Бывшие. Вернуть всё назад

Глава 1

– Мама? Ты – мама?

Андрей впивается в меня взглядом. Пронзительным и одновременно удивленным.

– Я? – глупо переспрашиваю.

Но в следующую секунду, когда подлетевшая Дашка обнимает меня своими маленькими, худенькими ручонками и, задрав светловолосую макушку, заглядывает ясными голубыми озерами в мои глаза, уверенно соглашаюсь.

– Да. Я – мама.

– Значит, у тебя дочка, – кивает сам себе Данилевич и вдруг хмурится, обжигает меня холодом. – Она моя?

***

Мы не виделись семь лет. Я, честно, уже и не надеялась. Ведь для этого кое-кто приложил туеву кучу усилий. Буквально стер меня как личность и переписал жизни всех моих родных заново.

И на тебе, пожалуйста, чудеса случаются. Даже когда их уже не ждешь. Даже против воли наделенных властью небожителей.

Глава 1

Телефон, переведенный на время работы в беззвучный режим, щекотно вибрирует в ладони. Прикусив губу, дожидаюсь, когда лифт раскроет створки, и толпа служащих, подпирающая меня со всех сторон, хлынет к выходу, даю себе секунду передышки и устремляюсь вслед за ней.

Неудивительно, что все так спешат.

Пять часов вечера, пятница.

Люди не просто хотят, они жаждут поскорее сбежать из офиса. И неважно куда: в гости, домой, в магазин или клуб. Главное, туда, где нет постоянного надзора со стороны начальства, коллег, камер, службы безопасности. Где не отслеживается каждый твой шаг, слово, действие, взгляд. Где без вопросов можно скинуть неудобную обувь, вытянуть ноги, ослабить галстук-удавку или расстегнуть едва дающую нормально дышать юбку-карандаш. Где можно наконец-то стать самим собой, а не винтиком огромной системы, коей является наша огромная энергетическая компания, насчитывающая более десятка филиалов по всей стране.

Моё желание созвучно с желаниями остальных. Потому, вбивая шпильки новых сапожек в покрытый мрамором пол фойе, я, как и все, спешу сначала к турникету, а затем к огромным стеклянным вращающимся дверям.

Попутно застегиваю последние пуговицы пальто и, активировав экран телефона, заглядываю в мессенджер.

«Наташ, мы с Дашкой подъехали. Машина на стоянке слева. ЛЕВАЯ сторона!!! Не перепутай)))»

«ПыСы. Если что, обручальное кольцо у тебя на правой руке!))) Ждём»

Читаю сообщения, присланные Михал Михалычем – так в моём телефоне подписан контакт мужа, – считаю восклицательные знаки и скобочки-подначки, заменяющие эмодзи, и не сдерживаю широкой искренней улыбки.

О, да. Алексеев опять прав. Путать «лево» и «право» – моя неизлечимая болезнь еще со школы, а ведь по паспорту давно уже двадцать семь стукнуло.

«Бегу к вам!»

Вбиваю ответ, спускаясь с невысокого крыльца. Вскидываю голову, чтобы определиться, как лучше пройти до стоянки, и в этот момент под ногами мелькает размытое рыже-коричневое пятно. Секунда. Что-то резко, как лассо, стягивает мои икры, и вместо шага я, стреноженная, испуганно взмахиваю руками и лечу носом вперед.

Ахнув, выставляю ладони. Уж лучше при падении оцарапаю и пораню их, чем лицо. Телефон с неприятным «Жмяк!» выскальзывает. Готовлюсь отбить колени и испачкать в весенней слякоти светлое пальто. Даже зажмуриваюсь…

– Ак-куратнее!

Встреча с асфальтом так и не происходит.

Чьи-то сильные руки цепляют меня за плечи практически в последний момент, а затем уверенным рывком оттягивают назад и заставляют выпрямиться.

– Стоим-стоим, не падаем. Всё. Я держу.