Босс Дед Мороз или Пышное увлечение

Пролог. Максим Олегович

Если бы мне, Максиму Олеговичу Крылову, год назад сказали, что в канун Нового года я буду прятаться в собственном кабинете от бухгалтерии в костюме Деда Мороза, я бы немедленно уволил пророка за непрофессионализм. И, возможно, лишил премии. Но жизнь, особенно подвыпившая жизнь коллектива на корпоративе, вносит свои чудовищные коррективы.

Вот она, шуба. Не «шуба», а некое багрово-бархатное исчадие адового ателье. От нее пахнет нафталином и чужой тоской. Борода – колючий войлочный парик, пришитый к шапке. Лезет в рот и настойчиво предлагает мне ее пожевать. Я стою посреди своего идеально организованного офис-пространства, в трусах и носках до колен, и чувствую себя полнейшим идиотом. За дверью грохочет «Last Christmas», и пьяный хор офис-менеджеров выкрикивает: «Мак-сим! Мак-сим!», требуя выхода волшебника. Волшебника, которым по воле жестокого рока оказался я. Потому что нанятый мной «профессиональный» Дед Мороз, не дойдя до фойе, обнаружил в своем посохе спиртометр и отключился прямо в лифте.

Я натягиваю штаны. Они короткие. Отчаянно короткие. Мои икры, никогда не знавшие такого позора, обдувает сквозняк из кондиционера.

- Ничего, - бубню себе под нос, застегивая дурацкие пуговицы на тужурке. –Терпеть осталось полчаса. Раздать подарки, покричать «Хо-хо-хо» с максимально саркастичной интонацией и исчезнуть. А потом…

А потом случится чудо. Не это карнавальное убожество, а настоящее.

Приедет Кристина.

Моя невеста.

Моя блестящая, безупречная Кристина, с которой мы не виделись полгода из-за ее стажировки в Милане. Она, как всегда, пришлет сообщение. Я выключу свет, она войдет в кабинет, и… и я сорву с себя эту бороду и покажу ей, что такое настоящий мужской сюрприз. План идеален. Романтично, страстно, по-взрослому. Последние шесть месяцев я жил этой картинкой.

Шуба наконец поддается. Я закутан в багровый бархат с белой опушкой из явно синтетического меха, от которого у меня тут же начинается легкий зуд. В зеркале на меня смотрит не Максим Олегович, владелец успешной компании, а какой-то растерянный, раздраженный сурковый мутант с потухшим взглядом. Посох в руке лишь усиливает впечатление человека, который потерял не только оленей, но и самоуважение.

Неожиданно телефон на столе вибрирует. Сердце екает. Рановато.

Сообщение от Кристины: «Поднимаюсь в твой офис. Жди. Целую».

Черт. Сбегать поздравить сотрудников уже не получится. Даже если сделать это очень быстро. Лучше встречу свою ненаглядную. Удивлю. Осчастливлю.

Решено. Миссия «Дед Мороз» обретает высший смысл. Это не унижение – это прикрытие для грядущей романтической диверсии. Я быстро скидываю бороду, но шапку оставляю, поскольку какая-никакая маскировка. Выключаю верхний свет, оставив только настольную лампу, бросающую драматические тени. Сажусь в кресло спиной к двери, как поджидающий добычу… Нет. Как джентльмен, готовящийся к встрече дамы сердца.

И вот шаги в коридоре. Легкие, быстрые, решительные.

Каблуки.

Именно такие, как у Кристины – четкие, отбивающие ритм успеха. Сердце начинает колотиться уже не от досады, а от предвкушения. Дверь приоткрывается.

В полумраке, чуть повернувшись, вижу силуэт в дверном проеме. Женский, в платье. Все совпадает! Мой мозг отключает анализаторы. Включается протокол «Страстный сюрприз».

Я, не разворачиваясь полностью, стремительно вскакиваю, делаю два широких шага, накрываю вошедшую с головой этой идиотской шубой и притягиваю к себе. Пахнет не дорогими духами Кристины, а чем-то сладким, ванильным и… слегка шампунем «персик».

Странно.

Но адреналин заглушает все тревожные звоночки.

- Не смотри, - сиплю я своим самым таинственным и «дедоморозовским» баритоном. – Это магия.

И целую.

Губы под моими губами мягкие, полные, чуть приоткрытые от неожиданности. Они не отвечают сразу, застыв в шоке. Потом происходит что-то… электризующее. Какая-то искра, тихий разряд, пробежавший от ее губ к моим и распространившийся по всему телу, пробив толщину бархата и синтепона. Поцелуй из игры в поддавки неожиданно превращается в… нечто иное. Миг чистой, неконтролируемой синхронности. Миг, когда время спотыкается. Губы под моими вдруг отвечают. Нежно, неуверенно, но отвечают.

И это сводит с ума.

Я отрываюсь на сантиметр, все еще держа ее в объятиях, и, охваченный этой новой, странной эйфорией. Шепчу губами прямо около ее уха, играя в нашу с Кристиной старую игру:

- Ну надо же, Крис… поправилась что ли? Так приятно… обнимать.

И в этот миг мой слух, наконец, пробивается сквозь туман страсти. Рядом с нами что-то шлепается на пол. Что-то мягкое и влажное. И пахнет теперь не только ванилью, но и взбитыми сливками.

Раздается щелчок. Вспыхивает люстра. Я моргаю, ослепленный светом.

Передо мной… не Кристина.

Передо мной Анна. Моя новая помощница. Анна, которую я на прошлой неделе отчитывал за неправильно составленную таблицу. Анна-пышка, с большими, полными ужаса и чего-то еще глазами, в которых отражаюсь я – багровый, в помятой шапке, с лицом идиота. Ее щеки пылают румянцем, губы – те самые губы! – размазаны моей помадой… Вернее, помадой Деда Мороза, которая теперь и у меня на физиономии. В руках она сжимает пустую тарелку, а у наших ног раскинулась благоухающая груда тирамису, как памятник моему позору.

Мой мозг пытается перезагрузиться, выдавая одну мысль: «Только. Не. Это».

И в эту идеальную тишину, нарушаемую лишь тихим всхлипом, врывается новый звук. Цокот каблуков. Настоящих, фирменных, ледяных.

Я медленно, как на эшафоте, поворачиваю голову к двери.

Меньше чем в метре от нас… появляется Кристина.

Моя невеста.

В идеальном пальмо-бежевом костюме, с чемоданом из самой качественной кожи и выражением лица, которое я бы назвал «арктический шторм с переходом в смерч». Ее взгляд скользит с меня, в костюме и с помадой на губах, на Анну и на нашу с ней дикую, интимную близость.

Время замирает.