Благодарю тебя, что бросил

Глава 1

Раз, два, три, четыре… — мысленно считала я. — На потолке в спальне было ровно двадцать две плитки. Я знала это число наизусть. Иногда я успевала досчитать до конца, а иногда и нет.

— Настя, не отвлекайся, — запыхавшийся голос Вадима прошептал мне в ухо.

Я послушно перестала вертеть головой и закрыла глаза. Суббота, десять вечера. Время нашего «супружеского долга». Всё происходило в полной темноте, под тяжёлым ватным одеялом. Только тусклый уличный фонарь светил в незашторенное окно из полумрака питерской первой майской ночи. Я лежала неподвижно, стараясь дышать в такт его движениям, и думала о том, что завтра нужно обязательно купить кондиционер для белья «Морской бриз». Мой любимый. Наверное, море так и пахнет.

Я открыла глаза. Пять, шесть, семь…

Никакого трепета. Никакого жара в груди. Просто механический процесс, напоминающий утреннюю зарядку. Только зарядку я делала каждый день, а это — строго по субботам.

Восемь, девять…

Когда всё закончилось, он спросил:

— Тебе хорошо было?

— Угу, — кивнула я.

На самом деле, я не знала, как это — хорошо или не хорошо. Я ничего не чувствовала, как под анестезией. Он был у меня первый, и мне не с кем и не с чем было сравнивать. Может, так и должно быть? Может, все эти стоны в фильмах — просто актёрская игра, а в реальной жизни женщины лежат и считают плитки на потолке, пока мужья исполняют свой еженедельный ритуал?

Он привычно чмокнул меня в лоб — сухо, как ставят печать на документе — и отвернулся к стенке.

Когда в книгах или фильмах я видела страсть — когда герои не могли оторваться друг от друга, когда их взгляды искрились — я думала, что это просто красивая киношная выдумка. Художественное преувеличение, вроде полётов на драконах или любви с первого взгляда. А настоящая жизнь — она вот такая: пресная, тихая, немного скучная.

— Вадим? — тихо позвала я, глядя в его широкую спину.

— М-м? — недовольно протянул он. Даже не повернулся.

— Я сегодня в переходе видела женщину… она раздавала котят. Один был такой… серый. Совсем крошечный. Он смотрел на меня и мяукал, будто узнал. Может, всё-таки возьмём? Я сама буду за ним убирать, честное слово. И лоток закрытый спрячу в туалете, ты даже не заметишь…

Вадим тяжело перевернулся на спину и вздохнул так, будто я попросила его завести слона.

— Настя, мы это уже обсуждали. Сто раз обсуждали. Кот — это грязь. Это шерсть на моих костюмах и запах, который не вытравишь никакой химией. У меня аллергия на кошачью шерсть, ты забыла?

Аллергия. Которая почему-то ни разу не проявилась, когда мы были в гостях у его сестры, где живут два персидских кота.

— Я просто… мне просто хотелось, чтобы в доме был кто-то ещё. Живой. Тёплый.

— Я живой, — отрезал он. — Выбирай: или кот, или я.

Он сказал это так легко и просто. Будто не ставил ультиматум, а просто констатировал очевидный факт, вроде «небо голубое» или «вода мокрая».

— Ты взрослая женщина, а всё витаешь в каких-то детских фантазиях. Котята, рассказы твои глупые…

Мои рассказы? Он знал о моих рассказах?

— Кстати, я видел вчера открытый файл на компьютере. «Принцесса внутри меня»? Серьёзно? Тебе скоро тридцать, Настён. Пора бы уже повзрослеть и заняться чем-то полезным. Например, тирамису мне сделать, или эклеры нормальные. А не тратить время на сказки, которые никто никогда не прочитает.

Обидно. У меня защемило в груди. Неужели мои рассказы и правда никому бы не понравились? Я писала их по ночам, когда Вадим засыпал. Прятала файлы в папку «Рецепты пирогов», чтобы он случайно не наткнулся. И вот — наткнулся.

— Давай спи уже. Завтра едем к маме на дачу, нужно помочь с теплицей, — он перевернулся на другой бок и через минуту захрапел.

Я закрыла глаза. Возражать Вадиму было бессмысленно — он всегда был прав. За семь лет нашего брака я не помню ни одного случая, когда было так, как хочу я. Впрочем, я и не спорила. Зачем? Он старше, умнее, опытнее. Он мужчина, в конце концов, он знает, как лучше.

Я не была с ним несчастна — он не пил, не кричал, не пропадал по ночам. Не поднимал руку. Не изменял. По крайней мере, я так думала.

Простая, обычная, среднестатистическая жизнь простого, обычного, среднестатистического человека. Точнее — женщины. Про мужчин не знаю, как у них там со счастьем обстоят дела. Интересно, а Вадим счастлив? У него есть хорошая работа, друзья, машина. Я.

Я — у него есть я. Это ведь тоже что-то значит?

Я медленно погружалась в сон, представляя себе море. Я никогда его не видела — только на фотографиях, только в чужих отпускных историях. Но в моих рассказах оно всегда пахло солью и солнцем, и ветер путал волосы, и песок был горячим под босыми ногами.

Наверное, у всех так, — думала я, слушая мерное сопение моего мужчины. — Главное, что он рядом. Надёжный. Не грубый. Не требует ничего странного.

Мама говорила: «Вадим — золото. Повезло тебе. Не пьёт, не бьёт, деньги в дом носит. Чего тебе ещё надо, Настька? Цени это».

Наверное, мне и правда повезло.

Я действительно так считала. Искренне, всем сердцем считала, что мне повезло. И считала бы ещё сто лет. Всю оставшуюся жизнь.

Я так думала до того самого момента, пока не наступил вечер того самого понедельника.

________________________

📚 ЖМИТЕ КНОПКУ «ДОБАВИТЬ В БИБЛИОТЕКУ», чтобы следить ‍за судьбой героев. И подписывайтесь на автора!

⭐⭐⭐⭐⭐ Ваши звёзды и комментарии — лучшее вдохновение для автора 🔥 🔥 🔥 и ускоряют выход новых глав!

_______________________

‍❤️‍ ‍❤️‍ Читайте любовный роман «Пока, предатель! Цена твоей измены»

https://litnet.com/shrt/1JIH