Иди сюда, Заноза!

Костя

Просыпаюсь на следующий день в пустой кровати, хотя отчетливо помню, как я утянул Кристю с собой.

Че в башке было, хрен знает. Даже не пытаюсь понять. У меня был стресс, мать его! А в стрессовых ситуациях я, бывает, веду себя очень странно и непоследовательно. Хотя привык каждый шаг выверять, но стоит этой занозе оказаться в пределах видимости, как моя логика и здравый смысл посылают меня на...Далеко, в общем, посылают.

Пытаюсь встать и охаю от боли в боку и груди. Приходится звонить шефу и брать отгулы на работе. Потому что сконцентрироваться просто не получится.

Шеф ворчит, что сейчас не до отгулов, но приходится поведать ему о своих рыцарских похождениях. Действует сразу же –мужик проникается.

Выползаю из комнаты и щурюсь от солнечного света. В квартире пусто. Но так даже лучше. На столе записка, написанная торопливым мелким почерком.

«Твой бульончик – в кастрюле на плите. Спасибо за спасение и прощай. Кристина».

Как будто я бы не понял, от кого послание.

Стоять! Что значит, блин, ее прощай?

Почему-то это злит, и я сминаю бумажку в руке. То есть вот такая благодарность за то, что своей шкурой жертвовал ради этой ненормальной?

Ладно!

Сам справлюсь, именно так я думаю до обеда. Потом силы кончаются, да и ребра повреждены у меня сильнее, чем мне казалось вчера. Иначе как объяснить, что я даже половины не могу сделать из того, что обычно делаю?

Да я кончаюсь уже после того, как разогреваю тот самый бульон. Пробую с опаской, потому что от занозы можно ожидать чего угодно. Но вполне себе вкусно.

Возвращаюсь в гостиную и падаю на диван, сам не понимаю, отчего такая усталость. Укутываюсь в плед, и по телу прокатывается дрожь. Я тот самый человек, который спит под одеялом круглый год. И нет, меня это не смущает.

Из сна выдергивает звук захлопывающейся двери.