Искушение (СИ)

2.1

— Да ты как псих мимо меня промчал, — выпаливаю раздраженно. — Еще и обрызгал с ног до головы. Смотреть по сторонам не пробовал?

Он смотрит. Только прямо на меня. И этот его взгляд нравится мне все меньше и меньше с каждой прошедшей секундой. Наглый. Нахальный. Насмешливый. Мужчина забавляется. Явно. Он будто наблюдает за милой зверушкой, всерьез реакцию не принимает.

— В общем, не знаю, что взбрело тебе в голову и знать не хочу, но ты точно не собирался тормозить, — продолжаю я, а после нетерпеливо дергаю ногой. — Пусти, прекращай уже лапать.

Отпускает. Даже удивительно.

— Я бы не проехал мимо, — заявляет вкрадчиво.

— Ну конечно.

— Я ехал за тобой.

— Что? — от его слов мороз пробегает по коже. — Ты преследовал меня?

Водитель отворачивается и заводит двигатель.

Автомобиль резко двигается вперед. Против воли вжимаюсь в спинку сиденья. Пульс дико ударяет по вискам.

— Кто ты такой? — спрашиваю. — Мы знакомы?

Никакого ответа.

От крутых поворотов меня постоянно шатает из стороны в сторону, буквально мотает по салону.

— Ты всегда так водишь или только сейчас стараешься? — интересуюсь я, не скупясь на издевку. — Закончил курсы экстремального вождения и решил похвастаться? Или ты вообще впервые за руль сел?

Я говорю еще много чего. Паника здорово развязывает язык. Но только отклика не получаю.

— Ты ехал за мной. Почему? — сдаваться и замолкать я не собираюсь. — Объясни, зачем ты меня искал?

— Это ты меня искала, — обезоруживает единственной фразой.

— Бред, — фыркаю.

— Искала нас, — ровно уточняет он. — Теперь понятнее?

— Нет, ничего подобного, я никого не искала, — от такого поворота мои зубы начинают постукивать снова, похлеще чем пару минут назад, когда я находилась под проливным дождем. — Куда мы едем? К твоим друзьям? Сколько вас там?

Водитель ограничивается ухмылкой, а после заговорщически подмигивает мне в зеркале заднего вида.

Отлично. Теперь я понимаю, что ситуация всегда может стать хуже. Гораздо хуже, черт раздери.

— Давай договоримся по-хорошему, — предлагаю. — Ты тормозишь прямо тут, я выхожу, и мы больше никогда не встречаемся снова. Никогда. Слышишь? Ну а я не стану говорить полицейским, что ты маньяк. Знаешь, мой отец под следствием, за мной сейчас тоже приглядывают. Проблемы никому не нужны. Даже напрочь отбитым парням вроде тебя. Поэтому нам лучше разойтись в разные стороны. Я важный свидетель по делу и…

— Ты — никто, — спокойно обрывает водитель.

А потом перечисляет имена всех, кто имеет отношение к делу моего отца. Следователи, прокуроры, судьи. Процесс прошел в рекордно быстрые сроки, хотя состав постоянно изменялся. Водитель называет каждого, кто поспособствовал заключению моего отца в тюрьму. Ровно, без эмоций, абсолютно безразличным тоном.

Легкий холодок под ребрами превращается в жгучий холод.

Как это возможно? Откуда он настолько хорошо все знает?

— Ты хотела попасть в клетку, — его хриплый голос оголяет мои нервы. — Радуйся. Твоя мечта сбылась.

— Ты совсем чокнутый? — остервенело дергаю ручку, пытаюсь открыть дверцу на ходу, начинаю кулаком барабанить по стеклу. — Эй, помогите! Помогите!

Идиотский поступок. Вряд ли это поможет. Но ничего лучшего на ум не приходит. Есть вариант вцепиться водителю в глаза, однако идет дождь, скорость езды зашкаливает. Я не хочу погибать в автокатастрофе. Вообще нигде не хочу погибать. И ни в какую там клетку не пойду. Может, он разозлится, что я порчу ему машину и сам притормозит? Через пару секунд становится ясно: нет, номер не прокатит. Мужчине наплевать.

— Ты же подала заявку в университет, — насмешливо произносит он. — Забыла?

— Да что ты такое…

Замираю и перестаю барабанить по стеклу.

Клетка. Университет.

Требуется время, чтобы дошла вся суть.

Проклятье, а я и забыла про ту заявку.

В день ареста моего отца ректор четко намекнул: мне пора подыскать другой университет. Учеба была оплачена заранее, моя успеваемость никогда не страдала. Отчисление казалось нереальным. За что? На каком основании?

Через неделю меня вышвырнули прочь без объяснений.

Я подавалась в разные учебные заведения, самонадеянно начала от самых известных и элитных, а после прошлась по низам. Везде получила отказ. Создавалось впечатление, будто моя фамилия оказалась в черном списке. И пожалуй, это было недалеко от истины. Отец перешел дорогу мэру, бросил вызов тому, кто никого и никогда не прощал. Расплата последовала незамедлительно. Нас окружили по всем фронтам, загнали в угол.

Конечно, я отправляла свои документы и в другие города, не ограничивала поиск столичными университетами и академиями. Но результат оставался прежним. Меня отказывались принимать даже там, где набирали всех подряд.

— Ты про учебу, — медленно говорю я. — Да?

— Ну если попросишь, могу организовать тебе обычную клетку, — саркастически протягивает водитель. — Хотя нет, обычная вряд ли подойдет. Ты ее разнесешь.

Я подавляю нервный смешок.

«Клетка». Именно так студенты называют самый привилегированный университет нашей страны. Разумеется, существует красивое официальное название — Государственный университет имени Белоцерковского, но практически все используют гораздо более простое и понятное обозначение.

Почему именно «Клетка»? Университет закрытый. Туда нельзя попасть без особого пропуска, там серьезная охрана и система безопасности. Находится он в районе, который очень далек от крупных городов, расположен практически посреди леса. В сети нельзя найти никаких фотографий или видео этого места, если что-то и попадается случайно, то это быстро отслеживают и удаляют. Любые подробности про данное учебное заведение засекречены. Среди студентов дети влиятельных людей, но, говорят, простых смертных тоже принимают, только отбор жесткий, нужно продемонстрировать выдающиеся интеллектуальные способности. В общем, дорога открыта лишь для богачей и гениев, остальным можно забыть и расслабиться.

Я отправила заявку через их сайт пару недель назад, на успех не рассчитывала, понимая, что рекордами не блистаю, а статус в обществе потерян вместе с арестом имущества. Я даже не была уверена, что моя информация принята на рассмотрение. Сайт выглядел странно. Черная страница, практически пустая: без названий факультетов, без имен преподавателей, без статей. Там указан лишь адрес электронной почты, куда следует отправлять документы, при этом никакого списка требуемых бумаг нет, поэтому я приложила к своему письму стандартный набор. Подтверждения не получила, но и отказ не пришел.

— Так ты из «Клетки»? — спрашиваю. — Преподаешь там?

Хм, а вдруг это тест? Часть проверки? Может, у них принято устраивать студентам подобные обстоятельства и наблюдать за реакцией?

Бредово звучит. Но кто знает?

— Демид, — представляется водитель. — Демид Леднов.

Мое горло перехватывает колючая проволока.

Леднов — фамилия того человека, который засадил моего отца в тюрьму. Леднов — это наш мэр. И да, у него есть сын по имени Демид. Абсолютно отбитый мажор, о котором в городе ходят жуткие легенды. Парень без тормозов.