Его пленница

Пролог.

Пролог

POV Даниила

5 лет назад

Кровь.

Её было слишком много. Она растекалась по холодному бетону склада, тёмная и липкая, впитываясь в трещины пола. Я смотрел на неё, не в силах оторвать взгляд, и моё сознание отказывалось принимать реальность происходящего.

— Дэн... — хрипло прошептал Артём, и я резко опустил взгляд на его лицо.

Моё сердце разрывалось на части.

Мой младший брат лежал у меня на руках, и его белая рубашка больше не была белой. Она была алой. Насыщенно-красной. Мокрой от крови, которая всё текла и текла из ножевой раны в животе.

— Молчи, — хрипло приказал я, прижимая ладони к ране, пытаясь остановить кровотечение. — Не говори. Экономь силы. Скорая уже едет.

Но мы оба знали правду. Я видел её в его карих глазах, которые всегда были такими весёлыми, такими живыми. А сейчас в них плескалась боль и... прощение.

Чёрт, я не заслуживал этого прощения.

— Это не твоя вина, — прошептал Артём, и уголки его губ дёрнулись в подобии улыбки. Из уголка рта потекла тонкая струйка крови. — Перестань... винить себя...

— Заткнись, — рыкнул я, чувствуя, как горло сжимается от подступающих эмоций. — Ты будешь жить, слышишь? Ты, блядь, будешь жить!

Я надавил сильнее на рану, и Артём застонал от боли. Его ладонь слабо обхватила моё запястье.

— Дэн... обещай...

— Что? Что я должен обещать? — Мой голос сорвался. Впервые за много лет я чувствовал, как слёзы жгут глаза. Впервые я был по-настоящему напуган.

Я не мог его потерять. Не Артёма. Не того, кто был единственным светлым пятном в моей тёмной жизни. Не того, кто всё ещё верил, что я могу быть лучше. Что я не монстр.

— Обещай... что найдёшь того, кто это сделал, — прохрипел Артём, и его пальцы сжались на моём запястье с неожиданной силой. — Обещай... что накажешь их... всех...

Его глаза потемнели. В них больше не было мягкости. Только боль и ярость.

— Я обещаю, — прорычал я сквозь стиснутые зубы. — Клянусь, я найду каждого ублюдка, причастного к этому. Я найду того, кто отдал приказ. И они заплатят. Они все, блядь, заплатят!

Артём кивнул, и напряжение ушло из его тела.

— Хорошо... — выдохнул он. — Тогда всё в порядке...

— Нет, — яростно выдохнул я. — Ничего не в порядке! Ты не можешь... Ты не имеешь права...

Но его глаза уже закрывались.

— Артём! — я встряхнул его за плечи. — Артём, открой глаза! Не смей! Слышишь меня? НЕ СМЕЙ!

Где-то вдали выла сирена скорой помощи. Слишком далеко. Слишком поздно.

— Я люблю тебя, брат, — едва слышно прошептал Артём, и его рука безжизненно упала на пол.

Нет.

НЕТ.

— АРТЁМ!

Мой крик разорвал тишину склада, эхом отразившись от стен. Я прижал его к себе, чувствуя, как его тело становится всё холоднее, всё тяжелее.

Он был мёртв.

Мой младший брат, которого я должен был защищать, был мёртв.

И это была моя вина.

Я не знал, сколько времени просидел там, держа его остывающее тело на руках. Вокруг суетились люди — приехала скорая, полиция, мои люди. Кто-то пытался оторвать меня от Артёма, но я рычал как зверь, не позволяя никому прикоснуться к нему.

Максим опустился рядом со мной на колени. Его лицо было мокрым от слёз.

— Дэн, — тихо позвал он. — Нам нужно... Мы должны...

— Кто? — Мой голос был мёртвым. Холодным. Я поднял глаза на друга, и он невольно отшатнулся от того, что увидел в моём взгляде. — Кто это сделал?

Максим сглотнул.

— Мы не знаем точно. Но... следы ведут к Соколову. Виктор Соколов, твой бухгалтер. Он исчез сегодня утром вместе с десятью миллионами из сейфа. Мы думаем, это была ловушка. Они выманили Артёма сюда и...

Он не договорил. Не нужно было.

Соколов.

Это имя выжглось в моём сознании раскалённым клеймом.

— Найдите его, — прошептал я, и в моём голосе не было ничего человеческого. — Найдите этого ублюдка. Найдите всех, кто с ним связан. Всех, кто помог ему. Всех, кто знал.

— Дэн...

— Я сказал, НАЙДИТЕ ЕГО! — рявкнул я, и Максим вздрогнул.

Он кивнул и поднялся, отдавая распоряжения по телефону.

А я снова посмотрел на лицо брата. Такое мирное. Словно он просто спал.

— Я обещал тебе, — прошептал я, проводя рукой по его волосам, оставляя кровавые следы. — Я обещал, что найду их. И я сдержу слово.

Я осторожно опустил тело Артёма на пол и поднялся. Мои руки были по локоть в крови. Его крови.

В тот момент что-то сломалось внутри меня. Что-то, что делало меня человеком. Что-то, что позволяло мне чувствовать.

В тот момент родился монстр.

И этот монстр жаждал только одного.

Мести.

Пять лет спустя я всё ещё искал Виктора Соколова.

Пять лет он скрывался, словно крыса.

Но крысы не могут прятаться вечно.

И когда я, наконец, нашёл след, ведущий к нему, это был не сам Соколов.

Это была его дочь.

Алина.

И она заплатит за грехи своего отца. Кровью. Слезами. Болью.

Она заплатит всем.

1 Глава.

POV Алины

Настоящее время

Музыка в клубе "Eclipse" гремела так громко, что я чувствовала вибрацию каждой клеточкой тела. Басы отдавались в груди, заглушая даже стук собственного сердца. Я ловко перепрыгнула через лужу пролитого пива на полу за барной стойкой и потянулась к верхней полке за бутылкой "Абсолюта".

Пятница. Самый загруженный вечер недели.

— Эй, красотка! — прокричал парень по ту сторону стойки, махая мне купюрой. — Ещё два мохито!

Я кивнула, мысленно прикидывая, сколько ещё часов до конца смены. Три. Всего три часа, и я смогу вернуться домой, смыть с себя запах алкоголя и чужого пота, и рухнуть в кровать.

Завтра суббота, а значит — можно выспаться. Наконец-то.

Мои пальцы автоматически отмеряли ингредиенты для коктейлей. Ром, мята, лайм, содовая. Встряхнуть, вылить в высокие стаканы, украсить. Готово.

— Двадцать четыре, — бросила я, принимая деньги.

Парень протянул руку через стойку, пытаясь дотронуться до моей.

— Может, после смены...

— Нет, — я отстранилась, сохраняя вежливую улыбку. — Спасибо, но нет.

Он пожал плечами и растворился в толпе танцующих тел. Я вытерла руки о фартук и оглядела зал.

"Eclipse" был одним из самых популярных клубов в городе. Здесь всегда было полно — студенты, офисные работники, желающие расслабиться после тяжёлой недели, и те, кто приходил сюда в поисках лёгких знакомств. Неоновые огни окрашивали лица в синие и фиолетовые тона, делая всех похожими на призраков.

Я работала здесь уже два года. Платили неплохо, особенно с учётом чаевых. Этого хватало на съёмную квартиру, еду и учёбу. Как раз столько, сколько нужно, чтобы выжить.

— Лина! — крикнула Рита, вторая барменша. — Замени меня на пять минут? Мне нужно в уборную!

— Давай! — я кивнула и переместилась к её части стойки.

Следующие полчаса пролетели в вихре заказов. Виски со льдом, текила, джин-тоник, пиво, водка-Ред Булл. Я двигалась на автопилоте, улыбалась клиентам, принимала деньги, давала сдачу.

Моя жизнь была предсказуемой. Скучной. Безопасной.

Учёба утром и днём, работа вечером. Иногда встречи с Лерой, моей лучшей подругой. Редкие походы в кино. Вот и всё.

Никаких сюрпризов. Никаких потрясений.

И мне это нравилось.

После того как отец исчез пять лет назад, оставив меня с долгами и кучей вопросов без ответов, я поклялась себе никогда больше не зависеть ни от кого. Я сама строила свою жизнь. Сама зарабатывала. Сама принимала решения.

Я была свободна. И это было самое главное.

— Алина, — окликнул меня Олег, управляющий клубом, появляясь из-за моей спины. — Видишь столик у окна? VIP-ложа номер три?

Я скользнула взглядом в указанном направлении.

VIP-ложи располагались на втором уровне клуба, за тонированными стёклами, позволяя богатым клиентам наблюдать за происходящим внизу, оставаясь незамеченными. Обычно туда приносили алкоголь официанты, но иногда гости заказывали особые коктейли, которые могли приготовить только бармены.

— Да, вижу.

— Отнеси им это, — Олег поставил передо мной поднос с бутылкой "Макаллан 25" и четырьмя бокалами для виски. — И веди себя вежливо. Это очень важные гости.

Я нахмурилась.

— Почему я? Официанты...

— Потому что я так сказал, — оборвал меня Олег. — Быстро.

Он уже отвернулся, и я стиснула зубы, сдерживая раздражение. Придурок. Он всегда так со мной разговаривал, словно я была ему чем-то обязана.

Но спорить было бесполезно. Я сняла фартук, взяла поднос и направилась к лестнице, ведущей на второй уровень.

Музыка здесь была тише, приглушённее. Длинный коридор с дверями VIP-лож тянулся вдоль стены. Номер три был в самом конце.

Я остановилась перед дверью и постучала костяшками пальцев.

— Войдите, — раздался мужской голос.

Низкий. Глубокий. Властный.

Что-то сжалось в моём животе. Странное предчувствие. Но я отмахнулась от него и толкнула дверь.

VIP-ложа была просторной и роскошной. Кожаные диваны, тёмное дерево, панорамное окно с видом на танцпол. Приглушённый свет. И трое мужчин.

Двое сидели на диване — один крупный, бритоголовый, с татуировками на руках; второй помладше, русоволосый, с умными глазами. Они о чём-то тихо разговаривали.

Но весь мой взгляд притянул третий.

Он стоял у окна, спиной ко мне, глядя вниз на танцующую толпу. Широкие плечи под идеально сидящим чёрным пиджаком. Тёмные волосы. Высокий — наверное, около метра девяноста.

Даже не видя его лица, я почувствовала исходящую от него ауру власти. Опасности.

— Ваш заказ, — произнесла я, ставя поднос на стол.

Мужчина у окна повернулся.

И мир остановился.

Господи.

Он был... красив. Нет, не просто красив. Он был воплощением тёмного искушения. Острые черты лица, волевой подбородок, прямой нос. Серые глаза, холодные как сталь, пронзили меня насквозь.

В уголках этих глаз не было ни капли тепла. Только лёд.

Моё сердце забилось быстрее, а во рту пересохло.

Что за чёрт?

Я не реагировала на мужчин. Уже давно. После Дениса, моего бывшего парня, который предал меня три года назад, я построила вокруг себя стены. Высокие и прочные.

Но этот мужчина... он смотрел на меня так, словно видел насквозь. Словно раздевал взглядом не тело, а душу.

И что-то в его взгляде было знакомым. Будто мы уже где-то встречались.

Но это было невозможно. Я бы запомнила такое лицо.

— Спасибо, — произнёс он, и его голос окутал меня бархатом.

Я кивнула, не в силах вымолвить ни слова, и развернулась, направляясь к двери.

— Подожди.

Одно слово. Тихое. Но прозвучало как приказ.

Я замерла, повернувшись к нему.

— Да?

Мужчина медленно обошёл стол, приближаясь ко мне. Каждый его шаг был отмерен, уверен. Хищный.

Он остановился в метре от меня, и я почувствовала запах его одеколона — дорогого, с нотками кедра и чего-то ещё. Тёмного. Мужского.

2 Глава.

POV Даниила

Тот же вечер

— ...поэтому я считаю, что нам стоит закрыть сделку с Петровым, — говорил Максим, листая документы на планшете. — Его склады идеально расположены для...

Я не слушал.

Мой взгляд был прикован к танцполу внизу, к мелькающим телам, к неоновым огням. К хаосу, который обычно не вызывал у меня никаких эмоций.

Но сегодня что-то было не так.

Что-то... или кто-то.

— Дэн? — окликнул меня Максим. — Ты меня слушаешь?

— Делай как считаешь нужным, — бросил я, не отрывая взгляда от окна.

Максим вздохнул, привыкший к моей манере вести переговоры. Он знал, что я доверял ему. Он был единственным, кому я мог доверять после смерти Артёма.

— Кто-то заказал "Макаллан 25", — заметил Игорь, мой телохранитель, кивая на поднос, который только что принёс бармен. — Недешёвая штука.

— Это я заказал, — ответил я.

Честно говоря, мне было плевать на виски. Мне вообще было плевать на этот клуб. Я приехал сюда по делу — встретиться с владельцем "Eclipse", обсудить расширение моих территорий.

Но встреча была отложена.

И теперь я сидел здесь, в VIP-ложе, наблюдая за людьми, которые танцевали, пили, смеялись. Жили.

Иногда я забывал, каково это — просто жить.

Стук в дверь оторвал меня от мыслей.

— Войдите, — бросил я.

Дверь открылась, и в ложу вошла девушка с подносом.

Барменша. Судя по чёрному платью и фартуку.

Я почти не обратил на неё внимания. Почти.

— Ваш заказ, — произнесла она, ставя поднос на стол.

Её голос был мягким. Приятным.

Я обернулся.

И замер.

Передо мной стояла молодая женщина. Длинные каштановые волосы собраны в высокий хвост. Большие зелёные глаза. Точёные черты лица. Бледная кожа, лёгкий румянец на щеках.

Красивая.

Очень красивая.

Но не это заставило моё сердце пропустить удар.

Это лицо... Я знал это лицо.

Вернее, черты. Форму носа. Линию скул. Цвет глаз.

Я видел их раньше. На фотографиях в досье.

На фотографиях Виктора Соколова.

Нет.

Не может быть.

— Спасибо, — произнёс я, не в силах оторвать от неё взгляд.

Она кивнула и развернулась, направляясь к выходу.

— Подожди, — приказал я, и она замерла.

Моё сердце билось так громко, что я был уверен — она слышит его.

Пять лет. Пять, блядь, лет я искал Соколова. Пять лет этот ублюдок прятался, словно крыса, оставляя за собой холодные следы и мёртвые концы.

Но у каждой крысы есть слабое место.

И если эта девушка — та, о ком я думаю...

— Как тебя зовут? — спросил я, приближаясь к ней.

Её зелёные глаза расширились. В них мелькнуло что-то — смущение? Страх? Или... интерес?

— Алина, — ответила она.

Алина.

Кровь застыла в моих венах.

Алина Соколова.

Дочь Виктора Соколова.

Моё проклятие. Моя месть. Мой шанс, наконец, рассчитаться за всё.

Я медленно обошёл её, словно хищник, изучающий добычу. Она была стройной, изящной. Пахла чем-то цветочным — жасмином, может быть.

Невинным.

Ирония судьбы.

Дочь убийцы пахла невинностью.

— Красивое имя, — произнёс я, наслаждаясь тем, как она нервно закусила нижнюю губу.

Интересно, знает ли она?

Знает ли она, что её отец — вор и предатель? Что из-за него погиб невинный человек? Что его руки по локоть в крови моего брата?

Скорее всего, нет.

Она выглядела слишком... обычной. Слишком простой. Работала барменшей в ночном клубе. Жила, судя по отчётам моих людей, в дешёвой съёмной квартире на окраине.

Виктор Соколов украл у меня десять миллионов. А его дочь еле сводила концы с концами.

Значит, он бросил её.

Так же легко, как бросил всё остальное, спасая свою жалкую шкуру.

Что ж, тем лучше.

Это сделает мою месть ещё слаще.

— Спасибо, — выдавила она. — Мне пора.

— Конечно, — я отступил, позволяя ей уйти. — Иди.

Она выскользнула за дверь так быстро, словно за ней гнался сам дьявол.

И, возможно, так оно и было.

Дверь закрылась, и я медленно обернулся к Максиму.

Мой друг смотрел на меня с нахмуренными бровями.

— Что это было? — спросил он.

— Алина Соколова, — произнёс я, и в моём голосе не было ничего человеческого. — Дочь Виктора Соколова.

Максим резко выпрямился. Игорь замер, положив руку на пистолет под пиджаком.

— Ты уверен? — напряжённо спросил Максим.

— Абсолютно.

Я подошёл к окну и посмотрел вниз, выискивая её фигуру в толпе. Вот она. За барной стойкой. Наливает кому-то коктейль. Улыбается.

Живёт своей маленькой, ничтожной жизнью.

А где-то там, в неизвестности, прячется её отец.

Пять лет назад Виктор Соколов украл у меня деньги и жизнь моего брата. Он разрушил мою семью. Превратил меня в монстра.

И теперь судьба подарила мне шанс рассчитаться.

— Что ты собираешься делать? — осторожно спросил Максим.

Я обернулся к нему. В моей груди бушевала ярость — холодная, расчётливая, смертоносная. Та же самая ярость, что грызла меня изнутри последние пять лет.

— Я заберу её, — произнёс я.

— Дэн...

— Её отец должен мне долг, — оборвал я его. — Долг крови. И раз уж он слишком труслив, чтобы явиться самому, его дочь заплатит за него.

— Она не знает, где он, — вмешался Максим. — Мы проверяли. Соколов исчез пять лет назад. Бросил её без гроша. Она ни в чём не виновата.

— Мне плевать.

— Дэн, это...

— Я СКАЗАЛ, МНЕ ПЛЕВАТЬ! — рыкнул я, и Максим замолчал.

В ложе повисла тяжёлая тишина.

Я сжал кулаки, заставляя себя успокоиться. Глубокий вдох. Выдох.

Контроль. Мне нужен контроль.

— Послушай, — мягче произнёс я. — Я не собираюсь убивать её. Я просто... заставлю её отца выползти из своей норы. Если он хоть немного заботится о дочери, он объявится. А когда он это сделает, я верну ему всё, что он заслуживает.