Измена. Счастье в подарок (СИ)

4

Милана

Ровно в девятнадцать ноль-ноль сажусь в машину, которая за мной приехала, и удивленно смотрю на мужа. Проходится по мне оценивающим взглядом и одобрительно кивает.

А у меня от этого даже руки начинаю подрагивать. Злюсь. И для меня это ново. Давно я не злилась и не вскипала. В нашем браке это не принято делать. По крайней мере, я не должна проявлять такие деструктивные эмоции…

— Зачем приезжала на работу? — внезапно спрашивает Артем, не отрывая взгляда от экрана мобильного, в котором проверяет какие-то таблицы, отчеты.

Замираю от его вопроса. Не собиралась поднимать эту тему. Планировала поговорить после приема…

— А почему тебя не было? — вскидываю голову и смотрю на него серьезно.

Сама удивляюсь своей дерзости.

Поднимает на меня взгляд и прищуривается.

— Это допрос?

— Нет…

У него начинает звонить мобильный, и он сразу принимает звонок. Вот и поговорили…

Но сейчас неудачное время все выяснять. После приема поговорим. И мне надо держать маску…

Через двадцать минут останавливаемся возле входа в отель, в банкетном зале которого должен проходить званый прием. Входим в помещение, наполненное важными гостями.

— Улыбайся, — приглушенно шипит мне на ухо Артем и кладет руку на мою поясницу.

Дергаюсь, как удара тока.

Так, Мила, возьми себя в руки… Это последний раз, когда тебе приходится держать маску, а потом… А потом мы расставим все точки над «и».

К счастью, Артем уходит в компанию бизнесменов, и они увлеченно ведут беседы о бизнесе.

Беру бокал шампанского и выпиваю. Этот праздник жизни просто угнетает. Пережить бы его до конца, а потом сбежать.

Веду по толпе равнодушным взглядом. Всем весело. И тут я вижу ее… Даже холодок по спине пробегает. Смотрю на нее, не отрывая своего взгляда.

Да, это она, та девица, которая на фотографиях. Она подзывает официанта, дает ему какую-то записку и что-то шепчет на ухо.

После этого разворачивается и уходит.

Нервы на пределе. Что мне делать? Кидаю быстрый взгляд на своего мужа. Увлечен беседой со своим партнером по бизнесу.

Беру еще один бокал шампанского и выпиваю, следя за официантом. Он подходит к моему мужу и украдкой передает записку.

Боже, они это серьезно? Прямо здесь, посреди этого приема решили обмениваться записками? А дальше что?

Мой муж разворачивает записку и суровеет. Прячет ее в карман и продолжает беседу.

Слежу за ним из своего укрытия из-за колонны. До сих пор у меня оставалась какая-то маленькая надежда, что те сообщения, которые мне пришли — это неправда.

Но сейчас понимаю, что все — более, чем правда…

Через минут пятнадцать Артем уходит. Пару мгновений думаю, остаться ли в зале или пойти за ним…

Допиваю шампанское и выхожу за ним следом. Сколько можно закрывать на все глаза и надеяться на какое-то оправдание?

Вижу, как мой муж вдалеке поворачивает в коридор. Иду за ним. Входит в какую-то дверь. Медлю немного, подхожу к двери, стою несколько секунд, прислушиваясь к голосам, а потом резко распахиваю.

Девица повисла на шее у моего мужа и жадно целует его. Платье задрано до талии. Его руки на ее голой заднице…

Таращусь на все это в оцепенении, судорожно сглатываю…

Наверно не надо было пить столько шампанского, потому что мой мозг как будто отказывается соображать.

Мой муж поднимает на меня взгляд.

— Мила?

Впервые вижу его удивленным.

Пячусь, продолжая таращиться на картину, которая не оставляет никаких надежд на оправдание.

Потом резко разворачиваюсь и бегу.

— Милана, стой! — слышу в спину рык своего мужа.

Снимаю туфли и бегу босиком. Наверно, я сейчас выгляжу полной дурой, но не хочу с ним сейчас общаться. Хотя самое лучше решение — все высказать там. Но я не могу. У меня нет на это сил…

Выбегаю из здания и, вместо того, чтобы побежать к нашей машине с водителем, сворачиваю в сторону. Слезы катятся по щекам.

Добегаю до уединенной беседки, скрытой от посторонних глаз. Плюхаюсь на скамейку и плачу. Потом упрямо вытираю слезы и набираю номер такси.

Съезжу домой, заберу вещи и…

Шампанское путает мысли. Как я докатилась до такой жизни? Я ведь была веселая, жизнерадостная, полная надежд и стремлений девчонка… Горела своим увлечением, подавала большие надежды, любила жизнь и наслаждалась каждой минутой…

А сейчас сижу, плачу и чувствую себя каким-то манекеном, которого выставляют напоказ, когда надо, а потом прячут обратно в дом, чтобы не мешал обычной жизни…

Приезжаю домой, вхожу в квартиру и тут же замираю под мрачным взглядом моего разозленного мужа.

— Ну что, набегалась? — цедит он.