Бывший муж. Снова будешь моей

Глава 1

Марат

Пожарная тревога оглушает.

Корейцы спокойно складывают бумаги — у них такие тренировки каждую неделю. Мой потенциальный партнёр, господин Ким, встаёт с обезличенной вежливой улыбкой. Я киваю, автоматически собирая свой планшет, но все рецепторы, несмотря на отставку и уход со службы, уже автоматически распознают специфический запах.

Сначала — слабый, едва уловимый, вшитый в память каждой клеткой: горелая изоляция. Потом — дым. Настоящий, не из тестовой системы задымления. Он ползёт по вентиляции — сладковато-едкий шлейф пластика.

Ким и его помощники уже в дверях. Я подхожу к окну. Наш переговорный кабинет на пятом этаже нового бизнес-центра. Внизу, во внутреннем дворе, уже собираются люди — офисный планктон в наушниках, с чашками кофе в руках. Эвакуация идёт спокойно, никто не бежит. Они думают, это учения.

Но я точно знаю, учения не пахнут смертью.

В коридоре уже дымно. Люди быстро спускаются, явно кто-то уже понимает, что на верхних этажах пожар.

— Пожарные где? — слышу за спиной чей-то шепот. — Что значит… уберите машины. Найдите владельцев, пусть уберут машины с дороги. Да, я знаю, но там, возможно, люди. Я не уверен… Сегодня много новых кандидатов было…

Воспоминание бьёт, как ток: тёмный подвал захваченного банка, крики, тот же едкий запах страха. Тогда у меня был бронежилет, шлем, команда. Сейчас — только дорогой костюм и планшет в руке. Но принцип тот же: если можешь помочь — помогай. Если нет — не мешай профессионалам.

— Господин Ким, — спокойно произношу своему партнёру. — Прошу вас, спускайтесь. Я кое-что забыл в переговорной.

Киваю своему заму, который уже недовольно поджал губы, но говорить при посторонних не пытается. Я передаю ему папки и планшет.

Когда я разворачиваюсь, то слышу голос того мужчины, но бывший сотрудник СОБРа внутри меня уже проснулся.

«Скорость распространения — пятнадцать секунд на этаж, если горит вентиляционная шахта», — проносится в голове расчёт, выверенный годами. Я смотрю наверх. Дым тянется откуда-то с седьмого или восьмого этажа.

Опыт, отточенный годами, не видит людей — он видит объекты, риски, маршруты эвакуации. Я быстро оцениваю ситуацию: основные лестницы забиты, но есть служебная — в конце коридора, рядом с лифтовым холлом.

Старая программа запускается без сбоев. Я бегу к служебной лестнице, распахиваю тяжёлую дверь. Здесь пока чисто. Пропускаю вперёд растерянных сотрудников, подталкиваю плечом зазевавшегося парня в очках.

— Вниз, не останавливаясь! Контакт «стена — рука»!

В этот момент сверху, по лестничному пролёту, скатывается клубок чёрного, плотного дыма. Он обволакивает потолок, и сквозь его рваные клочья замечаю, что дверь на седьмой этаж приоткрыта. Оттуда тянет жаром.

Инстинкт кричит: «Вниз! Быстро!» Разум парирует: «Там могут быть люди. Они не слышали команды. Они в панике».

Я принимаю решение за секунду. Прижимаю рукав к лицу, делаю глоток ещё относительно чистого воздуха из-под полы пиджака и вбегаю на этаж.

Коридор уже превратился в ад. Дым клубится так густо, что свет аварийных ламп превращается в грязно-жёлтые пятна. Где-то в глубине, за закрытыми дверьми офисов, потрескивает огонь. Криков нет. Либо все выбрались, либо…

Я двигаюсь вдоль стены, низко пригнувшись, пиджаком защищая голову от падающих с потолка искр и капелек горящего пластика. Мозг работает с чёткостью механизма: «Температура дыма — высокая. Основной очаг — левее. Путь к лестнице — пока свободен. Пора уходить».

Я уже разворачиваюсь, когда мой взгляд выхватывает из дымовой завесы женский силуэт на полу. У самой стены, возле распахнутой двери в какой-то кабинет.

Я бегу к ней, спотыкаясь обо что-то. Падаю рядом на колени, переворачиваю её на спину, чтобы освободить дыхательные пути.

И замираю.

Дым режет глаза, но я узнаю её. Узнаю даже с закрытыми глазами, с бледным, закопчённым лицом, с растрепавшимися по полу светлыми волосами.

Олеся.

Почти два года прошло с нашего развода, а она почти не изменилась. Похудела только сильно. Черты заострились, стали жёстче, красивее, но всё равно нежные и почти невесомые.

Искры с потолка падают мне на руку, обжигая кожу. Боль возвращает в реальность. Срываю с себя пиджак, накидываю ей на голову, защищая волосы. Потом подсовываю руки под спину и колени, рывком поднимая её.

Она невесомая. Не просто лёгкая. Хрупкая, будто её вес ушёл за эти два года.

Я прижимаю её к себе, разворачиваюсь и почти бегом, спотыкаясь, несу к выходу на лестницу. Дым ест глаза, першит в горле. Каждый вдох начинает жечь лёгкие. Я вываливаюсь на лестничную клетку, кашляю, спускаюсь, прижимаясь к стене. Навстречу уже бегут пожарные в полном обмундировании. Один из них, увидев меня с телом на руках, хватает Олесю, передаёт на руки напарнику.

— Безбашенный! — кричит он мне сквозь маску, постукивая по плечу. — Быстро вниз, на выход!

Киваю, сползаю по перилам, помогая себе. Мы вырываемся на свежий воздух первого этажа, потом на улицу. Дождь бьёт по лицу, смывая сажу. Я глотаю воздух полной грудью, а глаза непроизвольно ищут её.

Грёбаное дежавю какое-то. В первый раз нас тоже свёл такой же случай, только тогда это были террористы. Сейчас пожар.

Её укладывают на носилки, медик ставит кислородную маску.

— Марат. Боже мой, с тобой всё хорошо? — Лиана обнимает меня, тянется к губам, что-то ещё добавляет, и именно в этот момент глаза моей бывшей жены распахиваются, устремляя свой голубой взгляд на меня.