Гончар из Заречья

Глава 1

Жирная пена шипела на ее руках, превращаясь из белоснежной в грязную, серо-коричневую. Тарелки. Миски. Деревянные ложки. Бесконечная вереница грязной посуды из-под дешевой тушенки и пресной каши. Зоя методично, почти механически, скребла щеткой по застывшему жиру. Вода в огромном чане остыла, была мыльной и отвратительной на ощупь.

Именно это ощущение - скользкой, жирной, чуть остывшей воды и стало спусковым крючком.

Пальцы, погруженные в эту жижу, вдруг вспомнили другое. Вспомнили прохладу влажной глины, бархатную, живую. Как под ее руками из бесформенного куска глины рождалось произведение искусства. Звучала музыка Вивальди. «Лето. Гроза». Гром литавр растворялся в гуле круга, в тихом шелесте вращающегося диска.

Глина - это застывшее время, - подумала тогда она, а сейчас мысль прозвучала в голове с болезненной, кристальной ясностью. Миллионы лет она пролежала на дне моря. А ты берешь в руки этот слепок эпохи вплетаешь в него свое “сейчас”. Свою музыку. Свое утро. Свой вздох.

В мастерской стоял аромат, смешанный из запахов ароматного бисквита, глазури и влажной глины. Это был её личный наркотик, запах дома, запах жизни. Она вела ладонью по ребру вазы, которая росла, тянулась к свету, обещая стать идеальной. Еще миг. Еще одно движение… В виске щелкнуло.

Ощущение, словно лопнул пузырек напряжения. Опять мигрень. Мне бы водички.

И в этот миг мир внутри перевернулся с хрустальным звоном ломающегося стекла. Звук круга, музыка - все это осталось снаружи, за тонкой, вдруг возникшей из ниоткуда перегородкой. А внутри была только ослепляющая чернота. Руки разжались сами.

Нет...!

Последним осознанным чувством была грусть о недоделанной вазе, выскользнувшей из дрогнувших пальцев. И сокрушительное, всепоглощающее сожаление.

Потом - ничто. Отсутствие всего. Ни музыки, ни запаха, ни времени.

- Эй, новая! Спишь что ли? Таз надо ополоснуть!

Голос, одновременно грубый и с визгливыми нотками, вторгся в сознание. Зоя от неожиданности вздрогнула, и в этот момент чашка выскользнула из ее рук, с глухим плеском угодив обратно в чан с мыльной водой. Она стояла, упираясь мокрыми руками в край деревянного чана. Перед глазами поплыли круги.

Сейчас она находилась не в мастерской. Кабак “У Гнуса”. В руках не глина, а грязная посуда. Не Вивальди. Гул пьяных голосов, ругань и визгливый смех.

И тело. Чужое тело. Узловатые, вечно холодные пальцы, ноющая спина, вечный голод где-то под ложечкой. Тело Лельки-заморенной, в котором она, Зоя, проснулась три недели назад в промерзшей лачуге, рядом с дрожащим от холода и страха мальчишкой по имени Ярик.

- Ты не мама. Мама не так смотрела, - сказал он тогда, после первой, сготовленной из заплесневелого хлеба, “волшебной каши”. И она, стиснув зубы, чтобы они не стучали, устало улыбнулась.

– Я мама, просто теперь я другая. И у нас с тобой теперь все будет по другому.

Он кивнул. Его губы дрогнули в попытке улыбнуться.

– Мама, а ты меня не бросишь?

- Да не залипай ты! - повариха Ульяна, грузная и вспыльчивая, шлепнула полотенцем по прилавку, но беззлобно. Она была первой, кто разглядел за заморенной тенью пару рабочих рук и светлую голову. Зоя предложила не выкидывать подгнившую морковку, а протомить ее с тмином - для сытности похлебки. Ульяна эту идею оценила. Так Зоя и осталась – мыть посуду, чистить овощи, быть на подхвате. За миску похлебки, иногда с косточкой и каравай в день.

Зоя, глубоко вдохнув, выпрямила спину и снова взялась за чашку. Стерла с нее жир, грязь, прошлое. Ополоснула в чистой воде. Поставила на скрипящую полку. Чистую. Готовую к следующему использованию.

Как и она.

Память о падающей вазе, о последнем вздохе в прошлой жизни, все еще ныла в груди тупой болью. Но это уже не было тем паническим ужасом, который она испытывала по началу. Теперь это чувство стало топливом, и напоминанием о том, что было потеряно. И о том, что даже из заплесневелого хлеба и ледяной воды можно сварить “волшебную кашу”. Можно начать с чистого листа. Даже если этот лист - грязный пол в вонючем кабаке и бесконечная гора жирной посуды.

Она провела мокрой рукой по лбу, оставив прохладную полосу. Взглянула на дверь, за которой оставался Ярик, которого она пристроила считать кружки у входа, чтобы не болтался под ногами. Потом снова опустила руки в теплую, грязную воду.

Выжить, - думала она, счищая нагар с котла. Перетерпеть. А там… а там посмотрим. Ведь глина, прежде чем стать чем-то, тоже долго лежит в земле. И ждет своего часа.

И она терла. И ждала.

Он сидел на груде тряпья, в углу промерзшей лачуги, и не плакал. Слезы кончились вместе со вчерашней коркой хлеба. Он смотрел на женщину на полу и ждал, когда она проснется, заорет, ударит его или опять заплачет. Но она лежала неподвижно, и эта тишина пугала его больше крика, больше побоев. Потом она вдруг дернулась, закашлялась, и ее стало рвать сухими спазмами. Она с трудом села и посмотрела на него. Но взгляд был чужой, не как у мамы. Мамин взгляд был мутным, пустым, беспомощным. А теперь взгляд стал каким-то другим. Растерянным и ласковым. Словно она увидела не его, Ярика, а… кого-то другого, того, кого любят. И от этого взгляда, странным образом, стало чуть менее страшно.

Глава 2

Через три дня после моего “пробуждения” в теле Лельки закончилась последняя горсть муки, которую я берегла. Ярик уже не плакал от голода, он просто тихо сидел, уставившись в одну точку, а это было страшнее. Я знала – нужно искать работу. И не просить меня взять, а предлагать мои услуги.

Кабак “У Гнуса” был единственным в этом маленьком городе под названием “Покровское” местом, где могут быть нужны работники. Он больше напоминал небольшое село с единственной улочкой, на которой и стоял кабак.

Он не просто пах – он вонял. Воняло перегаром, дегтем, кислыми щами и немытой человечиной. Но из-под двери текло тепло, и слышался гул голосов. Источник жизни. Или того, что ее имитировало.

Я оставила Ярика за углом, строго наказав не шевелиться и считать проходящих лошадей, и вошла внутрь.

Внутри царил настоящий ужас. Крики, смех, звон посуды. Дым от лучины ел глаза. Я стояла, впитывая этот хаос, и мой взгляд автоматически начал раскладывать его на части. Я смотрела на этот кавардак и пыталась понять, что я могу тут делать, какие услуги могу предложить. Грязные полы. Горы немытой посуды в углу. Повариха, краснощекая и гневная, швыряла в чан с водой подгнившую морковь и брюкву, ругаясь сквозь зубы.

Я подождала, пока она отвлечется, и, когда она подняла на меня глаза, подошла.

– Хозяйка, – сказала я громко, чтобы перекрыть шум.

– Вижу, отходов у вас целая бочка. У вас так всегда?

Она еще сильнее покраснела, глаза яростно сверкнули.

– А тебе что до этого? Попрошайничаешь? Не стой тут, уходи. У выхода милостыню проси!

– Здравствуйте. Мне работа нужна. И я могу дать вам совет, как вы можете экономить. Я вижу, вы парите коренья для похлебки. А вот если эту морковь, что с гнильцой (я ткнула пальцем в ведро), не варить, а протомить в смальце с луком да с щепоткой тмина? Гниль убрать, а остальное – в жир. Так вы намазку на хлеб вкусную получите. И каждый посетитель спасибо скажет, и копеечку заплатит. И помоев на треть меньше будет.

Ульяна замерла с половником в руке. Она смотрела на женщину холодным, оценивающим взглядом. Было видно, что толк от нее будет, да и работница нужна.

– Ты кто такая? – спросила она, уже без злости, с прищуром.
– Меня зовут Зоя. Я умею работать. И ребенка кормить надо. Дайте попробовать, я не подведу. Сегодняшнюю морковь выбросьте, а завтрашнюю я в дело пущу. Не понравится вам моя работа – уйду сама, выгонять не придётся..

Ульяна молча протянула мне грязный нож. Это был пропуск. Только не в рай, а в тылы войны за выживание. Но это было начало.

Мои дни превратились в ритуал. На рассвете – ледяная дорога до кабака. Ярика я всегда беру с собой, и, с разрешения Ульяны я устраиваю его в кладовке, где он тихо сидит у печи. Потом начиналась моя нескончаемая битва с грязной посудой. Я старалась мыть идеально, до блеска. Для меня это было единственной возможности сохранить рассудок, наводя порядок в этом хаосе. И идеально отмытые тарелки, выскобленные котлы были для меня маленькой победой. Я выстраивала их на полках ровными рядами. Раскладывала ложки. Ульяна ворчала, что я выдумываю и лишнюю работу делаю, но в ее ворчании сквозило одобрение.

В перерывах между делом я учила Ярика считать, тихо шепча ему на ушко.

– Смотри, видишь, разносчик несет кружки. Две для мужчины с темными волосами, что сидит у окна, и одну кружку тому рыжему, что стоит у двери. Сколько всего кружек получается?

– Четыре?

– Молодец! Почти. Ведь две кружки плюс одна кружка, то получится три. Мы считали шаги, ложки, монеты в ладке у хозяина. Я старалась скрасить его время как могла. Тут не было других детей, с кем ему было бы интересно, не было игрушек. И меня пугало то, то он не шалил, не бегал, а просто тихонько сидел. Я понимала, что это детям его возраста не свойственно.

Я старалась подмечать, какие люди приходят. Обозники были самыми громкими, голодными и вечно спешащими. Местных жителей сразу видно – самые жадные, брали только пиво и пили медленно, больше проводя время за разговорами. Еще были странники - молчаливые, но щедрые на чаевые. Я старалась разглядеть их, оценить характер, род деятельности. Кто может помочь? От кого нужно держаться подальше?

Ульяна тем временем наблюдала за Зоей. Видела, как она старается, работа в ее руках кипит. Видела, как она одним взглядом останавливает попытку подносчика стащить краюху, и как объясняет ему.

– Игорь, у тебя из рукава мука сыпится. Ты ведь так работу потеряешь. Подносчик, сконфуженный, клал хлеб на место. Видела, как она, улучив момент, протягивает Ярику специально отложенную с обеда корочку с капелькой меда.

– На, солнышко, подкрепись.

– Рукастая, – думала Ульяна, заваривая травяной взвар. – И с головой. Такая здесь надолго не застрянет. Или сломается. Но… не похожа она на ломкую.

Так прошла ещё неделя. Я так втянулась в ритм кабачной жизни, как вязнут в грязи на дороге, глубоко и бесповоротно. Но в отличие от других, я научилась в этом ритме находить свои островки чистоты. Вымытая до скрипа стопка тарелок. Идеально выложенные ложки. Ломтик сыра от Ульяны для Ярика, спрятанный в складках платья.

В это утро в кабаке стояла непривычная суета.

Ульяна, красная от жары и злости, швыряла в чан обрезки копченой грудинки, жесткие, как подметки.
– И куда это, прости господи, я дену? И выбросить жалко, и есть невозможно, без зубов останешься! Навару не дают, одни прожилки!
Я в это время мыла очередную кучу грязных кружек, но мой взгляд ловил каждое её движение. Почти месяц я выживаю здесь. Но сейчас, в этой ситуации, я увидела возможность проявить себя. Компоненты разрозненные, невзрачные, но если собрать их правильно…