Chronicle of the Vampire

Пролог

Туман стелился над асфальтом, когда я припарковала свою старую «пятерку» у не большого кафе почти на окраине города.
Октябрь в всегда был особенным — воздух, пропитанный запахом прелой листвы, словно шептал истории о прошлом. Истории, которые я так отчаянно пыталась зафиксировать на бумаге.

Шесть месяцев творческого кризиса превратили мою жизнь в ад. Издатель ждал рукопись, а я смотрела на пустой экран ноутбука и чувствовала, как тает моя карьера писательницы.

Именно поэтому я вернулась в родной городок. Именно поэтому сидела сейчас с третьей чашкой остывшего кофе и блокнотом, страницы которого оставались девственно чистыми.

Он вошел в бар почти неслышно. Я заметила его не сразу — молодой мужчина с удивительно глубоким взглядом голубых и пронзительных глаз. Его движения были странно выверенными, словно каждый шаг требовал сознательного усилия. Словно он играл роль обычного человека, но забыл некоторые детали.

Наши взгляды встретились на мгновение, и по моей коже пробежал холодок. Он слегка прищурился и направился к барной стойке. Я вернулась к своему блокноту, но теперь мысли путались, а карандаш выводил бессмысленные узоры на полях.

— Вы писательница?

Я вздрогнула. Он стоял рядом с моим столиком, держа стакан с янтарной жидкостью. Я не слышала, как он подошел.

— Что-то вроде того, — ответила я, пытаясь скрыть смущение. — Точнее, была ею. Сейчас я скорее… человек, смотрящий на пустую страницу.

Он улыбнулся — едва заметно, уголками губ.

— Могу я присесть?

Я кивнула, и он опустился на стул напротив меня. Его движения были плавными, но в них чувствовалось что-то нечеловеческое.

— Меня зовут Александр, — произнес он. — Александр Ордынцев.

— Анна Петрова, — представилась я.

— Что вы пишете, Анна?

— Раньше — фэнтези. Сейчас… пытаюсь найти историю, которая стоила бы того, чтобы быть рассказанной.

Его глаза на мгновение вспыхнули странным блеском.

— А что если я расскажу вам историю, которой хватит на целую серию книг?

— Звучит заманчиво, — я невольно улыбнулась. — Но если она о вампирах, боюсь, этот рынок уже перенасыщен.

Он не улыбнулся в ответ. Вместо этого посмотрел мне прямо в глаза с интенсивностью, от которой перехватило дыхание.

— А если я скажу вам, что большинство из того, что написано о вампирах, — ложь? — его голос стал тише. — Что если я скажу, что могу рассказать вам правду?

Я должна была рассмеяться. Должна была вежливо отказаться и уйти. В конце концов, странные люди с безумными историями — не редкость для писателей. Но что-то в его глазах, в тоне его голоса остановило меня.

— Я вас слушаю, — произнесла я, открывая чистую страницу блокнота.

Он сделал глоток из своего стакана и посмотрел в окно, на улицу, где сгущались сумерки.

— Я родился в 1846 году в семье графа Ордынцева, — начал он тихо. — И я умер в 1873, когда мне было 27 лет. Убит собственным отцом, пытавшимся уничтожить чудовище погубившее все поголовье скота и прислугу на нашей ферме.

Мои пальцы замерли над блокнотом. Я посмотрела на него с недоумением.

— Вы предлагаете мне записать вашу… биографию?

Он покачал головой.

— Свои мемуары я напишу сам, если когда-нибудь решусь. Я предлагаю вам основу для художественного произведения. Назовите это фэнтези, основанным на реальных событиях. — Он сделал паузу. — Или считайте меня сумасшедшим с богатым воображением, если вам так удобнее.

— Почему я? — спросила я. — Почему сейчас?

— Потому что я устал держать эту историю в себе, — ответил он просто. — Потому что через две недели исполнится ровно 152 года с того дня, как я стал вампиром, — его голос был тихим, но каждое слово казалось весомым. — Иногда нужно выговориться. Даже таким, как я.

Я должна была уйти. Заплатить за кофе и выйти из этого кафе, подальше от человека с явными психологическими проблемами. Но писатель во мне увидел историю — возможно, не ту, которую он предлагал, но определенно заслуживающую внимания.

— Допустим, я соглашусь записать вашу… историю. Что я получу взамен?

Александр улыбнулся, и его улыбка была неожиданно человечной.

— Бестселлер. И гонорар от него полностью ваш. Мне не нужны деньги.

— А что нужно вам?

— Чтобы правда не умерла вместе со мной, — просто ответил он. — Даже если она будет замаскирована под вымысел.

Я открыла блокнот и достала диктофон из сумки.

— Тогда начнем сначала. Расскажите мне о своей жизни.

Глава 1. С чего все началось

Три недели спустя

Дождь барабанил по крыше моего дома, когда я перечитывала заметки нашей последней встречи. Александр приходил каждый вечер, всегда в одно и то же время, всегда с той же сдержанной манерой. Он рассказывал, я записывала. Никаких вопросов о реальности его истории — таково было наше соглашение.

История его начиналась как классическая южная готика: богатая семья, гражданская война, за исключением одного: прекрасная девушка влюбившая в себя и разрушившая его жизнь… ею оказалась его собственная сестра. Она приняла решение и обратила его.

Но затем повествование погружалось в хаос вампиризма, проклятия, предательства, убийств и бесконечного бегства от самого себя через десятилетия и континенты. Я записывала все: от первой трансформации до его возвращения в родной город спустя полтора века.

Звонок в дверь прервал мои размышления. Я взглянула на часы — 19:00, точно по расписанию. Открыв дверь, я увидела Александра, промокшего под дождем.

— Вы никогда не опаздываете, — заметила я, пропуская его внутрь.

— Когда живешь так долго, как я, пунктуальность становится способом сохранить рассудок, — ответил он, снимая мокрую куртку. — Можно?

Я кивнула, и он прошел в гостиную, где на столе были разложены мои записи и распечатки. Его взгляд скользнул по ним с нечитаемым выражением.

— Как продвигается работа? — спросил он.

— Я закончила первый черновой вариант начальных глав, — ответила ему, протягивая стопку листов. — Хотите прочесть?

Он принял бумаги и сел в кресло. Я наблюдала, как он читает — быстро, но внимательно. Выражение его лица менялось по мере чтения: от нейтрального до слегка напряженного, затем почти болезненного и, наконец, снова спокойного.

— Вы хорошо пишете, — сказал он, возвращая мне листы. — Точно и без излишней сентиментальности.

— Спасибо. Я старалась сохранить атмосферу ваших воспоминаний.

Он кивнул и посмотрел в окно, за которым усиливался дождь.

— Сегодня я хочу рассказать более подробнее о самом начале, — произнес он. — О том как моя сестра сделала меня таким.

Я включила диктофон и приготовилась записывать, но он внезапно остановился и посмотрел прямо на меня.

— Вы до сих пор не спросили, правда ли это все.

Я пожала плечами. — Мы договорились, что это не имеет значения.

— Но вы должны были задаться вопросом. Любой бы задался.

Я отложила ручку. — Конечно, я думала об этом. Но знаете, что самое странное? Ваша история слишком… неудобна для вымысла. В ней нет героизма, которым наделяют вампиров современные писатели. Нет романтизации. Ваша история полна боли, ошибок и раскаяния. Если бы вы сочиняли, вы бы сделали себя лучше.

Он смотрел на меня долгим взглядом, затем медленно кивнул.

— Вы проницательны. — Он наклонился вперед. — А что, если я докажу вам, что говорю правду? Что, если покажу вам, кто я на самом деле?

Что-то в его тоне заставило меня вздрогнуть. Я смотрела, как его глаза медленно меняются — появляются красноватые прожилки, зрачки расширяются, а под глазами проступают темные вены. Это произошло за долю секунды, но я успела заметить трансформацию до того, как он отвернулся.

— Прошу прощения, — произнес он тихо. — Я не должен был этого делать.

Мое сердце колотилось как безумное, но странным образом я не чувствовала страха. Только… благоговение? Шок? Любопытство?

— Вы настоящий, — прошептала я. — Все это… правда.

Александр посмотрел на меня — теперь его глаза снова были обычными — и кивнул.

— Да. Но мне не стоило вас пугать.

— Я не напугана, — ответила я, удивляясь собственному спокойствию. — Я… заинтригована. И у меня теперь гораздо больше вопросов.

Он улыбнулся — на этот раз по-настоящему, открыто. — Тогда, думаю, наши мемуары станут намного интереснее. Начнем с того, как на самом деле работает обращение…

— Расскажите, как это произошло. Ваше… превращение.

Александр откинулся в кресле, его длинные пальцы медленно постукивали по подлокотнику.

— Это было в 1873 году, незадолго до Хивинского похода. Я был молодым аристократом с большими амбициями и сумасбродной сестрой. На которую даже отец никак не мог найти управы. В одну из ночей она как и много разз до этого, сбежала из нашего имения чтобы умчаться за своими мечтами с бродячими артистами и чтобы ее не выдали за муж. Я разумеется поехал ее искать. Она нашлась сама. Но я уже не узнавал ее. Я полагал что сестра заболела и поэтому хотел помочь ей.

— Так она вернулась уже вампиром?

Александр улыбнулся, обнажив безупречные зубы.

— Первое правило нашего разговора: не используйте слово «вампир» так свободно. Это вульгарно. Мы — бессмертные. Мы — существа ночи. Но да, сестра вернулась созданием ночи.

Я сделала пометку в блокноте.

— Как происходит процесс превращения?

— Технические детали? — он усмехнулся. — Это интимнее, чем секс, болезненнее, чем роды, и прекраснее, чем любой религиозный опыт. Ваша кровь покидает тело, и в самый последний момент нужно успеть ввести в организм кровь создателя. Вы умираете и рождаетесь заново в одно мгновение.

— И после этого вам нужно пить человеческую кровь?

Его взгляд стал острее.

— Мы не просто пьем кровь. Мы питаемся жизнью. Ощущаем каждую историю, каждую мысль, каждое чувство наших… доноров.

— Вы убиваете людей?

— Иногда. Не всегда, — он смотрел мне прямо в глаза. — Мораль становится… гибкой, когда живешь веками.

Молчание повисло в воздухе. Дождь на улице усилился.

— Как вы выжили в эпоху суеверий? Охоты на ведьм?

Александр рассмеялся — мелодичный, но холодный звук.

— Лучший способ спрятаться — быть на виду. Я был актером, музыкантом, аристократом, путешественником. Всегда эксцентричным, всегда немного не от мира сего. Люди видят то, что хотят видеть. Бледность можно объяснить болезнью, ночной образ жизни — творческим темпераментом.