Герцогиня Эмили

Пролог

— Итого, квартальный рост — двенадцать процентов, — голос звучал ровно, выверено, как отлаженный механизм. — На три пункта выше прогноза.

Я отступила на шаг, окидывая взглядом графики, нарисованные моей же рукой. Холодный свет люминесцентных ламп двадцать второго этажа слепил глаза, отражаясь в полированной столешнице. За стеклянной стеной, в глубоких сумерках, зажигались огни города — моей вселенной из бетона, стекла и бесконечных цифр.

— С восточными поставщиками, Соболева, как удалось? Без пересмотра бюджета? — директор Петр Сергеевич прищурился, откинувшись в кресле.

Позволила себе легкую деловую улыбку. Мой звёздный час. Итог трёх месяцев каторги.

— Система, а не надбавка. Долгосрочный контракт с поэтапным ростом цены за рост качества. Наши технологи — им в помощь. Для них — развитие. Для нас — стабильность и предсказуемость.

В его глазах мелькнуло неподдельное уважение. Остальные члены совета кивнули почти синхронно. Знакомое, острое удовлетворение накатило волной: решённая задача, оптимизированный процесс, победа. Мой наркотик.

Рукопожатия. Сдержанные поздравления. «Отличная работа, Елена». Тело ныло от многочасового стояния у доски, но разум ликовал. Сделано. Можно выдохнуть.

— Елена, зайдёшь на минутку? — Петр Сергеевич уже стоял в дверях своего кабинета.

Ещё на минутку. Вся моя жизнь была соткана из этих «минуток», сложенных в часы, дни, годы. Кивнула, бросив взгляд на телефон: 20:47. Ужин, тренировка, звонок подруге — всё сгорало без следа. Опять.

Разговор в кабинете затянулся. Уже не о прошедшем квартале, а о горизонтах. О перспективах. О команде, которую я могла бы возглавить. Он налил коньяку в тяжёлые стопки. За окном — сплошная чёрная зеркальность, в которой отражалась лишь я сама: женщина в строгом пиджаке, с острым умом и той самой, выношенной, привычной пустотой внутри.

Из офиса я выбралась лишь ближе к десяти. Пустые, вылизанные до стерильности коридоры. Гул лифта, везущего вниз, к земле. Охранник в лобби кивнул, привычно улыбаясь. Осенний воздух ударил в лицо на улице — резкий, несущий в себе влажное обещание дождя.

Город гудел своей неоновой, ночной жизнью. Сплошной рёв машин, растянутые световые полосы фар, назойливые вспышки рекламы. Я закуталась в пальто, сунула ледяные руки в карманы. Голова гудела от усталости и коньячной теплоты. Шла к метро, механически прокручивая в голове тезисы сегодняшней победы, но радость почему-то уползала, оставляя после себя лишь ровную, выглаженную усталостью пустоту. И что дальше? Новый квартал. Новые графики. Новые «минутки» в кабинете.

Я ждала зелёного света на пешеходном переходе, безучастно глядя на мигающую красную человеческую фигурку. В голове сам собой строился список на завтра. Позвонить логистам. Проверить новые данные от…

Зелёный. Я шагнула на проезжую часть вместе с потоком таких же усталых, торопливых людей.

И тут краем глаза я поймала движение. С правого поворота, сдавая на мокром асфальте, выносило длинный белый фургон. Он не сбрасывал скорость. Он летел прямо на переход. На нас.

Время замедлилось, стало вязким и чудовищно чётким. Я увидела растерянное лицо водителя за стеклом, блики фар в чёрных лужах, открытый в беззвучном крике рот девушки рядом со мной.

Мысли отключились. Сработали инстинкты. Не про графики. Не про контракты.

Я рванулась вперёд. Не к безопасному тротуару. Навстречу. Чтобы оттолкнуть застывшую на месте девочку лет семи, стоявшую в двух шагах, парализованную животным страхом.

«БЕГИ!»

Мой собственный крик так и остался где-то внутри, не вырвавшись наружу. Ладонь врезалась в тонкое детское плечо, отшвыривая лёгкое тельце назад, на тротуар.

Мир схлопнулся.

Оглушительный рёв и скрежет металла. Сначала не было боли. Только всесокрушающий удар. Моё тело, такое привычное и послушное секунду назад, стало разбитой куклой, которую отбросило вперёд.

Я не упала. Я летела. В этот последний, растянутый миг полёта, глядя на убегающие вверх огни небоскрёбов, я подумала не о страхе. Не о несправедливости.

С чистой, почти профессиональной досадой подумала:
«Какая идиотская, нерациональная растрата ресурсов. Столько планов. Всё к нулю. Не оптимально. Совсем не…»

Тьма настигла меня без боли, поглощая свет, звук и саму мысль.

Глава 1. Лихорадка

Первым вернулось сознание тела.

Тяжесть. Каждая конечность будто налита холодным свинцом. Голова — туманный, пульсирующий шар боли. Я попыталась пошевелиться, и скрип подо мной прозвучал оглушительно громко в тишине.

Где я? Больница?

Я заставила себя открыть глаза. Потолок. Грубые темные балки, сероватая, потрескавшаяся штукатурка. Паника, острая и слепая, кольнула под ребра.

Это не больница. Это даже не мой ремонт в скандинавском стиле.

Я резко попыталась сесть — и мир поплыл. Руки, упершиеся в постель, были слишком бледными, с тонкими, незнакомыми запястьями. Просто от слабости, подумала я, отчаянно цепляясь. Просто… свет плохой.

— Сударыня? Вы... вы пришли в себя?

Голос был молодой, женский, пронизанный такой искренней тревогой, что стало не по себе. Я медленно повернула голову. С табурета соскочила девушка в простом платье и переднике, с красными от слез глазами. Её лицо было мне абсолютно незнакомо.

«Медсестра? Санитарка в странной форме?» — пронеслось в голове.

— Кто вы? — мой голос прозвучал хрипло, чужим тембром. — Где я? Что случилось?

Девушка всплеснула руками.

— Сударыня Эмили, это я, Сюзи! Вы... вы не узнаете меня? Лихорадка... Вы три дня не приходили в себя.

Эмили. Имя отозвалось глухим, неприятным эхом где-то на задворках сознания. Не моё. Совсем не моё. Я — Лена. Елена Соболева.

— Лихорадка, — повторила я механически, пытаясь собрать мысли в кучу. Голова раскалывалась. Воспоминания о вчерашнем дне (совещание, презентация, поздний ужин с коллегами) были четкими, как снимки. А потом... пустота. ДТП? Нападение? Отравление?

— Где телефон? — спросила я, уже оглядывая комнату. Ни тумбочки, ни розетки, никакой техники. Только каменные стены, грубая мебель, свеча в подсвечнике. Сюрреалистичная декорация для плохого исторического фильма. «Это розыгрыш. Корпоратив. Кто-то надо мной зло шутит».

— Теле... что, сударыня? — Сюзи смотрела на меня с возрастающим ужасом.
Объяснять не было сил. Я снова попыталась встать, нащупала край кровати. Мои ноги... они были длиннее? Или короче? Что-то было не так с пропорциями. Паника снова накатила, более плотной, удушающей волной.

— Зеркало, — выдавила я. — Дай мне зеркало.

Сюзи, вся дрожа, принесла небольшое овальное зеркальце в деревянной оправе. Я подняла его, и мир окончательно рухнул.

В зеркале смотрело на меня чужое лицо. Молодое. Бледное. С большими, испуганными глазами цвета морской волны, которые сейчас были полны такого же немого ужаса, что и у меня внутри. Темные, прямые волосы, узкие плечи. Совершенно незнакомая девушка.

Я отшатнулась, зеркало выпало из ослабевших пальцев и глухо стукнулось о одеяло. Внутри всё перевернулось. Физическая, рвотная волна тошноты подкатила к горлу от осознания полной, абсолютной чужеродности этого отражения. Это была не маска. Это была плоть. Кости. Кожа. Всё — не моё. Галлюцинация. Это должен быть бред. Надо проснуться.

Я ущипнула себя за руку — за эту тонкую, незнакомую руку. Остро. Больно. Реально. Я зажмурилась, изо всех сил стараясь проснуться... Тошнота отступала, оставляя после себя леденящую, пустую ясность. Шок начинал кристаллизоваться во что-то иное.

И тут в голову, будто осколки разбитого стекла, вонзились другие воспоминания. Не мои.

Строгий взгляд женщины в темном платье. Горький вкус поданного в долг хлеба. Стыд на балу в перешитом платье. И... толстый пергамент. Холодные глаза на миниатюрном портрете. Росчерк пера. Чувство окончательной, бесповоротной потери.

Я вскрикнула, схватившись за голову. Боль была не физической, а ментальной — будто мой разум трещал по швам, не вмещая два набора памяти, две жизни, два «я».

— Сударыня! Успокойтесь! — Сюзи испуганно пыталась взять меня за руку.

— Отстань! — звук был диким, незнакомым. Я отстранилась, дыша как загнанный зверь. Мой мозг, тот самый, который строил финансовые модели и разбирал риски проектов, лихорадочно работал.

Гипотеза 1: Психоз, амнезия, повреждение мозга. Но воспоминания обо мне были кристально четкими. Я помнила номер своей кредитки, адрес, лицо начальника. Это не стиралось.
Гипотеза 2: Похищение, эксперимент, высокотехнологичная иллюзия или пластическая хирургия. Но эта комната, эта девушка, эти воспоминания-осколки... все было до жути материально, тактильно. И слишком бедно для дорогой постановки.
Гипотеза 3: Невозможное.

Дверь резко распахнулась. На пороге стояла женщина. Средних лет, с жестким, некрасивым лицом и холодными глазами. Она была одета дорого, но безвкусно. В памяти-осколках всплыло имя, окрашенное страхом и неприязнью: Крессальда.

— Наконец-то. Я думала, ты намеренно томишь нас, притворяясь больной, — её голос был ровным, как лезвие ножа. — Вставай. Скоро за тобой приедет управляющий герцога. Не вздумай позорить меня и так уже опозоренную фамилию Ланген своим жалким видом.

Она бросила на меня оценивающий, презрительный взгляд.

— Контракт подписан, деньги получены. Ты теперь забота его светлости герцога Лоренца фон Адельберга. Пожелаем ему терпения.

Герцог. Контракт. Деньги. Каждый удар этих слов был по последним остаткам надежды.

Это не было похищением. Это была продажа.

И я была товаром.

Крессальда вышла, хлопнув дверью. В комнате повисла гнетущая тишина, нарушаемая только моим прерывистым дыханием и тихими всхлипами Сюзи.
Именно тогда, в этой тишине, последний осколок сопротивления выпал из мозаики. Гипотеза номер три оказалась верной. Чудовищной, нелепой, но единственно логичной.

Я была не в своем теле. Не в своем времени. Не в своем мире.

Я была Эмили Ланген. И моя жизнь только что закончилась, уступив место чужой.

Меня охватила не паника, а леденящая, пустая ясность. Я посмотрела на свои чужие руки, сжала их в кулаки. Ногти впились в ладони, оставляя красные полумесяцы. Боль была реальной. Эта реальность была реальной.

Глава 2. Бумажный муж

Ночь.

Она наступила сразу, как только Сюзи, выплакавшись, наконец уснула, свернувшись калачиком на полу у моей кровати. Для неё кризис миновал: барышня жива, встала, даже поела. Для меня он только начинался.

Тьма за окном была абсолютной, без единого огонька. Такая тьма, какая бывает только в мире без электричества. Я лежала на жесткой кровати, уставившись в потолок, который терялся в черноте, и слушала, как бьется чужое сердце у меня в груди. Быстро-быстро, как у пойманной птицы.

Страх, который я так старательно отгоняла днем, теперь заполнил комнату до краев. Он был тихим, удушающим. Я никогда не вернусь домой. Никогда. Мысль была настолько простой и чудовищной, что от нее перехватило дыхание. Я вцепилась в края матраса, чувствуя, как по щекам текут горячие, беззвучные слезы. Это были слезы не Эмили Ланген, а Елены Соболевой — по потерянной жизни, карьере, будущему, по запаху кофе и звуку клавиатуры.

Истерика длилась недолго. Тело, истощенное болезнью и потрясением, быстро выдохлось. Осталась пустая, леденящая ясность. Как после похорон. Всё. Точка. Дальше — только вперёд.

Именно тогда я и услышала тихий всхлип. Сюзи. Она не спала.

— Сударыня? Вам плохо? — ее голосок дрожал в темноте.

— Нет, Сюзи. Всё в порядке. Просто… темно.

Наступила пауза. Потом скрип соломы, и ее голос послышался ближе, с края кровати.

— Вы… вы очень изменились. После лихорадки.

В ее тоне был не страх, а жалость и какое-то наивное восхищение. Для нее я была чудом: встала с одра смерти и даже не плачу.

— Лихорадка многое меняет, — честно сказала я. — Сюзи, расскажи мне то, что не успела днём. О нём. О герцоге.

И она рассказала. Обрывками, путаясь, с огромными глазами в темноте. Не столько факты, сколько слухи, страхи, обрывки разговоров, подслушанных у ключницы. «Герцог Лоренц… он страшный. Говорят, на войне он одного предателя собственноручно… но солдаты его обожают… он редко в замке, всегда на границе… замок у него мрачный, холодный, экономка всех замучила… а управляющий, он строгий, но справедливый…»

Это была мозаика из предрассудков, страхов и крупиц правды. Но даже этого хватило, чтобы картина стала чуть четче. Не муж, а функция. Не дом, а крепость. Не семья, а иерархия.

Утро пришло не резко, а прокралось серой, бессонной полосой в окно. Я не чувствовала себя отдохнувшей. Я чувствовала себя приговорённой, которая выучила наизусть обвинительное заключение и теперь готова выслушать приговор.

Сюзи, красноглазая, но уже суетливая, принесла завтрак. Овсяная каша безвкусная, трава вместо чая. Я ела механически, ощущая, как слабость в теле медленно отступает, уступая место новому чувству — целенаправленной, холодной ярости. Не на этот мир, а на свою беспомощность в нем.

— Сударыня, сегодня… сегодня приедет управляющий его светлости. За вами.

Слова Сюзи вернули меня в реальность. Приговор будет оглашен сегодня. В виде брачного контракта.

— Хорошо, — сказала я, отодвигая пустую миску. Голос звучал ровно. — Спасибо, Сюзи. Помоги мне одеться.

Платье, которое она принесла, было простым, из грубоватой шерсти, но чистым и поношенным до мягкости. Я изучала каждую деталь: крой, застёжки, ткань. Ценные данные о местном производстве.

Потом пришла она.

Крессальда вошла без стука, как хозяйка. Её платье было темнее моего, плотнее. Её глаза, цвета потускневшего олова, скользнули по мне с головы до ног — быстрая, унизительная инвентаризация.

— О. На ногах. Чудо, — её голос был ровным, безразличным. — Ты выглядишь приемлемо. Для того, что ты есть. Запомни, сегодня ты должна вести себя как тихая, благодарная мышь. Никаких истерик. Никаких глупых вопросов. Ты — товар, который я продала. И товар должен быть надлежащего качества: целый, молчаливый и послушный. Поняла?

Я не ответила. Просто смотрела на неё. Не со страхом Эмили, а с холодным, аналитическим взглядом постороннего наблюдателя. Я изучала её мимику, жесты, слышала фальшь в этой демонстративной грубости. Она боялась. Боялась, что я сорвусь, наделаю скандала, и сделка расстроится. Её власть заканчивалась сегодня, и это её бесило.

Моё молчание, видимо, её разозлило больше, чем возможные слёзы.

— Ты хоть понимаешь, какую милость я тебе оказала? Герцог! Да ты должна на коленях ползать и благодарить! Благодаря мне твоё жалкое имя теперь будет вписано в одну из древнейших родословных королевства!

«Благодаря тебе меня продали, как корову на рынке», — промелькнуло у меня в голове. Но я промолчала. Спорить с ней было нерационально.

Внизу послышался стук в главную дверь, затем приглушённые голоса. Сюзи, бледная как полотно, прошептала:

— Он здесь. Управляющий его светлости.

Мое сердце, чужое сердце, ёкнуло. Момент истины.

Мы спустились в крохотную, обшарпанную гостиную. У камина, в котором тлело всего два полена, стоял мужчина.

Он был таким, каким, по моим представлениям, и должен быть идеальный управляющий: немолодой, лет пятидесяти, с сединой у висков, одетый в тёмный, строгий кафтан без излишеств. Его поза была собранной, но не напряжённой. В руках он держал плоский кожаный футляр. Его лицо, с тонкими губами и внимательными глазами цвета старого железа, было непроницаемой маской вежливости. Он поклонился, когда я вошла — ровно настолько, насколько того требовал этикет, не больше.

— Герцогиня, добрый день, меня зовут Томас Мартин — его голос был низким, спокойным, лишённым каких-либо эмоций. — Позвольте выразить сочувствие в связи с вашей болезнью. Его светлость герцог Лоренц фон Адельберг поручил мне сопроводить вас в его замок. Надеюсь, дорога не будет для вас излишне утомительной.

Он говорил со мной как с официальным лицом, с титулом. Не как с человеком. И в этом была странная… безопасность. Здесь не было личного. Только деловые отношения.

— Благодарю вас, господин Мартин, — я ответила, удивляясь собственному умению подобрать нужные, нейтральные слова. — Я готова.