Академия Вороньего Крыла

Глава 1. День рождения

Лондон, как всегда, был скуп на солнце.
Небо провисло серым одеялом, и в окнах её маленькой квартиры отражались капли дождя, медленно стекающие по стеклу, как будто город сам плакал за неё.

Айрин Рэйвен исполнилось восемнадцать.

Никаких шариков. Никаких гостей. Никаких поздравлений — кроме пары сообщений в мессенджере и теплого, немного неловкого объятия от миссис Грей, пожилой соседки с противоположного дома, которая иногда приходила к ней пить чай и смотреть сериалы. Вчера они смотрели повтор "Аббатства Даунтон", и миссис Грей уснула прямо на её диване.

Сейчас Айрин сидела на подоконнике, закутавшись в клетчатый плед и обнимая кружку с облепиховым чаем. За окном — промозглый Лондон. Внутри — уют и одиночество.

Квартира была крошечная: однокомнатная студия на последнем этаже старого викторианского дома, с покосившимися полками, облупленной лепниной и духом чего-то… забытого. Здесь пахло корицей, кофе и немного — ею самой. Книги на подоконнике, постер “Fight Club” на стене, записки с лекций, висящие на холодильнике, — её уютный хаос.

После смерти матери год назад от странной и молниеносной болезни Айрин осталась одна. Отец — неизвестен. Родственников не было. Но она не плакала. Боль затаилась внутри — стала частью её.

Чтобы выжить, она устроилась баристой в небольшое, но стильное кафе в Сохо, где работала по утрам и выходным. Днём училась на факультете маркетинга и рекламы в Лондонской школе бизнеса, балансируя между учебниками и молочной пенкой.

Айрин не считала себя особенной.
Рост — 170 см, фигура стройная, но не модельная. Длинные прямые волосы цвета воронова крыла, всегда распущенные или в небрежном пучке. Кожа бледная, почти прозрачная, как у тех, кто проводит слишком много времени в помещении.
Глаза — серо-зелёные, меняющие цвет в зависимости от света, и всегда с небольшими тенями под ними. Будто что-то в ней всё время не давало выспаться… или забыться.

Она была сдержанной, немного резкой, но искренней. Той, кто смеётся не громко, но от души. Той, кто держится в стороне — потому что в её жизни слишком часто кто-то уходил.

Всё началось в 12:00 утра.

Айрин как раз возвращалась домой с работы, где утренние посетители требовали лавандовый латте с миндальным молоком, будто их счастье зависело от этой комбинации.
Открыв старый почтовый ящик внизу, она ожидала увидеть счёт за электричество или рекламку суши.

Но там было письмо.
Настоящее, бумажное. С сургучной печатью.

— Что за Гарри Поттер по скидке? — пробормотала она, поднимаясь по лестнице.

На конверте было написано её полное имя: "Айрин Лора Рэйвен" — так, как не называли её никто, кроме матери.
Чернила пахли лавандой и... дымом. Настоящим, костровым, каким пахнет осень в деревне, где она бывала разве что на экскурсиях.

— Это розыгрыш, — сказала она себе, разрывая конверт.
Текст был напечатан на плотной, шероховатой бумаге:

Вас приглашает Академия Вороньего Крыла — место, где начинается истинное знание.
Мы ждём вас в ближайшее полнолуние. Отказ — невозможен.

Она усмехнулась.

— Кто-то совсем обкурился в TikTok.

Письмо отправилось в мусорку. Она не чувствовала ни страха, ни возбуждения — просто лёгкое недоумение. Возможно, кто-то из однокурсников решил подшутить. Может, это арт-проект. Или скрытая реклама.

Айрин включила плиту, заварила кофе и села проверять сообщения. Ничего необычного.
Потом взяла книгу — она читала "1984" — но взгляд всё время возвращался к мусорному ведру. Письмо словно… дышало.

Но она не поднимала его.

Ей и так хватало тайн.
Жизни с дырой в груди после смерти матери.
Постоянной усталости, которая не лечилась сном.
Она выключила свет. Положив телефон под подушку.

Глава 2. Письма продолжаются

Лондон не менялся.
То же серое небо, тот же гул машин, та же мелкая морось, которую уже никто не считал дождём — просто воздух, вечно влажный и холодный.
Но с понедельника всё вокруг будто немного… сдвинулось.

Понедельник

Айрин возвращалась с работы позже обычного: день выдался тяжёлый — один из постоянных клиентов устроил скандал из-за "не той пенки", а начальница залипла в телефон, не вмешавшись. Влажный воздух лип к коже, как простыня после кошмара.

Она поднялась по скрипучей лестнице, стянула с плеч пальто, расстегнула ботинки, и в коридоре — конверт.
Тот же. С сургучом. С её полным именем. Пахнущий лавандой и пеплом.

— Серьёзно? — она посмотрела по сторонам. Никого. Ни шагов, ни хлопков двери.

Она не открыла письмо. Просто бросила на кухонный стол и пошла в душ.

Вторник

Утро началось с кофе, синяков под глазами и новой записки от миссис Грей, соседки:

"Айрин, у меня новый сорт чая, загляни после работы. Он с карамелью!"

Она улыбнулась.
На работе стало легче — её сменщик опоздал, и она закрывала утро одна. Зато продала рекордное количество миндовых капучино и получила чаевые от милой пары из Кембриджа.

Она надела своё любимое — объёмный свитер тёплого серого цвета, узкие чёрные джинсы и высокие ботинки. Волосы — собраны в небрежный пучок. Без макияжа — слишком рано для него.

Возвращаясь домой с пакетом мандаринов и журналом по рекламе, она нашла второе письмо. Оно лежало… внутри холодильника.
Её пробрал холод. Буквально и фигурально.

— Кто, чёрт возьми, шутит так?

Среда

Айрин шла по улице, слушая музыку. День был мрачный, даже по лондонским меркам — тучи свисали прямо над головами, дул ветер, вырывая зонт из рук прохожих. В наушниках — что-то печальное, с синтезаторами и голосом, напоминающим утонувший шёпот.

На работе коллега по имени Мари пошутила:

— Ты выглядишь, как будто привидение видела.

— Почти, — хмыкнула Айрин, бросив взгляд на сумку. Там уже лежало третье письмо. Она не клала его туда.

Вечером она всё же пошла к миссис Грей. Та напоила её карамельным чаем, угостила овсяным печеньем и с любопытством спросила:

— Ты влюбилась? Под глазами тени. Либо любовь, либо... призраки.

— Что-то вроде, — отмахнулась Айрин и ушла домой.

Четверг

Утро. Она надела черную рубашку и синие джинсы, завязала волосы в хвост, скрывая их за капюшоном.
Дождь был особенно неприятным — липким, назойливым. Утренние клиенты требовали кофе, как спасения от собственной бессмысленности.

И снова — письмо.
На этот раз — в кофейной чашке. В её собственной, которую она оставляла на полке. Никто не видел, как оно туда попало.

Она начала бояться.
Невыносимо.
Лаванда и дым теперь пахли не таинственностью, а угрозой.

Пятница

Письмо пришло… в приложении для заказов еды.

Когда она заказала лапшу с курицей, курьер протянул пакет с фразой:

— А это вам передали. — И ушёл, не дождавшись ответа.

Письмо было приколото к коробке.

Айрин разрывалась между паникой и злостью. Утром она даже накричала на парня в кофейне, который пролил сироп. Мари, сжав губы, не стала спорить. В глазах у коллег был вопрос: "Ты в порядке?"
Она не была.

Суббота

На этот раз письмо она нашла… под подушкой.
Она точно знала, что его там не было утром.
Она проверила все замки, камеры на подъезде, обошла дом.
Ничего.

Вечером она включила сериал "Офис" и смеялась натужно. Пила ромашковый чай с миссис Грей.
И впервые призналась:

— Мне страшно. Мне кто-то пишет… письма.

— Какие письма? — та нахмурилась, но Айрин не рассказала всего. Сказала, что это шутка, что она разберётся. Что всё в порядке.

А потом пришла воскресенье.
День тишины.

Воскресенье

Утром — ни писем.
Днём — тоже.
Айрин сходила в магазин, вымыла ванну, приготовила обед, и наконец расслабилась.

Сделала маску для лица. Включила Spotify. Прочитала три главы по маркетингу. И впервые за неделю подумала: "Может, всё закончилось."
Может, это был просто дурацкий розыгрыш. Или рекламная кампания.

Пошла спать.

Глава 3. Ночной визит

Ночь воскресенья. Лондон ревел, как рассерженный бог, у которого кто-то спёр последний луч солнца. Гроза разрывала небо, молнии царапали облака, и дождь хлестал в окна с такой яростью, будто хотел смыть весь город в Темзу вместе с его чайными традициями и монархией.

Айрин проснулась от удара в дверь. Гром грянул так, будто небо поссорилось с землёй.

Ба-бах!

Второй удар. Сильнее. Злое эхо прокатилось по дому.

Она села в постели. В комнате — тишина, если не считать тиканья часов и дождя, словно кто-то наверху отмерял минуты до катастрофы. Накинув халат, она спустилась вниз. Каждый шаг босиком по холодному полу — как шаг в неправильную реальность.

Третий удар.

Она спустилась вниз и открыла дверь … и забыла, как дышать.

На пороге стоял он.

Парень. Высокий, в чёрной толстовке с капюшоном. Лица не видно, джинсы прилипли к ногам, как будто он только что вылез из подводной могилы. Из-под капюшона выбивалась прядь чёрных волос, блестящих от дождя.

И тут он поднял взгляд.

Красные глаза. Нет, не «подустал от линз» — настоящие, как раскалённые угли в костре. Живые. Смотрели сквозь неё. Или внутрь. Или глубже.

И дождь… дождь буквально не касался его с момента открытия двери. Капли просто исчезали, испаряясь в сантиметре от его тела. Потому что логика? Забудьте. Это — магия, детка.

Он не сказал ни слова. Просто шагнул вперёд, легонько, почти вежливо — если бы не тот факт, что вежливость не включает в себя толкание в плечо. Айрин попятилась, пропуская его, сама не понимая, почему. Закрыла дверь. Облокотилась на стену, задыхаясь. Схватила зонтик — оружие посильнее иронии.

— Кто ты, чёрт возьми?! — выдохнула она, наставив на него зонт, словно это было ружьё. — Я вызову полицию!

Он повернулся к ней, и угол его губ дёрнулся. Это было что-то между «ты серьёзно?» и «сколько у тебя хромосом?».

— Полиция? Мило. — Голос хриплый, низкий, как будто у него на завтрак был дым и сарказм. — Ты до сих пор не поняла, Рэйвен? Это твоё последнее предупреждение.

Он скинул капюшон. Капли дождя скатились по его бледному лицу — фарфоровому, с той самой ледяной красотой, что обжигает, а не греет. Никаких «ой, какой милашка». Нет. Этот парень — из тех, кого встречаешь в переулке и начинаешь быстро вспоминать все молитвы, даже если ты агностик.

Он подошёл к камину, щёлкнул пальцами. И огонь вспыхнул.

Айрин чуть не уронила зонт.

— Что… что ты только что сделал?

— Магия. Ты слышала про неё? — Он говорил так, будто объяснял рыбке, что такое воздух. — Я управляю огнём. Ты, возможно, чем-то другим. Магия пробуждается… у некоторых медленно. Тебе повезло. Ты из тормозов.

Он бросил на стол письмо. Сургуч. Лаванда. Пепел. Очень в духе «сюрприз, ты ведьма».

— Это седьмое письмо. Последнее. Академия больше не будет ждать. Либо ты едешь со мной… либо тебя заберут силой. А поверь — в этом варианте будет гораздо меньше чая и вежливости.

Он бросил письмо в камин. Оно вспыхнуло, и в огне Айрин увидела глаза. Много. Сотни. Тени. И все смотрели на неё.

— Кто ты?.. — прошептала она.

— Кассий Фелл. Староста факультета Огня. И ты — моё задание, Рэйвен. У тебя десять минут. Потом мы поедем в академию.

Он посмотрел на часы. Десять минут.

— Что за академия? — Айрин прищурилась. — Я впервые о ней слышу.

Он вздохнул. Поставил галочку в невидимом списке: «Очередная неосведомлённая героиня». И начал объяснять:

Академия Вороньего Крыла .Там учат магии. Нет, не «пошевели палочкой и получи фейерверк». Настоящей. Огненной, ледяной, теневой. Каждый факультет — как клан. Как семья. Если повезёт.

В Академии нет звонков. Там вместо этого — древние колокола, которые звенят. Уроки проходят в залах, где стены дышат магией. Где ты учишься выживать. Где любое правило можно нарушить — но не без последствий.

И да, у Академии есть секреты. У неё всё — один сплошной секрет.

— Поняла? — спросил он.

Айрин, конечно, поняла. И сделала единственно логичное: села в кресло, надула губы и скрестила руки.

— Я никуда не поеду. Особенно с незнакомцем. Особенно ночью. Особенно — в халате.

Десять минут спустя. Как и обещал.

Кассий подошёл, поднял её, как мешок с мукой, на плечо. Накинул капюшон. Айрин визжала, как чайник на взлёте, брыкалась, колотила его по спине.

— Ты серьёзно?! — орала она.

Он не ответил. Просто вышел из дома. Гроза встретила их с аплодисментами из молний. На улице стояла карета. Чёрная. Без лошадей. Потому что зачем мелочиться?

Он распахнул дверь, закинул её внутрь и сел напротив.

— Прекрати орать. Я оглохну. — Он потёр плечо, которое она только что била своими руками.

— Ты похитил меня! — выкрикнула она.

— Я тебя предупреждал. Ты не захотела собрать чемодан. Теперь едешь так.

Карета взлетела. Да, взлетела. По-настоящему. Айрин вцепилась в кресло, закусила губу, пытаясь не взвизгнуть. Под ними клубились облака, а над ними — звёзды. Луна освещала путь.

Кассий щёлкнул пальцами. В её руках появилась чашка с чаем. По салону летала тарелка с пирожными.

Айрин открыла рот. Широко. Не на пирожные — на летающую тарелку. Без НЛО.

— Серьёзно? — сказал Кассий, откусывая эклер. — Ты действительно ничего не знаешь?

Она покачала головой. Заплакав.

Он вздохнул. Щелчок — сервиз исчез. Он подсел, похлопал её по плечу.

— Не плачь. Академия — это… престижно. Может, даже понравится. Ну, если выживешь, конечно.

Она зарыдала громче.

Он больше не говорил. Только хлопал по плечу, что никак не помогало.

Спустя час полёта, когда карета начала снижаться, он кивнул:

— Смотри.

Айрин подползла к окну.

И ахнула.

Перед ней — Академия. Огромный замок, чёрный и серебристый, в бликах луны. Башни, мосты, арки. Поля вокруг, искрящиеся росой. Озеро, как зеркало, отражающее звёзды. Лес — густой, мрачный, волшебный. Всё дышало магией. Опасной, живой. Настоящей.

Глава 4. Тот, кто держит ключ

Айрин вылезла из кареты с видом человека, пережившего полёт в ночном холодильнике на высоте десяти тысяч футов. Потому что так и было. Только вместо пилота — красноглазый псих с манией величия. А вместо посадочной полосы — величественный чёрный замок, вырастающий из земли.

Академия Вороньего Крыла.

Башни, устремлённые в небо. Стены — из чёрного камня, поблёскивающего в лунном свете, будто кто-то вплёл в них пепел звёзд. Всё казалось слишком… настоящим. Слишком готичным. Слишком, чтобы быть сном.

— Ну что, твой новый дом, — сказал Кассий, указывая рукой на вход. — Добро пожаловать в Ад с расписанием и формой.

Внутри было тепло. Просторно. И, конечно, мрачно — как и положено любому уважающему себя магическому учреждению. Айрин ожидала пыль и паутину, но в холле сверкал пол, а со второго этажа доносился запах кофе и корицы. Где-то капала вода. Где-то звучала музыка — скрипка.

— Не отставай, Рэйвен, — бросил Кассий и двинулся по коридору.

Они шли мимо огромных витражей, узких лестниц, портретов, которые подозрительно шевелились, когда Айрин не смотрела. Над ними пролетела сова с письмом в клюве. За одним из витражей промелькнул силуэт — и исчез. Ну конечно. Ничего необычного.

— Здесь Восточное крыло. Кабинеты стихий: Земля, Воздух, Вода, Огонь. — Он говорил спокойно, будто водил туристов. — Библиотека — три этажа вверх и направо. К двери нельзя прикасаться без допуска. Особенно к Четвёртому залу. Там… ммм… — он бросил на неё взгляд. — Слишком любопытные ученики становятся очень тихими.

— Это угроза?

— Это предостережение. В Академии выживают не все. Особенно первокурсники.

Они подошли к высоким дверям из обсидиана, украшенным гравировкой в виде ворона, расправившего крылья над сияющим кругом. Кассий постучал. Дверь открылась сама.

Кабинет директора был похож на тронный зал, если бы в тронном зале читали лекции по некромантии и стратегическому управлению хаосом.

Посреди стоял стол из красного дерева, больше похожий на алтарь. За ним сидел мужчина с пронзительно-серыми глазами, будто облака перед бурей. Его волосы были белыми как пепел. Костюм — идеален. Он выглядел одновременно, как профессор Оксфорда и как мафиози.

— Айрин Рэйвен, — произнёс он, не вставая. — Значит, ты всё же приехала.

— Привезли, — буркнула она. — Ночью. В домашней одежде.

— По крайней мере, в целости. Это уже плюс, — директор слегка улыбнулся. — Я — директор Гидеон Фелл.

— Фелл?

Кассий поднял бровь.

— Да, я его отец. Не пугайся, у нас в Академии принято семейное давление.

Прежде чем Айрин успела переварить услышанное, в комнату вошла женщина — будто сорвавшаяся со страниц глянца: в чёрном строгом платье, с волосами, заплетёнными в сложную косу, и глазами цвета ртути.

— Профессор Элинор Вестмор. Завкафедрой Воздуха, — представился Гидеон. — Айрин, она будет твоим наставником в классах. Но вне классов… — он посмотрел на Кассия. — …твой куратор — он.

— Что?! — воскликнули они одновременно.

— Привёз — значит, отвечаешь. У нас здесь всё просто. Мы не любим бумажную волокиту. Любим — ответственность.

Айрин тихо зарычала, а Кассий фыркнул, но промолчал.

— Прежде чем мы определим твой факультет, — продолжил директор, пододвигая к ней книгу с обложкой из чёрной кожи, — ты должна пройти Инициацию. Открой её.

— Что это? "Как не умереть в первый день"?

— Почти. Это Книга Теней. Её может открыть только носитель Теневой магии. Мы сомневались… но ты здесь, и это многое говорит. Попробуй.

Все в комнате переглянулись. Даже стены, кажется, затаили дыхание.

Айрин приложила ладонь.

Книга дрогнула. Щелкнула. И открылась сама собой. Страницы зашелестели, как будто шептались между собой, прежде чем замерли на пустой странице. Буквы начали медленно проявляться.

Она посмотрела на них. На страницы. На лица в комнате.

— Я ничего не чувствую, — сказала она. — Просто... буквы. И всё.

— Теневая магия — коварна. Она не кричит. Она шепчет, — сказал Гидеон, откидываясь в кресле. — Ты её слышишь, но не сразу понимаешь. Поэтому — учиться. И быстро.

Они снова шли по коридорам. Кассий вёл молча. Он явно был не в восторге от роли "личной волшебного няньки".

— И как часто ты так кого-то сопровождаешь? — спросила Айрин, пытаясь не отстать.

— Никогда. Обычно я не трачу своё время на тех, кто не умеет держать чашку с чаем.

— Ах, прости, что я не привыкла пить и есть в летающей карете, окружённой облаками.

— Привыкнешь. Или умрёшь. Одно из двух.

Они остановились перед дверью с выгравированной буквой R.

— Твоя комната. На пятом этаже. Вид на северное озеро. Соседей пока нет — ты особенная.

Он отпер дверь. Айрин вошла.

Комната была… неожиданной. Просторной, с высокими окнами, камином, парой книжных полок, и кроватью с балдахином, на котором, кажется, кто-то уже вырезал: "Добро пожаловать, неудачница".

— Ванная — за стеной. Завтрак — в семь. Первое занятие — в девять. Успей — или я тебя притащу туда, как и сюда.

Он уже собирался выйти, рука легла на дверную ручку, но вдруг он остановился и обернулся. Его взгляд стал тяжёлым, почти ленивым — как у хищника, который точно знает, что добыча всё равно не убежит.

— Айрин…

— Да? — насторожилась она, не поднимаясь с кровати.

Он чуть склонил голову, голос стал тише, но в нём появилась сталь.

— Есть только одно правило у меня. Ты слушаешься меня. Без споров. Без выкрутасов. Без «я подумаю».
— А если не буду? — фыркнула она, скрестив руки.

Он усмехнулся. Спокойно. Угрожающи.

— Тогда Академия покажется тебе раем. По сравнению с тем, что случится дальше.

Он развернулся и вышел, не дав ей ни времени, ни шанса на ответ.

Дверь за ним закрылась с тихим, но окончательным щелчком.

Айрин осталась одна. В незнакомой комнате. В замке, где стены шепчут.