404: Love Not Found

404: Love Not Found

Я увидел её.

Может быть, это было сном. Или — откровением. А может, просто тенью от воспоминания. Но в тот момент я знал: она реальна. Я не мог иначе. Я чувствовал её.

Сейчас она спит. Её дыхание ровное, грудь едва поднимается — будто волна, ласкающая песок. Она лежит на моём старом диване, где пружины жалуются на жизнь, но под ней всё — мягкое, как облако. Её ресницы отбрасывают тонкие тени, и я ловлю себя на мысли, что мог бы смотреть на это бесконечно. Через несколько часов она проснётся. Улыбнётся — той самой, ясной улыбкой, ради которой стоит жить. Или хотя бы пытаться.

Всё началось полгода назад. Ночью.
Когда я почти сорвался.

Один из тех вечеров, когда пустота внутри гудит громче любой сирены. Я стоял на подоконнике, босыми ногами на холодном камне, и считал этажи вниз. Было тихо. Громко. Пусто. И тогда я услышал голос.

Её голос.

Я до сих пор помню, как капли пота стекали по вискам, как руки дрожали, а горло ссохлось, будто я глотал пепел. Я обернулся. И она была там.

В комнате.
В моей комнате.

Её глаза смотрели на меня — тревожно, ласково, будто в них отражалась вся боль которую она сдерживала внутри себя, было видно, как сильно она переживает, я знал её взгляд, этот её взгляд, когда душа наизнанку и она не знает что сделать, чтобы стало легче. Она не говорила громко. Просто стояла. Просто смотрела. И этого хватило чтобы вся моя уверенность в своих действиях испарилась.

— Не уходи, — шептали её глаза. — Пожалуйста, не оставляй меня.

Я не ушёл.

Она сказала, что пришла потому, что я звал. Потому что нуждался. Так сильно, что её душа не могла остаться в стороне.
И я... я поверил.

Я больше не запирал дверь. Я даже не помню, когда перестал. Но знал — кто-то должен был прийти. Кто-то, кто поймёт.
Так и случилось. Она пришла.

Я слез с подоконника. Ноги, как вросшие в пол. Где-то снизу — крики, тревога, люди. Соседи. Наверное, они что-то видели. Слышали. Пугались.
Она же только мягко указала на дверь и попросила:
— Закрой.

Я послушался. Конечно. Не потому, что испугался. А потому что надо.

Когда в дверь уже колотили встревоженные соседи, я крикнул сквозь слёзы:

— Простите! Всё будет хорошо! Обещаю!

Хорошо. Хорошо. Хорошо...

И тогда я впервые ощутил её прикосновение. Она обняла меня. Тихо, крепко, по-настоящему. Словно боялась, что я исчезну. Я чувствовал её тепло. Оно растекалось по телу, обволакивало, заполняло каждую трещину во мне.
Сердце билось в груди, как запертая птица. Я задыхался, но не от страха.

— Как ты… как ты здесь оказалась? — прошептал я.

— Ты звал меня, — сказала она. — И я пришла. Успела. Рада, что успела. Почему ты хотел…?

— Я… я не мог больше, — выдохнул я.

— А теперь сможешь? Ради меня?

— Да, — прошептал я.

Тот разговор… он был началом.
И концом.

Она осталась.
Сказала, что всё оставила ради меня. Приехала издалека. Через шторм, города, страх. Я не спрашивал, откуда. Откуда угодно. Из другого города, страны, планеты… Неважно.

Она была рядом.

Мы делили тишину, день за днём. Она стала частью моего мира, моим якорем. Мы говорили часами. Смех, сны, шёпот, секреты — всё принадлежало только нам. Каждое утро начиналось с её голоса, и он отгонял темноту лучше любой лампы.

И однажды...

Она удивила меня.

На её странице в социальной сети появилась фотография. Столик в кафе, утро, девять часов. Кофе, пирожное. Я всё ещё спал в это время. Это был странный кадр: будто кто-то поймал тень за стеклом. Не было видно ни её, ни людей вокруг. Только еда. И слабый отпечаток пальца на фарфоре.

— Почему ты пошла без меня? — спросил я. Не обижено. Просто... растерянно.

Она надуло губы, нахмурилась. Достала из кармана розовой юбки маленький брелок — подвеску в виде крыла. Протянула мне.

— Я ходила за подарком для тебя. По пути заглянула в кафе. Кофе, пирожок... Неужели обидишься?

Я улыбнулся. Почувствовал, как внутри медленно разворачивается тепло.

— Нет, что ты. Спасибо.

Как я мог сердиться?
Она была моим чудом. Моей весной после долгой и холодной зимы. Моим спасением.

Я отбросил все вопросы.
Убрал телефон.
Потому что что ещё нужно, если она рядом?

Так шли недели.
Их было слишком много или слишком мало — неважно. Я перестал считать. Всё стало иначе. Цвета потемнели, стали глубже, насыщенней, почти вязкими. Даже серое солнце за окном будто грело теплее, когда она была рядом.

Я не знал, что жизнь может быть такой яркой.
Каждое её слово звучало как музыка. Негромкая? Нет. Едва слышимая, почти внутренняя. Иногда мне казалось, что она говорит беззвучно, а я просто понимаю. Её жесты — будто ветер на занавесках.

Когда-то она ушла от меня, сбежала из этой серой квартиры, что стала ещё более пустой с её уходом. Где-то на задворках памяти я вспоминал, как мы раньше жили: как она готовила завтрак, как разговаривала со мной… что-то просила, она что-то просила у меня — что-то, чего я не мог ей дать по какой-то причине. Мы ругались. Мы часто ругались. Несколько раз, я помню, даже ударил её. Она в слезах кричала о том, что я мучаю её, что она страдает, и просила, чтобы я её куда-то отпустил. Куда? В кафе? В кино? В парк?
Я не помню…

До сих пор я пытался вспомнить, почему же она так надолго ушла, оставила меня одного здесь, с её вещами. Было странно, что она ушла без своей одежды. Я каждый день смотрел на её милые розовые чулки, которые она любила надевать для меня. Она танцевала в них, садилась мне на колени, а потом…
А потом моя голова отключалась. Я помню лишь звуки, которые она издавала, а после почему-то молча уходила в ванную. Там она сидела долго. И я никак не мог понять, почему. Но по возвращении она целовала меня и говорила, как сильно меня любит. Мы обнимались и так засыпали…

Не помню, почему она ушла. Ей что-то нужно было. Что-то, без чего она не могла жить со мной. Интересно, она нашла то, что ей нужно?
В какой-то момент я уже решил, что она бросила меня и ушла к кому-то другому. Но нет. Она же вернулась. А значит — выбрала меня.
Она выбрала меня. Именно меня.