Девочка для адвоката

Глава 1.

Мобильный телефон вибрировал на пассажирском сиденье так настойчиво, словно собирался просверлить дыру в кожаной обивке. На экране высвечивалось одно слово, способное вызвать у меня нервный тик: «Отец».

Я сделала глубокий вдох, крепче сжала руль своей красной Мазды и нажала на кнопку ответа.

- Да, папа.

- Валерия Дмитриевна, - голос отца звучал сухо и холодно. Никаких «привет, дочка» или «как дела». Сразу к делу. - Я смотрю, твоя игра в самостоятельность затянулась.

Я закатила глаза, благо он этого не видел.

- Это не игра. Я просто живу своей жизнью. Готовлюсь к третьему курсу.

- Ты тратишь мое время и свои нервы, - перебил он. - Я получил отчет из банка. Твои накопления, почти на нуле. Чем ты собираешься платить за ту конуру, которую снимаешь с какой-то девицей?

«Конурой» он называл вполне приличную двушку с отличным ремонтом, которую мы снимали с моей подругой Катей, находящуюся в десяти минутах от универа.

- Я найду работу, - выпалила я, хотя сама в это верила с трудом.

- Работу? - в трубке послышался смешок. - Кем? Официанткой? Или будешь рисовать на Арбате?. Лера, прекращай этот цирк. Завтра вечером у нас ужин с Игнатьевыми. Их сын, Кирилл, перспективный молодой человек.

Снова этот сын папиного партнера, с которым они хотят слить строительные холдинги. Я видела Кирилла один раз, у него были влажные ладони и взгляд рыбы, выброшенной на берег.

- Я не приеду, папа. Я не выйду замуж ради твоего бетона и арматуры.

- Я заблокировал твои дополнительные счета, Лера. Если ты не вернешься домой к выходным, я заберу машину. Это последнее предупреждение. – сказал он и бросил трубку.

Я швырнула телефон обратно на сиденье. Ненавижу, когда он так делает. Контролирует каждый шаг, словно я не живой человек, а актив компании, который нужно выгодно инвестировать.

Я посмотрела в зеркало заднего вида.

- Не реви, Дмитриенко, - скомандовала я себе. - Ты будущий юрист или дизайнер или кто угодно, но не папина кукла.

Я подъехала к ресторану «Monaco». Это было одно из самых дорогих мест в городе с швейцарами и парковкой, забитой машинами стоимостью с мой район, в котором я сейчас жила. Я не собиралась заходить внутрь, у меня в кошельке осталось мало денег, которых тут не хватит даже на стакан воды.

Я ждала Максима.

Через пару минут из стеклянных дверей вышел мой брат. Высокий, в идеально сшитом костюме, он выглядел как копия отца, только моложе и с более добрыми глазами. Ему тридцать один, но выглядит он старше. Работа на отца высасывала из него все соки.

Максим огляделся, заметил мою машину и быстрым шагом направился ко мне.

Я опустила стекло.

- Привет, беглянка, - он улыбнулся, но улыбка вышла усталой.

- Привет, Макс. Папа только что звонил.

- Знаю, - брат тяжело вздохнул и оперся локтем о крышу моей машины. - Лера, он в бешенстве. Ситуация с фирмой сложная, слияние для него вопрос жизни и смерти.

- А моя жизнь для него что? Разменная монета?

Максим поморщился, оглянулся по сторонам, словно проверяя, не следит ли кто. Сунул руку во внутренний карман пиджака, достал белый конверт и бросил мне на колени.

- Тут немного наличных. Хватит на аренду и еду на пару месяцев. Но, Лера… карты он не разблокирует и машину реально может отобрать.

Я сжала конверт в руках. Мне было стыдно брать деньги у брата, но выбора не было.

- Спасибо, Макс. Ты лучший.

- Подумай насчет ужина, ладно? Просто посиди, поешь, улыбнись этому Кириллу. Никто не тащит тебя в ЗАГС завтра же. Просто потяни время.

- Я подумаю, - соврала я.

Он потрепал меня по щеке.

- Мне пора. У отца совещание через двадцать минут, если опоздаю мне голову оторвут. Люблю тебя, мелкая.

Максим развернулся и почти побежал обратно к ресторану. Я смотрела ему вслед, чувствуя, как к горлу подкатывает ком. Я одна. Даже брат, который любит меня, все равно играет по правилам отца.

Слезы застилали глаза, я вытерла щеку тыльной стороной ладони, всхлипнула и включила заднюю передачу. Мне нужно было срочно уехать отсюда, забиться в свою съемную квартиру и может быть, нарисовать эскиз платья, в котором я бы пришла на похороны своего брака с Кириллом.

Я нажала на газ. Чуть резче, чем следовало.

Машина дернулась назад. Пик-пик-пик-бах!

Звук был отвратительным. Меня швырнуло вперед, ремень безопасности впился в грудь.

- Нет, нет, нет… - прошептала я, чувствуя, как сердце проваливается в пятки.

Трясущимися руками я открыла дверь и вышла на улицу. Мой задний бампер выглядел печально, но терпимо. Но то, во что я въехала…

Позади меня стоял черный, хищный автомобиль, кажется Lamborghini Urus. Я не разбиралась в марках суперкаров, но я отлично понимала, сколько стоит их ремонт.

Я въехала ему прямо в бок, оставив на идеальной, зеркальной черной двери уродливую вмятину и длинную красную царапину от своей краски.

Глава 2.

Прошла неделя. Семь дней паранойи.

Каждое утро я просыпалась и первым делом бежала к окну, ожидая увидеть во дворе полицейский патруль или черный тонированный джип отца. Но двор был пуст. Моя Мазда, припаркованная в самом дальнем углу под старой липой, сиротливо прятала свой поцарапанный бампер.

Никто не звонил. Никто не искал сумасшедшую девицу, протаранившую элитный авомобиль. Постепенно паника отступила, уступив место привычному глухому раздражению на свою жизнь.

В среду вечером позвонила мама.

- Лерочка, милая, как ты? - голос мамы был мягким, теплым, таким знакомым. Я сразу почувствовала, как к горлу подкатывает комок.

- Привет, мам. Нормально.

- Я знаю, что вы с папой поссорились, - вздохнула мама. - Он очень переживает. Лера, пожалуйста, просто сходи на этот ужин. Я постараюсь с ним поговорить, сгладить углы. Он любит тебя по-своему, ты же знаешь.

Я закусила губу. Мама всегда была миротворцем в нашей семье.

- Хорошо, мам.

- Спасибо, солнышко. Слушай, я завтра улетаю. Благотворительная программа фонда, мы едем по городам открывать центры помощи. Со мной летит моя помощница Ирина. Я не знаю, когда вернусь. Может через месяц, может позже. Лера, если что-то случится ты всегда можешь позвонить брату. Он всегда тебе поможет.

- Я знаю. Спасибо, мам.

- Береги себя, доченька. Люблю.

- Я тебя тоже.

Когда она положила трубку, я почувствовала себя еще более одинокой. Мама улетает, папа злится. Максим пытается балансировать между мной и отцом. И никто не знает про машину.

- Лера, хватит киснуть! - Катя ворвалась в мою комнату, размахивая косметичкой, как знаменем. - Завтра первое сентября. Ад, лекции, семинары и твой любимый кофе из автомата. Сегодня последняя ночь свободы! Мы идем в «Voice».

- У меня нет настроения, Кать, - я зарылась лицом в подушку. - И денег особо нет.

- Я угощаю! - не унималась подруга. - Твой талант киснет, как молоко на солнце. Вставай, Дмитриенко! Надень то черное платье, которое ты сшила и пошли убивать наповал местных мажоров.

Я сдалась. В конце концов, мне действительно нужно было выпустить пар.

Клуб «Voice» гудел, как улей, в который залили литр энергетика. Неоновые огни резали глаза, басы били прямо в грудную клетку. Мы с Катей заняли столик в углу, и уже через час мир стал значительно приятнее. Два «Лонг-Айленда» сделали свое дело, совесть заткнулась, страх перед отцом растворился в алкогольном тумане, а тело требовало движения.

- А сейчас на сцену приглашается Валерия! - объявил ведущий.

Зал захлопал. Петь я обожаю. Когда я выходила к микрофону, я переставала быть дочерью строительного магната, студенткой юрфака, я была просто голосом.

Я выбрала песню Моны «Воин и дракон». Медленную, тягучую, пропитанную тоской.

Закрыв глаза, обхватила стойку микрофона и позволила музыке течь через меня. Мой голос, хрипловатый и глубокий, заполнил зал. Я чувствовала на себе мужские взгляды, голодные, заинтересованные. Но мне было плевать, я пела для себя.

Когда последние ноты затихли, в зале на секунду повисла тишина, а потом взорвались аплодисменты. Я улыбнулась, послала воздушный поцелуй в темноту и слегка пошатываясь на каблуках, направилась к бару. Горло пересохло, мне срочно нужна была вода или текила.

Я плюхнулась на высокий барный стул, поправляя лямку своего платья-комбинации.

- Это было впечатляюще...

Голос был низким, бархатистым, с легкой хрипотцой. От него по затылку пробежали мурашки, даже несмотря на громкую музыку.

Я повернула голову.

Рядом со мной сидел мужчина. И слово «мужчина» тут подходило как нельзя лучше. Ему было примерно за тридцать. Дорогой, идеально сидящий темно-синий пиджак, расстегнутая верхняя пуговица белоснежной рубашки, на запястье часы.

Темные волосы были в легком творческом беспорядке, а карие глаза смотрели на меня с нескрываемым интересом и легкой насмешкой. Он был красив.

- Спасибо, - я вскинула подбородок, стараясь сфокусировать на нем слегка плывущий взгляд. - Я старалась не фальшивить.

- У вас редкий тембр, - он сделал глоток виски. - Глубокий. Не вяжется с такокой юной внешностью.

- А вы эксперт по вокалу или просто любите клеить девушек банальными комплиментами? - дерзко спросила я. Алкоголь сделал меня смелой.

Мужчина рассмеялся. У него была красивая улыбка, в уголках глаз собрались морщинки.

- Ни то, ни другое. Просто ценю качество. Во всем. Я Матвей. - он протянул руку.

- Лера, - я пожала ее.

- Что пьет Лера, когда не разбивает сердца своим пением?

- Лера пьет то, что помогает забыть о завтрашнем утре, - хмыкнула я. - Но вам лучше не угощать меня, Матвей. Я плохая инвестиция.

Он приподнял бровь, разворачиваясь ко мне всем корпусом. Его колено случайно задело мое, и я не отодвинулась.