Глаза любимой в чужом лице

Пролог

Дисклеймер:

Данное произведение является художественным вымыслом и не призвано пропагандировать описанные действия. Все персонажи, события и ситуации вымышлены, любые совпадения с реальными людьми, событиями или организациями случайны. Книга может содержать сцены, которые воспринимаются как тяжёлые или чувствительные. Просим учитывать это перед чтением. Произведение предназначено для читателей старше 18 лет. Содержит сцены эротики, насилия, а также употребления алкоголя и табака.

От Автора: Спасибо, что открыли эту историю.
Надеюсь, она зацепит вас и не отпустит до последней страницы.

Пролог

Лёжа на холодной операционной койке, обнажённая, прикрытая лишь тонкой простынёй, я впервые по-настоящему ощутила, как близко подошла смерть.

— Начинаем, — сказал кто-то за спиной.

И в этот момент я поняла: Эдриан был прав.

В последние месяцы я часто думала о смерти.

Она будто шла за мной по пятам, как бы я ни старалась спрятаться. Даже здесь — в академии, где я скрывалась под видом парня — я не чувствовала себя в безопасности.

Каждое утро начиналось с одних и тех же мыслей:

что меня ждёт сегодня?

Выйдет ли на связь семья? Что с ними?

И где мне взять деньги?

Ответов не было.

Были только тренировки. Изнурительные, бесконечные.

Каждый день я возвращалась в комнату без сил. Мышцы болели так, что казалось — ещё немного, и я просто не выдержу. Они ныли, горели, будто просили пощады.

Но я не могла остановиться. Я не могла позволить себе такую роскошь, как слабость. Потому что это место — моё единственное пристанище на ближайшие полгода. Мне больше некуда идти. Не на кого опереться. Если я сдамся сейчас — это будет значить только одно.

Я скоро умру.

А я хотела жить.

Мне всего девятнадцать. У меня есть мечты и планы. Может, простые, как у всех — но они мои. И я не готова от них отказаться.

Потому что где-то там, за пределами академии, есть кто-то, кто охотится за мной.

Кто-то, кто хочет забрать мою жизнь.

Я старалась не думать о том, какой будет моя смерть. Не позволяла себе даже представлять это.

Но не сейчас…

Слова, которые я услышала всего минуту назад, всё изменили.

Теперь это уже не только моя жизнь.

Дорогие мои читатели, добро пожаловать.

Это моя первая книга и, если честно, я немного волнуюсь, отпуская её в мир.

Это история Селены. Здесь начинается её путь девушки, которой пришлось исчезнуть, чтобы выжить… и стать кем-то другим.

Её ждут испытания, страх, прошлое, которое не отпускает, и человек, встреча с которым может всё разрушить.

Я начинающий писатель и буду очень рада, если вы пройдёте этот путь вместе со мной. Поддержите меня пожалуйста комментариями, делитесь своими мыслями, добавляйте книгу в библиотеку и оставайтесь рядом, для меня это действительно важно.

Глава 1

Глава 1

За кулисами пахло пудрой, лаком и лёгким напряжением. Я сидела на мягком пуфе, склонившись над хилсами — каблуки, конечно, не пуанты, но нога уже привыкла. Тело, тоже. Оно давно умело подчиняться. Главное задать направление.

Музыка в зале лупила по воздуху, будто отмеряла удары пульса. Плотный бас, свет, дым, вспышки. Клуб жил своей жизнью — жадной, глянцевой, полуночной.

Сегодня — мой первый сольный выход. Дейв сказал: "Ты уже готова. Ты двигаешься не как они. У тебя стиль". Он наш Менеджер. Это был почти комплимент. Почти. Если не брать во внимание что меня вынудила вообще пойти сюда.

Я прошла отбор — ни одно движение не было случайным. Даже когда мне казалось, что я ломаюсь — из классики в клубную пластику, из гранд батмана в волну бёдрами под тяжёлый ритм, тело всё равно держалось. База не подвела.

Образ придумали сразу: холодная, как лёд, но тлеет изнутри. Что-то между балетной снежинкой и femme fatale. Чёрное боди, прозрачная накидка. Волосы (парик) мягко лежат и струятся по плечам. Макияж — дымчатый смоки-айс, стрелки подчёркивают глаза. Лицо спокойное, как у статуи. Всё остальное — пульсирующая жизнь.

Я слышала, как шепчутся девчонки: кто-то не верит, что я раньше танцевала классику, кто-то уверен, что я не выдержу и сбегу. И только Стелла верила в меня и поддерживала.
Я посмотрела на неё: она вместе с остальными девочками уже закончила свой выход и направлялась в гримёрку. А теперь моя очередь — выход на сцену.

Заиграла моя музыка — первый удар. Бас, свет — резкий, белый. Менеджер показал большой палец и отступил в темноту. Всё, пора.

Я встала. Вдох. Шаг. И вот он — проход на сцену. Прямой, как линия на паркете. Только теперь внизу — не жюри конкурса, а лица в полумраке. Глаза, в которых нельзя прочесть одобрение. Только желание.

Но мне всё равно.

Потому что как только я выхожу — начинается танец. И в этот момент он принадлежит только мне.

Я двигалась медленно, почти лениво — как кошка, которая знает, что за ней наблюдают. Не было ни спешки, ни лишних жестов. Всё — под контролем. Плавный поворот плеч, перекат таза, мягкое скольжение руки по бедру — ровно настолько, чтобы привлечь взгляд, но не отдать ничего лишнего.

Здесь каждый ждёт намёка. И получает его. Но только столько, сколько я позволю.

Каблук цепляет свет — по полу вспыхивает блик. Я выхожу в центр сцены и замираю на долю секунды. Наклон головы. Взгляд вниз, потом в зал. Рука скользит по линии тела и уходит в сторону, будто срезая воздух.

Я мягко опускаюсь в партер, бедра ведут движение за собой, волна проходит по корпусу. Волосы ложатся следом. Плавный поворот на полу, восьмёрка бёдрами, перекат через спину. Резкая остановка — и снова текучее движение.

Под музыку поднимаюсь на колено, прогиб, рука тянется вверх, затем вниз по линии ноги. Поворот корпуса, скольжение в шпагат. Пауза. Дыхание сцены будто замирает вместе со мной.

Музыка не просто звучала — она текла внутри. Я двигалась не по счёту, а по дыханию. Каждое движение — как выдох. Каждый выдох — как ответ невидимому вопросу: "Кто ты такая?"

Где-то у края сцены я услышала, как кто-то закашлялся — зал забыл дышать. Я только улыбнулась — едва заметно, уголком губ. Для себя.

Когда подошёл момент кульминации, я не сделала ничего резкого. Наоборот — я замедлилась, замирая в полуобороте. Спина прямая, ноги вытянуты, руки — будто тянут за собой воздух.

Пауза. Свет — вспышка. Музыка — финальная капля. Тишина. Потом — аплодисменты.

Я не сняла ни одной вещи. Но сняла внимание зала — до капли.

— Боже, Сиси, это было восхитительно! — Дейв почти влетел за кулисы, сияя, как будто это он только что был на сцене. — Я же говорил! Говорил! Это был триумф!

Я вытерла ладонь о бедро — она была чуть влажной от напряжения, хотя по виду я казалась абсолютно спокойной. Всегда так. Всё в танце — как дыхание, как техника. Даже когда внутри пульс в два раза быстрее, чем у обычного человека.

— Я не ошибся в тебе, слышишь?— Он буквально заглядывал мне в лицо, будто искал подтверждение, что я тоже в восторге. — Ты не просто справилась, ты подняла планку! Нас ждёт награда от начальства, и гостей будет в два раза больше — я тебе гарантирую.

Я кивнула. Коротко. Без улыбки, но с уважением. Он заслужил своё право на восторг, но у меня внутри было другое ощущение. Не эйфория. Скорее — тёплая, ровная уверенность. Я сделала, как нужно. Не предала себя. И при этом — зацепила всех.

— Ты видела зал? Видела, как они смотрели? Ни один не оторвался. Это уровень, Сиси, это чёртов уровень.

— Я старалась, — ответила я спокойно, поправляя тонкую ткань на плече. Голос ровный, как и всегда после выступления. Пока тело не отпустило, пока внутри ещё держится этот особый контроль — как после прыжка в ледяную воду.

Он хлопнул меня по плечу — мягко, как свойскую похвалу. И уже крикнул кому-то за спину:

— Стелла, ты видела, а? Сиси порвала сегодня! Всё, с завтрашнего дня ставим её в финал шоу, ясно? Я посмотрела в её сторону. Она показала мне «отлично» и сложила пальцы в сердечко в поддерживающем жесте — будто говорила: «Ты красотка, так держать». Вскоре её кто-то увёл в вип кабинку.

Но я чуть прищурилась. Финал шоу. Больше внимания

Я этого не хотела. Но сейчас — не об этом. Сейчас я просто хотела снять туфли, выпить холодной воды и посидеть в тишине. Хоть пять минут.

С этими мыслями я зашла в гримёрку, почти стянула с себя накидку и потянулась к ватным дискам — смыть этот сценический взгляд, это холодное выражение, которое держала весь вечер.

— Сиси, стой. Пока не снимай макияж, — раздался голос Дейва у самой двери. Он появился быстро, как будто прятался за углом и ждал, пока я зайду.

Я обернулась и прищурилась.

— Что-то не так?

Он почесал шею и замялся, что уже само по себе было тревожным знаком. Дейв обычно говорил быстро, уверенно, с налётом хриплой наглости. Сейчас он говорил иначе.