Что делать, когда тебя вышвыривают за измену....

Главы 1-7

1

Вас когда-нибудь выгоняли при расставании? Конечно, вроде бы вполне обычное дело, но лично я тысячу раз видел подобное в кино, даже слышал в историях знакомых, но сам никогда не подвергался этому процессу…изгнания.

Надо сказать, что, когда дверь, за которой тебе всегда были рады, и где происходило немало приятных моментов, захлопывается, ты чувствуешь себя как-то скомкано. Если представить человеческий механизм «чувствования» винтажным проигрывателем, то пластинку, которую в тот момент пустили под иглу где-то в недрах моей души я бы окрестил как «Какофония бесформенной печали – лучшие хиты».

Но думаю не столько дело в двери и том, что за ней было, сколько в том, кто её захлопывает. Казалось бы, ещё вчера вы караулили возлюбленную, пока она справляет нужду посреди ночного города и умилялись мерному журчанию позади вас, а уже через полчаса трахали её в переулке за «Магнитом» – и это так вас сближало. Но теперь она вручает вам своеобразную котомку с барахлом и старается поскорее выставить, а всё, что вы увидите напоследок – это её лицо, полное слёз и презрения.

И вот ты смотришь в глазок, обескураженный и брошенный, пока вихрь мыслей в голове пытается выдать хоть что-нибудь стоящее. В какой-то момент ты понимаешь, что теперь такова реальность – и дверь, в которой только что щёлкнул замок очень красочно символизирует её необратимость. Ты спускаешь вниз по лестницу и выходишь во двор. Затем оборачиваешься и смотришь на подъезд этой старой, но такой уютной хрущёвки в последний раз, зная, что вряд ли сюда вернёшься. В окна не смотришь, потому как знаешь, что её окна выходят на другую сторону. И вот уже собираешься уходить, как вдруг понимаешь, что нужно вернуться. Нет, не для того, чтобы тарабанить в дверь и просить прощения, нет-нет, да и вбрасывая тезисы, призванные хоть немного объяснить, если не оправдать твой поступок. Отнюдь. Вернуться тебе придётся потому что ты ехал сюда с небольшим подарком для девушки, но наткнулся на расставание и в суете всего забыл вручить оный. Ничего романтического, просто ей вечно не везло на давилки для чеснока, но недавно ты был в специализированным магазине, где купил такую давилку, которую сломать будет сложнее, чем ваши отношения. Шутка. И, хоть ты и понимаешь, как это будет нелепо – вернуться к этой двери, постучать, попросить впустить тебя и подарить женщине, которую обманул и предал, давилку для чеснока, ты всё равно это делаешь. Она отвечает будничным тоном «Забыл что-то?», на что ты говоришь «Д..да», и она открывается. Ты заходишь и слегка удивляешься одной вещи. Её лицо из влажного и грустного преобразилось – на нём появилась помада и другие следы макияжа, нанесение которого было в самом разгаре. А вместо домашних леггинсов на ней уже были выходные джинсы и свежая футболка с героями её любимой серии книг, которую однажды ты подарил ей. Ты делаешь заключение, что она торопится сегодня напиться и, возможно, пообщаться с глазу на глаз с тем, кто выдал её твой секрет. На какую-то долю секунды тебе становится легче, оттого, что она уже не выглядит такой грустной. И, возможно, ты даже задумываешь, не рада ли она всему этому? А не рад ли и ты? А затем ты достаёшь давилку для чеснока, объясняя всё аля «помнишь, у нас они вечно ломались, так вот…», и она берёт её в руку, смотрит несколько секунд, явно недоумевая, как-то нервно усмехается и говорит «Спасибо». Ты же, по своему обыкновению, отвечаешь «Не за что», прощаешься и повторяешь весь путь назад. Снова оборачиваешься, смотришь на падик и обходишь дом с другой стороны. Но не для того, чтобы взглянуть на её балкон, хотя конечно делаешь это и не находишь её лица, а для того, чтобы попасть на трамвайную остановку, где сядешь на трамвай, который отвезёт тебя обратно – в ту версию твоей жизни, какую ты жил до встречи с ней. Но, знаешь, идёшь ты как-то нехотя, вяло, словно не хочешь идти. Собственно, так оно и есть – ведь ты ничего не хочешь. Разве что сигарет, от которых ты, как всегда не вовремя, решил недавно отказаться. И поэтому, со своими скромными пожитками, так удачно уместившимися всего в пару пакетов и гитарный чехол, ты берёшь курс на магазин. И, как ни странно, ты радуешься тому, что большая часть твоих вещей хранится на квартире у родителей, потому что за спиной у тебя и так гитара и рюкзак, с которым ты приехал, а руки уже заняты пакетами. Будь вещей чуть больше, и передвигаться с ними было бы вообще невозможно. Однако, думая об этом, ты понимаешь кое-что – одну твою вещь она не отдала. Бывшая сложила твои книги, футболки, джинсы и так далее, но не положила банный халат шоколадного цвета, который дарила тебе на Новый Год. Ты понимаешь это даже не заглядывая в вещи, потому как его сразу бы было видно, да и ношу эту ты ощутил бы сразу. Присев на лавочку почти под её балконом, ты смотришь туда и думаешь: «Она просто забыла или целенаправленно оставила его себе?». Учитывая то, что даже самые мелкие его вещи она упаковало, первый вариант отпадает. Особенно, если взять во внимание, что халат всегда висел на компьютерном стуле посреди комнаты и не заметить его просто невозможно. Тогда ты начинаешь думать о том, что она специально решила оставить его себе дабы было что предложить своим будущим ёбарям после душа или в качестве одеяния для выхода на балкон в холодное время года. Но самое интересное то, что отчасти ты радуешься тому, что халата нет. Во-первых, по той причине, что где-то в глубине хочешь видеть это актом сентиментальности с её стороны – как попытку сохранить память о тебе, а во-вторых, потому что тащить все вещи и так нелегко, даже без халата. А ведь ещё ехать через весь город с парой пересадок. Плюс, утрату смягчает то, что на дворе жаркий август и в ближайшее время этот тёплый здоровенный халат тебе не пригодится…. Но всё равно неприятно представлять в нём кого-то другого рядом с ней. Да и подарки от близких людей ты всегда бережёшь, оттого и грустно терять один из них… Но ничего не остаётся, ты берёшь в руки всё, что есть и плетёшься к магазу под ритмичные удары гитарной деки об твою жопу при каждом шаге, чтобы купить сигарет и, наконец-то таки, затянуться всласть, глядя в окна балкона, где когда-то курил вместе с ней. И уже сейчас тебе начинается казаться, что было словно тысячу лет назад, так давно, что ощущается не как воспоминание, а скорее видение из прошлой или, так и не состоявшейся, жизни.