Хороший мальчик. Строптивая девочка

Глава 12

Кроля без особо восторга приняла моё возвращение в общагу.

— Я тебе, конечно, рада, — заверила меня подруга. — Но повод паршивый.

— Хороший повод, — парировала я. — Забыли и всё, теперь можно смело двигаться дальше.

И совсем это не моя бравада, просто злость на себя и Стаса позволила включить мозги. Осознание близости непростительной ошибки только сейчас стало нагонять меня… Потому что какая разница, встречается он с Настей или расстаётся, важно лишь одно, я вмешалась в чьи-то отношения, привязалась к несвободному человеку. Я опять ждала. Это ведь как с отцом. Когда живёшь от одной встречи до другой, и это паршивое предвкушение перемен, которые почему-то всё не наступают. Как же я ненавижу свои воспоминания. Иногда хочется собрать их в одной корзине и просто чиркнуть спичкой.

В своём праведном негодовании я прожила три дня, пока в один из вечеров на нашу дверь в комнате не обрушился шквал яростных ударов. Кроля, не отрывая глаз от ноутбука, бросила своё небрежное:

— К тебе.

— С чего ты взяла?

— К тебе, — упрямо гнёт она. — Иди, открывай, пока он весь этаж на уши не поднял.

Кто такой он уточнять не стала, и так ведь ясно.

Стас стоял злой и недовольный. Окинув меня быстрым взглядом, будто ощупывая на предмет явных изменений и не найдя последних, бросил краткое:

— Одевайся.

— Чего? — откровенно растерялась я. Ведь знала, что придёт, но не предполагала, что такой. Думала, что будет юлить, извиняться и клясться. А тут, блин… Чёрт из табакерки, а не знакомый и понятный Чернов.

— Одевайся, сказал, — командует он.

— А ты часом не охерел? — прихожу я в себя от первой оторопи.

Кроля, с интересом наблюдающая за нами, одобрительно крякает со своего места.

— Вера, — раздражённо выдыхает он моё имя. — У меня были чертовски паршивые три дня. Поэтому не зли меня ещё больше.

— Замечательно! Я его ещё и злю. Слушай, я тебя не звала, так что вали отсюда. Вали на х… к Настей своей вали и командуй ей там!

— Я с ней расстался, — отчётливо выдаёт он. Холодно и хлёстко.

А я вот в шоке. Смотрю на него и не могу поверить в происходящее. Он реально приехал сюда, чтобы сказать, что расстался с девушкой?! После трёх дней… неизвестно чего. Со психом пытаюсь захлопнуть перед ним дверь, но Стас с силой распахивает её, по-хозяйски заходя в комнату. В коридоре уже начали собираться первые зрители, но вижу я их мельком, потому что следующее, что делает Чернов — это с размаху хлопает несчастной дверью, старенький замок на которой жалобно клацнул.

— Одевайся, — как заведённый в очередной раз повторяет он. — Или поедешь так, в чём есть.

А есть я в майке и шортах, но разве это кого-то беспокоит?

— Слушай, Чернов, засунь свои команды, знаешь куда?! Думаешь, приехал ко мне, сказал, что расстался с девушкой и всё… Я вся твоя, бери же меня полностью?! Если так, то ты ещё больший мудак, чем я о тебе думала!

На этом месте Кроля хлопает в ладоши, но мы со Стасом её не замечаем.

— Ничего такого я от тебя не жду. Ты сказала, я ответил. А теперь, пришло время отдавать долги. Так что руки в ноги, нашла штаны, кофту или что у тебя там, и на выход.

Я впервые видела его таким. Властным и каким-то безапелляционным. Со Стасом я всегда чувствовала себя в предельной безопасности, его мягкость и забота были неотъемлемой составляющей нашего общения. А сейчас. Он не то что угрожал мне, но он напирал, игнорируя все мои трепыхания.

— Слушай, мне не четырнадцать и я давно уже не ведусь на слабо. Долги? Я тебе деньги давала, сам отказался. А дальше не моя проблема.

— Вера… — уже чуть более человечно произносит он. — Пожалуйста, поедем со мной.

Последнее предложение даётся ему не так легко, особенно та часть, где вроде как он просит меня. Но это ещё ладно, потому что следующии его слова просто выбивают у меня почву из-под ног.

— Поехали, напьёмся.

Собираюсь опять огрызаться, но нужные слова так и не приходят мне в голову. Лишь одно нелепое:

— Чего?

— Мне хреново. Очень. Видишь ли, я недавно расстался с девушкой, с которой был в отношениях два года и в перспективе… планировал связать свою жизнь. Пока не связался с одной невыносимой особой. Поэтому поехали просто напьёмся, будем пить и вести пространные разговоры о смысле жизни.

— У тебя больше других собутыльников нет? — цепляюсь я хоть за что-то, а у самой в душе зажигаются первые предвестники паники, даже дыхание сбивается.

Я так злилась на Стаса за то, что он не может принять решение, что уже решила, что он просто пытался усидеть на двух стульях. А тут… То что для него это тоже может быть болезненный выбор, я не задумывалась. Мне ведь казалось, что ищет максимально удобное решение для себя. И совсем не думала о том, что у него тоже могли быть чувства к Насте. Я, как и Рома, была недовольна выбором Чернова, что совсем не учла другого. Слишком зациклилась на своих переживания и обидах.

— Я с тобой хочу. И не смей отрицать, так или иначе это началось с твоей подачи. Так что и точку ставить нам тоже вместе.

В растерянности ловлю краем глаза Кролькино движение плечами. Она тактично кивает головой, мол, в его словах есть резон.

— Я не пью… — сопротивляюсь до последнего.

— Ты же бармен? — наконец-то теряется он, упуская хоть на миг часть своей доминантности.

— И что? Я теперь должна пить беспробудно?

Чернов с любопытством поднимает одну бровь, и мне приходится пояснять.

— Дешёвый плохой алкоголь не пью, а дорогой… им особо не злоупотребишь.

— Что-нибудь придумаем, — благосклонно обещает он мне.

Такое впечатление, что выбор алкогольных напитков — единственная наша проблема. Но ведь это не так, и наша кипа проблем грозной кучей возвышается высоко над головами, грозясь погребсти нас обоих под своей лавиной. И да, я как истинный камикадзе иду натягивать свои джинсы.

В квартире у Черновых как-то пусто. Особенно сейчас, когда мы здесь со Стасом только вдвоём. Ни его братьев, ни Насти, ни собаки. Один неясный мне Стас и одна растерянная я.

Мы сидим на кухонном полу, откинувшись спинами к горячей батарее, которая через одежду приятно греет наши позвонки. От этого почти душно, но только почти, потому что в руках мы сжимаем холодное пиво. Плотное, темное и крепкое. Марка мне неизвестна, но вкус отличный.

— Бабушка из Германии, — поясняет Стас.

— Бабушка? — ещё чему-то удивляюсь я.

— Точнее прабабушка. Она со своим вторым мужем живёт в Баварии. Вот и шлёт нам образцы местной продукции.

— Какая замечательная прабабушка, — замечаю я, смакуя лёгкую пивную горечь на языке.

— Бабуля вообще мировая. Она когда от нас уехала, мне её очень не хватало.

— Ты был с ней близок?

— Да я вроде как и сейчас не сильно отдалился, — пожимает плечами. — Просто тогда было странно без неё. Я на самом деле в детстве почти полностью на ней был, особенно в последниие годы перед её отъездом.

— А как же родители?

— Отец работал, а мама… там всё сложно было.

— Ооооо, — тяну я чуть веселее, чем следовало бы. — А кто-то ещё меня обвинял в том, что я свои тайны храню излишне строго.

Стас смотрит на меня таким внимательным взглядом, что мне тут же становится совестно, видимо, пора уже заканчивать с осуждением его жизни, я ведь и вправду ничего о нём не знаю.

— Прости, — тихо прошу я.

— Всё в порядке, просто там много всего. Я ведь родился, когда родители ещё сами по сути были детьми. Так что без бабушки там было никак. А потом Рома появился. И там стало всё ещё сложнее.

— Рома уже тогда отжигал?

— И да, и нет…

— Это как?

— Он когда ещё совсем мелкий был, ему диагноз лейкоз поставили, — Стас говорит вроде как ровно, но я всё равно слышу в его словах затаённую боль. Плохо помню то время, мне самому не так уж и много было. Но мы его чуть не потеряли…

И это «чуть» бьёт по моим и без того расшатанным нервам. Моё знакомство с Ромой было не таким уж и продолжительным, но он был настолько напористым, настолько активным… настолько живым, что я даже в своей голове не могла представить, как это «чуть не потеряли».

— Лечение шло плохо. Мама с ним постоянно пропадала на лечении, отец работал. Я был с бабулей. Но потом всё стало совсем туго. Слышала когда-нибудь про трансплантацию костного мозга?

— В общих чертах.

— Когда химиотерапия перестаёт помогать, у людей с таким диагнозом как у Ромы, остаётся последний шанс — пересадка стволовых клеток. Никто из нас не подходил — ни мама с папой, ни их родители, ни кто-то другой. В России вообще с этим сложно, у нас крайне не развит банк доноров. В общем, мои решились на последний шанс, родить ещё одного ребёнка.

— Это помогло? — почти шёпотом спрашиваю я, панически боясь услышать ответ.

— Ну, ты же сама видела, — ухмыляется Стас. — Эта двухметровая шпала до сих пор всем на нервы действует, — а потом сам же осекается. — Пусть и дальше действует.

— Мне жаль.

— Да ладно, — кивает Стас и отпивает из своей бутылки. — Что было, то прошло, главное, что с ним всё обошлось. Да и мы в относительном выигрыше остались, у нас Кирилл появился. Поэтому всё обернулось к лучшему.

— Ты их любишь, — делаю я свои выводы из его рассказа.

— Братьев? Конечно. Их сложно не любить. Даже Рому. В детстве мне нравилось представлять, что его нам подкинули инопланетяне. Но у нас ещё и девочки есть…

Рассказ у Стаса длинный и местами путанный. Впрочем, как и все его семейные перипетии.

Время на часах утекает вместе с пивом из наших бутылок, а мы всё сидим на полу и разговариваем. Стас открывает нам по пятой бутылке, когда разговор выходят на волнующую нас тему.

— Почему Настя?

Чернов непонимающе смотрит на меня. Приходится объяснить.

— Ну вы же друг другу не подходили… Слишком похожие, слишком идеальные…

— Ты опять? — слегка заплетающимся языком возмущается он.

— Нет, ну правда! — не менее пьяно замечаю я. — Вы же с ней оба… Такие… успешные… и..

— Мы с ней разные, — обрывает меня он.

— Тогда почему ты был с ней?

— Я чувствовал себя в безопасности рядом с ней, — легко выдаёт Чернов. Всё-таки пиво сделало своё дело и развязало ему язык. — Я всегда понимал, что именно ей надо от меня, что будет потом. Я знал что мне ждать от неё, — я не понимаю, Стас легко читает это по моему лицу, поэтому делает заход с другой стороны. — У моих родителей всегда всё было иначе. Они любили… ну и любят друг друга. Просто им потребовалось много времени, чтобы вообще прийти к пониманию. Они полжизни метались меж двух крайностей: «люблю, не могу как сильно» и «я тебя совсем не знаю, кто ты такой». А однажды…

Здесь он выдерживает длительную паузу, собираясь с силами. Должно быть то, что он собирался мне сейчас сказать, до сих пор не до конца было пережито им.

— Они чуть не развелись, потому что папа изменил маме, — Стас отворачивается от меня и смотрит куда-то в пол, и я прекрасно понимаю, что он сейчас чувствует. Стыд. Нам, невыросшим детям, всегда тяжело рассказывать про тёмные пятна нашей истории, даже если создавали их не мы. Я утыкаюсь своим лбом ему в плечо, желая хоть как-то разделить его переживания. Неожиданно для нас обоих он запускает свою руку мне в волосы, осторожно поглаживая мою макушку. — Сейчас у них всё хорошо. Шестеро детей, собака, кошка, хомяки… И они любят друг друга, по-настоящему. Но я решил для себя, что у меня никогда не будет так же… стихийно. Что я никогда не предам человека, которому дал какие-то обещания, что не причиню той боли, которую они тогда оба пережили. Наверное, поэтому я на каком-то подсознании выбрал Настю, нам было легко вместе и не было никаких лишних вопросов. Но в итоге всё вышло так… как вышло.

— Жалеешь? — аккуратно уточняю я, без всякой ревности или обиды.

— Жалею, что вышло так. Что дотянул до последнего. Хотя уже давно чувствовал, что у нас всё разваливается…

— А почему не сказал?

— Старался верить в то, что это всего лишь кризис и однажды мы его преодолеем.

— И что тебя переубедило? — во мне проснулась ужасная привычка задавать вопросы. Много вопросов. Но Стас почему-то терпит, искренне отвечая на всё.

— Вера, — слегка улыбаясь, произносит он, а у меня сердце в этот момент делает крутой прыжок в груди. — Пришлось прислушаться к одной язве с фиолетовыми волосами и поверить в то, что идеальных отношений не существует. Впрочем, как и идеальных мальчиков и девочек.

-Стас! — не совсем красиво восклицаю я, отрывая голову от его плеча. — Давай, не об этом, пожалуйста.

— Почему? На самом деле мы здесь собрались только ради одного, чтобы уже наконец-то определиться с темой «о нас».

— Нет, — упрямо трясу я головой. — Нет никаких нас. Нам нельзя. Это наваждение… дурацкое притяжение, которое скоро рассеется.

Алкоголь уже достаточно насытил мою кровь, чтобы я могла свободно нести всё подряд, что шло мне на язык.

— Эффект новизны. Я отказала тебе, не кинулась в твои жаркие объятия, не клюнула на твою смазливую физиономию и вот…

— Что вот? — практически смеясь, уточняет он.

— Тебя повело… У тебя этот… как его, — мысли мои путаются. — Гештальт! У тебя гештальт открылся: как это так, кто-то отказал тебе.

— Вера, какой гештальт?! — уже вовсю потешается надо мной Чернов.

— А вот такой. Инстинкт охотника!

— Оооооо, да мы по ходу пьяны, — подмечает он очевидное.

— Неееет, — категорично отрицаю я. — Это лишь желание получить добычу!

— Дурочка, — в голос начинает хохотать он. К слову тоже достаточно пьяно. — Я тебе потом как-нибудь объясню, желание чего это.

И с силой притягивает меня к себе, так что я утыкаюсь носом в его грудную клетку. Мне нравится сидеть вот так… Рядом со Стасом мне тепло и надёжно, и пахнет от него приятно. О, этот запах, терпкий, мускусный…с оттенками хвои и цитруса. Только как жаль, что это всё временно. Ведь рано или поздно я приемся ему, эффект новизны пропадёт… останется лишь жгучий стыд за такую неправильную меня. Потому что всё нестандартное когда-нибудь начинает быть в тягость.

От этих мыслей мне становится грустно и тягостно. И мой одурманенный мозг требует срочно решить эту проблему, как-то заткнуть все страхи и сомнения. Отрываюсь от Стаса и, слегка пошатываясь, встаю на ноги. Он продолжает сидеть на полу, со смехом в глазах поглядывая на меня. Я протягиваю ему руку:

— Пошли!

— Куда? — наигранно морщится он.

— Гештальт твой закрыть! — торжественно заявляю я.

Стас опять ржёт как конь, но руку протягивает и поднимается вслед за мной.

В его комнате приятный полумрак от светильника, висящего над самой кроватью. Остатки разума шепчут мне, чтобы я остановилась, но жажда приключений вперемешку с немецким пивом кричат совершенно о противоположном.

Мы стоим посреди его комнаты, и я растерянно гляжу на Чернова, моя уверенность в своей правоте выветрилась ещё по пути сюда, стоило нам лишь пересечь порог его спальни.

Стас проводит пальцами по моей щеке, заправляя выбившиеся пряди волос за ухо.

— Ну? — тихо с вызовом подначивает он меня.

А во мне в принципе всё бурлит — чувства, эмоции, мысли… всё подряд. Перемешалось и переплелось, и я уже не в состояние понять хоть что либо. Поэтому остаётся только действовать.

Делаю шаг навстречу Чернову и буквально повисаю на нём, обхватив руками его шею. Он ухмыляется куда-то мне в ухо, нежно проводя носом по моему виску.

— Говорю же, дурочка, — шепчет он мне на ухо, отчего мне окончательно сносит крышу.

Я первая его целую. Как попало и совсем не метко: в губы, подбородок, скулы, щёки, мне сейчас лишь бы целовать, лишь бы не останавливаться. Стас не сопротивляется, но особо и не учувствует в этом процессе. И мне становится обидно, решаю, что он издевается надо мной. Пытаюсь развернуться и уйти, но он перехватывает меня поперёк живота, и мы вместе падаем на кровать. Тут он уже целует меня сам — аккуратно, не спеша, словно смакуя каждую секунду сего действа. И я растворяюсь в нём, его губах, его дыхание. Он позволяет мне стянуть с него футболку, а когда я хватаюсь за свою, он опять хмыкает.

— И куда ты торопишься?

— Гештальт, — напоминаю я.

— Ах да.

Я прижимаюсь к его обнажённой груди, и без футболок ощущения становятся острее. Участки кожи словно зажигаются от наших соприкосновений. Мы всё ещё целуемся, долго, напористо, уже почти жадно. Стас гладит меня по спине, с каждым касанием сильнее вжимая в себя. Я пытаюсь добраться до его ширинки, когда он вдруг наваливается на меня, а потом так же неожиданно оказывается у меня за спиной, прижимая моё тело к своему торсу. Я жду продолжения, но Стас ничего не делает, лишь ласково прижимает к себе.

— Давай спать, — говорит он мне в затылок.

Я дёргаюсь, стараясь вырваться из его рук, но Стас лишь сильнее приваливается ко мне со спины, ограничивая все мои брыкания. Становится так обидно, словно он только что отверг меня. С губ слетает вздох разочарования.

Как только я устаю вырываться, он целует меня в шею, слегка прикусывая её.

— Глупая, ты так ничего и не поняла. Я не планирую ничего закрывать… Я вообще только начал. А теперь спи.

И я, как послушная девочка, проваливаюсь в жаркий и крепкий сон, слегка отдающий хвоей и цитрусом.