Кукла Яся

Annotation

Впервые Дымницкий увидел Ясю на автозаправочной станции.

В глаза сразу бросилось то, что девчонка была невероятно хороша. Её внешность не мог испортить ни дурацкий ярко-оранжевый комбинезон, совершенно неподходящий по размеру. Ни дешёвая, потёртая кепка, с изображением известной мультипликационной мыши.

Хрупкая фигура, кукольное личико, дерзкий взгляд.

Она держала в руке заправочный пистолет и смотрела на табло, пожёвывая жвачку.

Ещё и пузырь раздувала. Огромных размеров, розовый.

Заговорить с ней — было первой ошибкой. Попытаться дать хорошие чаевые — второй.

Мало того, что мелкая зараза нагрубила ему, так ещё и, как выяснилось часом позже, оставила без кошелька…

В тексте есть: герой старше, эмоционально и жизненно, бандит и девчонка с непростой судьбой

Ограничение: 18+

Кукла Яся

Глава 1. Королева бензоколонки

Глава 2. Горький вкус свободы

Глава 3. Неприветливая столица

Глава 4. Один день из жизни Чебурека

Глава 5. Актриса

Глава 6. Трофей

Глава 7. Расплата

Глава 8. Гости

Глава 9. Паровоз и Ко

Глава 10. Пацаны

Глава 11. Реактивная

Глава 12. Операция «П»

Глава 13. Ментяра в юбке

Глава 14. Хозяин автосервиса

Глава 15. Замес в Бобрино

Глава 16. Яся горит

Глава 17. ОБП

Глава 18. Жестокая правда

Глава 19. Разговор по душам

Глава 20. Тот самый Жаров

Глава 21. Бортич на максималках

Глава 22. Вскрываем карты

Глава 23. О боли

Глава 24. Error 404

Глава 25. Аня, Кира и Иллария

Глава 26. И всё-таки нет

Глава 27. Переболею

Глава 28. Не зажглось

Глава 29. С глаз долой

Глава 30. Опасные игры

Глава 31. Аварийная ситуация

Глава 32. Сталкер

Глава 33. Дома

Глава 34. Да пошло оно всё

Глава 35. Наша весна

Глава 36. Дружба

Глава 37. Это всё

Глава 38. Новая жизнь

Глава 39. Друган

Глава 40. Найти Тебя

Глава 41

Глава 42

Эпилог

P.S

notes

1

2

3

4

5

Кукла Яся

Анна Джолос

Глава 1. Королева бензоколонки

Кирилл

— Ты на заправку хотел заехать, не забыл? — напоминаю другу, указывая на знак.

— Точно.

Илья включает поворотник и перестраивается в крайнюю правую полосу, откуда сворачивает на узкую дорогу, ведущую к автозаправочной станции.

— Остыл чуток? — спрашивает Антон, когда подъезжаем к свободной колонке.

— Ты о чём? Я в полном порядке, — ерепенится Илья, всем своим видом транслируя равнодушие.

— Точно, Илюх? — отражает Черепанов с сомнением. — Мне показалось, что ты…

— Тебе показалось, — злится Паровозов. Глушит движок, открывает дверь и выходит на улицу. Продышаться.

Н-да…

Чтобы вы понимали масштаб трагедии, поясню: мой дружбан только что случайно заприметил свою девушку в салоне чужой тачки.

Ребята вроде как расстались пару месяцев назад, но подгорает у парня конкретно. Как бы он не убеждал нас в обратном, ревнует безбожно. Невооружённым глазом видно.

— Совет хочешь, бро? — тоже выбираюсь наружу.

— Обойдусь как-нибудь, — сразу отказывается, отмахнувшись.

— Просто песни Рыжей на досуге послушай. Те, которые последние.

И ещё одно небольшое пояснение: у его Сашки есть ютуб канал, куда она выкладывает своё творчество.

— На кой они мне сдались? — Паровозов начинает беситься.

— Да так… Мне показалось, что о тебе поёт, — опускаю на глаза очки. Раскидываю руки в стороны и, выпятив грудь, потягиваюсь, чтобы размяться. Затекло всё.

— Вам чёт слишком много кажется… Пусть дальше поёт. Поезд ушёл, — рубит железобетонно.

— И далеко?

— Дальше, чем можешь себе представить.

— Жаль. Очень жаль…

Хорошая была пара. Как я люблю, на лютых контрастах: студентка университета МВД и бандюган. Ну класс же?

— Чё льём? — раздаётся совсем рядом.

Поворачиваю голову. У капота нашей тачки, уперев руки в бока, стоит девчонка, одетая в ярко-оранжевый комбинезон и серый свитер, явно совсем неподходящий ей по размеру.

— Ну и? Долго соображать будем? — она поправляет козырёк кепки и закидывает в рот жвачку. Пол пачки подушечек, не меньше.

— А ты заправщик, что ли? — уточняю удивлённо.

— А кто, по-твоему? — она щурит глаза от лучей осеннего солнца и медленно выдувает огромных размеров пузырь. Розового цвета.

Бах!

Пузырь лопается и исчезает у неё во рту.

Девчонка проходится языком по губам и невозмутимо продолжает жевать.

— Девяносто восьмой, полный бак, — Илюха отмирает первым.

Она кивает и достаёт нужный пистолет.

— В кассу надо. Или через приложение можно оплатить, если карта привязана, — объясняет без особого желания.

Пока друг разбирается с оплатой, я внимательно наблюдаю за нашим заправщиком.

Сколько ей? Выглядит совсем юной и, прямо скажем, совсем не вписывается в антураж АЗС. Худенькая. Кукольное личико: чистая, бледная кожа, тонкий нос, в меру пухлые губы.

Чисто машинально признаю: красивая. При том, что абсолютно не накрашена и явно не заморачивается по поводу своего внешнего вида.

— А ты-то чё встал над душой? Контролировать? — наезжает, поднимая на меня недобрый взгляд.

— Угадала, — встречаемся глазами. — Вдруг дизель с бензином перепутаешь, и немецкому мотору кабзда. Концерн бмв не для того их собирал.

— Не ссы за концерн! Я свою работу выполняю как надо, — насмешливо фыркает, ловко открывая хитромудрую заглушку.

Справилась. Похвально.

— Больше работать негде, что ли? — опираюсь задом о крыло автомобиля и неотрывно отслеживаю каждое её движение. — Вредно тут постоянно находиться, ты в курсе? Пары бензола и всё такое…

— Я в курсе, умник, — цокает языком, — но иногда выбирать не приходится, — бормочет себе под нос и отходит к соседней колонке, у которой в этот момент останавливается длинный белый мерседес.

Переглядываемся с Илюхой. Выгибаю бровь и он озадаченно хмыкает.

Девчонка тем временем возвращается к нашей колонке и, зевнув, проверяет цифры, бегущие на табло.

— Как тебя зовут? — спрашиваю зачем-то.

— А я как беда. Меня не зовут. Сама прихожу. Ещё вопросы? — осведомляется ледяным тоном. — Или перейдём к моей любимой части — прощанию?

Еле сдерживаю улыбку.

— Реально, не пробовала заняться чем-то другим? — достаю из бумажника косарь и протягиваю ей.

— И чем же? — уточняет она насмешливо.

— В твоём случае масса вариантов.

— Да ты что! Может и предложение имеется? — забирает купюру и подходит ближе. Судя по выражению лица подумала, что предлагаю херню какую-то.

— Послушай…

— Масса вариантов? Ага, как же! Думал, на бабки поведусь? В моей жизни не настолько всё плачевно! Забери свой косарь назад и гуляй, сутенёр недоделанный! — резко толкает меня в грудь.

— Сдурела?

Её выходка просто поражает.

Бешеная, что ли? Нет бы обрадовалась щедрым чаевым.

— Проваливайте отсюда! — показывает средний палец. — Собрали мне тут очередь километровую! Козлы московские!

Нормально…

— Нет, ну ты это видел, а? — в шоке таращусь на дерзкую девицу, шагающую обслуживать паркетник, ставший по соседству.

Фа-фа…

Нам упорно сигналят тачки, ожидающие своей очереди.

— Да уезжаем, эй да! — успокаивает взбунтовавшихся Илюха. — Садись, — хлопает меня по плечу. — Поехали.

— Жёстко она тебя бортанула, — доносится до меня голос Черепанова, оставшегося в машине.

— Да в смысле бортанула? — поворачиваюсь.

— Подкат — отстой, братан! Не обессудь.

— Какой подкат? Взгреть хотел нормальными чаевыми, — поясняю свои действия.

— Кто кого взгрел — вопрос спорный! — гогочет этот придурок и я наклоняюсь вперёд, чтобы отвесить ему подзатыльник.

— Идиот.

— Обломинго! — лохматое чувырло ловко уворачивается, но я цепляю пацана за куртку. — Отвали, пикапер-неудачник.

Хватаю его за ухо и тяну вниз.

— Аааа, мать твою, больно!

— Оторву.

— Скажи, ударило по самолюбию, да? Она отбрила тебя на десяточку, согласись?

— Да кто её клеил? Дичь не неси. На кой икс мне сдалась эта малолетка?

— Ну-ну. Пялился на неё как маньяк. Аж слюни вон потекли! — кривляется, пытаясь изобразить меня.

— Не сочиняй, долбоящер, — получает от меня хорошую затрещину.

Сам не знаю, почему он так бесит. То ли не хочу признавать, что девчонка и правда приглянулась. То ли до сих пор нахожусь в растерянности после её выходки.

— Не расстраивайся. Лузер ты наш престарелый, — не унимается Антон, нарочно продолжая меня провоцировать. — Тебе почти тридцатник, так что…

— Падла, иди сюда!

— Да харэ, прекращайте. Пока мы не вмазались в бетонную плиту, — не выдерживает Илья, однако мы на его слова не обращаем никакого внимания. Маемся дурью до самого супермаркета. Только там на парковке успокаиваемся. Почти.

— Продинамила, — Антон снова ржёт, поправляя патлы.

— Завали хлебало, Череп, — цежу сквозь зубы, выбираясь из салона.

— Погнали, придурки, надо хорошенько затариться, а времени у нас в обрез, — Илья широким шагом направляется в магазин, в котором мы проводим ближайшие минут пятнадцать-двадцать.

Обследовав все ряды и основательно наполнив тележку продуктами, плетёмся к выходу.

— Оплата только за наличные! — раздражённо цокая языком, сообщает кассирша.

— Так вот же терминал, — тычет в него пальцем Антон.

— Так не работает! — язвит тётка, поправляя дичайшую конструкцию, сооружённую на голове.

— А написать объяву?

— Молодой человек! У меня люди! Мне писать некогда!

— Нал есть? — поворачивается ко мне Илья.

Киваю и лезу в карман своей косухи. Проверяю один. Второй. Хлопаю по карманам джинс. Спереди. Сзади.

— Не понял… Тох, а ну-ка сгоняй в машину.

Там оставил бумажник, что ли?

Кассирша театрально вздыхает и закатывает глаза.

— Вы будете оплачивать или нет?

— Решаем проблему.

— А все ждать должны!

— Давайте уже быстрее!

— Освобождайте кассу! — лютуют граждане из очереди.

— Вы чего такие нервные, уважаемые?! — Илья пытается быть вежливым. Насколько это вообще возможно.

— Потому что всем домой надо!

— У меня сериал начинается!

— Меня муж голодный ждёт!

— А у меня собака обсыкается! — наперебой орут посетители магазина.

Поглядываю на автоматически раздвигающиеся двери.

Ну и где этот олень? Только за смертью посылать!

— Переводи на эти цифры, быстрее будет, — какой-то мужик из очереди суёт Паровозову наличку и протягивает визитку.

— Благодарю.

Ну слава Богу!

Хватаю пакеты, когда ситуация разрешается.

— Ваш чек, приходите ещё, — произносит дежурную фразу кассирша. Таким тоном, что уж лучше промолчала бы.

— Грымза, — констатирует Илюха.

— Терпеть не могу магазины и рынки…

Выходим на улицу.

— Какого ты так долго? — ору Антону, зависнувшему у машины.

— Нет там твоего бумажника, я везде посмотрел.

— Глаза на жопе? Там он.

— Да нет же, говорю!

Кретин.

Илья открывает багажник. Складываю туда пакеты и принимаюсь искать портмоне самостоятельно. В бардачке смотрю. На сиденье. Под ним. Сзади. В двери. На полу.

Чё за херня такая?

Озадаченно пялюсь на асфальт и вдруг до меня доходит…

— Вот сучка! — сжимаю челюсти до хруста, когда понимаю, что бумажник украла та девчонка с заправки.

— Твою мать!

— Ой не могу! — Черепанов ржёт как коняка. — Ну ты и лошара, Дымыч! И много там было?

— Двадцатка.

Но не так важны деньги, как сам кошелёк и те личные вещи, которые в нём лежали.

— Ты чё, Кир? — Паровозов, закрыв багажник, вопросительно вскидывает бровь.

— Ты представляешь, Илюх, она спёрла моё портмоне!

— Кто? — друг явно не догоняет с ходу.

— Кто-кто блять! Грёбаная королева бензоколонки! — ору я, ощущая, как вскипает кровь в венах.

Глава 2. Горький вкус свободы

Пару месяцев назад

Яся

— Тут черкани и свободна, — сообщает толстый лысый ментяра, вольготно развалившийся на стуле.

— А паспорт мой где? — спрашиваю, параллельно с этим читая то, что подписываю.

— Куда пойдёшь? — служитель закона не торопится отдать мне документ.

— Вам-то какое дело? — бросаю ручку, поднимая на него недружелюбный взгляд.

— Своей приёмной семейке ты не нужна. На нормальную работу не устроишься.

— Это вы сейчас к чему клоните? — уточняю хмуро.

— Как это к чему? Беспокоюсь о тебе, милая.

— Не стоит.

— Красивая ты девчонка, Яська! — его маленькие поросячьи глазки исследуют каждый сантиметр моего тела, и я ощущаю острый приступ подкатывающей тошноты.

— Паспорт давайте, — чеканю, мечтая как можно скорее уйти из этого кабинета.

— Подумай хорошенько. Мужикам ты нравишься. Могла бы хорошо зарабатывать. Снимешь квартиру, будешь покупать себе шмотки и цацки.

— Крышуете проституток? — фыркаю пренебрежительно.

— Ну зачем же так грубо, — его губы растягиваются в мерзкой улыбочке.

— Не отрицаете?

— Ты уже взрослая девочка. Понимаешь, что к чему. Да не переживай, Хайдаров тут не появится, — замечает, как я время от времени кошусь на дверь.

— Я не боюсь его, — высекаю уверенно, но по спине и рукам бежит неприятный озноб, стоит только вспомнить о том, что случилось два года назад.

— Хорошенько ты ему тогда засадила. До сих пор шрам на пол морды.

— Можно мне уйти уже?

Под столом сцепляю пальцы в замок и пытаюсь унять неконтролируемую дрожь.

— Подумай над моим предложением, Ярослава. Вот телефон, звякни, — пишет номер, затем лезет в ящик стола, достаёт оттуда мой паспорт и наконец отдаёт его мне. Вместе с тем листочком.

Подрываюсь со стула.

— Пошли вы на хер, Алексей Петрович, — хватаю заветный документ, а бумажку швыряю ему чуть ли не в морду.

Тикай, Ясь, тикай. И как можно быстрее.

— До встречи, — доносится до меня его противный смех.

Козёл.

Практически перехожу на бег. С колотящимся о грудную клетку сердцем несусь по коридору.

— Осторожнее!

Налетаю на тётку в погонах, но даже не извинившись, шурую на КПП.

— Выпустите, — стучу дежурному в окно.

— Не так быстро, — парень лениво принимает сидячую позу. — Паспорт давай.

Закатываю глаза. Открываю и припечатываю к стеклу, не желая отдавать документ в чужие руки.

Дежурный хмыкает.

— Бортич Ярослава Андреевна, — непозволительно долго фиксирует у себя в журнале.

— Теперь я могу идти?

— Распишись.

Задолбали!

Раздражённо вздохнув, делаю что велено.

— Твои вещи, — он отдаёт мне тот злополучный рюкзак и нажимает на кнопку.

Ура!

Торопливо покидаю ненавистное помещение, а затем и огороженную территорию.

Наверное, только оказавшись за тяжёлыми воротами, понимаю, что вот он, этот день настал. Иду по аллее меж зелёных деревьев. Подмечаю всё до мелочей: стрекот сверчков, запах свежескошенной травы, синеву неба.

Грудь распирает от неведомого доселе чувства. Сглатываю тугой ком, вставший в горле, и ускоряюсь, не позволяя себе позорно разрыдаться.

Как же жарко…

Оттягиваю ворот старого свитера. На дворе лето, а одета я совершенно не по погоде. Впрочем, плевать.

Разве имеет это значение?

Бреду к пустой остановке. Там усаживаюсь под козырёк на лавку. Трясущимися пальцами расстёгиваю рюкзак и сдержать слёзы всё же не удаётся, когда я рассматриваю его содержимое. Запечатанная зубная щётка. Новая расчёска. Резинка для волос. Дезодорант. Салфетки.

Не обнаруживаю в карманах только денег и mp3 плеера, купленного накануне несостоявшейся поездки.

Дёрнув молнию, шумно шмыгаю носом.

Не хочу возвращаться мыслями в тот день. Хочу всё забыть и начать жизнь сначала. С чистого листа.

— Добрый день. Пекло-то какое…

Рядом со мной присаживается пожилая женщина. Протирает взмокшее лицо платком. Ставит у ног пустую продуктовую корзину.

Видимо, навещала кого-то.

Повезло. Ко мне вот никто не наведывался с тех пор, как я тут оказалась…

Мимо проезжает машина. Она же потом сдаёт назад. Опускается стекло, и я внезапно теряю способность поглощать кислород.

Нет. Только не он!

В мозгу срабатывают всевозможные сигналы SOS, и мне бы бежать отсюда, сверкая пятками, но моё тело в ступоре. Онемело. Окаменело вмиг.

Он за мной приехал!

Поджидал?

— Ой, как славно, — словно через вакуум долетают до меня слова старушки, и уже в следующий момент чудовищный зрительный контакт разрывает автобус, появившийся буквально из ниоткуда.

Не медля, заскакиваю в распахнувшиеся двери. Абсолютно не думая о том, чем буду платить за проезд.

Поехали, скорее!

Занимаю место в конце салона и с опаской поворачиваю голову влево.

Тот, с кем я так не желала пересекаться, всё ещё внимательно наблюдает за мной. И да. Ему определённо мало того, что я, благодаря его стараниям, ответила по полной за свою выходку.

Глаза обещают расправу.

Найдёт, точно найдёт. И худо будет.

***

Добравшись до вокзала Екатеринбурга, иду на поиски маршрутки, которая довезёт меня до улицы 8 Марта.

Вы спросите, откуда у меня взялись деньги? Я отвечу. Спасибо той пожилой женщине с остановки. Она вмешалась в скандал, разгоревшийся с появлением контролёра. Оплатила мне проезд, усадила рядом, дала погрызть яблоко и двести рублей вдогонку, быстро смекнув, что передвигаться по городу я могу лишь пешком.

Почему она так поступила? Да элементарно пожалела меня, ведь чуть позже в ходе беседы, больше похожей на её монолог, выяснилось, что её несовершеннолетний внук сейчас находится в том самом учреждении, стены которого я покинула.

Печально…

Пока еду в маршрутке, всю дорогу неотрывно таращусь в окно, невольно вспоминая, как когда-то беззаботно гуляла с друзьями по этим улицам и проспектам.

Ничего особо не изменилось. Разве что новые магазины, да салоны появились тут и там. И машин стало больше.

Выхожу на воздух. Пять минут — и вот я во дворе нашего многоквартирного дома. Здесь всё осталось прежним. Теннистая аллея. Обшарпанная детская площадка. Стоянка.

Запрокинув голову, отсчитываю семь этажей и даже отсюда замечаю, что папоротников у моей приёмной матери, Инны Валерьевны, стало ещё больше, чем раньше. Целый палисадник развела.

Рядом об асфальт шаркают шины. Короткостриженный подросток в футболке с изображением черепов набирает код, и уже вскоре его впускают в подъезд.

— Подержу, — открываю дверь пошире и подпираю ногой, чтобы он мог без проблем затащить велосипед.

— Спасибо, — сворачивает влево, а я плетусь вдоль свежевыкрашенных стен к лифтам.

Поднимаюсь с тяжёлым сердцем.

Решимость и осознание того, что поступаю верно, ощущаю на нужном этаже, когда пальцы уже тянутся к дверному звонку.

Прислушиваюсь.

Там за стеной весело. Музыка. Смех. Голоса.

Плевать…

Нажимаю на кнопку.

Один раз. Второй. Третий. Четвёртый.

Я просто обязана с ним встретиться. По-любому!

Щёлкает замок.

Музыка становится громче, а передо мной материализуется тощая, размалёванная блондинка с каре. Короткая юбка, чёрный топ с верёвками под горло. Каблуки.

— Тебе чё? — сдвигает брови-ниточки на переносице, осматривая мой стрёмный «прикид».

— Сдрысни, — отодвигаю её плечом в сторону и захожу в квартиру.

— Ээээ, ты куда?

Минуя прихожую, направляюсь в зал. Собственно, оттуда доносится рёв из колонок и смех.

— Зай… — беспомощно кудахчет за моей спиной Пергидроль.

Опираюсь о дверной косяк и безошибочно определяю макушку Заи, сидящего в излюбленном кресле.

Примерно в это же время один из его друзей узнаёт меня и орёт «Яська, ты?». А там уже дальше и музыка выключается, и, собственно, сама Зая ко мне поворачивается.

— Привет, Денис.

Глаза в глаза друг другу смотрим и во мне с новой силой поднимается разрушительная по мощи буря разочарования и злости.

— Яся? — обалдело на меня пялится. Аж сигарету роняет. — Твою мать! — вскочив, поспешно стряхивает пепел с кожи и бросает окурок в тарелку.

— Развлекаешься, пока предки на работе? — вскидываю бровь.

— Зая, это кто такая, я не догоняю, — недовольно щебечет его подружка.

— Поговорим наедине? — Денис цепляет меня за локоть и тянет за собой в коридор. — Ты зачем сюда пришла? — понижает голос. Так, чтобы нас не услышали.

— Как зачем? — выдёргиваю руку. — В глаза тебе посмотреть.

— Посмотрела? — закрывает дверь в комнату прямо перед носом сгорающего от любопытства Пергидроля.

— Посмотрела, — киваю, внимательно изучая его лицо и тело.

Изменился.

Вырос. Ещё больше оброс мышцами. Возмужал.

Но всё это только внешне… Мне ли не знать, что начинка там — полное дерьмо.

— Уходи. Мать и отец не хотят тебя видеть.

— А ты? — даже не пытаюсь скрыть сарказм.

Денис молчит. Только сжимает губы и отводит взгляд.

Усмехаюсь.

Забавно, а ведь когда-то мне казалось, что я искренне люблю этого парня.

— Ну ты и сволочь… Конченый трус.

— Не устраивай концерт, пожалуйста.

— Ничего не хочешь сказать? — прищуриваюсь.

— Например?

— Как насчёт извинений?

— За то, что в Америку не поехала по подиуму ходить? — у него хватает наглости косить под дурака.

— Нет. За то, что жизнь мне сломал.

Сводный брат вздыхает.

— Просто так вышло, Ясь. Обстоятельства, понимаешь?

Так вышло.

Обстоятельства.

— Ты сейчас серьёзно?

Секунда. Две.

В ушах грохочет пульс. В груди бурлит ярость.

Лопается натянутая струна.

Залепляю ему тяжёлую, звонкую пощёчину. Такую, что он аж охеревает, едва не потеряв равновесие.

— За дело, согласен, — прикладывает ладонь к моментально покрасневшей щеке.

Разворачиваюсь и иду к дальним комнатам. Одну из которых раньше занимала я.

— Стой, ты куда?

— Заберу вещи.

— Там нет твоих вещей, — бросает в спину, когда я толкаю дверь. — Всё шмотьё и остальное родители раздали по соседям и выкинули.

Почти не слышу его голос. Таращусь на детскую кроватку, стены с изображением жёлто-голубых уточек и игрушки.

Думала, что при любом раскладе больно не будет, но…

— Сказал же, — Денис выводит меня оттуда.

— Не трогай! — вырываюсь, царапая его татуировки ногтями.

— Тихо ты, бешеная…

— Я сказала тебе, не трогай меня!

Разорвать его готова, клянусь! Уничтожить. Размазать.

— Ненавижу… — звучит яростным шёпотом.

— Тебе лучше уйти, Ясь, — он фактически выталкивает меня в прихожую. — Подожди, постой тут. Я дам тебе денег, ты заслужила.

Исчезает.

И впрямь пошёл за деньгами?

Громко смеюсь, качая головой.

Так мерзко мне становится. Так горько…

«Заслужила».

— Пошёл ты…

Поднимаю с пола свой рюкзак. Подхожу к двери. Выбираюсь на лестничную клетку и пешком спускаюсь по ступенькам.

Семь этажей.

Семь лестничных пролётов.

Подъезд.

Двор.

Аллея.

Соседняя улица.

Бреду в никуда. Каким-то образом попадаю в парк. Опускаюсь на свободную скамейку и мутным взором окидываю окружающее пространство.

Зелёная трава.

Воркующие парочки, сидящие прямо на ней.

Клумбы с пёстрыми цветами.

Фонтан.

Лающая собака.

Визги.

Бегающие под струями дети. Весёлые. Счастливые…

Сколько по времени сижу там, не знаю. Очевидно, что долго, ведь вскоре начинает смеркаться. Успокоившись, беру себя в руки. Привожу мысли в порядок. Встаю со скамейки и ухожу оттуда прочь, уступив место компании неформалов.

Покинув территорию парка, шурую к дороге. Там вновь сажусь в автобус, однако на этот раз он везёт меня в обратном направлении.

На федеральной трассе оказываюсь уже тогда, когда на улице темнеет окончательно. Иду вдоль дороги. Разворачиваюсь лицом ко встречному движению и, закинув рюкзак на плечо, поднимаю руку.

Никогда раньше не голосовала на трассе, пытаясь поймать попутку, однако выбора у меня нет. Как впрочем, и желания оставаться в родном, но таком чужом Екатеринбурге…

Глава 3. Неприветливая столица

До Москвы добираюсь сутки и семь часов спустя, за это время прямо-таки возненавидев Надежду Кадышеву и ансамбль «Золотое Кольцо».

Водитель фуры, которому я упала на хвост, всю дорогу пытал меня их песнями. Меня, жителя Екатеринбурга, столицы русского рока, откуда родом всем известные «Наутилус Помпилиус», «Агата Кристи», Чичерина, «Смысловые Галлюцинации», а ещё Клава Кока и Нилетто, которых так обожает нынешняя молодёжь.

Ладно, в общем-то, грех жаловаться, ведь мне повезло встретить этого добросердечного человека поздней ночью. В тот момент, когда я уже совсем отчаялась.

Что не попутка, то какие-то мутные черти попадались. То нетрезвая компания парней. То машина, битком набитая чеченцами, едва говорящими по-русски. То мужик в шляпе на старом пикапе, напоминающем те, которые обычно показывают в американских фильмах про маньяков.

Был ещё один перец в дорогом деловом костюме, на крутом внедорожнике. Но и этот, к сожалению, поинтересовался, работаю ли я. Представьте себе, за проститутку принял.

Короче, положа руку на сердце, автостоп — затея так себе. Опасно и непредсказуемо, особенно для нас, девочек. Так что, спасибо Всевышнему за то, что послал дядю Борю, любезно согласившегося подбросить меня до столицы.

Кстати, о ней… Я в Москве впервые. Что могу сказать. Какой огромный город! Чудовищно огромный! Сомневаюсь, что осознаю его масштабы, но выглядит он и правда пугающе. Эдакий бешеный муравейник. Один только перегруженный МКАД чего стоит.

— Где тебя высадить, Яська? Мы почти доехали до склада, на котором я разгружаться буду.

— Отлично. Не парьтесь. Там и выскочу, — убираю расчёску в рюкзак.

— Обманула, что к тётке едешь, — озвучивает вслух свою догадку. — Так и не расскажешь, от кого бежишь?

— От прошлой жизни бегу, дядь Борь.

— Девчонке одной в Москве быть не гоже, — произносит нахмурившись, когда останавливает фуру у продуктовой базы, принадлежащей известной сети супермаркетов.

— Я сильная. Справлюсь.

— Ни денег, ни знакомых. И как же ты справляться собираешься? — вздыхая, глушит мотор.

— Нормально всё будет. Разрулится, не очкуйте.

— Выражения твои… — головой качает.

— Ну, я пошла, — пальцы касаются дверной ручки. — Спасибище вам ещё раз. Хорошей обратной дорожки. С внучкой обязательно помиритесь, — напоследок наказываю строго. — Родных надо ценить, когда они есть.

Он кивает.

С Виллеттой дядя Боря не общается из-за её жениха. Точнее из-за того, что тот её «обрюхатил» и вынудил бросить университет.

— Удачи тебе, Яся.

— Угу.

— Стой, — окликает, уже когда спрыгиваю из кабины на землю. — Возьми, — отдаёт пакет. Заглядываю в него и обнаруживаю там своего рода сухой паёк.

— Да зачем, оставьте. Не нужно.

— Бери-бери, проголодаешься — поешь, — настаивает он и в приветствии поднимает руку, махнув грузчикам, лениво бредущим в сторону фуры.

***

Итак, первый день моего пребывания в Москве.

Попытка заполучить работу на продуктовом складе с треском проваливается. Вакансий там не обнаруживается, и я решаю, что в неприглядной промзоне оставаться смысла нет. Смело еду дальше. Поближе к центру. Так, чтобы территориально находиться не на окраине.

Знакомство с московским метро выходит интересным. Это вам, конечно, не подземка Ёбурга, состоящая из девяти станций. Это настоящая паутина. Я как увидела схему, так и зависла возле неё минут эдак на десять. И да, само собой, первым делом в дурную голову пришла идея немедленно посетить Красную площадь.

Горе-путешественник. Без телефона, блин. Без карты. Та и ладно. Язык, как говорится, до Киева доведёт.

И впрямь ведь оказывается, что желающих увидеть главную достопримечательность страны невероятно много. Каждый второй. Туристы, студенты, приезжие и странные персонажи, вроде меня, толпой движутся в нужном направлении и по итогу, я добираюсь до территории Кремля.

Красиво там, не спорю. Кто был, тот согласится.

Особенно мне понравился расписной Собор какого-то Блаженного и парящий мост в Зарядье, с которого открывается симпатичный вид на Москву-реку.

Но давайте вернёмся к более важным вещам. Впечатления впечатлениями, прогулка прогулкой, а вечером остро встаёт вопрос, где ночевать.

Когда ты с пустыми карманами, вариантов не так чтобы много. Улица, парки, переходы, подъезды жилых домов, ночлежки для бомжей, непонятно где расположенные.

Я придумываю кое-что другое. Иду в помещение с банкоматами. Чудеса, но двери там открыты круглосуточно.

Вот вам и плюс большого города. Пока единственный.

***

День второй.

Начинаю активно искать работу. Сперва приличную, разумеется. Однако обламывают меня жёстко.

— Он мне такой: давай покатаю тебя по ночной Москве. Потом поедем в ресторан и ко мне заглянем в башню.

— А ты что, Марин?

— Что я? Поломалась немного, приличия ради, а потом поехала, естественно. У него хата в Москва-Сити. Там панорамные окна и…

— Здрасьте, — прерываю рассказ девушки, стоящей за витриной.

— Добрый день, — нехотя отвечает она, перемещая взгляд с коллеги на меня. Изучает от головы до пят и косится в сторону скучающего у входа охранника.

— Тут на флаере написано, что в ваш ювелирный рай требуется продавец-консультант, — осматриваю площадь магазина. Внушительная.

— По поводу работы, что ли?

— Да, — снова проворачиваюсь к ней.

Её вареник кривится в усмешке.

— Нужно заполнить анкету, — подключается к нашему диалогу вторая девушка. — Вот.

— Тань, ты прикалываешься? — Рыжеволосая выдёргивает листок из её рук. — Ты нам не подходишь.

— Я что-то пропустила момент, в котором мы перешли на ты, — замечаю хмуро.

Меня не столько это задело, сколько тон её высокомерный взбесил.

— Вы нам не подходите, — отрезает краля сухо.

Снова вы.

— Кто тут главный? Как попасть на собеседование?

— Что, прямо сейчас?

— Нет, блин, через год, — закатываю глаза.

— Совет — не стоит даже пытаться. Не возьмут.

— Это пусть решает ваше начальство.

Она раздражённо вздыхает.

— Ну так что? Где сидит директор?

— Директор…

— Да, он самый.

— Уходите девушка, иначе я сейчас позову охрану, — угрожает вдруг.

Чего-чего?

— Слушай, не понимаю, в чём проблема? Я просто хочу перетереть с руководством по поводу работы.

— Управляющей нет на месте, — подаёт голос блондинка.

— А когда будет? Я подскачу.

— Не надо подскакивать. У нас есть определённые… стандарты, учитываемые при приёме на работу.

— И что за стандарты?

— Вы в них не вписываетесь.

— А поконкретнее?

— Зеркало на колонне.

— И?

Вот так сразу до меня и не доходит. Спасибо, секунду спустя мне расшифровывают.

— Внешний вид несоответствующий, — холодно сообщает, вздёрнув подбородок.

Внешний вид несоответствующий…

Кто бы говорил!

— Кстати, утка Марина, про зеркало, — подхожу ближе, — губы сделаны безобразно. Мастер был криворуким или так задумано?

— Ты…

— Тени совершенно не подходят под цвет глаз, тональный крем сильно желтит, разница с шеей конкретная. И да, ещё брови… они по толщине разные, — довольно хмыкаю, заканчивая свой монолог.

Не, ну а чё? По факту разнесла же.

— ГЕН, — побагровев, громко обращается к плечистому бугаю, затянутому в классический костюм, — проводи эту оборванку до дверей, пока она что-нибудь у нас не украла!

— Ээ, подождите!

Но охранник уже цепляет меня под локоть и тащит за собой.

— Что за беспредел? Алё! — брыкаюсь. — А ну, руки убрал!

— На выход…

Вот так меня наглым образом ни за что ни про что выставляют на улицу.

— Иди, пока ментов не вызвали.

Показываю ему средний палец и ныряю в толпу.

Между прочим, если бы я хотела что-то стырить, то обязательно бы это сделала. Умею.

***

Слышали поговорку? Она начинается с таких слов: «Встречают по одёжке…». Так вот, убедиться в том, что это действительно правда, мне приходится ещё не раз. Однако даже тогда, когда удаётся воровством раздобыть себе шмотки, проблема с работой не решается. Не получается устроиться ни в кафе официанткой, ни администратором в салон красоты, ни кассиром в кинотеатр при ТЦ. Смазливое личико помогает лишь на этапе собеседования. Потом выясняется, что везде нужен опыт и прописка (хотя бы временная регистрация).

Во всяком случае, именно так мне говорят.

Подозреваю, что не только в этом причина, ведь в одном из магазинов намекают на то, что с таким прошлым, как у меня, отыскать в Москве работу будет очень трудно.

Пока, в принципе, трудно всё. Достать еду и средства к существованию. Найти пристанище.

Крайнюю неделю, например, я ночую в одной из пятиэтажек спального района. Прямо на лестнице, ведущей к чердаку. Там, тепло, тихо и относительно безопасно. По крайней мере, до тех пор, пока однажды меня не будит сварливая бабища, притащившая с собой участкового.

— Подъём!

Растерянно моргаю, подняв голову с колен.

— От она, говорю же, бомжует. Я давно её заприметила.

Орлиный глаз, блин. Вот какого фига? Никому же не мешаю. Как мышь здесь сижу.

— Ты проверь. Не наркоша ли? Синяки вон какие! Бледная, худючая.

— Вы очумели? Никакая я не наркоманка! — восклицаю возмущённо.

— Слушай, Жор, мож она сбежала откуда? А родители ищут.

Не могу сдержать усмешку.

Родители. Ищут.

Ну-ну.

— По телевизору недавно показывали передачу про неблагополучных подростков. Игры там у них какие-то, задания, квесты, секта.

О Бож…

— Девушка, вечер добрый, — басит усатый мужик в форме.

— Ниоткуда я не сбегала, — отвечаю сразу. — Мне восемнадцать, — поднимаюсь со ступенек и поправляю лямку рюкзака. Он всегда на плече.

— Документы имеются?

— Имеются.

Но шиш ты их получишь!

— Москвичка или приезжая? — сощуривает один глаз, внимательно меня разглядывая.

— Допрос, что ль?

— Пока ещё нет.

— Вы не представились. Откуда мне знать, что передо мной не оборотень в погонах? — выгибаю бровь.

— Шибко умная, я смотрю. Паспорт давай.

Щас!

Делаю вид, что расстёгиваю молнию на рюкзаке. Менту, на удачу, кто-то звонит и я, воспользовавшись ситуацией, резко даю дёру.

— А ну стой!

Бабка кудахчет на весь дом.

Лестничные пролёты и окна быстро мелькают перед глазами.

Утикаю оттуда с такой скоростью, что любой спринтер позавидовал бы…

Глава 4. Один день из жизни Чебурека

Дня через три мне наконец удаётся заполучить работу. Не вот тебе прям какую классную, но вполне себе неплохую.

Промоутер — звучит, вроде как, круто.

На деле же ты просто раздаёшь прохожим листовки с рекламой. Та и ладно. В принципе, ненапряжно. Единственный жирный минус — в костюме Чебурека летом ооочень жарко. Ещё только полдень, а я мокрая до трусов. И это при том, что стараюсь периодически прятаться в теньке под деревом.

— Самые вкусные чебуреки в Москве! Таких, вы ещё не пробовали! — вещаю громко, шагая туда-сюда мимо фонтана, установленного перед огромным торговым центром.

— Не надо мне это совать в отцом! — ворчит женщина, поправляя сумку на плече.

Н-да… Стоит сказать пару слов о людях. Жители столицы пока не особо мне нравятся. Какие-то тут все хмурые, неприветливые и набыченные.

Согласна, наверное, вездесущие рекламщики надоедают, но разве сложно просто пройти мимо или вежливо отказаться от флаера? Зачем орать, грубить, посылать матом или смотреть с такой ненавистью, что аж не по себе становится. Странные…

— Самые вкусные чебуреки в Москве!

Какая-то бабуленция останавливается рядом и я вкладываю ей в руки рекламку.

— Вы не отравитесь, будьте уверены! — убедительно сообщаю я. — Самые вкусные чебуреки столицы! ЧБ кафе ждёт Вас!

Мне навстречу бредут шестеро подростков, с орущей колонкой наперевес.

— О, зырьте! — тычет пальцем один из них.

— Э, Чебурек! — окликает второй.

Не проходит и минуты как они выстраиваются возле меня.

— Гля, какой огромный!

— Трешак!

— Хочу себе такой же костюм. Ржач!

— Сфоткай меня с ним, Димыч, — рыжеволосый, конопатый мальчишка резво направляется ко мне. — Здорова!

Вообще, такое происходит часто, но конкретно сейчас мне не нравится его наглость. Мало того, что он без спроса виснет на мне и лезет обниматься, так потом ещё и начинается что-то непонятное.

— Ээ, Чебуречина!

Кто-то толкает меня в спину.

Я от неожиданности падаю. Это вызывает взрыв смеха.

— Дебилы?

Пока поднимаюсь с асфальта, они окружают меня.

— Давайте контент запилим? — предлагает кто-то из толпы.

— Чё, какой? — воодушевляются остальные.

— Снимай, Димыч, — Конопатый придурок мешает мне встать. Толкает на землю ещё раз, издаёт победный клич и мерзко гогочет.

Вот утырок!

— Снимаешь? — интересуется у друга.

— Ага! Передай привет подписчикам.

— Здорова всем! Мы у центра и тут у нас кое-кто…

— Давай дальше. Гаси его. Будет прикольно!

Недоделанный блоггер принимается изображать из себя боксёра. Активно лупит по моему дутому костюму руками. В какой-то момент мне прилетает по лицу, ничем кроме сетки незащищённому.

— Зачёт!

— Сделай музло погромче!

— Врежь ему!

— Покажи приёмчик!

— С ноги дай ему Макс! — подбадривают малолетки.

— Я тоже хочу навалять ему! — подключается кто-то сбоку.

Краем глаза замечаю, что прохожие бросают на нас взгляды, однако, к сожалению, никто из них не торопится мне на помощь. Все куда-то спешат и никого особо происходящее не волнует.

— Сюда иди… — тащат за верхушку костюма.

— Блин, это так смешно!

— Отпинаем его вместе, а? — снова слышу голос конопатого предводителя.

— Вы охренели?

Но в общем шуме и гаме меня не слышно. Качает музыка, подростки увлечены своим занятием и плевать им на то, что под костюмом находится живой человек.

Уроды!

Замыкает и переклинивает.

Это ведь уже все границы переходит! Ни фига себе детская забава!

Сжав челюсти до хруста, встаю на ноги и спешно отступаю назад, чтобы не дать им возможности вновь повалить меня.

— О, зырьте, наш Чебурек разозлился, — глумится лохматый коротышка.

Ржут.

Делаю ещё несколько шагов назад.

— Эээ, мы ещё не закончили с тобой!

— Догоним, чё?

Но воинственно настроенная я уже сама несусь на Рыжего.

Столкновение.

Сбиваю того с ног.

Изловчившись, освобождаю руки.

Пока разложившийся звездой горе-агрессор соображает, что к чему, хватаю его за ухо и дёргаю вверх.

— Ааа, ааа, — орёт он. — Больно!

— Да что ты! — намеренно тяну сильнее.

— Отпусти, отпусти! — вопит он.

— А чё такое, м? — высовываю голову наружу, чтобы дышать стало немного легче.

— Мы просто прикололись. Ааа!

— Дебильный прикол. Ты в курсе? Стояла бы в этом костюме твоя мать, например. Смешно было бы? М? — сжимаю ухо. — Смешно, я спрашиваю?

— Нннет.

— Офигеть, там девчонка, что ли?! — доносится до нас удивлённый возглас.

— Козлы малолетние. Щас будет вам контент.

— А?

— Снимаешь, Димыч? — поворачиваю голову и натыкаюсь взглядом на белобрысого пацана, держащего перед собой телефон.

— Да, — проверяя экран, отвечает он рассеянно.

— Вот и отлично.

Лупить Конопатого я, конечно, не стану, но проучить зарвавшегося хулигана надо обязательно. И желательно так, чтобы в памяти надолго отложилось.

— Ну-ка сюда быстро! — снова тяну за бордовое ухо и пендалями подталкиваю к фонтану.

— Не надо!

Бах!

Брызги летят в разные стороны.

— Какого… — захлёбывается водой и кашляет. — Что… Что ты делаешь? — пытается помешать реализации моих планов, но не тут-то было.

— А ну стой! — я настроена более чем решительно.

— Отвали! Отстань, идиотка! — брыкается, сопротивляется, предпринимает попытку отползти и, кажется, приходит в самый настоящий ужас, когда понимает, что таки остался без трусов.

— Макс!

— Макс, офигеть ты лузер!

— Тебя девчонка уделала!

— Отдай! Отдай! — жалобно верещит поверженный лидер, под аккомпанемент хохота своих подпевал.

Вытираю пот со лба.

Фуууух, как жарко.

Запыхавшись, осматриваю площадку.

— Ты погляди, сколько зрителей-зевак собрало наше маленькое представление! Обалдеть! Ты станешь настоящей звездой ютуба.

— Отдай мои трусы, дура! — судя по голосу, вот-вот заревёт.

— Эй, что там у вас происходит? Ну-ка быстро вылез из фонтана! — громко ругается охранник, вышедший из торгового центра. — Слышишь меня? А ну вылазь! — быстрым шагом направляется в нашу сторону.

— Ой, кажется, мне пора.

Машу на прощание мокрыми шмотками и, широко улыбнувшись во все тридцать два, исчезаю…

***

В тот день мне не заплатили. Мужик, который принимал назад костюм Чебурека после рабочей смены, наехал на меня за то, что я его испачкала и испортила. Мои объяснения Вазген, разумеется, слушать не стал.

Орал как ненормальный. Ругался и, по итогу, тупо выгнал меня из чебуречной, предупредив, чтобы не смела возвращаться.

Ага, прям мечтала!

Зацепив с витрины несколько чебуреков, жестом показала, куда ему идти и двинула назад к фонтану, чтобы сесть и спокойно поесть на лавочке. Так сказать, на природе.

Собственно, этим я сейчас и занимаюсь. Вытягиваю ноги вперёд и запрокидываю голову назад.

Что ж… Подведём итоги рабочей субботы.

Весь день, кутаясь в паралон, провела на солнце. (Чуть не получив при этом тепловой удар). Пострадала от рук малолетних идиотов. В довершение ко всему, ещё и осталась без денег.

Класс! «Обожаю» этот город.

Радует хотя бы то, что чебуреки себе урвала. С голодухи они кажутся вполне съедобными.

Жую свой незамысловатый ужин и лениво осматриваю уже приевшуюся площадку центрального входа ТЦ.

Интересно, тут хоть когда-нибудь бывает пусто?

Сколько работала здесь, люди бесконечно шуруют мимо туда-сюда.

Утром. Днём. Вечером.

В одиночку. Парами. Компаниями.

Кто-то налегке, а кто-то с пакетами, уже по полной затарившись.

Взгляд сам собой цепляется за расфуфыренную кралю в очелах на пол лица, размахивающую телефоном и этими самыми пакетами.

Одета она вызывающе. Короткий, белый топ на завязках. Длинные ноги заканчиваются джинсовой миниюбкой, едва-едва прикрывающей «пилотку».

Трясёт обесцвеченными кудрями. Грудь, явно получившая сегодня полную свободу, тоже подпрыгивает в такт странным движениям.

Ааа. Застряла каблуком в решётке!

Доходит до меня, когда присматриваюсь повнимательнее.

Охранник, бросив дымящуюся сигарету в урну, спешит к ней. Приседает рядом и на протяжении нескольких минут активно пытается освободить упрямую туфлю из плена. В какой-то момент есть ощущение, что у него получилось, но вскоре наблюдающие за происходящим, понимают, что это не так. Точнее, не совсем так…

Охранник вместо благодарности получает порцию отборного мата и пакетами по роже. То ли за то, что сломал каблук, то ли за то, что лапал её ляжки. Не знаю.

Злющая блондинка, прихрамывая, топает к лавочкам и весь её вид выражает полнейшее недовольство.

— Козлина! — швыряет покупки на скамейку.

— Это вы мне? — раздаётся по громкой связи из телефона, который она держит в руках.

— Нет, — поднимает на лоб очки. — Повтори, че ты пронёс до этого, — наклоняется, снимает изуродованную туфлю и, сморщив лоб, её рассматривает.

— Я сотрудник банка, — представляется её собеседник. — На ваше имя час назад был взят кредит на сумму один миллион рублей.

— Чего-чего? — девушка роняет обувь. — Подожди, вы там напутали, что ли? Ничего я не брала! Только за грёбаную шубу весной всё выплатила.

— Действия с вашего аккаунта показались нам подозрительными. Поэтому мы и звоним вам.

— Отлично. Мне чё делать-то? Какой, на фиг, миллион!

— Девушка, давайте вы успокоитесь.

— Успокоиться?

— Сейчас мы всё посмотрим и проверим. Для подтверждения личности продиктуйте, пожалуйста, свой логин и пароль.

— Это какой?

— Для входа в интернет-банк.

Мои губы медленно растягиваются в улыбке.

— У меня где-то в заметках записано, — скачет на одной ноге и реально пытается отыскать данные в телефоне.

— Ну что там, девушка? Нам нужно действовать быстро, — торопит её «работник банка».

— Щас-щас, секунду. Так, нашла. Диктую.

Совсем дура, что ль?

Прям не могу на это смотреть. Встаю со скамейки, подхожу к ней, внаглую отбираю телефон и сбрасываю вызов.

— Ээ, это чё такое? — возмущённо на меня таращится.

— Это мошенники. И ежу ведь понятно, — возвращаю навороченный айфон хозяйке.

— Чего? — хмурится, напрягая извилины. С соображалкой там, по ходу, туго.

— Говорю, развести тебя хотят, а ты ведёшься, — закидываю в рот оставшийся кусок чебурека.

— Ты думаешь, это не сотрудник банка? — её глаза расширяются.

Аллилуйя! Не всё потеряно, может?

— Естественно, нет. Во-первых, этот мужик тебе не представился. Во-вторых, у тебя запросили личные данные от кабинета: логин и пароль. Как думаешь, зачем? — выгибаю бровь.

— Ммм… Чтобы снять моё бабло? — предполагает она, ахнув.

— Бинго! — достаю из пакета второй чебурек.

— Вот сууука! — блондинка гипнотизирует взглядом свой гаджет, одетый в стразы.

— Никогда, никому, ничего не диктуй по телефону. На том конце может быть кто угодно. Даже заключённый.

— У них в тюрьме есть телефоны? — искренне удивляется.

— Всё, что хочешь, тебе достанут.

— Офигеть! Но ты не подумай, что я дура непроходимая. Он тупо позвонил в неудачное время! Застал меня врасплох с каблуком этим! — снова поднимает пострадавшую туфлю и вертит её в руках. — Едрид-Мадрид! Любимые мои! Как, блин, ходить теперь? Идиот! Просила же, осторожней!

Как ходить, как ходить.

— Дай-ка вторую.

Не спрашивает зачем, просто снимает.

Бац!

Под нужным углом хорошенько стукаю ею о плитку. В каком-то фильме видела подобную сцену.

— Ты… Обалдела? Знаешь, сколько они стоили? — в шоке пялится на второй каблук, валяющийся себе в сторонке.

— Сколько б не стоили. Теперь точно удобнее идти, — пожимаю плечом.

— Да зашибись! — обувается и оценивает результат.

— А, по-моему, отлично…

— Прикалываешься?

— Нет.

Вздыхает и усаживается рядом.

— Я Мари, кстати, — поворачивается ко мне и отщипывает кусок от чебурека.

— Яся.

— Ну и пекло! — машет руками. Смешная. Будто это как-то может спасти её от жары.

— Лето же…

— Я бы выпила чё-нибудь холодненького. Да и перекусить не помешает. Вооон там есть хорошая пиццерия. Ты как? — толкает меня локтем в бок.

— Я на нуле.

— Это понятно. В смысле, ты не позволила мошенникам меня развести и… почти починила туфли, — исправляется, усмехаясь. — Короче, Яся, — кладёт мне ладонь на плечо, — я однозначно угощаю.

Глава 5. Актриса

В пиццерии мы проводим целый час.

Не то, чтобы я настроена близко знакомиться… Просто в моём случае особо выбирать не приходится. Я обязана элементарно послушать её. Хотя бы в благодарность за сытный ужин, включающий в себя пиццу, бургеры, картошку, наггетсы и молочный коктейль.

— Мне двадцать шесть, а тебе? — наблюдает за тем, как я ем, уронив подбородок на сомкнутые в замок ладони.

— Вафимнадцать, — отвечаю, откусывая кусок от сочного бургера.

— Ты откуда приехала? Прости, но на москвичку не канаешь никак… — объясняется торопливо.

— Я из Екатеринбурга.

— Урал. Прикольно.

Хмыкаю.

— И не надо, блин, так удивляться. Я хоть и блондинка, но в школе училась хорошо. Четыре четвёрки в аттестате, — хвалится своими достижениями. — На всероссийскую олимпиаду в десятом классе ездила.

— Прости, Марин, на знатока географии не канаешь совсем, — отбиваю рикошетом её же реплику.

— Много ты понимаешь. Это продуманный образ.

— Ясно.

— Восемнадцать тебе значит… Классный возраст, — произносит она, будто бы с некой ноткой зависти. — Мне было семнадцать, когда я приехала в столицу. Как сейчас помню… Жара плюс тридцать. Белорусский вокзал, леопардовые лосины, чемодан с поломанной ручкой и море амбиций в придачу. Я тогда актрисой мечтала стать. Приехала поступать в театральное училище.

— И как? Поступила? — откидываюсь на спинку стула.

— Да нет конечно! — отмахивается, фыркнув. — Я завалила все прослушивания, впала в состояние безнадёжного отчаяния и по глупости связалась с одним мужиком, пообещавшим мне кинокарьеру и золотые горы.

— Он тебя обманул, что ли?

— Ну, это с какой стороны посмотреть, — усмехается Марина. — Порноиндустрия, так-то, тоже кино, да ведь?

Наггетс встаёт у меня поперёк горла.

— Кхм… Ты снималась в порнофильмах? — уточняю, прокашлявшись.

— Нет. Тогда, оказавшись на площадке, я дико испугалась.

— Надеюсь, ты как следует врезала тому козлу!

Я бы на её месте точно врезала.

— Просто удрала оттуда, когда кто-то отвлёк от меня его внимание, — отрицательно качает головой.

— Слава Богу.

— Да уж… Не о таком кино я мечтала, — подытоживает с грустью в голосе и поднимает чашку с кофе.

— И что было дальше?

Сама не знаю почему, но мне вдруг становится интересно.

— Ну что дальше… Типичный сценарий провинциалки. Сняла квартиру с компанией таких же неудачниц. Устроилась на работу. Сначала в кафе девочкой на побегушках, затем горничной в гостиничный комплекс.

— А потом? — присасываюсь к трубочке. Этот молочный коктейль — просто бомба. — Горничные вряд ли могут позволить себе брендовые вещи, — киваю на пакеты, разбросанные по дивану. Если мне не изменяет память, это стоит очень дорого.

— Потом меня заметила Лаура. Я бросила работу в гостинице и стала одной из её девочек.

«Одной из её девочек».

— Ты… Ты что…

Видимо, у меня то ещё выражение лица, потому что Марина звонко смеётся.

— Я не проститутка, Ясь. Эскорт — это другое.

— Другое? — скептически выгибаю бровь. — А, по-моему, это тоже самое. Ты ведь спишь с мужиками за деньги.

Похоже, я слишком громко это говорю. Тучный, бородатый очкарик, сидящий за соседним столиком, косит в нашу сторону сальный взгляд.

— Чтобы ты знала, я вовсе не обязана с кем-то спать. В основном, это сопровождение. Мероприятия, вечеринки, закрытые клубы, поездки.

— Ой, да не заливай! Я вот тоже промоутером работала. Звучит красиво, а по факту, тупо листовки раздавала в костюме Чебурека.

— Ты? В костюме Чебурека? — хохочет.

— Меня уже уволили.

— А зарплату выдали чебуреками? — догадывается, прыснув.

— Сама забрала.

— Не, а если серьёзно, возвращаясь к нашему разговору, среди клиентов есть те, кто вообще женщинами не интересуется.

— Марин…

— Ладно, звездеть не буду, иногда дело заканчивается сексом. Пятьдесят на пятьдесят.

— Вот и прояснили.

— Но ты хоть представляешь, что это за мужики? Магнаты, бизнесмены, госслужащие, селебрити. С такими лечь в постель — одно удовольствие. Извращенцы попадаются крайне редко.

— Можно без подробностей? — даю понять, что меня совершенно не увлекает эта стрёмная тема.

— Презираешь, да? — спрашивает, оскорбившись.

— Это твоё личное дело. Каждый сам решает, что для него допустимо, а что нет.

— Не спеши осуждать, Ясь. Я не от хорошей жизни туда влезла.

— Да кто я такая, чтобы осуждать… — пожимаю плечом.

— У меня мать в Саратове осталась. Она заболела. Нужны были деньги на дорогостоящее лечение.

— Прости, но твоя мама, вряд ли, гордилась бы тобой, зная, каким местом ты их заработала…

Марина поджимает губы, однако исходящей от неё обиды я не чувствую.

— Так ли это важно? Если благодаря этим деньгам она сумела выкарабкаться.

Молчу, никак не комментируя эту ситуацию.

— Наше агентство даёт отличную возможность подзаработать. Девчонки путешествуют, покупают со временем машины, квартиры. Особо везучие умудряются зацепиться за кого-то из клиентов. Становятся их любовницами или даже выходят замуж, — восторженно рассказывает моя новая знакомая.

— И ты тоже на это рассчитываешь?

— Почему нет?

— Взрослая, но продолжаешь верить в сказки.

— Сказки не сказки, а через неделю я лечу на Мальдивы с иностранцем. Вот как раз обновки себе прикупила. Платья, купальник. Буду обольщать. Глядишь, западёт на меня и женится.

Устало вздыхаю.

Она действительно в это верит.

— Между прочим, — наклоняется ко мне ближе, — не будь ты настолько категорична, могла бы…

— Даже не начинай вербовать меня в эту вашу контору! — предупреждаю, перебивая.

— Вербовать? А какой мне резон? Ты ж, по сути, моя прямая конкурентка. Моложе, красивее и точно будешь более востребованной.

«Востребованной».

— Фу, — брезгливо морщу нос.

— Глупая, я помочь хочу. Ты же явно в полной заднице.

— Сама разберусь со своей задницей.

— С твоими внешними данными…

— Кем угодно работать готова, но не это! Я лучше от голода сдохну, чем под кого-то лягу! — сминаю в руке пластиковый стакан.

— Ладно-ладно, я поняла. Принципиальная.

— Да, принципиальная! — задираю подбородок.

— Я тоже была такой девять лет назад, — снисходительно улыбается.

— Надеюсь, через девять лет в моей жизни изменится что угодно, но не это.

— Круто, если так будет, Ясь. А то сама видишь, не всегда выходит, как загадываешь.

— Черкани свой номер телефона, — выдёргиваю из держателя салфетку и кладу перед ней. — Когда у меня появится телефон и постоянная работа, я верну тебе бабос за этот ужин.

— Подожжи-подожжи, уже прощаешься? — меняется в лице.

— Мне надо идти, — поднимаюсь со стула и закидываю рюкзак на плечо.

— А есть куда? — попадает своим вопросом в точку, и с ответом я нахожусь не сразу. — У меня есть предложение.

— Ещё одно?

— Ага. Насчёт жилья, — хитро прищуривается.

— В это ваше агентство-тире-публичный дом я ни ногой.

Её смех становится громче.

— Дурочка, ко мне поедем. Я давно уже живу одна, — сообщает деловито. — Помоешься. Отоспишься. Подумаем насчёт работы.

— Нет, спасибо, я как-нибудь сама.

— Да тормози ты, — ловит меня за руку. — У меня много знакомых в Москве. Поспрашиваем, повыясняем и устроим тебя на нормальную работу, раз уж ты так туда рвёшься…

***

Квартира у Мари большая и красивая. Как только оказываюсь на пороге, раскрываю от изумления рот.

Помпезные светильники, белоснежная плитка, дорогая мебель. Тут как в музее. Именно такое сравнение приходит на ум.

— Не моя, к сожалению, — произносит она печально. — В пятницу придётся съехать. Мой любовник нашёл себе новую подстилку.

Так спокойно об этом говорит…

— Да всё путём. Обычная история, — перехватывает мой взгляд. — Не проблема. Найду себе кого-нибудь, если с турком не закрутится. Ты проходи, — тянет меня за руку, и я едва успеваю скинуть с себя кеды, чтобы ничего тут не запачкать. — Прямо — гостиная и спальня. Направо кухня. Слева туалет и ванная комната, — толкает одну из дверей. — Хочешь воспользоваться?

— Да.

Наглость, конечно, но помыться мне реально не мешало бы. Я вся липкая и потная после чёртового костюма.

— Иди полежи в ванной, красавица, а я пока кое-кому позвоню и сварю нам нормальный кофе. Чистое полотенце наверху в шкафчике. Все прибамбасы и рыльно-мыльные на полках. Бери, что хочешь, — кричит, исчезая в холле.

— Окей…

Делаю шаг.

Сам по себе, словно по волшебству, зажигается свет.

Захожу в помещение, поражающее чистотой и богатством.

Ни фига себе!

Здесь и огромных размеров ванная и стеклянная душевая кабина.

Обалдеть!

Разбираюсь с навороченным краном. Включаю воду, добавляю туда пены, вставляю затычку в слив. Выпрямляюсь и ещё разок осматриваюсь.

Малахитовые стены. Вазы на полу с искусственными цветами. А какое зеркало! Целое произведение искусства. Большое, круглое, с подсветкой.

Снимаю с себя шмотки. Подхожу к нему и оцениваю своё отражение в зеркале.

Одним словом ужас.

Прозрачная, тусклая кожа. Синячеллы под глазами. Волосы, собранные в хвост, грязные.

— Да уж, красавица, каких поискать…

Хмыкаю и залезаю в ванную.

Ложусь. Закрываю глаза. Пока набирается вода, рассуждаю на тему того, как переменчива и непредсказуема жизнь. Ещё вчера я «мылась» в сортире Чебуречной, а сегодня кайфую в джакузи. Вроде бы, это так называется.

Улавливаю возле себя какое-то движение. Дуновение ветерка или что.

Резко открываю глаза и дёргаюсь от испуга.

— Твою мать! — откашливаюсь и приподнимаюсь на ладонях, часто моргая. — Ты ещё кто?

На противоположном бортике сидит морщинистое, лысое нечто. Присматриваюсь и понимаю, что передо мной кот породы сфинкс.

— Здрасьте, блин.

Таращится на меня неотрывно своими глазищами, нервно машет хвостом.

— Ясь, — звучит за дверью голос Марины.

— М?

— А документы у тебя есть?

— Почему ты спрашиваешь? — уточняю настороженно.

— Звоню одному своему знакомому, насчёт работы. Ну так что?

— Только паспорт, — отзываюсь, наблюдая за тем, как разнервничавшийся кот ходит по бортику взад-вперёд.

— Паспорт — уже хорошо. Ты как? Разобралась с техникой? Помощь нужна?

— Нет. Это… У меня тут гоблин-эксгибиционист.

Она хохочет.

— Цезарь любит купаться. Если вдруг полезет в воду, чтобы потереть тебе спинку, не пугайся.

Зашибись. Я как-то к этому не готова.

— Марин…

— Ась!

Молчу. Закусываю губу, но потом всё-таки решаю, что она должна знать.

— Ты… предупреди своего знакомого о том, что я… недавно освободилась из колонии.

Выдыхаю.

Ну вот. Сказала.

Прислушиваюсь.

Сперва в ответ тишина, однако потом дверь медленно приоткрывается, и я вижу вытянутое от изумления лицо хозяйки квартиры.

— Это шутка, Ясь? — от былого веселья не осталось и следа.

— Нет. Я провела там четыре года.

— Мммм… — тянет девушка неопределённо. — Ты… кого-то…

— Убила? Нет.

— А что тогда? Покалечила?

— Нет.

— Грабёж? Воровство? — предполагает дальше.

— В моём рюкзаке нашли кое-что запрещённое, — опускаю взгляд и захватываю пальцами пену, чтобы сконцентрироваться на белом, воздушном облаке, а не на своих воспоминаниях.

— Понятно, — она кивает.

— Теперь мы поменялись местами. Ты выглядишь озадаченной.

— Ну ещё бы! Я могла подумать, что угодно, но не это.

— Например?

— Что-то более лайтовое. Типа… Приехала покорять столицу, сбежала от парня-тирана или гиперопеки предков. А тут на тебе! Полная неожиданность. Колония.

— Ты не переживай, я сейчас искупаюсь, оденусь и уйду.

По реакции заметно, что Марине после моих слов сложно будет со мной общаться.

— Глупости, Ясь. Я просто, как бы это выразиться, отхожу от шока.

— Я понимаю.

— Всё нормально, — заверяет она. — Спасибо, что сказала.

— Всё равно бы выяснилось, — пожимаю плечом.

— Красивые татуировки.

— Раньше они мне нравились. Сейчас предпочла бы, чтобы их не было, — признаюсь вслух.

— А я всегда мечтала сделать, но жутко боюсь иголок. Прям фобия.

— Это не так уж больно, если делает грамотный чувак.

— Бррр, как представлю — уже плохо. Мне кажется, грохнусь в обморок ещё до начала.

— У тебя странный кот.

Это чудовище по-прежнему сидит на бортике и на меня таращится.

— Мужиков Цезарь не любит. Срёт им на вещи. Ссыт в туфли, шипит, бросается царапать, орёт.

— Ясно.

— А ты ему, похоже, понравилась, — замечает Мари удивлённо. — Погладишь?

— Ээ… Может быть, потом? — мягко съезжаю с темы.

Она смеётся и поднимает недружелюбного питомца на руки.

— Заберу его, чтобы он тебя не терроризировал, — целует недовольную морду.

— Было бы супер.

Мыться под этим пристальным взглядом — такое себе.

— Ты давай недолго зависай тут, ладно? Кофе стынет, а ты обязательно должна попробовать его горячим.

Смотрим друг другу в глаза. Она подмигивает и оставляет меня одну.

Глава 6. Трофей

— Саныч, тут на второй, по ходу, пистолет заклинило, — кричу деду, поливающему цветы на газоне. — Бенз не льётся. Ни в какую, и так, и сяк уже пыталась.

— Мало каши утром съела, Ярослава? — подтрунивает надо мной, бросая поливочный шланг на траву.

— Ага, иди сам попробуй.

Жду, когда дохромает до меня и передаю ему пистолет.

— Ну-ка…

— Не пойму? Залилось? — вылезая из окна, недовольным тоном интересуется утка, сидящая за рулём внедорожника.

— Как? По воздуху? — выгибаю бровь.

— Так всё уже или чё?

Она реально не одупляет.

— Алё…

— Дамочка, техническая поломка, станьте на соседнюю колонку, — отзывается Саныч. — Щас я притарабаню табличку, а ты пока разверни толпу, Ясь.

— Акей.

Плёвое дело!

Свистнув, поднимаю руки крестом и громко сообщаю о том, что колонка не работает.

— Не и чё? Я стояла в очереди и теперь опять должна? — возмущается всё та же деловая ца-ца на бумере. — Не буду я никуда перестраиваться! Чините эту хрень!

Усмехаюсь.

Посотрите, пожалуйста, каралевишна!

— Я бы с радостью, но там, как бы, специалист нужен.

— Значит просто из шланга мне залей! Бак почти на нуле!

— На первую колонку, девушка! Или с третьей по шестую, — повторяю терпеливо, пока Саныч вешает табличку.

Очередь к вышедшей из строя колонке тем временем потихонечку рассасывается. Недовольные водители активно выказывают возмущение. Матерятся, сигналят, орут, но всё же перестраиваются. Деваться-то им куда?

— Совсем охерели! — прилетают в спину кудахтанья брюнетки, но я, не обращая внимания на её истерику, иду дальше.

Сколько таких неадекватных регулярно проезжает — не сосчитать.

— Здрасьте. Какой? — спрашиваю у мужика, подкатившего на шоколадном Range Rover.

— Я сам, отойди оттуда. Крышку мне навернёшь, — тяжело дыша и выкатываясь из авто, рявкает толстяк-колобок неприятной наружности.

Можно подумать! Между прочим, я с этими крышками на раз справляюсь.

Закатив глаза, удаляюсь к первой колонке. А там скандал. Дура на икс пятом так и не уехала со второй. Опустила окна и протянула шланг через заднее сиденье, чтобы воткнуть пистолет с другой стороны.

Останавливаюсь.

Звездец. Оригинально.

Такого я ещё не видела.

— Оторвёте, будете платить, — предупреждаю о последствиях.

— Мне плевать! Я на ногти опаздываю!

— А, ну тогда пардон.

Ногти — это ж святое.

Мужики, не стесняясь в выражениях, охотно высказывают автоледи всё, что думают по этому поводу.

Краем уха слышу, что Саныч тоже с кем-то препирается. Поворачиваюсь. Вижу, что стоит около ауди с ярко-сиреневыми дисками и вроде как отказывается её обслуживать.

Блин, чё за день такой? Дебил на дебиле. Может, сегодня луна в каком-нибудь Юпитере или Козероге?

Мари (как выяснилось по ходу знакомства) увлекающаяся астрологией, говорила, что такое периодически бывает.

Кстати о ней. Девчонка оказалась на десять баллов. Если оценивать по шкале человечности. Приютила меня, откормила, устроила на заправку через своего знакомого, подогнала телефон и дала денег на первое время.

Так разве бывает в наше время?

Даже как-то жаль, что она уехала на острова с этим своим турком. Я ведь успела к ней привыкнуть. К постоянной болтовне, нескончаемым историям и исходящему от неё позитиву.

Коза.

Хоть бы написала, как дела. Совсем с радаров исчезла…

Но вернёмся на заправку. Когда подхожу ближе к ауди, понимаю в чём дело. В машине, где неистово долбят басы, сидят четыре утырка, двое из которых внаглую курят.

Совсем офонарели!

— Молодые люди, ещё раз повторяю, это правило: на территории АЗС курение запрещено, — пытается переорать музыку Саныч.

— Клал я на твои правила, старик. Моя тачка — моя территория, — убавив громкость, лениво тянет водила.

— Вы подвергаете риску не только себя, но и всех вокруг. Немедленно потушите сигареты.

— Молча выполняй свою работу. Мы торопимся.

— Вам придётся уехать без топлива.

Саныч — он такой, кремень. Всегда будет стоять на своём до последнего.

— Олежа, — обращается к водителю пассажир, — этот старый мудак, по ход, не собирается лить нам бенз.

— Слышь, хромоногий, я не пойму, тебя поломать так, чтобы ты вообще передвигаться не смог? — распетушившись, угрожает тот Санычу.

— Придурок, он тебе в деды годится, — подхожу к окну.

— А это ещё бля кто? — галёрка подаёт признаки жизни.

— Заправщик.

— Да ладно? Тёлка? — гогочет упырь с заднего.

— А она вроде ничего такая, — один из них высовывает башку из салона, чтобы рассмотреть меня получше. Словно я неведома зверушка какая-нибудь.

— Чё ты там прошелестела? — мажор приподнимает очки на лоб, всем своим видом показывая, что я для него всего лишь навсего пыль.

— Я говорю, туши сигарету, дятел. Твои же кишки первыми по заправке разлетятся в случае взрыва.

— Чё, мож реально ну его на фиг? — демонстрирует остатки здравого смысла один из его друзей.

— Я курю и буду курить. Потому что хочу.

Ну тупой…

— До трёх считаю, — цежу сквозь зубы. — Раз…

Он фыркает и отворачивается.

— Лей бенз, я сказал, — давит Саныча взглядом, но тот по-прежнему не двигается.

Уже и машины нам вовсю сигналят, опять ведь процесс заправки тормознулся.

— Ты вообще знаешь, кто мой батя, бомжара?

— Тот, кто похерил твоё воспитание? — невозмутимо выдаёт старик.

— Да он тебя порвёт! Разнесёт! Вышвырнет отсюда как мусор…

— Два, — перебивая его, продолжаю отсчёт, отчего крутышка снова вынуждено поворачивается в мою сторону.

— Отсосёшь? Потушу, — произносит, криво улыбаясь.

Вот урод!

— Три.

Поднимаю огнетушитель с земли и делаю, как учили во время инструктажа при приёме на работу.

Не захотел по-хорошему, будет по-плохому.

— Твою мать!

— Бляяя!

Компания врассыпную. Салон в пене. Недоносок тоже. Так и застыл с сигаретой в руке. Уже, благодаря мне, потушенной.

— Ах ты сука! Тачку мне испортила! Придушу, тварь! — отмирает, толкает дверь и, отплёвываясь, бросается ко мне.

Ничего понять не успеваю. Передо мной и разъярённым водилой внезапно вырастает фигура здоровенного бугая. Видимо, на моё счастье, порядком уставшего ждать своей очереди…

***

Та история, ясен-красен, не заканчивается для нас хорошо. Не имеет значения и тот факт, что мы предотвратили опасную ситуацию. Один звонок того самого высокопоставленного папаши, которого упоминал в своём монологе мажор, — и вот уже Саныч дорабатывает свою последнюю смену.

Мне в этом плане «повезло» чуть больше. Обязали оттарабанить до конца месяца и при этом отдать зарплату в счёт восстановления салона.

Короче, опять сплошные расстройства, а ведь только-только начало казаться, что жизнь наконец-то налаживается.

Грустно. Теперь я и без Сан Саныча осталась. Без его старческих шуток, ворчливых нравоучений на тему моей рукожопости и домашних обедов, которыми он всегда охотно делился, считая, что я чрезмерно тощая.

Надеюсь, он и правда на меня не в обиде, как сказал в тот вечер, когда мы прощались…

Вздохнув, топаю к бмв, из которой в эту самую секунду выгружаются два парня.

Они перебрасываются друг с другом парой слов. Тот, который сидел за рулём, явно не в духе. На красивом лице — хмурая мина и отвечает он собеседнику, стоящему ко мне спиной, зло и сердито.

— Чё льём? — сообщаю о своём присутствии.

Парень фокусирует на мне взгляд. Его пассажир тоже оборачивается через плечо и, когда наши глаза встречаются, происходит нечто странное и неожиданное.

Этот зрительный контакт запускает внутри меня целую цепочку необъяснимых реакций, проанализировать которые я не успеваю.

Да и хочу ли?

— Ну и? Долго соображать будем? — поправляю козырёк кепки и закидываю в рот жвачку.

— А ты заправщик, что ли? — фэйс пассажира отражает неподдельное удивление.

— А кто, по-твоему? — сощурившись, выдуваю пузырь и самым наглым образом его разглядываю.

Пристально. Внимательно. Детально.

Модная кожаная куртка небрежно расстёгнута. Под ней белый джемпер. На ногах тёмно-синие джинсы и дорогие стильные кеды-адики. Настолько белые и чистые, что аж глаз режет.

Высокий. Жилистый. Широкоплечий.

Короткая стрижка. Аккуратная щетина. Тяжёлый, хмурый взгляд.

Весь из себя такой брутал, в общем. Возраст понять не могу.

Двадцать шесть? Двадцать семь? Навскидку.

— Девяносто восьмой, полный бак, — говорит водитель, покашливая.

Пауза затянулась, согласна. Хватит пялиться.

Киваю и достаю нужный пистолет.

Немедленно соберись, Бортич. Ты чего поплыла?

— В кассу надо. Или через приложение можно оплатить, если карта привязана.

Парень утыкается в свой телефон, а я по-прежнему ощущаю, что на меня смотрит его друг, зависший у крыла машины.

— А ты-то чё встал над душой? Контролировать? — решаюсь снова посмотреть ему в глаза и чувствую, как на коже отчего-то дыбом поднимаются все невидимые волоски.

— Угадала, — даже и не отрицает. — Вдруг дизель с бензином перепутаешь, и немецкому мотору кабзда. Концерн бмв не для того их собирал.

А вот это щас обидно было. Совсем за идиотку держит?

— Не ссы за концерн! Я свою работу выполняю как надо, — фыркаю и, не глядя, справляюсь с хитровыдуманным лючком бензобака.

Тоже мне задача. В Москве полно бэх. Хочешь, не хочешь — научишься этим премудростям.

— Больше работать негде, что ли? — продолжает за мной наблюдать.

Я ему понравилась или это так, чистое любопытство, вызванное тем, что девушку-заправщика в нашей стране встречаешь нечасто?

— Вредно тут постоянно находиться, ты в курсе? Пары бензола и всё такое…

— Я в курсе, умник, — цокаю языком, — но иногда выбирать не приходится, — иду к мерседесу, подъехавшему на соседнюю колонку.

«Больше работать негде, что ли?»

Я бы и рада, да разве могу на что-то теперь рассчитывать?

Его комментарий задевает. Поднимает внутри то, что давным-давно чёрным осадком глубоко осело.

Обида.

Досада.

Злость.

Если бы не чёртовы обстоятельства и не моя тупость — ходила бы сейчас в дизайнерских шмотках по европейским подиумам, а не вот это вот всё…

Настроение стремительно падает в ноль. Так бывает, когда внезапно прибивает грузом реальности.

— Как тебя зовут? — доносится до меня голос брутала, едва возвращаюсь проверить табло.

— А я как беда. Меня не зовут. Сама прихожу. Ещё вопросы? — уточняю намеренно холодно. — Или перейдём к моей любимой части — прощанию?

Уголки его губ почти незаметно дёргаются вверх, а в глазах загорается нечто похожее на интерес. Однако дальше он, увы, сам же всё портит.

— Реально, не пробовала заняться чем-то другим? — достаёт бумажник из кармана. Длинные как у пианиста пальцы, на одном из которых красуется большой перстень, зажимают тысячную купюру.

Заняться чем-то другим… Как ожидаемо.

— И чем же? — транслирую насмешку, хотя грудь словно кипятком ошпаривают.

— В твоём случае масса вариантов.

Он передаёт мне деньги, и так паршиво-стрёмно становится от этой показушной подачки.

— Да ты что! Может и предложение имеется? — ближе подхожу и прищуриваюсь.

Какое разочарование.

Хотя разве стоило ожидать чего-то другого? Думала, хочет по-нормальному познакомиться с тобой? Смех.

— Послушай…

Ничего. Я тебя проучу. На всю жизнь этот горе-подкат запомнишь.

— Масса вариантов? Ага, как же! — взрываюсь. — Думал, на бабки поведусь? В моей жизни не настолько всё плачевно! Забери свой косарь назад и гуляй, сутенёр недоделанный! — толкаю его в грудь, швыряя деньги.

— Сдурела?

Выглядит шокированным. Не ожидал. Решил, небось, что вожделенную крупнокалиберную бумажку увижу — и на всё буду согласна.

Бесит! Как же нереально бесит! Проходили уже. Сколько раз за этот месяц мне предлагали подобное?

Какие же мужики уроды! Все одинаковые!

— Проваливайте отсюда! — одной рукой им фак показываю. Второй — незаметно убираю полученный трофей в задний карман. — Собрали мне тут очередь километровую! Козлы московские!

— Нет, ну ты это видел, а?

Ещё и возмущаться вслед хватает наглости.

Мудило бесстыжее!

Ему повезло, что мою злость перекрывает тот факт, что задницу греет его портмоне.

— Я в сортир, — сообщаю новому напарнику, бывшему зеку Анатолию, занявшему место Саныча пару дней назад.

— Людей до хера, — недовольно косится по сторонам.

— И чё? Обоссаться мне теперь, что ли? — продолжаю двигаться по направлению к зданию АЗС.

— Яська, круасаны горячие будешь? — спрашивает Игорёк, стоящий за кассой.

— Нет.

Сейчас даже эти его трогательные попытки поухаживать вызывают неприятие и раздражение.

Захожу в туалет, толкаю дверь первой же кабинки и проворачиваю замок.

— Посмотрим, чем богаты, — достаю из кармана рабочего комбеза дорогой на вид бумажник. Покручиваю пальцами.

Хм. А ведь его тоже продать можно.

Открываю и проверяю отделение для купюр, ибо мелочь наш незнакомец-выпендрёжник не жалует.

Ого…

Пересчитываю наличность.

Двадцать штук.

Вот это бинго!

На фиг заправку, с которой турнут через две недели без зарплаты.

Улыбаюсь, уже прокручивая наперёд свои дальнейшие действия, когда на глаза попадается краешек фотографии.

Любопытство — не что-то там… Фразу до конца не помню. В общем, конечно же, вытаскиваю снимок из кармашка и… почему-то долго-долго на него таращусь. До тех самых пор, пока за ручку двери не начинают активно дёргать…

Глава 7. Расплата

Итак, я снова без работы, а это значит, что опять наступило время кочевничества. Чердаки многоквартирных домов, парки, торговые центры, остановки, метро. Где я только не ночевала за прошедшие пару месяцев и сколько мест обошла в надежде получить хоть какую-то работу.

От двадцатки, украденной у того парня на заправке, давно не осталось и рубля. В Москве деньги расходятся очень быстро, как не экономь. Честно, я очень старалась, но они, по итогу, всё равно закончились.

Ещё и похолодало в Москве конкретно. Погода испортилась. В город пришла промозглая осень. Солнца стало меньше. Зачастили дожди.

В общем, мёрзла и по-настоящему голодала крайнюю неделю. Впервые всерьёз задумавшись о том, что, наверное, лиханула уехать из Екатеринбурга, будучи без гроша в кармане. Может, стоило попытаться начать новую жизнь там? Наплевать на прошлое и вперёд. Может, там это было бы легче сделать? Ведь в столице с этим оказалось сложно. Статистика реально удручающая. Сколько приезжих, мечтающих покорить Москву, заканчивают на улице или, в лучшем случае, возвращаются восвояси ни с чем? И, если говорить о моей ситуации, то это — первый вариант. Потому что лично мне даже и возвращаться некуда.

Короче, выбора нет, а значит… Хочешь жить — умей вертеться, Яся.

Лавирую среди машин с тряпкой и брызгалкой, наполненной средством для мытья окон.

О, гелендваген.

— Помыть фары? Лобовик? — спрашиваю у торчащего в окне бугая, пытающегося припарковаться между двумя машинами.

Он поворачивает квадратную мордень в мою сторону.

— Свалила от тачки, чаморошная, — бросает зло и брезгливо.

— Урод, — тихо цежу сквозь зубы и намереваюсь двинуть дальше.

— Олень сраный, сдай вперёд! — орёт хозяин гелика водителю впереди стоящей гранты.

— Куда? В зад нисану? — кричит в ответ тот.

— Помыть фары или окно? За полтинник, — спрашиваю, наблюдая за накаляющейся ситуацией.

— Нет, не надо, — женщина на kia недовольно на меня зыркает.

Отхожу к тротуару, присаживаюсь задницей на бордюр, а те двое продолжают скандалить.

— Баран тупой! Понаедут… Ни хрена водить не умеют.

— Слышь, понаедут, я москвич.

— Срать мне кто ты! Съебись!

— Ты чё так разговариваешь, дядя?

Они начинают громко пререкаться друг с другом. Конфликт разгорается, и вот уже лысый шкаф из гелика идёт разбираться к парню, сидящему в гранте.

Встаю.

Щас будут выяснять, у кого круче яйца.

Уже собираюсь свалить оттуда, ибо затея с мытьём стёкол не удалась, но в последний момент вдруг замечаю в гелике это.

Стекло со стороны пассажира тоже опущено. На сиденье, обтянутом дорогой кожей, стоит пухлая барсетка.

Возвращаю взгляд к двигающейся фигуре бугая.

Он далеко.

Сердце принимается стучать быстрее.

Адреналин долбит по венам.

Сглатываю, нервно облизнув губы.

Машина пустая.

Успею?

Успею.

Да-да. Как вы догадались, сейчас я собираюсь сделать то, о чём обязательно пожалею.

Секунда.

Две.

Уже можете начинать осуждать меня.

Бросаюсь к тачке, по пояс ныряю в окно и дёргаю барсетку наружу, уцепившись пальцами за ручку.

— А ну стой!

На автомате поворачиваю голову влево.

Чёёёрт…

За геликом стоит крузак с включенной аварийкой. В нём сидят два огромных мужика, затянутых в костюмы.

Охрана его, что ль? Только этого не хватало!

— Стой сказал, падла!

Под этот возмущённый ор тикаю оттуда.

— Сёма, лови эту дрянь!

Тяжело дыша, бегу по тротуару, точно спринтер. Лавирую между людьми и слышу топот преследователей.

Блин. Блин. Блин!

По неосторожности врезаюсь в старика. Тот роняет пакет, из него что-то высыпается.

— Осторожнее! Куда несёшься как умалишённая?

— Простите, — даю дёру дальше.

— Стой!

— Держите воровку!

Прохожие непонимающе хлопают глазами, а я опять неудачно вписываюсь в поворот. Точнее в чувака, рассекающего на самокате.

Столкновение выходит довольно болезненным, но самый главный ужас в том, что из-за этого удара я лечу на землю и, падая, теряю драгоценный отрыв.

Пытаюсь подняться, не обращая внимания на саднящее бедро, однако тут же меня словно зажимают в тиски.

— Попалась, сука!

— Хватай её!

— Отвалите!

— Тварюка!

Выронив барсетку, отбиваюсь руками-ногами, кусаюсь, дерусь, царапаюсь, но амбалы умудряются-таки меня скрутить.

Резкий удар в живот тупым предметом выбивает из лёгких весь воздух. Не успеваю отойти от этого, как тут же прилетает по почкам, а затем и по лицу.

***

— Может, всё-таки в больницу проедем?

— Нет, я в порядке.

И в противовес собственным словам непроизвольно закашливаюсь. Прямо как заправский туберкулёзник.

— Не похоже, что ты в порядке, — парень протягивает чистый платок и бутылку воды, глядя на меня при этом с искренним сожалением.

— Нормально.

— Так ты правда украла ту барсетку?

— А если да, то что? Сдашь меня ментам? — вытираю кровь с лица.

— Нет. Зачем мне это.

Киваю.

— Те люди грозились тебя грохнуть.

— Их можно понять.

То, что со мной случилось, я заслужила. Если идёшь на подобные вещи, будь готов к тому, что придётся ответить.

И не только перед Всевышним.

— Спасибо, что помог уйти оттуда.

— Если бы не было свидетелей, они затащили бы тебя в машину и увезли.

— Точняк. Зачем вступился? — сощуриваю глаз. Тот который не подбитый.

— Знаешь, воровство — это, конечно, дурное дело, но когда девчонку лупят битой… Перебор.

Бита. Ан вон оно что это было. Ну, хоть не по черепушке. Так и дурочкой остаться недолго. Будешь потом ходить и всю жизнь улыбаться.

Тьфу-тьфу.

— Давно ты дворником работаешь? — пытаюсь немного распрямиться и тут же морщусь.

— Пятый год, — отвечает Артём.

— А это, можно к вам устроиться, не знаешь?

— Да вроде занято всё, надо поспрашивать. А тебе зачем? Совсем всё плохо?

— Ну а ты как думаешь. Не от хорошего я за той барсеткой полезла.

— Скажи ещё что жить негде, — типа незаметно оценивает мой внешний вид. Цепляет взглядом рюкзак.

— Я просто недавно в Москву приехала. Не успела освоиться.

— Ясно.

— Слушай, — шмыгаю носом, — а есть вариант зарядить трубу где-нибудь?

— В подвале, — указывает на лестницу, ведущую вниз.

— Надеюсь, ты не маньяк? Не хочу, чтобы моё попиленное тело нашли разложенным по пакетам. В какой-нибудь канаве или мусорке.

Бррр.

— Я верующий человек. У меня жена и двое детей.

— Двое уже? Офигеть!

— Ну, так вышло, — смеётся парень, а следом достаёт свой телефон и демонстрирует мне заставку со своими карапузами.

— Прикольные.

— Витьке четыре, Оле годик, — когда он говорит о детях, даже голос будто меняется. Становится как-то мягче, нежнее. Видно, что любит мелких.

Не знаю. На маньяка и впрямь не похож ведь.

— Есть хочешь? Мне Лена с собой бутерброды и кефир давала.

Лена — это жена, подозреваю.

— Не, спасибо. Полежать бы.

— Надо поесть и прилечь. Там матрас есть. Пошли, — встаёт сам и помогает подняться мне.

***

В подвале у дворника Артёма я ночую три дня. За это время немного прихожу в себя после произошедшего. Что удивительно, устраиваюсь на работу. А ещё наконец дозваниваюсь до Мари. Но давайте обо всём по порядку…

Первое. Работа.

Вам, стопудово, любопытно, куда ж меня такую «красавицу» взяли. Лицо-то пострадало. Нос, губы были разбиты. На скуле, под глазом синяк. Самое то проходить собеседование, да? (Смеюсь).

Ну в общем. Никакого собеседования у меня не было. Неподалеку от того дома, в подвале которого я спала, обнаружилась автомойка, куда срочно требовался работник.

Хозяин мойки поржал с меня, но дал возможность помыть машину своего кента.

И знаете что? Я отлично справилась, потому что когда-то давно друзья-пацаны показали мне, как нужно это делать.

Итог: я теперь автомойщик. Еее!

Есть ещё плюс. Автомойка работает круглосуточно, так что больше не нужно искать место для ночёвки.

Джекпот, а? Я вполне довольна.

Так идём дальше. Второе. Мари.

У неё всё прекрасно. Она в Турции. Согласно последним новостям, обосновалась в огроменном доме своего турка. Целыми днями ничего не делает, релаксирует, гуляет в саду, ест фрукты-ягоды, загорает и плавает в бассейне. Короче, счастлива, как и хотела. Я рада за неё.

— Эу!

— Я здесь, — зевая, выхожу на улицу к забрызганной грязью тойоте. — Доброй ночи.

Час, блин.

И я уже кемарила.

— Доброй, — мужик удивлённо сводит брови на переносице.

— Помыться? — спрашиваю, закидывая в рот жвачку.

Арсен, мой начальник, говорит, что это плохая привычка и часто за неё ругает.

Да пофиг. Его же сейчас здесь нет.

— Снаружи надо помыть и внутри пороги-коврики, — даёт указание клиент.

— Ладушки. Загоняйте, — отворяю ворота. — Можете пройти в комнату ожидания. Там есть автомат с кофе, — предлагаю ему, когда вылезает из машины.

Снимаю пистолет с водой и принимаюсь за работу.

Вот всё мне в ней нравится, только резиновые калоши страшно бесят. И скептические мужские взгляды. Они ведь реально думают, что женщины — ни на что не годные существа, не способные выполнять элементарные действия.

— Спасибо.

Двадцать минут спустя получаю деньги и, не узрев больше жаждущих помыться, закрываю ворота гаража.

Выплюнув жвачку, отправляюсь в комнату.

Сбрасываю калоши и, закинув ноющие копыта на диван, поднимаю глаза к телеку.

Ну красота же?

Все тебе условия. Спальное место, развлечения, тепло, кипяток, туалет. Почти лакшери.

Переворачиваюсь на бок. Устраиваюсь поудобнее.

Тело ломит. Почки побаливают. Бедро. Ребро. Но уже мне значительно легче, ребят.

Усталость накатывает. Веки тяжелеют, закрываются. Сознание стремительно уплывает. И последнее о чём успеваю подумать…

Жизнь, по ходу, снова налаживается. М?

Глава 8. Гости

Бах-бах-бах!

Вздрогнув, пытаюсь разлепить веки и не сразу понимаю, что происходит.

Присев на диван, растерянно таращусь на болтающий телек.

Центральный канал. Женщина в классическом костюме рассказывает новости.

Почёсываю затылок. Смотрю в угол экрана.

Шесть утра. Обалдеть.

Ну кого там принесло в такую рань? Не спится?

Ныряю в резиновые сапоги, заставляю себя принять вертикальное положение и выхожу в бокс.

Бах-бах-бах!

Кем бы ни был этот кто-то, терпением он, определённо, не отличается.

— Да иду я, иду!

Вот ведь неймётся!

Зевая, толкаю металлический засов вправо и открываю дверь.

Блин!

Сон как рукой сняло, клянусь вам. Буквально моментально.

— Здрааасьте, — мямлю, глядя в злющие глаза человека, стоящего напротив.

— Ну здорова!

Меня бесцеремонно хватают за плечи и вытаскивают на улицу.

И да. Это тот самый парень с заправки.

Ёпрст… Как нашёл???

— Эээ! Чё такое-то! — возмущаюсь громко.

— Думала, не найду тебя, коза?!

— Отпусти! Я буду орать! — дёргаюсь, пытаясь освободиться.

— Ори сколько влезет! — разрешает великодушно.

Чё б да не так? Вокруг пустырь фактически. Жилая зона там, далеко. Так что прав, никто вопли не услышит.

— Отпусти!

— Где моё портмоне? — тряхнув меня словно тряпичную куклу, спрашивает сердито.

— О чём речь вообще?

Косить под дурочку не люблю, но вдруг прокатит?

— Ты стырила мой бумажник! — уверенно припечатывает, впившись в меня недобрым взглядом.

— Не-а, — нагло лгу, глядя ему в глаза.

— Да не гони мне! — резко дёргает на себя, и я непроизвольно морщусь от боли.

Лицо зажило, а вот почки и бедро до сих пор болят после того замеса с геликом.

— Не брала я твой кошелёк! Отвали!

— Не брала, значит?

— Нет. Ааай! Ааа! — ору, потому что этот придурок выкручивает мне руку.

— Слушай, подруга, просто верни бумажник, — доносится до меня голос его товарища, всё это время наблюдавшего за происходящим.

— Мм…

— Ему нужна эта вещица, хер с ними с деньгами, если потратила.

Вещица.

Кошелёк.

— Да нет у меня его! — признаюсь честно. — Блин, больно, отпусти!

Силу свою вообще не рассчитывает, что ли?

— Как это нет? — продолжает давить на руку.

— Вот так, сдала барахольщику! Сс…

Я совсем не слабачка, но тут прям слёзы на глаза наворачиваются от боли.

— Покажешь, где это было. В машину, — командует, даруя наконец вожделенную свободу.

— Погоди, — потираю пострадавшую конечность, — я не могу бросить мойку. Арсен меня уволит!

— Да насрать мне! Я сказал, села в тачку! — делает шаг вперёд, напирая снова.

И что-то мне подсказывает — с ним по-хорошему не договориться. Уж больно агрессивен.

— Дайте хоть переобуться! — пищу жалобно, и парень опускает взгляд на резиновые калоши.

— Пусть переобуется, Кир.

Хм. А его друг начинает мне нравится. Вон уже второй раз за меня вступился.

— У тебя минута! — цедит сквозь зубы тот.

Кир.

Кирилл значит? Ясно.

Случайно замечаю пистолет на его поясе.

Ё-моё, во влипла!

Не даром, ещё там на заправке, эти ребята показались мне мутными.

— Хорошо-хорошо. Щас я вернусь, парни! Спокуха! — примирительно выставляю ладони вперёд и, склонив голову, отступаю назад в помещение.

Слава Богам, они не идут за мной следом и остаются ждать на улице.

Думай. Думай. Думай.

Пистолет — это плохо, Ясь. Очень плохо.

Торопливо направляюсь в комнату ожидания. Достаю из шкафа свой рюкзак и кеды.

Резво переобуваюсь.

Бросаю взгляд на камеру.

Засекаю «гостей». Стоят курят у машины.

Вот чё не хватило ума посмотреть на экран перед тем, как открывать пошла? Тупица!

Закидываю рюкзак на плечо, хватаю ключи и тикаю к чёрному входу. С этой стороны парни меня точно не увидят. Пока будут ждать, успею потеряться. Надеюсь.

Тихо выбираюсь наружу. Прикрываю за собой дверь. Проворачиваю ключ в замке и, осмотревшись, прячу его под коврик.

Вдох-выдох. Вдох-выдох.

Ну что… Пошла!

Прихрамывая, удираю.

Уже прям, на фиг, нездоровая традиция! Как же задолбало!

Стиснув челюсти, мысленно подгоняю себя и почти бегом передвигаюсь вдоль дороги, то и дело оборачиваясь.

О, ёж!

Мимоходом отмечаю нехарактерную для этой местности живность.

Он, как и я, куда-то спешит. По своим ежиным делам, наверное.

Так. Надо либо к надземному переходу двигать, либо…

Ещё разок бросаю взгляд через плечо.

Блин!

БЛИИН!

Он заметил!

Бежит за мной. Бежит за мной!

Аааа!

Пытаюсь ускориться, однако чёртовы почки ноют просто невыносимо.

— Стой, зараза!

Нет-нет-нет!

Так лихо сокращает расстояние, что разрыдаться от досады хочется.

Приближается.

Рррр!

Догоняет.

Вселенная, пусть споткнётся об ежа, пожалуйста!

Тяжело дыша, через силу переставляю ноги.

— Тебе крышка! — прилетает многообещающе в спину.

У меня получится. У меня получится. У меня…

Надежда, мать её, умирает последней. Вот как раз в эту самую секунду. Потому что Кирилл нагоняет меня, ловит в захват, и мы оба падаем на землю.

— Пф…

Борьба выходит неравная, но я пытаюсь сопротивляться.

— Далеко собралась? — наваливается сверху. Садится, фиксирует запястья одной левой.

— Я…

Щелчок.

Что-то холодное утыкается в мой живот.

Испуганно замираю и, кажется, даже перестаю дышать.

Это пистолет? Пистолет, да?

Поблизости тормозит машина.

Вот же вляпалась!

— Дёрнешься — получишь пулю, — предупреждает, клацнув зубами.

— Кир, остынь! — встревоженно кричит его друг.

Фоном улавливаю звуки внешнего мира. Слышу, как хлопает дверь авто. Как приближаются шаги.

— Встала! — приказывают мне тоном, не терпящим возражений.

Да и кто, спрашивается, станет возражать, учитывая обстоятельства… Очередные, блин.

— Ладно-ладно, я встаю.

Делаю, как велено. Медленно поднимаюсь с промозглой травы, одёргиваю задравшийся свитер и показываю ладони, имитируя жест «сдаюсь».

— Села, блять, в машину! — тычет в меня пистолетом.

— Я сажусь, только не стреляй, пожалуйста, — судорожно сглатываю. Во рту пересохло адски.

Признаю, сейчас мне страшно. Реально страшно.

Всякое ожидала, но умереть на обочине окраины Москвы — такое себе.

— Пошевеливайся!

— Давай в салон, — значительно мягче произносит его друг, открывая дверь машины. — Пушку убери, Кир.

Пока я выполняю очередную команду, он пытается воззвать к разуму злого до невозможного товарища.

— Эй! Это мои вещи вообще-то! — возмущаюсь, когда вижу, как тот поднимает с земли рюкзак и принимается зверски потрошить его.

Капец! Оттуда все мои причиндалы высыпаются.

— Бомжуешь, что ли? — доносится от брюнета, сидящего за рулём.

— Это временно, — поджимаю губы, глядя на то, как Кирилл поднимает паспорт и, листая его, движется к машине.

— Ну что, Ярослава Андреевна, — взглядом прожигает во мне дыру, — это пока побудет у меня.

— Да с какого перепугу!

— Рот закрыла, — рявкает грубо. — Двигайся!

Толкает меня дальше в салон и садится рядом.

Чтобы больше не сбежала, видимо…

***

— Здесь?

— Угу.

Дым (именно так к нему недавно обратился его друг) перелезает через меня и что-то достаёт из бардачка.

— Этот барыга на самом рынке промышляет? — неожиданно берёт меня за руку. Крепко и уверенно. Разгоняя по телу невесть откуда взявшиеся мурашки.

— Да. Эй! — растерянно моргая, смотрю на то, что происходит и, к сожалению, среагировать не успеваю. На моём запястье защёлкиваются наручники. — Ты обалдел? Какого…

— Такого, — вторую часть браслета захлопывает на своём. Открывает дверь и выходит из машины.

Мне, естественно, приходится тут же выползти следом. Вариантов-то нет. Намертво прикована.

Ну, додумался! Пристегнуть меня к себе! Я, блин, в шоке!

— Погоди, нельзя ли помедленнее, — переставляю ноги достаточно быстро, но всё равно за Кириллом едва-едва поспеваю.

— Нет.

— А немного ослабить можно? Давит на кость ужасно, — пытаюсь пошевелить рукой, затянутой в тесное железное кольцо. Непроизвольно его задеваю.

Он останавливается. Таким взглядом ошпаривает, что мама дорогая…

— Лааадно, потерплю, — тяну, уступая. Виновата ж перед ним. Куда деваться?

— Кир, по-моему, с наручниками реально перебор, — осторожно комментирует ситуацию его товарищ.

— Не перебор. Бегать за ней я, блять, больше не собираюсь!

— Да не стану я удирать, обещаю.

— Обещает она, — презрительно фыркает. — Таким, как ты, верить вообще нельзя. Куда дальше? — осматривается по сторонам.

— Прямо и налево до барахолки, — обиженно из себя выжимаю.

Таким, как ты, верить нельзя.

В принципе, мне ясно почему так говорит, но отчего-то опять же задевает. Даже злит.

— Пошли.

Двигаемся через толпу. Я подстраиваюсь под широкий шаг и послушно иду рядом со своим хмурым конвоиром. Кстати, про него…

Искоса рассматриваю суровый профиль.

Короткая стрижка. Волевой подбородок, чёткая линия скул, аккуратная щетина, нос с небольшой горбинкой, густые брови.

— Какого ляда уставилась? — поворачивается так резко, что оказываюсь поймана с поличным.

— Нравишься, — на автомате зачем-то выдаю как есть, и он хмурится ещё больше. — В смысле, внешне ты ничего, но характер — отстой, похоже, — спохватившись, добавляю.

В спину прилетает смешок. Это его друг с меня угорает.

— Зубы. Мне. Не заговаривай.

Видно, что совсем не воспринимает мои слова всерьёз. А жаль, я же честно ответила.

— Какой контейнер?

— Там, за шмотьём, — показываю свободной рукой. — А, вон он! Щуплый, бородатый дядька в шапке болельщика Спартака! Это он! Да, точно он!

Очень удачно. На ловца, как говорится…

— Молодые люди, дайте пройти! Я с товаром. Не видите, что ли!

Какая-то тётка с пакетами прёт вперёд как танк. Врезается прямо в нас. Дважды. Не понимая, по какой причине мы не можем разойтись, чтобы дать ей дорогу.

— Нет, ну вы посмотрите на них! — возмущается, упорно толкаясь.

Кирилл недовольно цокает языком и поднимает запястье вверх.

— Ай.

Приходится встать на носочки, чтобы пропустить эту мадам под нашими руками. Он ведь выше, хотя рост у меня приличный.

— Хернёй страдают… — озадаченно вылупив глаза, бросает торгашка.

— Мать, иди уже а, — Дымницкий тянет меня за собой, сосредоточившись на барыге, к которому так рвался.

Тот, пересчитав деньги, убирает их в карман и поднимает голову, утыкаясь взором прямо в нас.

— Здрасьте! — ору, улыбаясь. — Помните, я приходила к вам недели две назад.

— Не помню, — равнодушно мазнув по мне взглядом, отзывается мужик.

— А подумать? — мой компаньон якобы случайно раскрывает куртку, засвечивая пистолет.

— Давай по-хорошему, — Илья тоже справа подступает.

Барыга, заметив это, кривит рот.

— Девчонку знаешь или нет?

— Первый раз вижу, — внаглую врёт.

— Неправда! — протестую я громко.

— Если не хочешь проблем, бизнесмен, кончай изображать амнезию.

— Проблем? Та вы чё, ребята. Я ж просто барахлом занимаюсь.

— Завязывай косить под дурака. Отвечай на вопросы, иначе от твоей палатки наутро останется только пепел, — цедит Дымницкий, наклонившись к нему ближе.

— Я вам мужское портмоне приносила, — влезаю в разговор, ощущая нарастающую в груди тревогу. — Хорошее такое. Кожаное под крокодила. Как новенькое выглядело.

— Она его украла, — перебивает Кирилл. — Так что придётся вернуть портмоне хозяину, то бишь мне. Само собой, я в долгу не останусь. Отблагодарю, поскольку ты ни при делах и тоже потерял бабло из-за этой ворюги.

Лезет в карман.

Наверное, за той самой благодарностью. Вот только…

— Нет бумажника, — мужик, сам того не подозревая, одной фразой расписывается в том, что мне конец.

— То есть?

Краем глаза вижу, как подвисает Кирилл.

— То и есть. Его забрали почти сразу. Качественная была вещица. Дорогая. Даже думал себе оставить.

— Хм. Дорогая… Интересно, у меня купил за пятьсот, а продал за сколько же?

— Ты прогадала много, девочка.

Барахольщик хрипло смеётся, а вот Дымницкий, кажись, приходит в самое настоящее бешенство. Он так резко дёргает меня к себе, что я аж вскрикиваю.

— Ты отдала мой бумажник за пятихатку?

— На косарь он не согласился, а мне надо было что-то есть, — оправдываюсь спешно.

Такие глаза у него сейчас дикие. Кошмар.

— Пиздец! — ругнувшись, стискивает челюсти до проступивших на скулах желваков.

— Я…

— Под крокодила. Это, сука, и был крокодил! — произносит по слогам, яростно дыша мне в лицо.

— Ну… Был да сплыл крокодил твой, — пытаюсь пошутить. Явно не в тему.

Дымницкий издаёт какой-то страшный, утробный звук.

По ощущениям, ещё немного, и он придушит меня прямо здесь. Однако вместо этого, моё запястье неожиданно получает свободу.

— Кто купил его? — поворачивается к барахольщику. — Твой знакомый? Говори, — за грудки его хватает.

— Какой-то дед в очках. Раньше я его здесь не видел, — рассказывает тот испуганно.

— Врёшь, падла?

Ткань куртки опасно трещит. Прямо как мои натянутые нервы.

— Нет-нет. Отвечаю.

— Кир, всё, погнали отсюда, — Илья вмешивается, чтобы остудить его пыл.

— Перестань. Отпусти человека. Я куплю тебе новый! — тоже присоединяюсь.

— Новый…

Барыгу отпускает, но, судя по лицу, ярость лишь сильнее по венам топит. Это видно по тому, как напряжены пальцы, которые он зажимает в кулак. И по тому, как он раскачивается на носках взад-вперёд. Словно душевнобольной.

— Как только заработаю денег, куплю. Один в один найду.

Кирилл, шумно выдохнув, поджимает губы. Опускает голову. Качает ею и, печально усмехнувшись, уходит.

— Разве стоит так расстраиваться из-за дорогой безделушки? — провожаю взглядом его силуэт, вскоре затерявшийся в толпе. — Господи, это ведь просто кошелёк! Ну, допустим, даже из крокодила и чего?

— Да неважно сколько стоит вещь. Для него ценность в том, что её подарил близкий ему человек.

Встречаемся глазами с его другом.

— Вот блин…

Я как-то об этом не подумала.

Глава 9. Паровоз и Ко

— Приехали, — сообщает Илья, припарковав машину возле невзрачной пятиэтажки.

— Это где мы? — отрываю взгляд от хмурого Кирилла, сидящего на переднем пассажирском.

Всю дорогу он молча таращился в лобовое, и я от этого лишь сильнее ощущала за собой вину. Уж лучше бы орал…

— Выгружаемся.

Вылезают из тачки.

Подхватив свой рюкзак с сиденья, делаю тоже самое.

— Я просила высадить меня у вокзала, — бормочу настороженно уже на улице.

— Это тебе не грёбаное такси, — отзывается Кирилл, чиркая зажигалкой.

— Ладно, доберусь сама, — пожимаю плечом.

— Вокзал — не самый хороший вариант для ночлега, — его друг зажимает губами сигарету.

— Нормальный вариант. Проверенный. Чё эт за район? — осматриваю окрестности. — Метро далеко?

— С нами пойдёшь.

Не спрашивает, а утверждает.

— Ещё чего.

— Нахрена?

В один голос с Кириллом произносим

— Пусть валит на все четыре стороны. Итак день с ней потеряли.

«День потеряли»

— Да я вас, как бы, не искала. Сами на мойку заявились.

— А ты думала, что спиздила вещь и всё на этом?

— Честно говоря, да. Не ожидала, что ещё пересечёмся, — закидываю рюкзак на плечо. — Я…

— В Саудовской Аравии, — перебивает меня Дым, — за воровство отрубают руки.

— Это шутка?

Холодок бежит по коже.

— За первую кражу установлена ответственность хадд^[1] в виде отрубания правой руки, за вторую — левой ноги, — произносит ледяным тоном.

— Хорошо, что мы не в Саудовской Аравии, — отвожу взгляд.

— Жаль, что мы не там. Таких, как ты, только такими методами воспитывать и надо.

— Ты нормальный?

Он же это не всерьёз, да?

— Опять двадцать пять! — орёт с балкона какая-то старушенция.

— Бля, погнали в хату, она мне щас весь мозг вынесет, — Илья торопливо бросает окурок.

— Ты чё творишь, свинья? Урна для кого, по-твоему?

— Твою…

Скрипя зубами, поднимает вышеназванный предмет и несёт его к мусорке.

— Немедленно убери свою консервную банку с тротуара! — командует женщина.

— Некуда убрать. Видите, весь двор тачками заставлен.

— Это твои половые трудности! Тротуар предназначен для людей. Я завтра за пенсией как пойду?

— Не бузи, мать. Тут проход есть, — оправдывается парень.

— Не бузи, — повторяет она. — Вот оно нынешнее поколение! Недалёкие, безграмотные неучи!

— Это вы как же определили, что недалёкие?

Чувствуется, что она зацепила его этим определением.

— А на мордах у вас всё написано. Отсутствие интеллекта, так сказать, налицо.

— Ну вы, опускаясь до оскорблений, так-то, тоже показываете, что интеллектом не блещете, — встреваю, не сдержавшись.

— Ой, а у кого это голос прорезался? У проститутки?

— Вы офонарели совсем?

Офигеваю, если честно.

— Пробы, небось, ставить негде. Приехала она… Да не с одним, а с двумя. Бесстыдство!

— Вы девчонку зачем обзываете? Некрасиво, — уже по традиции вступается за меня Илья.

— Да брось, у человека явно маразм, — равнодушно отмахиваюсь.

Конечно, можно было бы обложить её по полной, но вроде как пожилой человек. Только это и сдерживает.

— Поглядите на него! Тоже мне рыцарь нарисовался. Эка шлэндру свою защищает!

Шлэндру…

— Пошли, Илюх, не могу её слушать.

Кирилл направляется к подъезду первым. Его друг идёт за ним, не прекращая при этом общаться с зарвавшейся пенсионеркой. А я…

— Э, погодите, пацаны! — бросаюсь следом. — Паспорт-то мой верните! — прошу, взбегая на первые ступени лестницы.

— Поднимайся, мы пока не решили, что с тобой делать, — доносится от Ильи.

Даже и не поворачиваются. Шуруют выше и выше.

И чё? Как быть? Куда я без документов? Это ж полная задница.

— Ну и? Чё застыла? — прилетает сверху.

Чёрт…

Влипла по самое не хочу с этим дурацким портмоне!

— А где гарантия того, что я выйду потом из этого дома?

Мой вопрос остаётся без ответа.

Ладно, блин.

Цокнув языком, топаю наверх. До тех пор пока не добираюсь до той лестничной площадки, где, гремя ключами, стоят парни.

— Чья берлога? — робко заглядываю в квартиру, застыв на пороге.

— Проходи давай. Сквозняк запускаешь, — Илья подталкивает меня вперёд.

Дверь за спиной закрывается, и этот звук только увеличивает уровень тревоги.

Они ж не убьют меня здесь, а?

Нервно сглатываю.

Додумалась ты, Яся! Подняться с двумя мужиками к ним на хату. У тебя явные проблемы с чувством самосохранения.

— Тут ванная комната и туалет. Можешь воспользоваться.

— Зачем? — настороженно уточняю, удивлённая гостеприимством.

— Не хочешь освежиться? — Илья скидывает обувь.

— Смыть с себя блох и вшей.

— Нет у меня вшей! — возмущённо смотрю на Кирилла.

— У тебя грязь на башке, дура.

— Не фиг было толкать меня на землю! — захватываю своё отражение в зеркале.

И правда. Лоб чем-то испачкан, волосы тоже.

Пойду-ка я действительно приму душ. Раз уж предоставилась такая возможность.

— Слева горячая, справа холодная. По цветам не ориентируйся, не совпадает. Чистое полотенце на вешалке, — даёт инструкцию Илья, когда направляюсь к указанной двери.

— Чёрное не трогать. С верхней полки ничего не брать, — предупреждает Дымницкий.

Возвожу глаза к потолку.

Очень надо!

— Бери что хочешь с нижней, — добродушно разрешает его товарищ, щёлкая выключателем.

— Спасибо.

Бах.

Закрываюсь в ванной, отгораживаясь от парней. Бросаю на пол рюкзак. Раздеваюсь и включаю воду.

«Не хочешь освежиться?»

«Смыть с себя блох и вшей»

«У тебя грязь на башке, дура»

Закипаю.

Почему же снова так задевает то, что он говорит?

«Чёрное не трогать. С верхней полки ничего не брать»

— Ага, щас, — поднимаю голову. Ощутив волну необъяснимого протеста, встаю на носочки и намеренно тянусь именно туда. — Что тут у нас… — кряхтя, достаю запрещённый гель для душа. Открываю крышку и принюхиваюсь. — Мм. Неплохо.

Щедро выдавливаю содержимое на ладонь. Растираю по коже, тщательно намыливаясь. Смываю. Тут же следом возвращаюсь за шампунем. Разумеется, тоже стоящим на верхней полке, принадлежащей Дымницкому.

Не обеднеет. А запах мне реально нравится. Прикольный.

Мою голову. Активно вдыхаю носом аромат хвои и релаксирую под струями воды.

Хорошо-то как! Вот это именно то, чего не хватало мне на мойке.

Любопытно, если вернусь туда, Арсен разрешит дальше работать? Или даст пинок под зад?

Как представлю, что заново придётся искать работу, так аж дурно становится.

Вырубаю воду. Шлёпаю до вешалки босыми ногами по плитке. Без раздумий снимаю чёрное полотенце и тщательно вытираюсь.

Пусть теперь вшей боится, идиот.

Швыряю его на стиралку, одеваюсь. Собираю влажные волосы в хвост и, ещё немного постояв у зеркала, выхожу.

Замешкавшись в коридоре, иду-таки в комнату, где, собственно, и застаю парней.

Надо сказать, что-то не так с выражением их лиц. Это прям в глаза бросается.

— Я всё.

— Присядь, — Илья кивает в сторону кресла.

— А можно я уйду, пожалуйста. Деньги верну, и кошелёк тоже. Просто дайте мне время, — с надеждой задвигаю, предпринимая попытку договориться. — Теряться не буду.

— Да неужели? — язвительно цедит Кирилл.

— Ты сначала объясни, как в Москве оказалась, — спокойным, ровным тоном спрашивает Илья.

— Переехала, как все, — пожимаю плечом.

— Про четыре года колонии не расскажешь? — огорошивает Дымницкий.

— А вот это — совсем не ваше дело! — чувствую, как сквозь меня мгновенно шипы вырастают. Это ведь та самая тема, которую я не готова и не хочу обсуждать. — Отдайте паспорт!

— Увлекательная у тебя биография, Бортич, — хмыкает он, глядя в экран ноутбука.

— Досье нарыли? Вы менты, что ли? — предполагаю с ужасом. — Нет, вы же не менты, ребят…

А сама мысленно прокручиваю… Наручники. Пистолет. Угрозы барахольщику.

— Не думай, что тебе повезло больше.

— Верните паспорт, — требую решительно. — Дайте мне уйти!

— А есть куда? — Илья выгибает бровь.

— Есть!

— На мойку? Ты же там ночевала, верно?

Догадались.

— Вас это не касается!

— Повторю вопрос. Тебе жить есть где?

— Не пропаду, — упрямо избегаю ответа. — Бумажник украла, чтобы проучить тебя, — смотрю на Кирилла.

— Чего-чего?

Моё признание явно его озадачивает.

— А нечего было понты кидать! Или думаешь, я денег никогда не видела? — вскидываю подбородок.

— Дура, я помочь хотел!

— Засунь свою помощь в жо…

— Яся, не разжигай, — перебивает Илья.

— Ой, строите из себя не пойми что! Да у вас на мордах написано, что вы сами мутные! Особенно у него! — указываю пальцем на Дымницкого. — Я таких, как вы, на раз идентифицирую!

— А чё ж очканула, что мы — мусора, — смеётся брюнет.

— Да потому что и они бандиты тоже! Волки в овечьей шкуре! Никому верить нельзя!

Знаем. Плавали. В колонии я это на отлично усвоила.

У Дымницкого звонит телефон. Он принимает вызов и встаёт с дивана. Прётся по направлению ко мне, очевидно, желая поговорить в другом месте, не при нас.

Отступаю вправо, чтобы пропустить его, но парень делает тоже самое.

Шагаю влево. Он одновременно с этим отзеркаливает.

Цирк.

— Отойди уже! — раздражается и, психанув, отодвигает за плечи, убирая с пути. — Да, я слушаю, — исчезает в коридоре, оставляя меня наедине со своим другом.

— Так ты присядешь?

Вздыхаю и плетусь к дивану.

Сейчас опять начнет расспрашивать, а мне так не хочется рассказывать о себе… О!

На столе замечаю свой документ, удостоверяющий личность.

— Квартира закрыта изнутри, ключ у него. Так что не надо хватать щас паспорт и бежать со всех ног к двери, — предупреждает, словно прочитав мои мысли.

Сглатываю. Это здорово пугает.

— Я верну деньги, правда. И кошелёк этот дурацкий ему куплю…

— Никуда не берут на работу в нормальное место? — игнорирует мои обещания, продолжая неприятный разговор.

— Не берут, — отрицательно качаю головой.

— Сколько ты уже находишься в Москве?

— Три месяца, — складываю пальцы в замок и опускаю взгляд.

Как на допросе, ей Богу!

— Три месяца бродяжничаешь?

Бродяжничаешь!

— Кочую! — даю свою формулировку, и он усмехается.

— Не тот город для такого образа жизни выбрала. Тут очень опасно.

— Я в курсе.

Открыл, блин, Америку!

— Можешь пожить у нас, — на полном серьёзе произносит. — Работу тоже тебе организуем.

— И с чего вдруг такая щедрость? — не скрываю того, что его предложение настораживает. — Зачем тебе помогать мне? — в лоб спрашиваю. Чё тянуть кота за органы?

— Да чисто по-человечески.

— Не верю я в это…

— Мой друг, Данила, вырос в детском доме. Кое-что рассказывал о своей жизни. Думаю, твоё детство тоже не было радужным.

— Нормальное у меня было детство, — мой голос звучит грубо, но плевать.

— Мне кажется, ты сейчас в тяжёлой ситуации. Или я ошибаюсь?

— Справлюсь, — высекаю уверенно.

— Пожить можешь на балконе, там есть раскладушка. Большего предложить не могу. Другие комнаты заняты.

Складываю два и два.

— Твой кент будет против такого расклада, — моя очередь усмехнуться.

— Ничего, потерпит. Тем более, что это временно, верно?

— Ты сказал, что другие комнаты заняты. Сколько вас тут? — подозрительно прищуриваюсь.

— Трое.

— Три мужика. Отлично! Пожалуй, я выберу план Б. Уйти.

— За что в колонию загребли в четырнадцать?

Молчу.

— Кто тебя избил?

— Неважно.

— А не боишься, что найдут?

Боюсь, но разве ж можно в этом признаваться?

— Обворовала кого-то, как Кирилла? — выбивает страйк, и смысла врать я не вижу.

— Да. Один гелик, оставленный открытым по стечению обстоятельств.

— Ясно, — будто бы разочарованно выдыхает.

— Я… не хочу это делать. Мне просто… надо было что-то есть и…

Затыкаюсь, обрывая свою речь.

Глупое оправдание, Ясь.

— Если останешься в этом доме, знай, что воровства я не потерплю, — выдаёт строго.

— А ты, типа, главный, что ли?

— Типа да.

— Понятно. Про какую работу ты говорил? — так, чисто интереса ради уточняю. — Сразу предупреждаю: спать я ни с кем не буду!

— Чё за бред она несёт?

Это Дымницкий в комнату вернулся.

— Ярослава какое-то время поживёт с нами.

Пхах!

Вы бы видели лицо Кирилла, вытянувшееся от изумления.

— Ты спятил, Паровоз? — таращится на Илью во все глаза.

Еле сдерживаюсь, чтобы не заржать в голосину на всю квартиру.

— Ей некуда идти, — приводит весомый аргумент брюнет.

— И чё? Да на кой икс она нам тут нужна? — возмущается громко.

— Пусть переконтуется на балконе.

— Ты гонишь, Илюха! — качает головой. — Поселить в нашу квартиру воровку…

— А ты безгрешный можно подумать! — не могу удержаться от комментария.

— Вынесет хату к чертям, вспомнишь мои слова!

— Было б что выносить! — насмешливо фыркаю, осматривая максимально скромную обстановочку. — И вообще, он тут главный, — указываю большим пальцем на его товарища. — Не ты. Так что потерпишь, — внаглую цитирую слова Ильи, с нездоровым удовольствием наблюдая за тем, как стремительно багровеет от злости фэйс Дымницкого.

— Ещё раз возьмёшь мои вещи, вылетишь отсюда как пробка.

Возьму, не сомневайся.

— Тебе жалко, что ли?

Либо учуял запах, либо ходил проверять. Одно из двух.

— Я сказал, — цедит сквозь зубы и травит меня этим своим уничтожающим взглядом.

Клянусь, если бы им можно было поджечь, то я бы уже тлела пеплом на этом стрёмном совковом ковре.

— Братва? Вы дома? — внезапно орёт кто-то, хлопая дверью. — Короче, мы свезли на дачу Пинчука. Отпинали его маленько, в подвал бросили и закрыли. Пусть посидит, подумает. Пожрать есть чё? Я бы…

— Ты бы заткнулся, — обращается Дымницкий к вошедшему в комнату парню.

— О… — пучеглазится Лохматый, при виде меня. — Постойте-ка, — его губы растягиваются в улыбке, — это та самая девчонка с бензоколонки, да?

— Та, которая украла у Дыма кошелёк? — в проёме вырастает ещё одна мужская фигура.