Академия Хантстил. За гранью Бездны

Глава 1 - Шаг в Бездну

Глава 1 – Пробуждение Бездны

Элира

Тишина.

Не мирная. Напряжённая. Дрожащая, как натянутая тетива.

Тишина зала испытаний Академии Хантстил, где воздух пропитан озоном, застывшей магией и страхом.

Я стою на зачарованном круге из кристаллов, вбитых в каменный пол.

Под ногами — витиеватые руны, излучающие холод. Напротив, в трёх шагах — Левиар. Он без мундира, в простых штанах и белой рубашки.

На его предплечьях и запястьях — змеятся шрамы и живые, подрагивающие зелёные искрящиеся линии.

Он дышит ровно, но слишком громко. Его янтарные глаза прикованы к моим, и в них — не привычная холодная уверенность, а концентрация хищника перед прыжком.

И страх. Не за себя. За меня.

Всегда за меня.

— Концентрация, — голос командора Стилса звучит с балкона наблюдения, врезаясь в тишину. Он опирается на перила, его лицо всё ещё бледное, тело кажется непривычно хрупким в своем привычном чёрном командорском кителе, но военная выправка, голос – та же сила и власть.

И конечно взгляд.

Взгляд, который прожигает насквозь.

— Упор не на силе, Элира. На ощущении связи. Это важно. Вы — не два отдельных существа. Вы — один резонанс. Одна целое. Смертельное оружие. Поймите это.

Он говорит это в сотый раз. Мы пытаемся понять уже вторую неделю. После площади, после той вспышки чёрно-красного хаоса, который я создала и восстановления командора прошёл почти месяц.

Месяц осознания.

Мы — оружие. Непредсказуемое, опасное. И Стилс намерен его отточить. Или понять, как оно взорвётся, чтобы направить взрыв в нужную сторону.

Впрочем, Левиар к этому привык с рождения. Для меня же это чувство совершенно новое. Я привыкла быть защитой. Спасением. Но разрушительным оружием – никогда.

— Попробуйте снова, — говорит Стилс. — Элира, попробуй почувствовать не свой свет, а его тьму. Впусти её. Не бойся.

— Я не боюсь, — выдыхаю я, но это ложь.

Я боюсь. Боюсь этого чужого холода внутри, этого чёрно-алого пламени, которое теперь живёт под моей кожей. Боюсь потерять себя. Стать монстром, как… как…

Я бросаю быстрый взгляд на стоящего рядом Левиара.

— Эли, — тихо зовет он меня. Одно слово. Оно не звучит как ласка. Как команда. Соберись.

Интересно, что бы он подумал услышав мои мысли…наверняка бы расстроился.

Проклятье, теперь и перед ним неловко.

А вдруг он слышит мои мысли?! Мы же можем смотреть глазами друг друга. Слышать!

Ой-ой!

Левиар, прости-прости!

– Эли? Ты в порядке? – Левиар изгибает бровь.

– Я? Да! В абсолютном! А чего ты спрашиваешь? С чего вообще такие вопросы? – Я эмоционально вскидываю руки.

– Да ты просто на меня уставилась так будто не знаешь хочешь убить меня или броситься к ногам. – Хмыкает Левиар. – Подсказка – второе предпочтительнее.

– Значит выберу первое. Спасибо,что помог определиться, – фыркаю я.

– Вам рты зашить, чтоб вы наконец занялись делом, – раздается холодный голос Крэйга. – Если считаете, что торчать здесь и нянчится с вами – это предел мечтаний, то отсыпьте мне такой же самоуверенности.

– А у тебя её не хватает, Крэйг? – Цедит Левиар. – Вот уж удивительно.

– Соберитесь, – Стилс прерывает общую перепалку. – Времени мало. Чем быстрее научитесь синхронизировать ваши силы, тем лучше.

– Да, простите, командор.

Я закрываю глаза и снова сосредотачиваюсь.

Внутри — не гармония. Руины. Зелёный свет, разбитый на осколки, плавающие в чёрно-красной, тяжёлой смоле. Я тянусь к ней. К этой смоле. К его сути.

И она отвечает.

Не волной. Рывком. Как будто меня рывком утаскивают в темноту.

Я вскрикиваю.

Моя рука сама дёргается вверх. Из ладони не вырывается ни свет, ни пламя. Воздух передо мной искривляется. С треском, похожим на ломаемое стекло, возникает вихрь. Маленький, размером с яблоко.

Но внутри него — ничего.

Не цвет. Отсутствие цвета. Абсолютная чёрная пустота, обрамлённая багровыми, дергающимися молниями. Разлом свистит, затягивая в себя пыль с пола, сорвавшийся с балкона листок бумаги. Листок исчезает без следа.

— Держи! — повышает голос Стилс, и в его голосе — азарт учёного. — Контролируй форму!

Но я не могу. Это не я держу. Это оно держит меня. Чёрная дыра пляшет на моей ладони, её границы плывут. Она хочет расти. Хочет поглотить больше.

— Левиар! — стоном вырывается у меня.

Он уже движется ко мне навстречу.

Его рука протягивается к моей вихревой дыре. Его пальцы светятся изнутри зловещим красно-зеленым цветом.

— Нет! — я пугаюсь. — Стой! Не надо!

— Доверься, — сквозь стиснутые зубы говорит он. – Мы должны.

Его пальцы входят в край вихря.

Мир взрывается.

Не грохотом. Глухим, внутренним ударом, от которого содрогаются стены зала. Наши силы не сливаются. Они сталкиваются. Мой чёрный вихрь и его алая-зеленая энергия.

И пространство между нами рвётся на части.

Это уже не маленькая дыра. Это разлом. Вертикальная трещина в самой реальности, высотой в человеческий рост. Края её пылают алым и зелёным одновременно, а внутри — бархатная, беззвёздная тьма. Из неё доносится… звук.

Тихий, навязчивый шепот тысяч голосов. И запах. Меди, крови и тления.

Из разлома вырывается струя леденящего ветра. Он не просто холодный. Он мертвенный. Руны на полу под нами гаснут одна за другой.

— ЗАКРОЙ ЭТО! — это уже не команда Стилса. Это рёв Крэйга, который материализовался из тени у стены.- БЫСТРО!

Он бросается вперёд, но Стилс резким жестом останавливает его.

– Вэйлон, нет.

Левиар стоит в полушаге от разлома. Его глаза расширены. Он смотрит не на трещину. Внутрь. В ту тьму. Его лицо искажает гримаса… узнавания? Тоски?

Он….он там что-то слышит? Что?!

— Левиар! — моё сердце колотится где-то в горле. Моя дыра исчезла, поглощенная этим большим разломом. Но связь болит, как открытая рана. Я чувствую, как его тянет внутрь. Как тьма зовёт его… домой.