Дурею от тебя

Глава 1. Кофе брейк с последствиями.

Саундтрек момента: The Neighbourhood — Stargazing

Бамц!
Бью носком кеда прямо в тяжёлую дубовую дверь пятого корпуса. Зажимаю между плечом и ухом телефон, а в обеих руках — два огромных стакана латте. Один мой — для выживания, второй — для Светки, моей лучшей подруги, которая клялась прибить меня, если я опоздаю на первую лекцию по медиапланированию.

— Лера, ты где, чёрт возьми? Профессор Громов уже зашёл! — шипит Светка в трубку.

— Я уже в портале! — хриплю я, пытаясь локтем нажать на ручку двери. — Десять секунд, и я…

Дверь резко распахивается сама — изнутри.

Вместо спасительного коридора я врезаюсь в нечто твёрдое, пахнущее дорогим парфюмом и свежим высокомерием. Стаканы в моих руках ведут себя как предатели: крышки слетают, и двойная порция карамельного латте с пенкой эффектно перемещается на безупречно белую толстовку незнакомца.

Ахнув, застываю от ужаса. В ушах шумит, ладони становятся липкими от пролитого кофе.

Мужчина — ладно, парень, но выглядит он слишком уверенно для обычного студента — медленно опускает взгляд на свою грудь. По его фирменному шмоту стекают коричневые ручейки, оставляя пятна, которые не выведет даже святая вода.

— Ты что сделала?! — выдавливает он сквозь зубы.

Надменно смотрит на меня сверху вниз. У него глаза цвета крепкого эспрессо и взгляд, от которого хочется съёжиться.

— Я… я хотела сказать «здрасьте», — ляпаю я первое, что приходит в голову. — Но кофе опередил меня. Слушайте, я всё отстираю! Или куплю новую… в следующем десятилетии, когда выплачу кредит за обучение.

Он брезгливо оттягивает мокрую ткань пальцами. Где‑то за спиной хихикают.

— Это лимитированная коллекция, — цедит он, делая шаг ко мне. — Ты хоть понимаешь, сколько это стоит, «катастрофа ходячая»?

— Понимаю, что пахнете вы теперь как очень дорогая кофейня, — я пытаюсь включить свою фирменную иронию, хотя коленки предательски дрожат. — Можете считать это моим парфюмерным подарком.

— Юморишь? — он сужает глаза. — Люблю остроумных. Обычно они первыми вылетают с моих занятий.

Я замираю. В горле становится сухо.

— С ваших… чего?

— С занятий по аналитике, — он делает ещё шаг, и теперь я чувствую его дыхание на своём лице. — Я Марк Игоревич, ваш новый ассистент кафедры. И, кажется, твой семестр только что превратился в ад, «латте‑дива».

Позади кто‑то тихо комментирует: «Ну всё, Лерка, ты попала».

Он обходит меня, задевая плечом, и направляется к выходу, оставляя за собой шлейф карамели и надвигающейся катастрофы.

Я стою посреди коридора с пустыми стаканами. И сейчас мне хочется только одного: найти машину времени и никогда не покупать этот чёртов кофе.

Боковым зрением ловлю взгляды одногруппников, припавших к стеклу двери аудитории.

Поднимаю взгляд. Светка машет мне рукой, мол: «Тебе конец».

— Ну что, Лерка, — шепчу я себе под нос, — это был лучший старт семестра. Главное — не пролить что‑нибудь на него ещё раз.