Бывшие. Возвращение не избежно

1.

"Тебе нужно оставить его в старом году, Марина."
"Нужно его забыть."
"Ты сможешь и без него."
"Без него будет даже лучше."
"Он всего лишь козёл, который смог привязать тебя к себе."
"Изменщик."
"Лгун."

Внутренние агитации не помогали. Мысли то и дело возвращали меня к дням, где я была с ним счастлива. К ночам, где мы смотрели ужастики, замотавшись в плед, а потом я до утра не давала ему спать, потому что боялась. К дням, когда мы ходили гулять, и бросались снежками, заливисто хохоча, словно дети. К часам, когда мы были вместе.

Я сжимаю в руках старую фотографию — мы на фоне осеннего парка, оба в шарфах, с горящими глазами и улыбками до ушей. Тогда казалось, что так будет всегда. Что эти моменты — не просто вспышка, а фундамент, на котором мы построим целую жизнь.

Но реальность оказалась жёстче. Фотографии не могут рассказать о холодных взглядах, о молчании вместо ответов, о словах, которые ранили сильнее любых поступков. Они не могут показать, как постепенно гас тот самый огонь в его глазах, когда он смотрел на меня.

Я понимала: чтобы шагнуть в новый год, нужно отпустить прошлое. Но как это сделать, если оно до сих пор пахнет его парфюмом, звучит его смехом и согревает, как тот самый плед, в который мы когда‑то укутывались вдвоём?

Глубоко вздохнув, я положила фотографию в коробку с надписью «Было». Закрыла крышку.

Телеграм звучит сигналом, оповещая, что мне прислали сообщение. Подруга и её очередное тупое видео «Как забыть бывшего?». Но в этот раз я его открываю.

На экране знакомая блогерша с лучезарной улыбкой. «Первый шаг к свободе, — говорит она, — признать, что ты больше не хочешь жить в прошлом». Я фыркаю, но не выключаю. Что‑то в её тоне цепляет.

«Возьми лист бумаги или открой заметки, — продолжает она. — Напиши всё, что тебя ранило. Без цензуры. Без страха. Просто выпусти это наружу».

"После того как напишешь это, напиши ещё и плюсы. Всё, что ты любила в нём или любишь. И постепенно преврати это в плохое. Измени."

Выключаю видео, открывая ноутбук. Тыкаю на значок «Заметки», некоторое время смотрю на пустой лист, затем пишу заголовок: «Плюсы и минусы моего Юрки». Нет. Стираю. «Плюсы и минусы Юрки». Снова стираю. «Плюсы и минусы Юрия». Подойдёт. Нажимаю enter.

То, чем обидел: «Он обещал… Он клялся… Он смотрел так, будто я — вся его жизнь… А потом просто исчез. Ушёл к другой. Уехал в другой город. Бросил меня. Я мучилась и мучаюсь от боли. Я сходила и схожу с ума. Я всё ещё люблю его, а он нашёл новую игрушку».

Минусы...

Закусываю губу, забираясь к себе в голову. Если честно, даже и не знаю, что написать.

1. Храпит.
Пишу первый пункт и улыбаюсь своим мыслям.
2. Разбрасывает по дому носки.
3. Всё время со мной спорит.
4. Играет в виртуальный футбол вместо того, чтобы позвать меня погулять.
5. Когда купается, наливает много воды на пол в ванной и не вытирает за собой.
6. Иногда пользуется моим дорогим шампунем для мытья своей волосатой задницы.
7. Не умеет слушать.
8. Не любит мои мелодрамы.
8. Носит спортивки, хотя чертовски сексуально выглядит в джинсах и рубашке.
9. Не помнит, что по утрам я пью фруктовый чай, и всегда наводит кофе.
10. Обманывает. Предаёт. Бросает.

Плюсы...

1. Определённо, он красавчик.
2. Он ухаживал за мной, словно за самым хрупким существом на планете.
3. Выбирал меня, а не друзей. Всегда.
4. Любил меня в любом состоянии.
5. Всегда делал то, что я хочу.
6. Целовал так, как никто не целовал.
7. Большой член, у него большой член.
Снова смеюсь.
8. И он чертовски хорошо умеет им пользоваться.
9. Он...

«Даже так?» — буквы появляются на экране сами собой.

Пугаюсь, одёргивая руки от клавиатуры. Ничего не понимаю.

«Ещё скучаешь по мне, Маришка?»

Маришка?! Маришкой меня называл только Юра! Что это значит? Почему?

«Перестала писать? Напугал тебя? Гадаешь, как же так? Объясняю: я синхронизировал наши заметки, чтобы, когда ты случайно удаляла свои диссертации, они продолжали жить на моём компьютере».

«Исчезни, урод!» — гневно печатаю, ощущая, как краска заливает сначала лицо, а затем раскатывается по всему телу.

Закрываю ноутбук, начиная нервно расхаживать по квартире. Ужас. Это ужас. Он прочитал всё, что я про него писала. Всё. Абсолютно. И что мне теперь делать?

Сердце колотится так, что, кажется, его слышно по всей квартире. В голове — хаос: десятки мыслей, ни одной чёткой. «Как он получил доступ? Когда? Почему я не поставила пароль на файл?»

Подхожу к окну, но ночь за стеклом не приносит успокоения. Только усиливает ощущение, что я в ловушке. Вспоминаю последние строки своего текста — резкие, беспощадные. Теперь они в его руках. В его глазах.

Телефон лежит на столе, как мина замедленного действия. Жду сообщения, звонка, хоть какого‑то знака. Но тишина давит ещё сильнее.

«Может, притвориться, что ничего не было? Сказать, что это не мне? Что файл случайно попал к нему?» Но от этой мысли становится противно. Я устала прятаться. Устала играть в молчанку.

Сажусь на диван, обнимаю подушку, словно она может защитить. Вспоминаю совет из того видео: «Признай свои чувства. Не беги от них».

Хорошо. Признаю.

Мне страшно. Страшно, что он ответит язвительно, обесценит всё, что я пережила. Страшно, что промолчит — и это молчание станет финальным аккордом. Но ещё страшнее — продолжать жить в этой подвешенности.

Глубокий вдох. Выдох. Ещё один.

Если он прочитал — значит, теперь всё изменится. И, возможно, это к лучшему. Даже если больно. Даже если страшно. Даже если завтра я буду жалеть об этих строках.