Бывшие. Сын для чемпиона

Глава 1.

— Я очень боюсь, мам, — еле слышно говорит Даня.

И это видно. Он весь бледный, кулачки сжаты, в глазах паника.

— Тогда пойдем домой? — тут же предлагаю я. — В секцию можно записаться и в следующем году.

— Нет. Я хочу сейчас.

Черт.

Это не входило в мои планы.

Я была уверена, что мой застенчивый ребенок передумает уже на пути к футбольному стадиону, и меня этот вариант более чем устраивал.

Ненавижу футбол.

И футболистов.

Надо же было так не повезти, что Даня увлекся именно этим дурацким спортом. Посмотрел матч по телевизору, пока сидел у соседки, и как с ума сошел. На Новый год выпросил футбольный мяч и теперь только что не спит с ним в обнимку.

Я сопротивлялась идее ходить на футбол всю весну и все лето. Рассказывала, что шахматы тоже спорт, что легкая атлетика гораздо полезнее, а уличные танцы так вообще мечта любого крутого пацана.

Но Даня был непреклонен, и я сдалась.

В моей жизни нет ничего важнее сына. И если он хочет ходить на этот мерзкий футбол, я отведу его туда. Пусть попробует, пусть сам поймет, что эта агрессивная игра не для него, и мы вместе закроем эту страницу.

— Вы на пробное занятие? — спрашивает пожилой тренер у входа.

— Здравствуйте, да.

— Какой год рождения? — Он задает этот вопрос Дане, но тот упрямо опускает глаза в пол и молчит.

— Семнадцатый, — отвечаю я за сына и беру его за холодную, чуть влажную от пота ладошку.

Обычно он не разрешает мне брать его за руку, но сейчас не сопротивляется и даже наоборот сильно сжимает пальцы, словно пытаясь найти во мне уверенность, которой ему самому не хватает.

— Семнадцатый, значит, — тренер широко улыбается. — Счастливчики!

— Почему?

— Узнаете. Идите на поле, скоро ваш тренер подойдет.

— А это разве не вы? — немного растерянно уточняю я.

Мне понравился этот мужчина, он выглядит спокойным и опытным. Может, хотя бы кричать не будет на детей.

— Я в этом году не набираю. Идите, идите.

Мы подходим к краю зеленого футбольного поля, где такие же дети, как мой, уже бегают с мячом. Но в отличие от Дани эти мальчики веселые, шумные и уверенные, а мой малыш прижался к моему боку и стоит, опустив взгляд.

Как он пойдет к толпе незнакомых ребят? Он слишком чувствительный, слишком стеснительный.

Может, все же стоило уехать домой?

— Всем привет, — раздается вдруг за моей спиной веселый мужской голос.

И что-то такое знакомое есть в его низком звучании, в чуть нагловатых интонациях, что у меня в животе все скручивается, а кровь резко приливает к лицу.

Нет. Нет, нет, нет, этого не может быть.

Ему нечего тут делать.

Это галлюцинации.

Я поворачиваюсь, и мое сердце мгновенно подскакивает к самому горлу.

Повзрослевший, возмужавший, но…

Это он.

Это действительно он.