Даркхел I

Пролог

Дождь в портовом городе Джурджу, ныне переживающем тяжёлые времена, не был очищающим. Чёрный, маслянистый, смывающий с кривых мостовых не грязь, а следы иных вещей - те, что лучше не видеть.

Александр ДаркХел, вышедший из таверны, стоял под таким дождём, и чувствовал, как в венах закипает кровь. Не от выпитой жидкости, называемой здесь «вином». От взгляда.

Напротив, возле дома на противоположной стороне улицы, было оно. Не тень, а её отсутствие. Пятно неподвижного мрака, нарушающее естественный поток ночи.

- Видишшшь? - шипящий голос Саймона прозвучал прямо у уха.

- Вижу, - буркнул Александр, а пальцы сами собой сомкнулись на рукояти меча, который ещё не был в его руке. «Жажда» ждала в подпространстве, голодная до крови.

- Это не сссуккуба. Не демон. Это… писсссьмо. Приглашшшение.

- От кого? - спросил Александр.

- От той, шшто шшдёт тебя давно. Она нащщинает игру, охотник. А ты дашше не помнишшшь правил…

Пятно тьмы шевельнулось. Из него, будто из глубины колодца, донесся звук. Не голос. Шёпот, сплетённый из скрипа крыс, шороха червей и тихого, безумного смеха. Шёпот, знакомый до боли. Он произнёс одно слово. Имя.

АЛЕКСАНДР

И в тот же миг кольцо на пальце - «Душа Скверны» - отозвалось ледяным жжением, впервые за долгие годы проснувшись по-настоящему.

Игра началась. И первой фигурой на доске был он сам...