрочем, Рому моё молчание ничуть не смущает. Он облокачивается спиной к стене, неплохо вытянув вперёд свои ноги, чем просто занимает половину коридора, намекая на то, что путь к выходу перекрыт.

— Издеваешься, да?

Он неопределённо жмёт плечами.

— Скорее хочу помочь брату. Хоть он и дебил.

— Какое благородство, — фыркаю я.

— Поверь мне, однажды ты ещё это оценишь, — неожиданно серьёзным голосом обещает мне Рома.

— Хорошо, в эту игру можно играть вдвоём, — пытаюсь сохранить своё лицо, потому что так и не смогла разгадать, что ему вообще от меня надо.

Повторяю его позу, упираясь спиной в противоположную стену. Правда, получается не так эффектно, как хотелось бы. Всё-таки у Ромы ноги гораздо длиннее моих.

— В моргалки? — предлагает мой оппонент.

— Лучше в шашки. Алкогольные.

— Извини, — разводит он руками. — Не пью. Но могу предложить твистер, кажется, он у нас где-то валялся.

Но прежде, чем я успеваю придумать достойный ответ, в замке входной двери начинает поворачиваться ключ. Мы с моим новым знакомым замираем в ожидании. Тихо про себя молюсь, чтобы это был Дамир… или не был. Потому что закатывать сцену Стасу при Роме мне совсем не хочется, я даже не удивлюсь, если он реально сходит за попкорном.

Но за дверью всё-таки Стас. Правда, понимаю я это не сразу, так как первой в квартиру входит весёлая Настя, а Чернов появляется уже после того, как его девушка обалдевши застывает посреди прихожей, наткнувшись своим ясным взором на нас с Ромой, перекрывшими своими ногами весь коридор. Веселье в один миг сходит с её лица, а взгляд мечется от меня к Роме и обратно. По-моему Чернов-младший не пользуется у неё особой популярностью. Впрочем, меня тоже встречают без восторга.

На Стаса я предпочитаю не смотреть, потому что это… больно. Какая я всё же дура! Это надо же было повестись на все эти разговоры, увещевания и намёки. А ведь он даже толком мне ничего не обещал. Не обещал бросить Настю, не обещал хоть как-то разобраться в ситуации. Просто сказал, что поговорим. А я… А я напридумывала себе невесть чего. Горечь обиды поднимается к моему горлу, из которого просятся наружу, то ли крики, то ли слёзы. Но я держусь, с силой всаживая свои ногти в ладони, скрытые в карманах куртки, слабо радуясь тому, что никто не может видеть степени моего напряжения. Нет, я не доставлю Чернову столько чести.

Ситуация отягощается нашим молчанием. Наверное, все судорожно пытаются решить, что им делать. Первой находится Настя.

— Что здесь делает эта неадекватная?! — требовательно спрашивает она у парней, некрасиво указываю в мою сторону своим наманикюренным пальчиком.

— Настя… — пытается что-то сказать Стас, но Рома нагло и безаппеляционно перебивает его.

— О, Настенька, как мило, что ты всё же посетила нас. Я прям… скучал. почти, — в этот момент он отрывается от стены и плавным движением неожиданно притягивает меня к себе. Отчего я очень похожу на беспомощную марионетку, у которой нет сил сопротивляться чужим решениям. Рома обнимает меня за плечо, чуть ли не вдавливая себе в бок. — Знакомься, это Вера. Моя девушка.

— Кто?! — шокированным хором спрашивают Настя и Стас.

А я болезненно щёлкаю своей челюстью, которая успела совсем неприлично у меня отвиснуть.

— Девушка, — уверенно кивает Рома. — Смотрите, она и в курточке уже моей ходит.

Для пущей наглядности он дёргает за ворот оранжевой куртки, что была на мне. А мне остаётся только надеяться на то, что к постоянно открывающемуся рту не прибавились выпученные глаза.

И прежде, чем Настя со Стасом успевают хоть как-то отреагировать на полученные новости, Рома цепляет пальцем шлёвку моих джинс и с силой утаскивает в гостиную.

— Куртку снимай, — шепчет он мне на ухо, пока «сладкая парочка» не успела присоединиться к нам.

— Нет, — отчаянно трясу я головой, но говорю всё же шёпотом. — Я ухожу!

— Ни-за-что, — кривится Ромка. — Ты мне должна, так что не смей оставлять меня с этой акулой.

— С чего это я тебе должна?!

— Авансом! — шипит он на меня. — Раздевайся, блин, потом ещё спасибо скажешь.

— Не скажу! — заверяю я его.

— Скажешь! А если не скажешь, тогда Стасу жизнь хоть подпортим! — приводит он достаточно веский аргумент. Впрочем, во мне самой уже проснулся мазохистский азарт, толкающий на очередные подвиги.

Когда Стас с Настей входят в комнату, мы с Ромой уже сидим в обнимку на одном из кресел. Он порывался усадить меня к себе на колени, но я умудрилась доказать тот факт, что наши тощие задницы вполне неплохо поместятся и без этой жертвы.

На этот раз в проёме первый появляется Стас, хмурый и злой. Кажется, стоит только прислушаться, и мы услышим нервный скрежет его зубов. Я наконец-то разрешаю себе смотреть на него, вкладывая в свой взгляд как можно больше презрения. Но разве его этим проймёшь? Стас сам обдаёт меня своим холодным взглядом, который я просто не встречала у него до этого. Значит, так?

Я уже почти жалею, что поддалась на Ромины уговоры и осталась здесь. Хочется рвать и метать, и желательно волосы одного знакомого финансиста, в которые мне ещё совсем недавно хотелось запустить свои пальцы. Но чужая ладонь успокаивающе скользит по моему боку, давая понять, что в этой войне я не одна. Хотя, казалось бы, какой резон вообще Роме помогать мне?

Стас недовольно плюхается на диван, сверля своим ядовитым взглядом ладонь брата, которая уже бесстыже успела добраться до моего бедра.

— Скотина! — бурчу себе под нос, не понимая, кому именно из братьев адресовано моё обращение. Судя по виду Стаса, он уже успел мысленно не просто убить Рому, но и расчленить его на отдельные кусочки, каждый из которых в последствие медленно скормил Бонифацию. И плевать ему, что Боня по натуре комнатная болонка, а не смерть-машина.

Зато сам Рома даже и не думал напрягаться. Он расслаблен и местами даже счастлив.

Появление Насти ситуацию не улучшило. Она грациозно проплывает мимо нашего кресла и опускается на диван к Стасу, с пылом прижимаясь к плечу последнего. А меня, кажется, тошнит. Появляется чувство, что стены комнаты сжимаются, вытесняя из когда-то обширного пространства последний воздух. Заставляю оторваться от Стаса и перевести внимание на Настю. Она красивая, как не крути. Вся такая изящная, ухоженная… утончённая? Мне впервые за три года становится стыдно за свои потрёпанные джинсы и извечную толстовку. И этот стыд вдруг приводит меня в сознание. Какого хера?! Нет, это токсичные мысли, нельзя позволять страхам прошлого лезть в свою жизнь. Я — это я, и мне нет дела до того… как выглядит этот острозубый котёнок.

— И давно вы встречаетесь? — первой нарушает тишину Настя.

— Достаточно, — обтекаемо отвечает Рома, с хитрицой поглядывая на брата. Вызов ему, что ли, бросает.

— А Соня в курсе? — мрачно интересуется Стас.

— Обязательно, — тянет Ромка. — Хочешь, позвоню, уточню?

— Обязательнооо, — противным голосом передразнивает его старший.

В Ромкиных руках каким-то чудом появляется телефон, и откуда только вытащил? И пока я паникую от мысли, а кто такая Соня, он достаточно быстро набирает чей-то номер, не забыв включить громкую связь. Теперь мы все слышим мерные гудки. Один-два-три… Я успеваю обрадоваться, что абонент находится где-то не с нами, как из телефонной трубки доносится недовольное:

— Чего тебе?

— У меня новости, — обыденным голосом сообщает своей собеседнице Рома. — Я влюбился. Её зовут Вера, у неё фиолетовые волосы и тяжёлый характер. Но, несмотря на это, мы решили пожениться и родить десятерых детей.

— Можешь передать ей мои искренние соболезнования, — ехидничает голос из телефона. — Это всё?

— Более чем, — заверяет неизвестную мне Соню Рома, в речи которого теперь тоже появляются первые неясные интонации.

Девушка ничего на это не отвечает, но и не спешит скидывать звонок. Ромкины пальцы чуть сильнее сжимают трубку, мне, находящейся в непосредственной близости от него, это хорошо заметно. Чужое дыхание чуть учащается. По-моему, выходнока обернулась против своего хозяина. Одним быстрым движением Рома переводит звонок в обычный режим, вроде как всё ещё весел, по крайне мере, губы мастерски растягиваются в улыбке, но что-то неуловимое в нём уже изменилось.

Он отрывает голову от экрана телефона и, угрожающе блеснув глазами в сторону Стаса, беззаботно интересуется:

— Ну, убедился? — и не дожидаясь ответа, достаточно ловко выскальзывает из нашего кресла, практически не касаясь меня. — А теперь прошу меня извинить, срочное дело.

Мгновение и мы остаёмся в комнате втроём. Без Ромы под боком становится крайне неуютно, особенно если учитывать, две пары глаз, расположиться напротив меня. Я набираюсь храбрости и с вызовом смотрю прямо в шоколадные глаза Чернова. Странно, но я совсем не вижу того холода, которым он обдавал меня ещё пару минут назад. Он не то чтобы стал теплее, просто всё будто перевернулось с ног на голову, и я совсем не понимаю, что расползается у него там, в глубине чёрных зрачков. Ощущение, что он пытается что-то мне сказать, что вот они его слова, здесь, с нами, на поверхности. Я почти могу их поймать, стоит только приложить немного усилий, немного проницательности, немного… Стас разрывает наш зрительный контакт, резко крутанув головой в сторону. Видимо, прислушиваясь к тому, что Рома творит на кухне. А потом резко вскакивает на ноги, отчего Настя недовольно морщится, ведь всё это время она сидела, прижавшись к его плечу, а сейчас, она чуть ли не валится на то место, где только что был её парень.

— Я сейчас, — сухо бросает он нам и уходит вслед за братом.

Итак, их осталось двое…

Настя эффектно закидывает ногу на ногу, стараясь показать мне, чья здесь территория. А меня так и подмывает сказать ей, что она зря старается. Но я молчу, мечтая лишь об одном — оказаться как можно дальше от этой квартиры.

— Знаешь, а ты ему подходишь, — неожиданно сообщает она мне.

— Да? — удивляюсь я. — Интересно, знать чем?

— Он такой же. Больной на голову.

Ах да, она про Рому, а не про Стаса.

— Наверное, — безразлично пожимаю я плечами.

На что Настя самодовольно ухмыляется:

— Не наверное, а точно. С ним тоже больше пяти минут общаться невозможно.

— Тогда мне повезло, что наши пять минут почти истекли, — вяло я парирую её слабенький выпад.

Наверное, она бы сказала мне ещё что-нибудь, если бы из кухни в этот момент не раздались напряжённые голоса. Слов разобрать было невозможно, но то что разговаривали на повышенных тонах, было ясно как Божий день.

— Вот видишь, — качает головой Настя. — Рома уже довёл Стаса.

А вот я бы ещё поспорила, кто кого и до чего довёл. Минут через пять братья возвращаются к нам. Младший снова ныряет мне под бок, если что-то и случилось, то он этого не показывает. Снова весел и самодоволен. Зато старший — весь какой-то всклоченный и взбудораженный, отчего становится ясно, что сдерживает он себя из последних сил. Усаживается на диван, гневно скрестив руки на груди. Даже Настя, в этот момент не рискует притянуться к нему обратно. Стас словно излучает из себя негативную энергию, чиркни спичкой и весь дом взлетит на воздух.

Разговор у нас не клеится. Хотя Рома и старается, неся какую-то ересь. Я упорно делаю вид, что нашла что-то интересное в своём телефоне, Стас просто ненавидит весь мир, Настя вроде как пытается как-то поддерживать беседу с Ромой, но очень скоро всё это действо перерастает в вялотекущую перепалку. Судя по всему это у них не впервые.

Холодно. Очень холодно. Даже присутствие другого человека в моём личном пространстве не способно меня сейчас согреть. А ещё воздух. Он какой-то вязкий и склизкий, или же его просто нет. Задыхаюсь.

Сама не заметила, как подскочила на ноги. Бежать.

Наверное, все смотрят на меня, но мне почти нет никакого дела до этого. Почти никакого.

— Куда? — легко интересуется Ромка.

— Курить, на улицу выйду.

— Давай, ты на кухне это сделаешь? — с нажимом предлагает Чернов-2.

Где угодно, лишь бы больше не сидеть в этой комнате и не играть во весь это фарс.

Автоматически киваю головой. Уже в дверях меня догоняет Ромино:

— Я скоро приду.

Обычно я стараюсь не курить в жилых помещениях. Как это не смешно, но я на дух не выношу запах сигарет. Есть в нём что-то такое едкое и отчаянное, очень напоминающие привкус боли. Раньше мне казалось, что это шаг к свободе, но сегодня это горечь поражения. И чем больше я пытаюсь убедить себя в том, что ничего не случилось, что размах события и сила моей реакции никак не соизмеримы друг с другом, тем хуже мне становится. Кто бы мог подумать… Наверное, мне очень хотелось ему верить.

Вера и верить… Кривой смешок вместе с дымом слетает с моих губ. Я стою на кухне и курю в форточку. Может быть, я не люблю запах табака, но абсолютно точно мне нравится наблюдать за тем, как тонкие струйки сизого дыма образуют замысловатые фигуры в воздухе. Это почти как музыка. Когда из ничего, почти из пустоты рождается чувство, которое сродни с чудом. Только вот чуда не удалось. Сегодня моя мелодия звучит в миноре… Я почти слышу, как это всё могло быть. Прерывисто, нервно и слегка надломно.

Мой грустный лад разбавляют глухие шаги, приближающие ко мне со спины. Не оборачиваюсь. Сердце пропускает удар. Один, второй… Можно, конечно, стоять и убеждать себя, что это Рома решил выполнить своё обещание. Но зачем? Я ведь, знаю, что это не он.

Стас подходит почти вплотную, а я упорно делаю вид, что не замечаю. Боюсь разреветься, глупо и позорно. Глубокая затяжка и шумный выдох.

Он стоит практически прижимаясь ко мне. Нет, Стас не касается меня, но это не мешает мне ощущать его запредельную близость. А затем, он вытягивает руки по бокам от меня и упирается в подоконник, словно беря в плен. Боюсь пошевелиться, вдруг ненароком коснусь его. Вдруг… Впрочем, Стас тоже замирает, и лишь его горячее дыхание на моей шее говорит о том, что мы оба всё ещё есть здесь на этой грешной Земле.

Тепло его дыхания растекается по моей коже, вызывая во мне волну мурашек, которая расходится по всему телу, потихоньку перерастая в мелкую дрожь. А потом обжигающий воздух начинает своё движение, пока не оказывается у моего уха, где каким-то непонятным образом обретает форму слов:

— Всё совершенно не такое, каким кажется…

Собственное тело больше всего напоминает один оголённый нерв, это сродни с паранойей, когда тебя начинает трясти только от одних еле уловимых шевелений воздуха.

Мне бы ответить. Громко. Сильно. Истерично. Но я не делаю этого. Стою в кольце его рук, неспособная сделать лишнего движения или хотя бы вдоха.

— Настя сама приехала встречать нас в аэропорт, — уже более твёрдым голосом поясняет он. — Наверное, так себе оправдание, но я, правда, её не ждал. Как ни крути, но мне надо с ней поговорить. Она не заслужила, что бы вот так… у неё за спиной.

Горько усмехаюсь. И Стас прекрасно понимает, что я хочу этим сказать.

— У нас в любом случае не получилось иначе…

Замолкает, а я тушу уже почти дотлевшую сигарету об блюдце, стоящее на подоконнике. Собственные пальцы кажутся мне чужими и неповоротливыми.

— Ты сказала, что будешь на работе, и я решил, что у меня есть этот вечер, чтобы решить всё с Настей.

— Что именно решить? — безразлично уточняю я.

Стас не спешит. Его дыхание продолжает опалять мой затылок, сбивая все более или менее трезвые мысли. Потому что моему наивному нутру хочется только одного: вот так вот стоять с Черновым на расстоянии каких-то там миллиметров и ощущать его присутствие каждой клеточкой своего тела. И голос, его голос. Виноватый, растерянный, нежный… поглощающий.

Ответь, просто ответь мне, так чтобы я тебе поверила. Забери все мои сомнения, прошу тебя.

Но он медлит, непростительно долго. У него тоже нет никаких принятых решений.

Резко наклоняюсь вперёд, упираясь лбом в холодное стекло окна, словно разрывая связующие нас нити.

— Знаешь, я ушла из родительского дома ровно в тот день, когда поняла, что родители опять вместе. Осознание пришло как-то неожиданно, с меня будто морок слетел. Я ведь всю жизнь считала, что мама просто по нему безответно страдает. А отец так, иногда приходит к нам в гости. Ан, нет, оказалось, что все эти годы… — откровенность — не самая моя сильная сторона, особенно сейчас. Сложно говорить, когда у тебя язык еле ворочается во рту, выталкивая наружу отдельные звуки. А ведь они ещё умудряются складываться в слова и предложения. — В общем, всё у них было… только семьи не было, нормальной. И вот этого я понять не смогла. Как можно делить любимого человека с кем-то ещё? Или как можно дробить свою любовь на части и составляющие?

— Я бы не поставил тебя в такую ситуацию! — уверенно заявляет Стас.

— Ты уже поставил, — замечаю горько, но категорчино.

— Вер! Я приехал сюда с Настей, чтобы поговорить, чтобы всё решить, а не спать! Дамира даже попросил погулять где-нибудь, ну не в ресторан же её было вести, где люди? А тут оказалась ты. И Рома. Его вообще в Москве быть не должно. Он раньше нас улетал, мы думали обратно в Питер. А это чудовище в последний момент билеты поменял, видите ли, интересно ему.

Стасу кажется, что его слова должны объяснить мне всё, он ждёт от меня какой-то реакции, а я лишь болезненно сжимаю губы, чтобы не ляпнуть лишнего.

Снова невыносимо близко наклоняется ко мне. Мне кажется, что он сейчас меня обнимет, но отчего-то Стас не спешит. Мы оба стоим уперевшись руками в подоконник, и наши кисти почти соприкасаются. В какой-то момент ему становится этого мало, и он всё же дотрагивается до моей ладони, проводя указательным пальцем вдоль неё. Еле касаясь, почти невесомо, но для меня это самый интимный жест в мире. Меня накрывает горячей волной, которая буквально подминает меня под себя, уволакивая всё дальше и дальше от берега, на котором ещё было возможно хоть какое-то спасение.

— Я просто хочу поступить правильно! — рычит Стас мне на ухо, выкидывая обратно в реальность.

— Поступай, — скалюсь я и с силой выворачиваюсь из его рук. — Поступай, как хочешь. Только давай в отрыве от меня, а? Это ничего не изменит. Ровным счётом ни-че-го. А знаешь почему? Потому что мы с тобой две мрази. Мы стоим с тобой здесь и обнимаемся, решая какое-то своё будущее, когда там, — я указываю пальцем на стену, — сидит твоя девушка. И это грязно! Мы с тобой низкие… и подлые! Мне противно, понимаешь ты это?

Чернов смотрит на меня безумными глазами так, если бы я ему сейчас дала пощёчину. Он хочет что-то сказать, но крик Ромы, в очередной раз подтверждает мои мысли.

— Эй, там на кухне, все одеты?! Мы идём. Ай, Соболева, вот чего ты дерёшься?!