Фантом: След в темноте. часть 1

Глава 1. Тени под городом

Бар «Скат» находился в переулке за старой типографией — здание из красного кирпича, пахнущее влажной древесиной, с потёртыми дверями и матовыми окнами, за которыми едва мерцал свет. Это место знали только свои. И те, кто хотел забыться.

Артём сидел в углу, за тяжёлым деревянным столом с царапинами и вырезанными на нём инициалами. На нём была чёрная водолазка, чёткие плечи, короткие тёмные волосы и вечно напряжённый взгляд. Он почти не моргал, оглядывая бар будто сканируя — старый рефлекс. Его друг Макс появился шумно, с лёгкой небритостью, запахом табака и кожаной курткой, которая видела жизнь. Он плюхнулся напротив, поставив на стол два стакана: виски для Артёма, светлое пиво для себя.

— Ты опять как из подполья вылез, — сказал Макс, с интересом глядя на друга. — На звонки не отвечаешь, в мессенджерах тишина. Я уж думал, ты снова в бегах.

Артём слегка усмехнулся уголком рта:

— Просто отдыхаю от мира.

— От какого именно? Ты же полжизни от него убегал, — сказал Макс, сделав глоток. — Кстати, ты слышал про Лёшу Рыжего?

Артём поднял бровь.

— Который с Севера?

— Он. Неделю назад нашли в подвале, без пальцев. Говорят, не туда полез. Старые долги, старая кровь.

Артём не ответил. Его пальцы медленно вертелись вокруг стакана, будто вспоминая что-то. Макс замолчал на секунду, а потом вздохнул.

— Ты ведь знал его. Вы в одной роте были. До Сирии.

— Он предал нас в Чечне. Сдал склад. Нас чуть не порвали.

— Ты всегда всё помнишь, да?

— Лучше помнить, чем снова довериться.

— ну а ты слышал про этого губернатора в Хабаровске? — спросил он, наклоняясь ближе и хватая кружку с пивом. — Говорят, пропал на рыбалке. Ни тела, ни лодки.

Артём лениво поднял бровь и сделал глоток виски.

— Он, скорее всего, не на рыбалке был. А на дне какого-нибудь озера с камнем на ногах.

— Ну ты и мрачен, как всегда, — усмехнулся Макс.

К ним подошла Лилия. Её лёгкий голос выдернул их из воспоминаний. На ней был чёрный фартук, белая рубашка закатана до локтей, волосы аккуратно собраны. Она улыбнулась обоим и положила на стол закуску.

— Добрый вечер, парни. Опять обсуждаете, как устроен мир?

— Скорее, как он разваливается, — буркнул Макс, но весело.

— А ты, Артём, как? Не виделись вечность, — её взгляд стал мягче.

Артём на секунду замер. Потом кивнул.

— Привыкаю к земле под ногами. Не шатается. Но грохочет.

Лилия задумчиво улыбнулась. Она хорошо его знала. Больше, чем хотелось бы. Однажды они чуть не сблизились. Но он — как ледяной фронт. Подпустит — и исчезнет.

— Ты как будто всегда живёшь на секунду в прошлом, — тихо сказала она, поправляя волосы. — Тебе нужно хотя бы раз подумать о завтрашнем дне.

— Завтрашний день — роскошь для живых, — ответил Артём. И впервые за вечер посмотрел ей в глаза.

Лилия чуть отступила, взяла пустой поднос и ушла, бросив на прощание:

— Вы как всегда в своём стиле. Если что — я у стойки.

Макс шумно выдохнул.

— Она тебе не безразлична. Почему ты такой упрямый?

— Потому что я — это больная память. А она заслуживает будущего.

Макс опустил взгляд, провёл рукой по лицу.

— Ты когда-нибудь позволишь себе быть живым?

— Пока нет.

Они выпили молча. Потом Макс взглянул на часы.

— Чёрт, почти два. Мне завтра рано. Ты как?

— Допью — и двину.

Макс хлопнул друга по плечу.

— Рад, что ты снова здесь, брат. Пусть даже и в тени.

Артём кивнул, наблюдая, как друг исчезает в тени бара. Он снова повернулся к своему стакану. Пальцы дрожали еле заметно. Он достал из внутреннего кармана потёртую зажигалку — подарок ещё из «тех» времён. На её корпусе были выцарапаны слова: «Живи, как будто завтра не будет». Он щёлкнул ею — и тут же закрыл. Слишком много символизма на один вечер.

В углу джаз плавно сменился на блюз. Артём встал, накинул куртку, бросил несколько купюр и вышел, растворяясь в ночной влаге.

Двор за баром был освещён тусклой лампой, мигающей от старости. Пахло мокрым асфальтом, сигаретами и сгоревшим маслом из ближайшей забегаловки. Макс стоял у стены, прикуривая, когда Артём вышел следом. Они направились к выходу в переулок, но на пути встали двое охранников — коренастые, с короткими стрижками и бегающим взглядом.

— Эй, красавцы. Бар закрывается, а вы шумели слишком громко, — сказал один, — может, сначала решим, кто кому тут должен объяснения?

Артём молча взглянул на него. Макс вздохнул, сбросил пепел:

— Ребят, давайте без цирка. Мы просто уходим. Не портим вечер.

— А кто портит, а? — усмехнулся второй охранник, подойдя ближе. — Может, вам напомнить, где выход и кто тут главный?

Макс шагнул вперёд, но Артём поднял руку, останавливая его.

— Не стоит. Они просто хотят разрядки.

— Чё шепчетесь? Думаете, мы тут так — постоять вышли?

Первый уже тянулся к плечу Макса, но тот резко отшатнулся, захватил запястье и вывернул руку. Второй бросился вперёд — но тут же получил удар под дых от Артёма, быстрый и точный, словно выстрел. Тот согнулся, закашлявшись.

Охранник, оказавшийся в захвате, зарычал, пытаясь вырваться, но Макс слегка подтянул его к себе и шепнул:

— Научись вежливости. Хотя бы раз в жизни.

Он отпустил его, и тот рухнул на колени.

Артём шагнул назад, поправляя куртку, будто ничего и не было.

— Пошли. Шум привлёк внимание.

И правда — с противоположной стороны переулка уже слышался звук подъезжающей машины. Синий отблеск мигалки метнулся по мокрому асфальту.

— Полиция. Великолепно, — буркнул Макс.

Через пару секунд они уже стояли перед двумя патрульными. Один — молодой, с наушником, второй — старший, с мешками под глазами и в шапке, натянутой до бровей.

— Что тут у нас? — лениво спросил старший, оглядывая бар и охранников, корчащихся у стены.

— Самооборона, — спокойно сказал Артём. — Те двое напали. Мы не хотели разборок.

Младший коп нахмурился, поднеся рацию ко рту.

Глава 2. Тонкая грань

В комнате стояла тишина. Только вентилятор ноутбука гудел, нарушая мертвую ночную неподвижность. Артём сидел в кресле, положив локти на стол, и вглядывался в монитор. Письмо перед ним мигало курсором на последней строчке.

800 тысяч. Чистая ликвидация. Без следов. Без связи.

Он прищурился, откинулся назад, сделал глоток холодного кофе, оставшегося с вечера. Горечь обожгла язык — он даже не моргнул.

— Слишком чисто, — пробормотал себе под нос.

Он был в этом деле достаточно долго, чтобы чувствовать фальшь. Слишком детализированное досье. Слишком молчаливый заказчик. Слишком хорошая цена — как за стандартную «работу». В чём-то был подвох.

Артём снова открыл папку с вложениями. Пролистал фотографии: особняк, охрана, автомобиль цели, внутренний двор. Лазерные датчики на воротах. Перемещения по часам.

— Либо у заказчика внутренний источник, либо цель — бывший союзник, — тихо рассуждал он.

Он открыл карту города, разметил маршрут. Параллельно поставил ноутбук на скан и проверку IP-адресов с письма. Всё было отзеркалено через несколько VPN, а почтовик исчез через 10 минут после открытия. Заказчик был осторожен. Очень.

Он встал, потянулся, прошёлся по комнате. На стене висели старые армейские фотографии: Кавказ, Сибирь, какие-то обезличенные лица в балаклавах — те, кто были “свои” когда-то.

В углу стоял запылённый ящик с меткой «АРХИВ». Артём сел на пол и вытащил из него старую чёрную кобуру, набор инструментов, несколько флешек и электронный планшет.

— Кто ты, Сивый? — шепнул он, включая планшет и пробивая по старым базам, сохранившимся у него со службы.

На экране высветился список криминальных связей, торговля оружием, коррупционные схемы. Олег Сиваков. Бывший офицер МВД. В девяностых — на войне. Потом исчез. Через пару лет всплыл уже в статусе одного из главных теневых игроков региона.

Уходил тихо, поднимался громко.

— Интересный ты человек… — Артём прищурился. — А кто тебя сдать мог?

Он включил режим анализа лиц. Сравнил фото Сивого с кадрами его охраны. Два из четырнадцати — бывшие контрактники. Один — майор в отставке. Всё это начинало пахнуть грязной политикой или местью.

Фантом снова сел за стол. Взял блокнот, записал ключевые детали. Внизу страницы поставил точку.

Кто заказчик?

Почему сейчас?

Почему я?

Три вопроса. Ни одного ответа. Пока.

Вдруг за окном где-то вдалеке хлопнула дверь автомобиля. Он замер. Сердце — ровно. Руки — спокойно на столе. Шаги затихли. Просто сосед. Просто ночь. Но в таких делах паранойя — не слабость, а рефлекс. Он выключил ноутбук, вынул батарею. Поднялся, подошёл к окну. Внизу — тишина. Город спал. Но в тени уже затаилась охота.

Здание ФСБ. Следующий день.

Кабинет на третьем этаже следственного управления был тихим островком в шумной буре дел. За стенами гудели телефоны, хлопали двери, бегали оперативники. Здесь же — полумрак, пахнущий старым деревом и кофе, и глухая тишина, нарушаемая только редким шелестом бумаг и щелчками ручек.

Полковник Михаил Грачёв сидел за массивным столом, уткнувшись в папку. На нём — тёмно-синий свитер под форменным кителем, рукава засучены. Седые пряди у висков придавали лицу усталую серьёзность. Рядом, с ноутбуком на коленях, устроился его помощник — капитан Лисин, молодой, остроумный, с вечно сосредоточенным взглядом.

— И всё-таки, Михаил Сергеевич, — заговорил Лисин, — если покушение произошло утром, как могли камеры не зафиксировать нападавшего?

Грачёв откинулся на спинку кресла и потер переносицу.

— Потому что камеры, как выяснилось, были “на профилактике”. Угадаешь, кто обслуживает систему наблюдения у этого депутата?

— Родственник?

— Сын жены. По совместительству — бывший айтишник с судимостью. — Михаил вздохнул. — Нам что, каждый раз надо доказывать, что враньё у нас в крови?

Лисин хмыкнул.

— А может, и не врут. Просто у каждого своя правда.

Грачёв взглянул на доску напротив. На ней — лицо депутата Романова, простреленный задний люк автомобиля, фотографии с места. Пуля вошла под острым углом.

— Слишком чисто. Слишком профессионально. Не похоже на устрашающий сигнал. Похоже на намерение убить. Только не добили — или не хотели добивать?

— Думаете, передумали?

— Не знаю. Может, попугать хотели. Может — это была проверка.

— Чья?

Грачёв промолчал. Подошёл к окну, глянул на город.

— Ладно. Нам нужно понять, кто был рядом в момент покушения. У кого был доступ к автомобилю. И почему охрана отвлеклась ровно в тот момент, когда всё произошло. Прочеши их биографии. Особенно водителя.

— Уже в процессе. Но знаете, что странно?

— Что?

— Никто из окружения депутата даже не подал заявление. Все как будто ждали, что “обойдётся”.

Полковник повернулся, прищурился.

— Значит, знали, что за этим что-то большее. Или — кто-то больше.

— Вы о мафии?

— Нет. Я о страхе.

Лисин замолчал, переводя дыхание.

— Михаил Сергеевич, — вдруг сказал он, — а вы верите, что есть такие киллеры, которые работают годами, без следов, без провалов?

Грачёв усмехнулся, сел обратно.

— Верю. Один раз чуть не нарвался на такого в Питере. Никаких зацепок. Только дым — и пустое кресло. Их называют по-разному. Призраки. Тени. Один, говорят, был — “Фантом”.

— А что с ним?

— Пропал. Или ушёл в спячку. А может, сменил профессию. Кто знает. Такие не оставляют автографов.

В дверь постучали.

— Свободно, — бросил Грачёв.

Вошёл младший сотрудник с пачкой бумаг.

— Михаил Сергеевич, здесь копии свидетельских показаний по делу депутата. И… ещё тут один конверт. Без маркировки.

Грачёв поднял бровь.

— Конверт?

— Да, без обратного адреса. Дата сегодняшняя.

— Ложи все на стол. Спасибо.

Молодой сотрудник ушёл. Михаил коснулся конверта пальцами, задумался.

— Опять без подписи.

— Может, очередной донос, — предположил Лисин.

Глава 3. Дело №728-К «Сивый»

Офис полковника Михаила Грачева погрузился в тишину. Часы на стене мерно тикали, отражаясь в тусклом свете настольной лампы. За окном сгущались сумерки. Уставшие машины гудели по проспекту, а внутри кабинета будто остановилось время.

Михаил сидел за своим рабочим столом, скрестив руки. Перед ним лежала та самая флешка — обычная, без опознавательных знаков. Только черная матовая поверхность и ощущение тяжести в ладони, словно она несла в себе не просто информацию — приговор.

Он вставил её в порт ноутбука. Система замигала, всплыла папка с двумя файлами:

1. Видеозапись.mp4

2. Показания_осведомителя.txt

Полковник начал с видео. Экран мигнул, появился мрачный, плохо освещённый подвал. Камера установлена сбоку, лицо человека на стуле скрыто тенью, но голос — чёткий, уверенный.

– Имя исполнителя мне не называли. Всё через третьи руки. Оплата прошла в криптовалюте. Сумма большая. Говорят, профессионал. Холодный, бесшумный. Уже в городе.

Пауза.

– Объект — Олег Сиваков. Охрана у него серьёзная, но заказчику всё равно. Главное — чисто и без шума.

Михаил замер. Имя, известное в его кругах. Один из серых кардиналов города. Мафия, строительный бизнес, теневые схемы, шлейф из крови. Он много раз пытался открыть дело на Сивого, но тот каждый раз выходил сухим из воды.

– Источник заказа неизвестен. Даже курьер, что передал материалы, был в маске. В этом и суть. Это не просто заказ — это зачистка. Начало чего-то большего.

Экран замигал и погас. Запись прервалась, будто вырвана из длинной цепочки признаний.

Михаил молча потянулся к клавиатуре и открыл второй файл. Краткий текст, лаконичные строки:

«Подтверждаю: в ближайшие дни планируется устранение О.М. Сивакова. Исполнитель нанят. Имя не раскрыто. Поступил приказ не вмешиваться. Код «Тень-6».

Источник: Осведомитель “засекречено”. Передано в обмен на освобождение. Материалы получены в ходе операции “засекречено”. Дата: [засекречено].

Михаил откинулся на спинку кресла. Его пальцы медленно сжались в кулак.

— «Тень-6»… — прошептал он. — Кто ж вы такие, черти?

Он встал, подошёл к окну. Там, внизу, всё шло своим чередом — вечерняя суета, машины, прохожие. А в одном из зданий, возможно, уже шёл обратный отсчёт. И кто-то, неизвестный, хладнокровно готовился нажать курок.

Полковник снова взглянул на монитор. Запись не оставляла сомнений: это серьёзно. Не очередной фейк, не игра — реальное покушение. И не на простого человека.

Он знал, что с этого момента пути назад нет. А впереди — тьма.

На следующее утро кабинет полковника Михаила Грачева вновь наполнился жизнью: кипели документы, гудел кофейник, сотрудники шептались в коридоре. Но сам полковник сидел за столом, глядя в монитор, будто в его экране был туннель в другую реальность.

Кто бы ни был заказчиком — он либо очень влиятелен, либо безумен.

В дверь негромко постучали. Михаил не обернулся.

— Заходи, Андрей.

Вошёл его помощник — старший лейтенант Андрей Круглов, молодой, но хваткий, с острым взглядом и хорошей памятью. Он держал в руках папку и термос с кофе.

— Как вы узнали, что это я?

— Ты всегда стучишь дважды, как воспитанный сын учительницы. Садись, — Михаил кивнул на кресло. — Будем говорить.

Андрей сел, разложил перед собой бумаги, но Михаил сразу остановил его.

— Отложи. Это не для протокола.

Круглов отложил папку и вопросительно посмотрел.

— Я вчера получил кое-что от генерала Ковалева. Лично. Во дворе. Без ордеров, без сопроводительных писем. Только флешка. — Михаил постучал пальцем по ней, лежащей на столе. — На ней — видео и показания осведомителя, работавшего под прикрытием. Информация не официальная, но весомая. Готовится покушение.

— На кого? — насторожился Андрей.

— Олег Сиваков.

Круглов привстал в кресле.

— Да вы шутите… Его же даже прокуратура боится. Если его уберут — начнётся война.

— Знаю. Поэтому это нужно остановить. По-тихому. Без следов. — Михаил подался вперёд. — Ковалев просил не поднимать волну. Это неофициальное задание. Кто-то очень серьёзный замешан в этом. А мы… в середине этого болота.

— А что за операция? — осторожно спросил Андрей.

— «засекречено». Была в списке, но засекречена. Всё, что мне удалось вытащить — пару строк. Даже у меня, — Михаил постучал по удостоверению, — доступа нет. Это уже говорит о многом.

Круглов кивнул, задумавшись.

— Значит, неофициально, без команды, без поддержки?

— Именно. Мы с тобой и Лисиным. Пока не поймём, откуда дует ветер.

— И что делаем первым?

— Узнаём всё про Сивакова . Не то, что в открытых делах. А то, что скрыто. Поищи по своим каналам. Я сам попробую пробиться в архив. Вечером буду звонить кое-кому… лично.

— Принято, Михаил Сергеевич, — строго сказал Круглов. — Тихо, аккуратно, без следов.

Полковник кивнул.

— И ещё… пока ни с кем не обсуждай. Даже в коридорах. Особенно в коридорах. Тут, чувствую, уши на стенах растут.

Круглов поднялся, забрал термос, расправил плечи.

— Работаем, товарищ полковник.

И вышел, прикрыв за собой дверь. Михаил на мгновение остался в тишине.

Через несколько секунд дверь снова распахнулась — уже без стука. На пороге стоял капитан Лисин, один из опытных, но немного рассеянных помощников Михаила.

— Михаил Сергеевич — слегка запыхавшись, сказал он, — из приёмной передали, что звонила ваша супруга. Просила, чтобы вы перезвонили. Говорит, срочно.
Михаил вздохнул и кивнул.

— Спасибо, Лисин. Закрой дверь с той стороны. Сейчас наберу.

— Есть, — капитан вытянулся в струнку и исчез за дверью, как призрак.

Полковник потянулся к стационарному телефону, набрал домашний номер, слушая гудки.

И в этот момент впервые с утра позволил себе слегка улыбнуться.

Глава 4. Встреча

Полковник Михаил Сергеевич Грачёв сидел за столиком у окна, из которого открывался вид на пустую мартовскую улицу. За стеклом — мелкий снег вперемешку с дождём, мокрый асфальт блестел в свете фонарей. Время — без десяти семь. Заказал к чаю еще чашечку эспрессо. Еда стояла нетронутой. Грачёв смотрел в окно.

В то же время к кафе двигалась целая делегация во главе с самим Сивым. На вид — чуть за шестьдесят, но двигался он с лёгкостью. Высокий, сухощавый, в дорогом кашемировом пальто цвета графита. Лицо — строгое, без эмоций. Серые волосы зачёсаны назад, глаза холодные, но внимательные. В руках чёрная кожаная перчатка и резная трость, которую он не использовал, а держал скорее как атрибут власти.

Сивый вошёл в кафе первым, не оглядываясь. За ним Поляков. Один из охранников остался у двери, другой — сел за дальний столик, спиной к стене.

Михаил не встал. Он просто кивнул. Сивый подошёл и сел напротив, молча. Снял перчатку, положил трость рядом на диван. В кафе резко стало тише, даже официант на секунду замер.

— Полковник, — сказал Сивый с лёгкой усмешкой. — Неожиданно. Хотя… я давно ждал, когда кто-то из ваших проявится.

Грачёв выдохнул и медленно кивнул:

— А я думал, вы меня не помните.

— Мы с тобой лично не встречались. Но я многое слышал, — он чуть прищурился. — Вопрос только один. Почему мной интересуется ФСБ?

Поляков заёрзал, но Сивый сделал лёгкий жест рукой — мол, молчи.

— Прямо скажу, — начал Михаил. — Есть информация о подготовке покушения. Всё сделано грамотно. Следов почти нет. Заказ прошёл через анонимный канал. Мы знаем, что цель — вы. Кто исполнитель — неизвестно. Кто заказал — пока тоже.

Сивый молчал. Смотрел на Михаила в упор. Потом перевёл взгляд на улицу, за стекло. Снег усилился.

— Это может быть постановка. Или кто-то хочет напугать. А может, и правда пришло моё время. Мы же не вечные, правда? — он чуть усмехнулся.

— Генерал Ковалёв передал мне материалы. Всё — в обход каналов. Он хочет, чтобы это дело велось максимально тихо.

— Ковалёв… — Сивый усмехнулся. — Ну если он за это взялся, значит, всё серьёзно. Я его уважаю, он принципиальный.

Грачёв наклонился вперёд:

— Поэтому я здесь. Не для того чтобы пугать, не для того чтобы давить. Я хочу разобраться. Пока всё — неофициально. Но если мы упустим момент, следующего шанса может не быть. И для вас, и для меня.

Сивый пожал плечами:

— У меня врагов — легион. Кто из них созрел для такого — пока не знаю. Может, какие-то уроды с Востока, может, свои. Завистники. Или молодняк решил подняться. Но если киллер уже нанят — то ты правильно пришёл.

Официант тихо подошёл, поставил перед Сивым кофе, перед Михаилом — обновлённый эспрессо.

Сивый сделал глоток, потом сказал:

— А ты знаешь, полковник… раньше я бы послал тебя на три буквы. А сейчас — другие времена. Если тебя Ковалёв прислал, значит, ты не просто бумажки перекладываешь. Я в игре давно. И выжил только потому, что умею слушать. Так что слушаю.

— Держитесь поближе к своим, — сказал Грачёв. — И не делайте резких движений. Я вас предупреждаю.

— Принято, увидимся еще, полковник.

Грачёв встал. Кивнул Полякову, затем бросил последний взгляд на Сивого.

— Мы свяжемся.

Он направился к выходу, под взглядами охраны, и вышел в промозглый вечер. Снег таял на плечах, капал с козырьков. Ночь пахла дождём, тревогой и чем-то ещё, чего Михаил пока не мог назвать.

В то же время…

На кухне было тихо. Часы на стене показывали 20:13. Маленькая лампа над столом отбрасывала тёплый круг света на газету, разложенную вместо скатерти, тарелку с остатками жареной курицы и гранёный стакан с минералкой.

Артём, которого друзья звали по имени, а мир знал как Фантома, доел последний кусок, откинулся на спинку стула и молча смотрел в стену. В комнате пахло жареным, лёгким табаком и металлом — в углу на стуле висела куртка с закреплённой кобурой. На полу стоял аккуратно сложенный рюкзак.

Он встал, протёр руки полотенцем, выкинул салфетку в мусорное ведро и направился в комнату. Щёлк — зажёгся верхний свет. На столе в полутени лежали: ноутбук, распечатки, диктофон, фотографии, карты города и красная тетрадь с загнутыми уголками.

Он уселся за стол и взял в руки распечатку из досье.

Олег Сиваков. “Сивый”. Родился в 1962 году. Преступный авторитет, связанный с теневыми операциями в 90-х, а потом якобы отошёл от дел, открыв сеть ресторанов, бизнес по логистике и медиа, в бывшем офицер. В действительности контролировал часть Восточного округа, имел связи в портах и с частью бывших сотрудников МВД. Несколько раз подозревался в организации заказных устранений, но ни разу — официально — не привлекался.

Фантом пробежался глазами по тексту, обвёл имя красным маркером и задумался.

“Так. Старый волк. Не глупый. Сразу ясно — не лох какой. И живой до сих пор — значит, умеет думать. Или кого-то хорошо кормит.

Он открыл ноутбук. На экране мигал почтовый ящик. Он снова перечитал удаленное письмо от заказчика.

И выписал самое важное:

«Цель: Сиваков Олег, кличка “Сивый”.

Метод: по ситуации, но без лишнего шума.

Оплата — часть до и часть после исполнения.

Контроль — неведомый. Работаете один.

Дополнительно: объект общается с неизвестными силовыми структурами. Вероятность утечки — высокая.»

Фантом откинулся в кресле. Пальцами прошёлся по виску.

— Контроль неведомый… — пробормотал он. - Кто-то не хочет, чтобы я знал слишком много.

Он посмотрел на фото Сивого: человек с каменным лицом, в тени машины, в чёрных очках. Снято было издалека. Кто-то, видно, слил старое наружное наблюдение. На другой фотографии — он же на банкете, с бокалом, рядом молодая женщина и люди из политических кругов.

Глава 5. Разведка

Утро выдалось пасмурным. Снежная крошка вперемешку с грязью покрывала асфальт, машины медленно пробирались по лужам, а прохожие торопливо кутаются в шарфы. Над улицей гудели провода — и среди них, как обычно, никто не обращал внимания на мужчину в сером утеплённом комбинезоне с надписью “Горэнерго” на спине.

Это был он — Фантом.

На поясе — инструменты, в руках — кейс для “проверки линий”, а в кармане жилета — фальшивая заявка на ремонт от имени управляющей компании. За день до этого он сам вызвал ложного мастера в здание напротив, чтобы отвлечь внимание и получить копию печати. Этой же ночью он обесточил внешнюю линию здания Сивого, незаметно подрезав кабель в техническом боксе под тротуаром. Всё шло по плану.

Он зашёл в здание через черный вход, показав охраннику бумаги и объяснив, что у них сбой по трансформаторной линии, нужно срочно проверить распределительный щит. Упоминание слов “протокол” и “экспертная проверка” действовали магически — охранник только хмыкнул и лениво махнул рукой:

— Проходи. Только быстро, сейчас начальство подъедет.

Фантом знал, что у него не больше двадцати минут.

Он не пошёл к щитку. Он быстро прошёл по первому этажу, делая в голове пометки: количество камер, точки обзора, расстояние между лестничными пролетами. С первого взгляда определил, что здание построено в советские годы, с типичной коридорной планировкой. Камеры старые, аналоговые, слепые к инфракрасным маскировкам.

На втором этаже — две комнаты отдыха, офис охраны и запасной выход с кодовым замком. Под замком была система “Скорпион” — легко уязвимая модель, если знать последовательность сброса. Он её знал.

На третьем этаже — кабинет Сивого. Дверь бронированная, замок электронный, но — ирония — рядом был вентиляционный канал диаметром чуть шире головы. Фантом только усмехнулся. Прокладка электропроводки велась по всему периметру здания, включая фальшпотолки.

Он мысленно разложил три возможных варианта:

Фантом не любил суету. Он ценил чистоту операций.

Он достал миниатюрный датчик-сканер и зафиксировал радиочастотные волны на этаже — частотные шумы говорили о скрытой прослушке. Не его, а самой охраной. Это было важно. Возможно, сигнал можно будет перехватить.

Покидая здание, он задержался у щитка, щёлкнул переключателем, чтобы имитировать “работу”, и сделал пару фотографий для отчёта. Уходил тем же путём — неспешно, уверенно, без резких движений.

За углом он сбросил комбинезон, кинул кейс в мусорный контейнер, надел шапку и смешался с толпой. Его больше не существовало.

В это же время…

Прометей — старое кафе с репутацией. Бархатные кресла, приглушённый свет, дорогие шторы, лёгкий запах кофе с корицей и недешёвой сигареты. За окнами — редкий мартовский снег, танцующий в свете фонарей. Грачев пришёл чуть раньше, как и полагается. Он выбрал столик у стены, в полутени, с хорошим обзором на вход и зал. Рядом — старый радиатор, потрескавшаяся плитка на полу и стол, под которым уже были установлены три жучка. Работал Макс. Работал, как всегда, безупречно.

Сивый вошёл в сопровождении двух охранников. На нём — тёмное пальто, кашемировый шарф, дорогие перчатки и тяжёлый взгляд. Позади него шёл Поляков, его бывший секретарь, теперь посредник и координатор.

— Михаил Сергеевич, — кивнул Сивый, присаживаясь.

— Олег Петрович, — сухо ответил Грачев. — Рад, что нашли время.

Макс в это время сидел в тёмной машине, припаркованной через улицу, с наушниками и планшетом. На экране шла запись с жучков, звук был чистый — чуть приглушённый, но без помех.

— Сразу к делу? — Сивый скинул перчатки, выложил на стол пачку «Давидофф» и зажигалку. — Что-то я не припомню, чтобы ФСБ проявляло ко мне столько интереса.

— Это не официально, — голос Грачева был твёрдым. — Конфиденциальная просьба. Один из источников сообщил, что готовится покушение. На тебя.

Сивый усмехнулся. Протянул руку к чашке кофе, сделал глоток.

— И кто ж такой добрый? Конкуренты? Или, может, мои старые «друзья» из Чечни?

— Мы не знаем. Ни заказчика, ни исполнителя. Но информация пришла от человека, с которым ты был связан. Сейчас он в изоляторе по другим делам.

На лице Сивого на секунду проскользнула тень напряжения. Он откинулся назад, положил ногу на ногу.

— Вариантов несколько, — начал он. — Но самый реалистичный — политический. Ты ведь знаешь, я сейчас веду одну большую тему. Через мэрию. Через Морозова. Проект по реконструкции набережной и нового жилого квартала.

— Слышал что-то, — подтвердил Грачев. — Мэрия, госфинансирование. Там миллиарды.

Сивый кивнул.

— Я не лез в политику. Никогда. Но тут… договор был простой: деньги будут, если я почищу район. Уберу все точки. Все. До последней.

— Наркота, — тихо сказал Грачев.

— Да. Их это жгло. А некоторые, как ты понимаешь, от этого хорошо кормились. Даже из своих. И не только с улицы, — он посмотрел в окно. — Думаешь, всем это понравилось?

Макс слушал, делал пометки. На блокноте появлялись фамилии: Морозов, Сивый, ФСБ, контракт, точки.

— Ты с Морозовым лично встречался? — спросил Грачев.

— Конечно. Он не дурак. Он всё понимает. Только он — пешка. Там выше есть люди. Гораздо выше.

— Им выгодно, чтобы ты исчез?

Сивый пожал плечами.

— Кому-то — да. Кому-то нет. Кто-то, может, хочет просто взять под контроль мой бизнес. Или передать его «своим». А кто-то просто мстит за старое. Двадцать лет я на плаву, Миша. И вдруг — эта флешка. И ты.

Грачев ничего не ответил. Он смотрел на чашку с остатками кофе, думая, что вся эта история куда глубже, чем кажется.

Глава 6. Операция «точка входа»

Имя: Анна Сивакова. Возраст — двадцать шесть лет. Рост 175, светло-русые волосы, серые глаза, уверенная походка и холодный, отстранённый взгляд. Фигура — безупречная. Голос — низкий, ровный. Типичная наследница человека, привыкшего держать власть железной хваткой. Только вместо криминальных схем у неё — модельный бизнес.

Анна была директором небольшого, но перспективного агентства, которое за последний год заключило несколько крупных контрактов. На публике она держалась строго и отстранённо, почти как офицер. С журналистами не общалась. Отец — тема табу. Никто из подчинённых не смел обсуждать её личную жизнь.

Жила она в пентхаусе бизнес-класса, на охраняемой территории. Утро начинала с кофе и сигареты на балконе. На работу выезжала строго в 08:50, сопровождали её двое охранников — оба в костюмах, с гарнитурами и штатным оружием, чаще всего сели в чёрный внедорожник, ехавший на полкорпуса позади её красного Audi.

Охрана держалась незаметно, но чётко. Один шёл на шаг сзади, другой — открывал двери, проверял маршрут, следил за окружением. Работали в паре почти синхронно, не разговаривали с ней без дела. Иногда Анна кидала взгляд через плечо — настороженно, будто ждала чего-то.

Макс наблюдал за их перемещениями с противоположной крыши, из бинокля. Он даже не включал камеру — запоминал всё в деталях.

— Вот она, — пробормотал он в микрофон. — Пунктуальна. И охрана при ней. Два человека. Один постарше, с армейской выправкой, второй — молодой, дерганный. Идут с ней с бокового выхода.

На другом конце эфира Фантом молча слушал, только раз коротко хмыкнул:

— Видел я это место. Камер там нет. Вот там мы и начнём.

Под вечер город заволокло серым. Сырой ветер стелился по асфальту, цеплялся за капоты машин, пробирался под воротники прохожим. В переулке, недалеко от офиса модельного агентства, Фантом сидел в старом седане с затонированными стёклами. На коленях — планшет, на экране которого — маршрут движения Анны за последние три дня. Пунктуальность, ритм, контроль.

Он выкуривал сигарету, ловя в памяти все её привычки — движения рук, то, как она держит сумку, куда смотрит, когда идёт. Всё это он уже знал.

— Макс, — тихо сказал он в гарнитуру. — Готовься. Завтра в 08:40 начинается спектакль. Я вырубаю охрану. Ты — герой. За дело.

— А если она откажется? — спросил Макс на другом конце, сидя в своей машине с ноутбуком и GPS-слежением. — Просто пошлёт меня?

— Не откажется. Я подрежу её резко. Будет испугана. Ты подбежишь, поможешь встать, предложишь отвезти. Никаких предложений зайти домой. Только довези, оставь номер — и исчезни. Этого хватит.

— А охрана? — переспросил Макс. — Двое. Не дети.

Фантом щёлкнул затвор пистолета с глушителем. На лице — спокойствие хирурга.

— Они уйдут первыми. Там, у бокового выхода, где камеры не работают. Я встречу их как старых знакомых. Две пули, две тени. И тишина. Всё чисто.

Макс на секунду замолчал.

- Мы всё больше лезем в это дерьмо, брат. Это уже не заказ. Это — война.

— Нет, — ответил Фантом, глядя в зеркало. — Это шахматы. И сейчас — наш ход.

Он выключил планшет, убрал в бардачок и проверил портфель: запасной магазин, сменная одежда, медицинские перчатки, салфетки, поддельные документы. Вся сцена была просчитана до мелочей. Завтра Анна должна испугаться. Макс — завоевать доверие. И тогда, может быть, откроется дверь в сердце Сивого.

Пауза. Затем голос Фантома — тихий, уверенный:

— Завтра в 08:47. Резко. Чисто. Без крови — кроме той, которую я разрешу пролить.

Переулок за зданием модельного агентства тонул в утренней дымке. Было 08:22. Мартовское солнце только пробивалось сквозь облака, окрашивая влажный асфальт в ржаво-серый цвет. Пахло пылью, бензином и сырым бетоном.

Фантом шёл медленно, не привлекая внимания. Серая рабочая куртка электрика, на плече — сумка с инструментами, под нею — пистолет с глушителем в кобуре на поясе. Он заранее изучил расписание: охранники Анны каждое утро курили у запасного выхода ровно за пятнадцать минут до выезда.

08:29. Он свернул в переулок и увидел их. Двое. Один прислонился к стене, другой набирал что-то на телефоне. Разговор ни о чём. Курево, полусонные лица. Настороженность была, но только на показ. В реальности — расслабленные.

Фантом приблизился уверенно, будто идёт чинить электрощиток. Охранники мельком взглянули на него и сразу отвели глаза. Не успели они понять, что не так, как он оказался в двух шагах.

Пф-ф. Пф-ф.

Два коротких выстрела. Первый — в лоб первому. Второй — в висок второго, прежде чем тот успел вытащить оружие. Тела осели почти беззвучно, как пустые куртки. Кровь медленно растекалась по бетонной плитке.

Фантом быстро достал из сумки перчатки и пластиковый пакет, натянул на руки и лицо капюшон. Он подтащил тела за мусорные баки — ровно туда, где не было камер. Проверил карманы — ни тревожных кнопок, ни GPS. Всё чисто.

08:32.

Он вытащил телефон и отправил Максу короткое сообщение:

«Чисто. Время пошло. Жди момент».

Он вышел из переулка, как будто ничего не произошло. Вошёл в свою машину, снял перчатки, включил обогрев и достал термос с чёрным кофе. Глоток. Тишина.

План начал работать.

08:38.

Анна Сивакова, высокая стройная девушка в тёмно-синем пальто, вышла из дверей модельного агентства. Волосы убраны в пучок, на плечах — чёрная кожаная сумка. Она удивлённо огляделась — охранников не было на месте.

— Где они?.. — тихо пробормотала она, достала телефон, набрала номер одного из тел — «не в сети».

Не теряя самообладания, она направилась к своей машине, стоящей на углу через дорогу. Только она перешла улицу, как из переулка, с визгом шин, вылетела серая иномарка. Машина резко взяла влево и, не сбавляя скорости, пошла прямо на неё.

Анна замерла, глаза расширились — шок, инстинктивная попытка отскочить, но поздно.

И вдруг — рывок. Чья-то сильная рука схватила её за плечи и отдёрнула в сторону. Машина просвистела в метре от них, уехав дальше по улице, не снижая скорости.