Чужая жена

Пролог

Идеальная жена. Идеальная ложь.

Холодный ночной ветер треплет тонкий шелк халата, забирается под ткань, заставляя кожу покрыться мурашками. Но мне не холодно. Я уже давно не чувствую ничего, кроме этой оглушающей, вязкой пустоты внутри. Пустоты, которая когда-то была моей душой.

Я делаю глоток вина из бокала. Терпкое, почти горькое. В тон моим мыслям. Передо мной, на много метров ниже, рассыпается миллиардами искусственных звезд ночной город, но я не вижу его красоты. Для меня это лишь огромное, бездушное чудовище, которое равнодушно проглотило мою жизнь и даже не поперхнулось.

Забавно, правда? У меня есть все, о чем только можно мечтать. Пентхаус, с балкона которого открывается этот самый вид. Муж, чье имя открывает любые двери. Счет в банке, который я не смогу опустошить, даже если буду покупать по острову в день.

Я – Элизабет. Идеальная жена, идеальная хозяйка, идеальный аксессуар. Фарфоровая кукла в хрустальном гробу.

Я так долго жила в этом саркофаге, что почти поверила, будто холодное спокойствие и есть счастье. Пока не появился он.

Александр.

Одно его имя отдается в висках глухим, болезненным пульсом. Он не вошел в мою жизнь – он ворвался в нее ураганом, сметая все на своем пути. Он посмотрел на меня – один раз, всего один – и мой хрустальный гроб треснул, рассыпаясь на тысячи осколков, которые впились мне в кожу. В душу. В сердце.

Я подношу бокал к губам, но пальцы дрожат. Ледяная ножка выскальзывает из рук. Звон разбитого стекла тонет в шуме ночного мегаполиса. Красные, кровавые капли вина растекаются по светлому мрамору террасы. Как и моя жизнь. Растеклась, смешалась с грязью, оставив после себя лишь это уродливое, липкое пятно.

Я закрываю глаза, и его образ встает передо мной так ясно, словно он здесь, рядом. Его насмешливые темные глаза, которые видели меня насквозь. Его жестокая улыбка. Его руки… Боже, его руки. Руки, которые умели и причинять боль, и дарить такое блаженство, от которого хотелось кричать.

Он был моим личным сортом яда. Медленным, сладким, смертельным. И я пила его жадно, до последней капли, зная, что он убьeт меня. Зная, что после него не останется ничего, кроме этой выжженной пустыни внутри.

Но я не жалею.

Потому что в его объятиях, в этой агонии, в этом грехе и огне, я впервые за много лет почувствовала себя живой.

Я – Элизабет. И я – чужая жена. Вернее, была ею. А эта история о том, как я сгорела дотла в своем личном аду, пытаясь отыскать дорогу в рай.